Mis Esposas son Hermosas Demonias - Capítulo 536

Capítulo 536: Veremos quién vive para contarlo.

La protectora la miró fijamente por un momento, con un brillo duro en los ojos. —Si cada paso es calculado, nadie tiene por qué morir. Pero si entráis con la cabeza llena de furia… entonces el Árbol os reconocerá como depredadores, y el bosque responderá con lo que ha aprendido a devorar.

Vany siseó, ya impaciente con las reglas. —Lo dices ahora, después de que casi nos achicharran. ¿Quién nos dice que esta «guardiana» de aquí no lo está diciendo solo para proteger sus propios recuerdos?

Raphaeline, que caminaba con la guadaña apoyada en el hombro, soltó una risa corta. —Aquí nadie va a perder el tiempo dudando. O confiamos en el instrumento que sabe cómo sostener puertas, o confiamos solo en nuestras propias garras. Yo, por ejemplo, prefiero mi guadaña.

La protectora le lanzó a Raphaeline una mirada que contenía tanto reconocimiento como advertencia. —Eres una guerrera. No tengo nada que enseñarte sobre golpes. Pero aprende a escuchar el lugar. Tiene una lengua. Habla de presión y subidas. Y él recuerda con resentimiento.

Descendieron por una ladera empinada donde las raíces formaban escalones ennegrecidos. A medida que avanzaban, la luz cambió: primero una sombra azulada, luego vetas de un brillo plateado que palpitaban como las venas de un organismo gigantesco. Pronto vieron el tronco: una cicatriz colosal y viviente en el centro del mundo. El Árbol del Mundo se alzaba como una torre retorcida, su corteza negra entrelazada con raíces como metal retorcido; entre las ramas más bajas circulaban vetas de luz, montículos de sapropel mágico y los caparazones de criaturas petrificadas.

Prevalecía un aroma antiguo: no solo resina, sino recuerdos abrasados. El Árbol emitía un sonido, no un rugido, sino una secuencia de pulsaciones, armonías tan antiguas que resonaban en lo más profundo del pecho de quienes escuchaban.

—Está… despertando lentamente —murmuró la protectora. Sus dedos golpearon su pecho en un gesto antiguo—. Sentirá vuestra llegada. No seáis codiciosos. Tocad solo lo necesario. Una raíz, un nudo, un secreto que le permita escapar. Nada más.

Katharina logró echar un vistazo, con los ojos brillando como ascuas, y le susurró a Roxanne: —Es… hermoso, de una forma enfermiza.

Sapphire flexionó los puños, con un calor parpadeando en sus dedos. —No voy a jugar con la belleza. Quiero el fruto. Quiero el núcleo. —Habló sin rodeos, y la palabra «querer» sonó como una sentencia.

Naberius sonrió, acercándose al tronco con la reverencia de quien redescubre a un amante. —La esencia está aquí —murmuró—, y puedo sentir los nombres enterrados. Pero también siento trampas. El Árbol protege las heridas. Y las heridas devuelven el mordisco.

Sepphirothy se acercó a la primera raíz expuesta y la tocó, su piel oscureciéndose como el hielo bajo el contacto. —Conectad —ordenó a los otros—. Sentid dónde el Árbol está más vivo. Habladle a través del tacto. No con palabras. Con dolor y equilibrio.

Los demás obedecieron, con diversos grados de reticencia. Vergil colocó la punta de la katana contra la corteza y dejó que la hoja vibrara; era un diálogo áspero entre acero y madera. Roxanne posó las palmas sobre las runas brillantes y cerró los ojos, intentando comprender el lenguaje que la protectora llamaba el «lenguaje de las raíces».

El tiempo pareció estirarse. Cada aliento era un latido. El claro entero se agudizó, esperando el desenlace. Y mientras tocaban, cada uno sintió algo: un susurro de recuerdos, una memoria sazonada de guerras antiguas, fragmentos de pactos hechos y traicionados. Hubo imágenes dolorosas que confinaron a Vanny en su fuero interno, y visiones que hicieron temblar a Ada.

La protectora observaba con expresión dura, pero había alivio en la forma en que sus dedos se entrelazaban a su espalda: una vigilancia tensa. Raphaeline apretó su guadaña contra la tierra, con los ojos alerta. Vergil sonrió con un deseo prohibido; no solo de destrucción, sino de descubrimiento. Naberius murmuró nombres que parecían ecos de dioses caídos.

—Recordad —habló la protectora con voz baja, casi un ladrido—, si cogéis demasiado, preparad vuestros cuerpos y corazones para pagar la deuda. El Árbol da, y el Árbol exige.

