Nivel 1 hasta el Infinito: ¡Mi Linaje de Sangre es la Trampa Definitiva! - Capítulo 295

295: El Secreto del Dragón 295: El Secreto del Dragón Ethan se encontró siendo el blanco de las risas de la familia Whitmore, completamente desconcertado.

«¿Era realmente tan gracioso?

¿Se están burlando de mí porque no puedo permitírmelo o qué?»
Markham notó la expresión perpleja de Ethan y se dio cuenta de que lo había malinterpretado.

Dándole una palmada en el hombro con una sonrisa conocedora, dijo:
—Relájate, Ethan.

No le des tantas vueltas.

¡Esta habilidad nuestra no es ningún gran secreto!

Sabes que todos tenemos Almas de Dragón, ¿verdad?

Bueno, ¿sabes dónde las guardamos?

Ante eso, Ethan frunció el ceño, luego sus ojos se abrieron al comprenderlo.

—Espera…

esa dimensión de bolsillo que ustedes tienen…

¿está destinada a contener sus Almas de Dragón?

¿Y ustedes simplemente…

tiran ahí también cosas al azar?

La nariz de Markham se arrugó con leve ofensa.

Maldición, Ethan realmente tiene una manera con las palabras—¿«cosas al azar»?

Aun así, asintió.

—Sí.

—Lo llamamos la Bóveda del Dragón.

Cada Whitmore que despierta su Alma de Dragón hereda este espacio.

—
Las esperanzas de Ethan de comprar una de inmediato quedaron instantáneamente destrozadas.

No pudo evitar envidiar a los Whitmore por esta habilidad.

Olvídate de las ventajas de combate—la pura conveniencia era irreal.

No se necesitaban mochilas.

Arrojabas cualquier cosa dentro, y se mantenía perfectamente conservada.

¿Productos congelados?

Aún helados.

¿Carne fresca y verduras?

Tan crujientes como en el momento en que entraron.

Un refrigerador ni siquiera se podía comparar.

—Jeh…

—La matriarca Whitmore se rio de su expresión abatida.

—No pierdas el ánimo, muchacho.

Este poder no es exclusivo de nuestro linaje.

Una vez que tu Sentido del Alma sea lo suficientemente fuerte como para comunicarte con la Puerta de Ascensión y desbloquearla…

También podrás almacenar cosas dentro de tu Paisaje Mental.

Boom.

La mente de Ethan dio vueltas.

—¿Qué demonios?

¿Me estás diciendo que todo lo que tenía que hacer era abrir la maldita Puerta de Ascensión, y podría haber estado usándola como un casillero de almacenamiento todo este tiempo?

—¡Morzan!

—rugió internamente—.

¿Es esto cierto?

Por supuesto, el silencio prevaleció.

Melinda, sentada frente a Ethan con Markham entre ellos, tomó un delicado sorbo de su papilla.

Al mirar hacia arriba, captó la tormenta de emociones que cruzaba su rostro.

Suponiendo que estaba desanimado por el elevado requisito, ofreció una sonrisa consoladora.

—¡No te preocupes, Ethan!

Incluso si nunca alcanzas el pináculo de la fuerza…

conviértete en un hombre Whitmore, y tenemos…

métodos especiales para ayudarte a mejorar —su párpado bajó en un guiño astuto.

¿Métodos especiales?

¿Hombre Whitmore?

La mirada de Ethan naturalmente se desvió hacia abajo—primero hacia la generosa curva de su pecho, luego más allá, recorriendo la longitud de sus piernas.

—Ejem —la tos exagerada de Markham lo devolvió a la realidad.

—Eh…

—Ethan se puso rígido, sintiendo calor subiendo por su cuello—.

Cierto.

Probablemente no debería dejar que mis pensamientos intrusivos se descontrolaran en este momento.

Dirigió bruscamente su atención de vuelta a Melinda, sólo para encontrarse con una mirada que era en partes iguales regañadora, ruborizada y alarmantemente…

interesada.

Ethan agachó la cabeza, metiendo papilla en su boca para evitar hablar.

«Santo cielo, ¿qué demonios me pasa?

Vacía tu mente, la tentación es el patio de juegos del diablo.

NO te involucres con una mujer Whitmore».

La matriarca suspiró, observando la reacción de Melinda.

Las luchas de las mujeres Whitmore eran conocidas solo por las mujeres Whitmore.

Justo entonces, Maria entró con una bandeja de guarniciones, colocándolas en la mesa.

La matriarca extendió la mano, atrayéndola hacia abajo con inesperada ternura.

