Mis Esposas son Hermosas Demonias - Capítulo 485

Capítulo 485: Batalla táctica (Parte 1)

La primera estocada de Vergil fue un corte limpio, directo al ojo. La hoja abandonó su vaina como un relámpago silencioso… y se estrelló contra un muro invisible. El impacto sonó como una campana rota, una vibración metálica que reverberó por su brazo y se extendió en ondas por el bosque. El filo de Yamato no encontró carne; encontró una resistencia elástica, como si hubiera golpeado la superficie de un lago hecho de fuerza bruta. El tigre ni siquiera parpadeó. Se limitó a inclinar la cabeza con curiosidad y dar un paso adelante.

«Barrera activa… reactiva al vector del corte». Vergil retrocedió medio paso, sus pies marcando dos líneas diagonales en el suelo para probar el terreno. «Repulsión direccional».

La bestia soltó un gruñido grave. El aire a su alrededor pareció curvarse, como si un horno silencioso calentara el espacio. Su pelaje gris metálico se erizó, sus rayas negras brillando con un lustre aceitoso, y sus garras del tamaño de dagas se hundieron en el suelo, agrietando la tierra. Vergil respiró hondo, giró la vaina en su mano izquierda e intentó de nuevo: esta vez, una embestida. El golpe fue recto, sin ángulo para deslizarse. La punta de Yamato vibró, desviada en el último instante por un empujón microscópico. La espada cortó el vacío a un palmo del objetivo, como si una mano invisible hubiera rozado el filo.

«No es una armadura. Es flujo». Lo sintió en sus huesos. «Una capa laminar de miasma que sigue el pelaje. Evita el cizallamiento; transfiere el vector».

El tigre se movió. No saltó; caminó. Lento, pesado. Cada paso era una promesa de catástrofe. Y de repente, llegó el golpe: un zarpazo horizontal que arrastró el aire consigo, como una marea negra. Vergil cruzó la vaina y la hoja en una «X» para parar el impacto. El bloqueo detuvo la garra; el resto, no. La onda de presión lo lanzó hacia atrás como una bala de cañón, abriendo un surco de diez metros en el suelo. Ramas y rocas estallaron en una nube de fragmentos.

Rodó, se incorporó sobre una rodilla, con un sabor metálico a sangre en la boca. Sonrió.

—Bruto.

La bestia giró el hocico hacia el cielo y soltó un rugido que sacudió las copas de los árboles. Vergil cerró un ojo, calculando el pulso. Había un latido; no el del corazón de la criatura, sino el de la barrera. Se hinchaba y se contraía con la respiración del monstruo, expandiéndose al inhalar, adelgazándose al exhalar. Ventanas de tiempo diminutas, estrechas, miserables.

«Fisuras de tiempo. Tres décimas de segundo, en la exhalación».

Se lanzó hacia arriba en la siguiente exhalación. Un paso, dos, un corte descendente en «S»… y de nuevo la repulsión empujó la hoja, transformando la curva perfecta en un arco frustrado que arrancó chispas en el vacío. El tigre giró las caderas con elegancia depredadora e intentó aplastarlo con su pata trasera. Vergil se deslizó por debajo, su hombro rozando el pelaje gris y sintiendo un escozor instantáneo: el miasma quemaba como cal viva.

«No solo es anticatalítico; es corrosivo».

Otro zarpazo. Se coló dentro de su alcance, intentando pegarse al pecho de la bestia —una zona muerta para un cuadrúpedo grande— y ascender por su flanco con estocadas cortas. La Yamato no penetraba. Cada golpe se desviaba en el ángulo de menor penetración, como un imán que repele a otro imán. La bestia comprendió su intención y arrojó su peso contra él. Fue como enfrentarse a un muro que hubiera decidido caer. Vergil soltó la hoja por un instante, clavó la vaina entre las costillas de la criatura y la usó como palanca para impulsarse, saltando por encima del hombro del tigre. La cola barrió el aire. Aún estaba girando cuando impactó contra sus costillas. El mundo se convirtió en una línea torcida. El golpe lo arrojó contra un tronco, que cedió con un chasquido miserable.

Aterrizó de pie, pero una rodilla tocó el suelo. Su cuerpo protestó. Con cada respiración, una chispa. Se puso en pie.

«Cortar no funciona. Perforar no funciona. Así que…».

Guardó a Yamato.

Apretó los puños.

El silencio entre un rugido y el siguiente se convirtió en un metrónomo. Vergil avanzó con la guardia baja, como un boxeador que ha decidido que el ring es el bosque entero. El tigre se abalanzó con el pecho por delante, confiando en la barrera. El primer puñetazo de Vergil fue al aire; literalmente. No apuntó a la carne, sino a la capa invisible. Puño cerrado, hombro en escuadra, cadera alineada: el golpe impactó como un sello. La barrera vaciló, generando una fisura sísmica que recorrió la superficie de la criatura y explotó en el suelo a sus pies.

«Compresión. Si la hoja cizalla y se desliza, el impacto empuja e infunde. Veamos».

Un segundo puñetazo, idéntico, pero una décima más sonoro. Un tercero, en el mismo punto. El campo tembló, como un cristal a punto de hacerse añicos. El tigre lo sintió. Bajó la cabeza, arqueó el cuerpo… y el contragolpe llegó en vertical, un martillazo que cayó como un cometa. Vergil desplazó su peso en diagonal, apenas levantando los pies del suelo, y el golpe pasó a centímetros de su cráneo, en un torbellino que hizo volar las hojas. Pagó por su audacia: la onda secundaria lo rozó y lo lanzó de costado, haciéndolo rodar sobre las rocas.

Se levantó, escupiendo sangre, con el labio partido. El tigre no cedía terreno; parecía más grande a cada paso. Su aura crecía a medida que la lucha se alargaba, como si todo el bosque estuviera alimentando al coloso.

«Extraes el campo del entorno… de ahí la distorsión general», analizaba Vergil mientras retrocedía en una elipse, forzando a la bestia a girar —girar es difícil para cuadrúpedos del tamaño de un coche—. «Si es un flujo, tiene dirección. Si tiene dirección, tiene un remanso».

Comenzó a lanzar gravilla discretamente con la punta del pie, en un semicírculo. Cada guijarro que entraba en la zona del tigre se desviaba, describiendo pequeños arcos. Los arcos convergían y, por milisegundos, revelaban líneas de corriente. Tres bandas principales, siguiendo las rayas más gruesas. Nodos de convergencia: la base del cuello, la axila frontal y entre los omóplatos.

«Entradas».

Vergil entró de nuevo en su radio de acción, esta vez sin dudar. Una secuencia corta: un directo al aire para medir la elasticidad, un cruzado al nodo de la axila, un gancho a la parte inferior del esternón. El campo colapsó. El tercer golpe casi tocó; casi. La barrera contraatacó y escupió su puño. La bestia resolvió la ecuación de forma simple: mordió.

Las fauces se cerraron donde Vergil había estado un instante antes. El crujido aplastante barrió el espacio. Escapó con un minúsculo paso lateral, sintiendo el viento de los colmillos rozar su cuello. Respondió con un codazo descendente, apuntando a la parte superior del cráneo, y continuó con un rodillazo giratorio al mismo nodo de la axila. El campo gimió.

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