Nivel 1 hasta el Infinito: ¡Mi Linaje de Sangre es la Trampa Definitiva! - Capítulo 259

259: Política del Linaje de Sangre 259: Política del Linaje de Sangre Bryan se quedó allí, con el rostro contorsionado de incredulidad y frustración.

Abrió la boca, probablemente a punto de discutir
—¡Cierra la boca!

—espetó el anciano a su lado, lanzándole una mirada lo suficientemente afilada como para cortar el acero—.

¿No te has avergonzado ya lo suficiente?

—Para aquellos que se dedican al juego, la autodisciplina y el control son lo primero.

Ese temperamento tuyo…

cuando regresemos, ¡entrarás en aislamiento por tres años!

Un arrebato impulsivo—solo uno—y ahora lo castigaban con tres años de aislamiento.

La Familia Blackwell no se andaba con rodeos en cuanto a la disciplina familiar.

Bobby permaneció inmóvil en su silla, con el labio temblando, luchando por no reírse.

¿El castigado?

Era su hermano mayor.

El mismo tipo que solía acosarlo cuando era niño.

Pero en el ámbito de la estrategia, Bobby estaba a un nivel completamente diferente.

…
Dicho esto, la madre de Bobby no era de la línea principal de sangre.

Había sido una criada en la casa de los Blackwell—técnicamente le dieron un apellido después, pero seguía siendo tratada como una sirvienta.

Por eso, incluso con el raro talento de Bobby, siempre había sido relegado, suprimido.

¿Su objetivo ahora?

Hacer dinero.

Suficiente para sacar a su madre de ese maldito Territorio Oculto que los Blackwell llamaban hogar.

Estaba perdido en sus pensamientos cuando el patriarca de los Silverwood continuó leyendo nombres.

—Décimo lugar: Gregory Hargrove, total de cartas…

—Noveno lugar: Sylvia Wynn…

—Octavo lugar: Kiara Quinn…

—…Segundo lugar: Bobby, Markham, Rook, Evelyn, Ryan, Leeroy…

total de cartas—¡100!

¡BOOM!

La multitud estalló.

¿No había tercero, cuarto, quinto, sexto o séptimo?

¿Empate en segundo lugar—seis personas?

¿Cada uno con cien cartas?

El partido completo duró tres horas.

Eso es un total de ciento ochenta minutos.

Para acumular cien cartas en ese tiempo, cada persona necesitaría ganar una cada dos minutos.

¡Incluso producir una sola carta llevaba más tiempo que eso!

Eso no es jugar el juego —es robarlo.

Por supuesto, la gente de la Zona de Estrategia sabía exactamente lo que había pasado.

Pero nadie se atrevía a decir una palabra.

Habían oído lo que pasó en otras zonas —alguien intentó organizar una mesa de apuestas y lo golpearon hasta matarlo allí mismo.

Pero en la Zona de Estrategia, nada.

Sin interferencia.

Sin castigo.

Si eso no era señal de un poderoso respaldo, nada lo era.

Nadie era lo suficientemente tonto como para enfrentarse a ese gordo bastardo ahora.

Algunas personas imprudentes habían intentado informar a los ancianos de sus familias.

Pero esos informes fueron rápidamente enterrados.

Se corrió la voz de que el apellido del tipo era Whitmore.

Después de eso, todos se callaron.

No era difícil entender por qué.

A diferencia de otras familias nobles, el linaje Whitmore solo producía un heredero varón por generación.

¿Y las mujeres?

Siempre nacían como gemelas —y eran entrenadas.

Los hombres Whitmore no heredaban el legado de la creación.

Eso les correspondía a las mujeres, a quienes se les enseñaba las artes de la forja de conductos.

Pero eso no significaba que los hombres fueran débiles.

Se rumoreaba que cada varón Whitmore nacía con la sangre despertada de un dragón.

Cuando usaban un conducto para invocar un dragón, su bestia era más fuerte, más brutal que cualquiera que las mujeres pudieran llamar.

Pero aquí está el verdadero problema
Las mujeres Whitmore dirigían la casa.

Y eran aterradoras.

Si tan solo tocabas a un hombre Whitmore, no importaba si tenías razón o no.

La represalia llegaría.

No una vez.

No dos veces.

Cada una de las mujeres de la familia —desde la sobrina más joven hasta incluso una abuela— se turnarían para aparecer y arruinar tu semana.

¿Y si intentabas salir del problema hablando?

Buena suerte.

No jugaban limpio, no seguían reglas, y eran más fuertes que el infierno.

Claro, los dragones que invocaban no eran tan salvajes como los de sus hermanos…

Pero nadie en su sano juicio iniciaría una pelea con una mujer Whitmore.