Vergil alzó la cabeza, con la sonrisa transformada en una promesa. —Entonces, que vengan las exigencias. Tomaré lo que me pertenece y pagaré con los restos.

La mujer del kimono blanco cerró los ojos un instante, y cuando los abrió, el claro entero pareció calmarse un poco más, como si estuviera de acuerdo. —Seguidme —dijo, y señaló una raíz más grande, retorcida como una columna vertebral, que se hundía en las profundidades del vientre del mundo—. Ahí. La entrada está ahí. Y no permitiré que muráis como idiotas.

Uno a uno, con pasos medidos, el grupo se acercó a la entrada. El viento amainó. La luz cambió de color. El pulso del Árbol se aceleró.

La fila entró en la abertura como si penetrara en la garganta de un monstruo. El túnel era estrecho: la corteza retorcida parecía tallada por dedos gigantescos, las vetas de luz pulsaban como arterias. El olor era denso —tierra húmeda, sangre seca, hojas quemadas— y, a cada paso, el grupo sentía el peso de la historia presionando contra sus omóplatos.

Vergil caminaba al frente, con pasos precisos, su hoja arrastrándose ligeramente por la corteza al ritmo de su respiración. Detrás de él, Raphaeline y Ada se movían con la familiaridad de los cazadores; Raphaeline siempre alerta, Ada con el rostro pálido pero firme. Sepphirothy plegó las alas dentro de la armadura de su aura, como si conservara fuerzas para un golpe que ni siquiera sabía si asestaría. Naberius iba detrás con su espada atada a la cintura, su sonrisa inestable ante el silencio; Safira y Sepphirothy —los tres titanes— permanecían como tormentas contenidas.

La protectora del kimono blanco caminaba en el centro, con las manos entrelazadas delante de ella, su cuerpo quieto y fluido. De vez en cuando tocaba la corteza con la yema de los dedos; al contacto, la madera crujía, como si despertara y recordara nombres. Las paredes vibraban con una melodía primigenia, y sangre —no necesariamente humana— parecía correr por venas bajo la superficie.

—Hay nudos de protecciones antiguas —murmuró la protectora en voz baja, para que solo los más cercanos pudieran oír—. No son simples defensas. Son recuerdos almacenados en hierro y voluntad. Tocad sin pensar, y abriréis mucho más que compartimentos.

Roxanne avanzó con la cautela de quien conoce las trampas; sus dedos se deslizaron por una grieta: pequeñas runas aparecieron, brillaron y se aquietaron al contacto de su piel. Había un rito allí, una prueba de respeto, no meramente de fuerza. Rize, aún temblando, extendió algunas de sus telarañas demoníacas por la corteza, como si sondeara. Las redes vibraron y se retiraron, como si el propio Árbol rechazara su ayuda.

—Esto de aquí… —murmuró Rize—, tiene voluntad propia. No tiene sentido intentar forzarlo.

Vany apretó los dientes con impaciencia. —Entonces cortemos esa voluntad. ¡Baja los humos, planta!

La protectora le lanzó a Vanny una breve mirada —casi maternal y letal— y fue suficiente para silenciar a la joven. El claro siempre había sido un recordatorio de su guía; y allí, en las profundidades del mundo, los recuerdos ostentaban autoridad.

Avanzaron hasta un nudo donde la corteza se abría en volutas que parecían escudos entrelazados. La protectora señaló, y donde apuntó, había un círculo de piedras negras incrustadas en la madera: símbolos más pequeños que se movían como hormigas. Puso la mano en el primero y murmuró una breve secuencia. Las runas respondieron, una por una, exhalando un vapor plateado.

—Son sellos de tributo —explicó con gravedad—. Cada uno ligado a dos recuerdos: confianza y dolor. Tocad con intención, y el recuerdo será liberado; pero solo el recuerdo, no el ser. Si tiráis con demasiada fuerza, el recuerdo se convertirá en un ser vivo.

Vergil empujó la lengua contra el paladar y sonrió débilmente, pero por cautela, dejó que la protectora hiciera los primeros toques. Cuando la primera runa se desvaneció, un suspiro escapó de la madera; la vibración del Árbol se ralentizó como si hubiera desatado un nudo. Raphaeline sintió un cosquilleo en la piel: un recuerdo fugaz: gritos, un campo de batalla iluminado por la luna y luego la imagen de una espada cortando promesas.

—Abrid —dijo la protectora. La madera cedió con un largo crujido. —Tomad lo que necesitéis. Pero recordad: el Árbol no presta. Da y quita en igual medida.

