Mis Esposas son Hermosas Demonias - Capítulo 541

Capítulo 541: Árbol solitario

Vergil permaneció allí, observando a Qliphoth como quien mira un cuadro curioso, pero ya cansado del marco. Con cada palabra, cada metáfora, el interés que antes lo había encendido dio paso a algo más simple: el aburrimiento.

Suspiró, largo y pesado, y se recostó en su silla como si estuviera en una taberna barata, no ante una entidad capaz de dar forma a los planetas.

—¿Así que eso es todo? —su voz sonó grave, cargada de una ironía cansada—. Una historia sin resolver, una caja fuerte, un dios idiota, un nacimiento desafortunado. Si se ha acabado, puedes enviarme de vuelta.

Qliphoth alzó el rostro lentamente, con la sonrisa aún en sus labios rojos, pero sus ojos dorados destellaron por un momento con algo que Vergil reconoció: frustración.

Se levantó de la silla sin prisa, ajustándose la capa sobre los hombros.

—No estoy de humor para filosofías interminables. Si no vas a ceder el territorio, no hay razón para que te obligue —se pasó una mano por el pelo y dio un paso atrás—. Al fin y al cabo, no voy a ganar nada de esto.

Sus palabras quedaron suspendidas en el aire como cuchillas frías.

Qliphoth, aún sentada, se inclinó ligeramente hacia adelante, apoyando la barbilla en la mano. Su voz era baja, pero cargada de una intensidad que reverberó por el bosque de sangre circundante.

—¿Y qué piensas hacer, entonces?

Vergil se giró hacia ella, con una sonrisa torcida en los labios, y respondió sin dudar:

—Me voy.

La simplicidad de la respuesta pareció distender el ambiente. Por un momento, hasta las burbujas del lago se calmaron.

—Meses… —continuó, caminando lentamente hacia el borde de la pequeña isla, contemplando el horizonte carmesí—. He estado aquí durante meses. No he logrado nada en particular, es cierto. Pero he satisfecho un hambre mayor que la del poder.

Hizo una pausa, mirando de reojo a la mujer de piel roja.

—He aprendido.

Qliphoth enarcó las cejas con curiosidad. Vergil no le dio tiempo a intervenir.

—Aprendí al criar a Vanny y Rize. Aprendí al luchar contra tu dríade. Y ahora he aprendido aún más sobre ti… sobre los Árboles del Mundo —levantó un dedo, como si los estuviera enumerando—. Vuestras reglas, vuestros límites, vuestras prisiones.

Entrecerró los ojos y su sonrisa se ensanchó.

—Aunque busque una razón para llamar a esto una pérdida de tiempo, no puedo. Porque, al final, he ganado mucho.

Qliphoth permaneció en silencio, simplemente observando. Su sombrero ocultaba la mayor parte de su rostro, pero Vergil vio el ligero movimiento de sus labios al apretarse.

Él rio entre dientes, suavemente.

—Tú, en cambio… —se giró por completo, encarándola de frente—. No has ganado nada de mí, salvo una taza de té.

El silencio que siguió fue tan denso que pareció material. El lago gorgoteó en respuesta, como si se riera con él.

—Qué desperdicio para alguien como tú, ¿no crees? —se burló Vergil, con un tono que goteaba sarcasmo—. Te pasaste todo este tiempo solo mirándome a los ojos, escuchándome hablar, poniéndome a prueba. Y al final… nada.

Dio unos pasos hacia la mesa, acercándose de nuevo a ella. Con cada palabra, Vergil se inclinaba un poco más, hasta quedar casi encima de ella, como quien obliga a un depredador a enseñar los dientes.

—Dime… ¿no sientes lástima por ti misma?

Qliphoth no parpadeó. Simplemente levantó la taza y tomó otro sorbo, con la calma practicada de quien no se permite ceder.

Vergil volvió a reír, bajo y lleno de desprecio.

—Quizá deberías venir conmigo.

La frase cayó como un trueno sobre la mesa. Qliphoth se detuvo, con los dedos aún aferrados a la porcelana.

Vergil continuó, esta vez en un tono más bajo, casi confidencial:

—Piénsalo. Vives arraigada a este lago fétido, en esta bóveda miserable creada por otro. Atrapada en tus raíces, atrapada en tu propia existencia. Yo, en cambio, camino. Conquisto. Tomo. Podría llevarte más allá de estas cadenas.

Su sonrisa se ensanchó, cruel.

—Pero no. A la gente como tú no le gusta la compañía.

