Mis Esposas son Hermosas Demonias - Capítulo 486

Capítulo 486: Batalla táctica (Parte 2)

El tigre dejó de tantear y empezó a matar. El siguiente movimiento fue un péndulo con su zarpa delantera que creó un corte de presión en el aire; no había una hoja física, pero el espacio era afilado. Vergil cruzó los antebrazos y dejó que la onda lo arrastrara, amortiguándose con su cuerpo y rodando para romper la inercia. Aun así, le hormigueó el antebrazo: la piel se había abierto en dos largos y superficiales arañazos, ardiendo como fuego helado.

Esbozó una media sonrisa, saboreando el dolor como algo inherente.

—Corta el aire. La capa exterior vibra con una frecuencia serrada.

El siguiente rugido trajo una lluvia de proyectiles y un destello rojo en los ojos de la bestia. Avanzó bajo, con la cabeza casi rozando el suelo, y a medio camino, saltó, girando el cuerpo para aplastarlo con todo su peso. Vergil clavó los talones en el suelo y, en lugar de retroceder, dio un paso al frente; justo lo suficiente para meterse bajo su trayectoria. Apoyó el hombro contra el «muro» invisible del pecho del tigre y asestó un derechazo corto y seco en la misma axila. Un crujido sordo, como madera húmeda al partirse. La barrera flaqueó de nuevo y, por un instante, se debilitó. Vergil vio pelaje, vio piel. Extendió la mano izquierda como una garra y hundió los dedos… y el campo regresó. Solo tocó calor.

El tigre golpeó con el dorso de la zarpa como si espantara una mosca. El manotazo lo lanzó contra tres troncos seguidos. El último árbol se partió. Cayó de pie, vio estrellas por un segundo y el mundo intentó doblarse por la mitad dentro de su pecho. Expulsó un chorro de un rojo oscuro y se irguió en un solo movimiento, como si su cuerpo no se estuviera rompiendo.

—Bruto… y creciendo. —Sintió pulsar el bosque—. Si me extiendo, se alza. Así que… reducir ventanas. Acelerar.

Vergil relajó los hombros, bajó la barbilla y se aligeró sobre los talones. Dejó de intentar «ganar espacio». Empezó a entrar y salir como la hoja de un pistón: dos pasos cortos, impacto, dos pasos de salida en ángulo. No buscaba un golpe bonito: martilleaba los mismos tres nodos como un herrero impaciente. Axila, base del cuello, entre los omóplatos. Con cada serie, la barrera gemía, pero se reconstituía. Varió el ritmo. 1-1-2. 1-2-3. 3-3-1. Empezó a sincronizarse con la respiración del monstruo, buscando la exhalación como quien escucha música en una sala ruidosa.

La bestia sintió su insistencia y cambió su danza: dejó de perseguirlo en línea recta y empezó a rodearlo. Pasos laterales, la cola funcionando como un timón, las garras arañando el suelo para anclarse y pivotar. El campo se reorientaba con ella, los flujos cambiando como velos en el viento. Vergil se adaptó. Pateó el tobillo delantero para detener el giro, un puñetazo corto a la clavícula, un golpe con la palma en el hocico para empujar hacia atrás; la barrera repelía, pero la dirección del empuje influía en la orientación de la protección. Pequeñas colisiones, pequeños robos de ángulo.

Aun así, la diferencia de masa pasaba factura. Cuando el tigre golpeaba, lo hacía en serio. Un zarpazo descendente alcanzó el antebrazo de Vergil y lanzó su cuerpo en un arco violento. Cayó de rodillas, con el brazo palpitante y la mano entumecida. El monstruo aprovechó la oportunidad. Avanzó para aplastar. Vergil clavó la vaina en el suelo como una estaca y, en una fracción de segundo, la usó como pivote para girar por debajo del cuerpo que caía. El pecho de la bestia pasó por donde él había estado. El impacto provocó un temblor que hizo volar las hojas a cincuenta metros a la redonda. Salió por el otro lado y martilleó la costilla con un derechazo descendente. El sonido fue casi satisfactorio; casi. Seguía habiendo una barrera.

Los ojos rojos del tigre se encontraron con los suyos por un momento. Había malicia en ellos. Había… reconocimiento. Como si la bestia estuviera evaluando: «Eres testarudo».

—Y tú eres testarudo y pesado. —Vergil tomó una profunda bocanada de aire. El aire apestaba a hierro y ozono—. Vale. Juguemos más sucio.

Abrió la palma izquierda y se hizo un corte en su propio canino con un simple gesto. Una sangre espesa brotó y goteó sobre la hoja antes de que Yamato se liberara de la vaina de nuevo. No para cortar; para tocar. Trazó rápidamente tres líneas en el aire que eran menos runas y más hábitos; microcortes de vacío que creaban turbulencias temporales. No penetrarían la barrera, pero podían viciar el flujo.

Volvió a los puños. La diferencia ahora era sutil: cada puñetazo venía con un vórtice de polvo y aire desplazado, «agarrando» el campo por un instante antes de golpear. En dos movimientos, el nodo de la axila vibró a una frecuencia diferente. El tigre respondió con premura. Bien. La premura crea errores.

Fallar, no falló. Pero descubrió su garganta en un rugido impaciente. Vergil saltó al vacío de sonido, un paso, dos, un gancho muy corto dirigido al punto blando bajo la mandíbula. La barrera seguía ahí, pero más delgada. Su puño la rozó.

Era lo más cerca que había estado.

La recompensa llegó de inmediato: una colisión hombro con hombro que habría aplastado un muro. Vergil vio el muro gris llenar el mundo y solo tuvo tiempo de cruzar los antebrazos para protegerse la cabeza. Salió despedido. Atravesó una roca. Aterrizó de espaldas, con el aliento arrancado del pecho y una línea de dolor que le recorría desde las costillas hasta los dientes.

Y rio suavemente.

—Se está poniendo mejor.

Se puso en pie tambaleándose. Su visión se duplicó por un segundo, y luego se estabilizó. El tigre no jadeaba. Era una montaña en marcha. El aura seguía creciendo, y la distorsión en los bordes de su visión sugería que todo el bosque vibraba al ritmo de la bestia.

—Desventaja sostenida. —Ajustó su postura, puños de nuevo, la hoja baja—. Mantener la presión en los nodos, forzar el error, sobrevivir a cada intercambio. Sin vanidad. Sin florituras.

La bestia vino, y él fue. Un paso más cerca de la muerte, como siempre. El siguiente choque desgarró el suelo, agrietó piedras, sacudió árboles. El mundo se convirtió en ritmo, cálculo y dolor. Yamato cantaba en voz baja sin cortar, la vaina martilleaba como una batuta, sus puños buscaban una quietud invisible. Y sin embargo, por mucha precisión que aplicara, por mucha ciencia que extrajera del caos, la verdad insistía en morderle: era una lucha desigual. Por cada diez golpes que él asestaba, el tigre acertaba uno; y cada «uno» que acertaba el tigre valía por veinte.

Vergil se limpió la sangre de la comisura de los labios con el dorso de la mano y volvió a la carga, con los ojos fríos, una pequeña sonrisa, aceptando lo obvio como si fuera un viejo amigo:

«En la base… me aplasta».

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com