Vergil se inclinó hacia adelante al instante y metió la mano en la grieta. El interior olía a una antigua cámara de metal; algo frío rozó su piel. Sus dedos se cerraron en torno a un objeto que, por un segundo, iluminó el túnel: una pequeña gema negra, que pulsaba con un brillo interior que semejaba un corazón.

—Mmm —susurró Vergil, quitando la gema y limpiándola con el dorso de su mano manchada de sangre—. Una gema de vinculación. Esto puede amplificar… —No terminó la frase; era obvio.

Naberius se acercó con un movimiento fluido, con los ojos entrecerrados por la adoración y el deseo. —Ese tipo de cosas… —murmuró—. Vaya. Si la usas sin cuidado, muchacho, abrirás más que puertas. —La hoja cerca de su cintura siseó.

Sepphirothy observaba con una frialdad que era casi desapego. —Cógela. Siéntate. Y dime si tu hambre es de poder o de recuerdos. No los confundas.

Mientras Vergil saboreaba la posibilidad, Sapphire se acercó a otra grieta. Sus manos eran brasas, y con un gesto, arrancó una raíz flexible, y de ella brotó un retoño que se convirtió en polvo de ceniza flotante. Cuando juntó las palmas, vio una visión: su ejército, escenas de incienso y guerra; un recuerdo ardiente con más rostros. Su puño se cerró.

Naberius retrocedió y, sin previo aviso, desenvainó una hoja oculta: un fragmento de un espíritu antiguo. La espada vibró y cantó como un animal herido; la protectora miró de reojo, y en esa mirada había tanto advertencia como asombro, casi como si viera viejas heridas revivir.

—Tened cuidado —repitió la protectora—. Tenéis todo que ganar y perder en el mismo instante. Si tiráis del nudo equivocado, el precio será inmediato.

Katharina, que había permanecido junto a su madre, apretó el puño y respiró hondo. —Preferiría pagar cien precios antes que perder la oportunidad de dejar que las llamas corran libres —murmuró—. No sé si tu Árbol entiende el hambre.

El Árbol, de alguna manera, oyó. Una vibración recorrió sus raíces, y una sombra —no hostil, sino firme— trepó por el tronco. Era la antigua voz del mundo, un susurro que reverberaba sin palabras.

Vergil, con la gema negra ahora brillando en su palma, sintió una corriente interna arremolinarse. Era como si algo dentro del bosque lo reconociera como un comensal… y como un ladrón. Sintió el hilo de poder entrelazarse en su carne; durante milisegundos notó ecos —nombres antiguos, rostros que nunca había visto, gritos de justicia y venganza—. Era saciedad y hambre al mismo tiempo.

La protectora los observó a cada uno con una mirada que sopesaba la intención. —Buscáis cosas para completaros —dijo finalmente—. Pero recordad: la compleción aquí puede significar el aplastamiento. El Árbol retiene ecos. Podréis recuperar armas, conocimiento, recuerdos… y también avalanchas de deudas.

Naberius, con los ojos brillantes de codicia, jugueteaba con la hoja que había sacado. —¿Deuda? —rio—. Bien. Traedme la cuenta. Me encanta pagar con sangre.

Sepphirothy se cruzó de brazos y el aura helada que la rodeaba se espesó como la niebla. —No se trata de valentía, Naberius. Se trata de equilibrio. Si vas a por poder, si tiras para satisfacer un impulso, la cuenta llegará en forma de colapso.

Vergil levantó la gema, estudiando su brillo como si encontrara una respuesta a algo que siempre había faltado dentro de él. —Entonces, que venga —murmuró—. Que venga la cuenta. La pagaré con gusto.

La protectora suspiró, y por primera vez, una línea de cansancio surcó su rostro. —Habláis con facilidad del precio cuando no sentís el peso de la deuda. Id, cogedlo y marchaos. Pero escuchad: enterrado en las raíces más profundas hay un nudo que se niega a ceder al tacto. Si alguien insiste en tirar de él, el Árbol gritará más fuerte que yo. Y no estaré aquí para sofocar la revuelta.

Raphaeline tocó una raíz con la guadaña y sonrió, cansada y peligrosa. —Sabemos escuchar. Pero también sabemos cortar.

Ada cerró los ojos, tocando la corteza ligeramente, como si pidiera permiso a algo que podría hacer añicos su alma. —Quiero ayudar —murmuró, su voz pequeña pero firme.

Roxanne miró a Vergil. Él, con la gema negra ahora pulsando como el corazón de otro, ofreció la comisura de sus labios en una sonrisa que era a la vez promesa y confesión.

—Entonces, vamos. Cogedlo —dijo ella—. Y luego… veremos quién vive para contarlo.

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