Se alejó, levantando la mano a modo de despedida.

—Mujeres solitarias… prefieren jugar a ser diosas, fingir que no necesitan a nadie. Es más fácil que admitir que el té, al final, era solo una excusa para no beber sola.

El impacto de las palabras reverberó en el espacio. El bosque de sangre se estremeció. Las raíces se contrajeron como músculos tensos. Y Qliphoth finalmente dejó escapar una chispa de emoción en su mirada dorada: algo entre la ira y el placer, como si cada provocación fuera un dulce veneno que no pudiera evitar probar.

Vergil ya caminaba de nuevo hacia el borde de la isla, levantando el mentón.

—Eso es, Árbol. Muéstrame la salida.

No se giró para ver si sonreía, temblaba de ira o permanecía inmóvil. Porque, en el fondo, ya sabía la verdad.

Ella lo dejaría ir.

No porque él hubiera ganado, ni porque hubiera conquistado ese territorio. Sino porque, por primera vez en siglos, quizá milenios, alguien se había atrevido a tratarla no como a una diosa, no como a una entidad, no como a un mundo… sino como aquello que, en su esencia, más temía ser.

Una mujer solitaria, sentada a una mesa, con solo una taza de té a medio vaciar.

Vergil estaba ya a pocos pasos del borde, y el rojo líquido del lago reflejaba su silueta como una sombra distorsionada.

—Espera.

Su voz sonó como una raíz perforando la piedra: firme, inevitable. No era una petición. No era un ruego. Era una orden.

Vergil se detuvo, pero no se dio la vuelta.

—Mmm —un sonido bajo escapó de su garganta, más un suspiro de aburrimiento que de sorpresa—. ¿Has cambiado de opinión? ¿Vas a darme el territorio después de todo?

Qliphoth se rio. Fue una risa corta, seca, un sonido que cortó el aire como fragmentos de cristal.

—Siempre tan directo —dejó la taza a un lado con delicadeza, pero el tintineo del metal sobre el platillo sonó como una campana fúnebre—. No. El territorio no será tuyo.

Vergil se giró lentamente, mirándola con desdén.

—Entonces, ¿qué quieres?

Ella cruzó las piernas, con el sombrero oscureciéndole parte del rostro, pero el brillo dorado de sus ojos escapaba de las sombras.

—Quiero entender —la palabra resonó por toda la isla, reverberando en las raíces, como si el bosque entero la repitiera al unísono—. Me provocas, me insultas, me tratas como… como algo inferior. Y, sin embargo… —sus labios se curvaron en una sonrisa enigmática—, no me das la espalda como los demás.

Vergil ladeó la cabeza.

—¿Eso es lo que crees? ¿Que no te he dado la espalda? —soltó una risa baja—. Me voy, Árbol.

Su sonrisa no se desvaneció.

—Pero si me estuviera yendo, ya me habría ido.

Por un momento, el silencio cayó entre ellos. Las burbujas del lago volvieron a estallar, lentas, como respiraciones profundas. Vergil entrecerró los ojos, pero no respondió de inmediato.

Qliphoth entonces levantó la mano. Pequeñas raíces palpitantes brotaron de sus dedos y se disolvieron en el aire.

—Me llamas solitaria. Dices que no me gusta la compañía. Quizá tengas razón —su voz era tranquila, pero cargada de algo más profundo, un viejo cansancio—. Pero entonces, ¿por qué me molestan tanto tus palabras?

Vergil se cruzó de brazos, observándola con esa misma media sonrisa.

—Porque son verdad.

Ella se inclinó hacia adelante, y su sombrero se deslizó lo justo para revelar parte de su rostro. Piel de color rojo vino, rasgos casi perfectos y esos ojos que ardían como soles dorados.

—Sean verdad o no… sigues aquí.

Vergil no retrocedió, pero tampoco avanzó. Se quedó quieto, estudiándola, como un espadachín que espera el más mínimo movimiento de su enemigo para atacar.

—¿Y qué piensas hacer conmigo, ahora que me tienes? —su voz cortó el aire como una cuchilla—. ¿Más té? ¿Otra metáfora?

Qliphoth sonrió lentamente, apoyando la barbilla en la palma de su mano.

—No —hizo una pausa, y el silencio se alargó, pesado—. Solo quiero… prolongar este momento.

Vergil enarcó una ceja.

—Ja. Lo sabía —negó con la cabeza, incrédulo, pero había algo en sus ojos: una chispa de diversión, quizá incluso de curiosidad—. Realmente eres un Árbol solitario.

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