Maria parpadeó, desconcertada por el repentino afecto.

Markham presenció el intercambio y dejó escapar un suspiro silencioso, sus hombros hundiéndose ligeramente.

La matriarca y Melinda notaron su reacción inmediatamente.

Por solo una fracción de segundo, algo como lástima brilló en sus ojos—pero desapareció tan rápido como apareció, reemplazada por férrea determinación.

Entonces, sin previo aviso, la palma de Melinda salió disparada.

¡WHAP!

La bofetada conectó con la parte posterior del cráneo de Markham con suficiente fuerza para estrellar su cara directamente en su tazón de papilla, enviando un chapoteo de caldo lechoso por toda la mesa.

El impacto fue tan repentino, tan violento, que incluso Ethan se estremeció por simpatía.

Maldición.

Hablando de dobles estándares.

—¿De qué estás suspirando, mocoso?

—espetó Melinda, su voz goteando fingida exasperación—.

¡Come tu maldita comida, y luego ve a guardarnos algunos asientos!

Markham despegó su cara del tazón, limpiándose la papilla de las cejas con una expresión miserable.

—Tía, ustedes ya tienen asientos —se quejó—.

Arriba en la plataforma y todo…

—¿Pedí tu opinión?

—Esta vez, fue la matriarca quien intervino, su tono lo suficientemente afilado como para cortar piedra.

Pero luego, igual de rápido, cedió—ligeramente—.

Pensar en esos bastardos hace que mi sangre hierva —murmuró.

…
Después del desayuno, Ethan y los hermanos Chase siguieron a Markham hasta la arena de combate, llegando mucho antes que la multitud principal.

O eso pensaron.

En el momento en que entraron al coliseo al aire libre, sus esperanzas se deshincharon como un neumático pinchado.

Las gradas ya estaban repletas hasta el tope, un mar de cuerpos moviéndose inquietamente en anticipación a los eventos del día.

El rostro de Markham decayó.

—Mierda —gimió, retorciéndose las manos—.

No quedan buenos lugares…

lo que significa que definitivamente me van a patear el trasero más tarde…

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Justo entonces
—¡Markham!

¡Ethan!

¡Por aquí!

El grupo se volvió hacia la voz.

Allí, encajados entre dos corpulentos espectadores, Bobby y Rook saludaban frenéticamente.

De alguna manera habían asegurado una pequeña sección milagrosamente vacía de las gradas—marcada por una fila de piezas de ajedrez estratégicamente colocadas en los asientos de piedra.

Los ojos de Markham se iluminaron como un niño que ve una tienda de dulces.

Arrolló a través de la multitud, con los otros tras él.

—¿Guardaron estos para nosotros?

—exigió, mirando los siete lugares vacantes.

Bobby sacó el pecho.

—Claro que sí.

¿Crees que nos olvidaríamos de ustedes?

Markham le dio una palmada en el hombro.

—Buen hombre.

—Sin otra palabra, guió a los hermanos Chase a los asientos, tratando el arreglo como algún derecho divino.

Pero en el momento en que Bobby y Rook se movieron para sentarse ellos mismos
¡THWACK!

¡THWACK!

El pie de Markham se lanzó dos veces en rápida sucesión, plantándose directamente en cada uno de sus traseros y enviándolos tropezando hacia adelante.

—¡¿Qué demonios, Markham?!

—gritó Bobby, frotándose el coxis donde la patada había aterrizado con precisión milimétrica.

Markham cruzó los brazos.

—¿Qué?

¿Crees que voy a recompensarte por acaparar asientos?

—Chasqueó la lengua, sacudiendo la cabeza en fingida desaprobación—, luego inmediatamente giró, su expresión transformándose en una sonrisa enfermizamente dulce mientras tres figuras familiares se acercaban.

—¡Matriarca!

¡Tía Melinda!

¡Maria!

—Gesticuló grandiosamente hacia los lugares ahora desocupados—.

Sus excelentes asientos, como prometí.

La matriarca resopló, poco impresionada, pero se sentó de todos modos.

La sonrisa de Markham no vaciló.

Claro, acababa de ser ignorado descaradamente—pero al menos había evitado una paliza pública.

¿Ser humillado frente a tanta gente?

Ese era un destino que prefería evitar.

Bobby y Rook, ahora completamente degradados a solo estar de pie, intercambiaron miradas resignadas.

Por supuesto, no tenían otra opción, no es como si pudieran hacer algo al respecto.

Eso dejó un lugar todavía abierto—justo al lado de Melinda.

Ethan dudó, flotando torpemente en el borde de la fila.

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