Pero la verdadera razón era el control.

Como eran las creadoras, las mujeres Whitmore tenían más facilidad para manejar a sus bestias invocadas.

Piénsalo así —uno era un títere sin mente, el otro era una IA avanzada.

Así que sí…

En el Mundo Sobrenatural, existía una regla de oro: Métete con quien quieras, pero nunca con los Whitmores.

¿O si no?

Prepárate para un acoso que no termina cuando mueres.

Desenterrarían tu tumba solo para azotar tu cadáver, y luego ‘azotarlo’ de nuevo…

y otra vez.

Por eso nadie de la Zona de Estrategia se atrevía a hablar.

El resto de las zonas del torneo no tenían idea de lo que había ocurrido.

—¡Esto no es justo!

¡Deben haberlo amañado!

—¡Sí, totalmente amañado!

Las voces empezaron a alzarse en protesta.

El patriarca de los Langford escuchó el creciente malestar y dio un paso adelante, con voz profunda y fría.

—Si sospechan de juego sucio, presenten un informe.

Pero si difunden acusaciones sin fundamento y difaman a los Ocho Nobles…

Dejó escapar una risa lenta y mordaz.

Eso era todo lo que necesitaba decir.

Los bocazas se callaron al instante.

Un segundo de reflexión y todos palidecieron.

Sus familiares los arrastraron hacia atrás antes de que pudieran hacer el ridículo aún más.

Una vez restaurado el orden, el patriarca recorrió la multitud con la mirada.

—¿Alguien más quiere objetar?

Silencio.

—Bien.

Entonces ahora declaro al ganador del Duelo Académico de este año…

Ethan.

Total de cartas: 188.

—¿Ethan?

¿Quién diablos es ese?

—Nunca he oído hablar de él…

¿188?

¡Esos son números de premio gordo!

La multitud estalló en murmullos.

Esta ronda se sentía diferente a todas las demás.

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En años anteriores, las Familias Refinadas siempre reclamaban los cuatro primeros puestos.

Ahora este tipo Ethan se había abierto camino hasta la cima —y nadie sabía si era por habilidad o por algún truco turbio.

Entre las cuatro Familias Refinadas, solo un nombre se clasificó: Bobby de la Familia Blackwell.

Estaba empatado en segundo lugar.

En el rincón de la familia Blackwell, Bobby mantuvo una cara seria —pero por dentro, estaba radiante.

¿El anciano que lideraba su grupo este año?

El abuelo de Bryan.

Lo que también lo hacía su abuelo.

El tipo siempre había sido frío con Bobby —gracias al estatus de su madre—, pero ahora, su mirada seguía desviándose hacia él, indescifrable.

La verdad era que, en toda la historia del Duelo Académico, la familia Blackwell nunca se había clasificado por encima del cuarto lugar.

Su lugar en combate era aún peor —últimos entre los Ocho Nobles.

Esta vez, las cien cartas de Bobby aplastaron a las otras tres familias refinadas.

Las cuatro familias guerreras ni siquiera entraban en la conversación.

Nadie sabía cómo lo había logrado —pero los resultados eran resultados.

El segundo lugar seguía siendo segundo.

Y entre los Ocho Nobles, esta vez, significaba el primero.

Ese anciano podría no haberlo dicho en voz alta, pero el orgullo prácticamente emanaba de sus poros.

Abajo, la multitud seguía zumbando.

Arriba, en el palco de la familia Silverwood, el rostro de Lachlan Silverwood estaba rojo de furia.

Se volvió hacia la tía de Liam, con voz baja y afilada.

—Ese chico Ethan —es el que siempre anda con Lyla, ¿verdad?

¿Cómo diablos entró aquí?

La tía de Liam, Luna, también parecía alterada.

Se inclinó y susurró en respuesta:
—Tío Lachlan, ¡no lo sé!

He estado concentrada en ese…

asunto.

¡No presté atención a la lista de asistentes!

—Hmph.

—Lachlan parecía enfadado, pero cuando recordó cuánto necesitaba aún su ayuda, dejó escapar un suspiro y se suavizó.

—¿Cómo va?

—Está…

progresando.

Hubo un contratiempo esta mañana, pero lo tengo controlado.

—¿Un contratiempo?

—Su ceja se crispó.

Luna se secó la frente, tratando de no parecer nerviosa.

—Uno pequeño.

Me estoy ocupando de ello.

Él la miró fijamente por un momento, y finalmente asintió secamente.

Volviéndose hacia Liam, su voz era glacial.

—Liam.

¿Cuál es la situación con Lyla?

—Todavía investigando —respondió Liam secamente, con un tono frío como la escarcha.

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