Nivel 1 hasta el Infinito: ¡Mi Linaje de Sangre es la Trampa Definitiva! - Capítulo 939

Capítulo 939: El momento en que se perdió el control

Zatan observó el torrente de gente que inundaba la zona y retrocedió un paso, lento y mesurado, mientras una expresión de fría satisfacción se instalaba en su rostro al levantar una mano y señalar directamente a Ethan. —Mátenlo.

Los recién llegados vacilaron al principio, sus ojos reflejando confusión mientras intentaban reconocer el rostro de Ethan, pero esa incertidumbre duró solo un instante. Reconocerlo no importaba. Cuando Zatan daba una orden, la obediencia era la única respuesta. En su hogar, la vacilación conllevaba consecuencias que ninguno de ellos estaba dispuesto a afrontar.

—Quiero ver quién se atreve.

Hayes avanzó sin un ápice de vacilación, interponiéndose directamente entre Ethan y el grupo que se acercaba. Brock se colocó a su lado, luego Valle, luego Ginger, e incluso Onyx; cada uno formando un muro protector. Riley se demoró un segundo más que el resto, con su pequeña figura tensa, antes de apresurarse también a avanzar y plantarse delante de Ethan, intentando parecer más valiente de lo que se sentía.

Los ojos cuadrados de Zatan se entrecerraron, con una afilada sospecha asomando en ellos. —¿Hayes. ¿Traición?

Ethan se quedó quieto detrás de ellos, observando en silencio, sin saber qué pensar de lo que estaba viendo. Lo estaban protegiendo. No era necesario, en lo más mínimo, ya que sabía que podía aniquilar a todos los presentes sin despeinarse, pero eso no cambiaba el hecho de que habían elegido ponerse delante de él, dándole la espalda a su propia gente sin dudarlo.

El pensamiento rozó su mente, débil pero innegable, trayendo consigo un atisbo de calidez que no había esperado sentir.

—No te hagas una idea equivocada —susurró Riley a su lado, con voz baja pero clara—. Hayes no te está protegiendo a ti.

Ethan la miró, sorprendido. Desde que había reparado el destrozado paisaje mental de ella, su sensibilidad psíquica se había agudizado considerablemente, lo suficiente como para captar hasta el más mínimo cambio en sus pensamientos o expresión. Riley le devolvió la mirada con una sonrisa torcida. —Tiene miedo de que lastimes a su gente.

Como si fuera una señal, Hayes volvió a hablar, con un tono firme pero constante. —Zatan, eres el joven señor del clan, no el señor del clan. No tienes la autoridad para darles órdenes a todos aquí. Y aunque la tuvieras… los estás enviando a la muerte.

La interpretación de Riley no era incorrecta, aunque tampoco era del todo cierta. Ethan puso los ojos en blanco ligeramente, decidiendo no pensar más en ello. Hayes sí quería proteger a su gente, eso era obvio, pero aun así había tomado la decisión deliberada de oponerse a Zatan. Cualesquiera que fueran sus razones, había cruzado una línea de la que no podía retroceder.

Los labios de Zatan se torcieron en una mueca, y sus ojos brillaron con algo desagradable. —Alarmismo. Mírenlo, es más joven que yo. ¿Qué tan fuerte puede ser? Ya lo herí.

Levantó la mano, todavía manchada de sangre fresca.

Hayes y los demás parpadearon, y la confusión cruzó sus rostros. La mentira era descarada, tan obvia que casi no tenía sentido oírla en voz alta.

La mirada de Ethan se posó en su pecho. Allí, tenue pero visible, estaba la huella de una palma ensangrentada manchando su camisa. La sangre era real, pero la herida no. Recordaba el momento con claridad. La mano de Zatan lo había tocado, pero su propio golpe había impactado más rápido, más fuerte. Si Hayes no hubiera intervenido, Zatan ya estaría muerto.

«¿A qué estaba jugando?»

—Zatan, tú… —empezó Hayes, con el rostro contraído.

—Basta —espetó Zatan, interrumpiéndola con un brusco movimiento de la mano—. Hayes y su grupo han traicionado las enseñanzas del clan al ponerse del lado de un forastero. No hay necesidad de mostrar piedad. Mátenlos. De lo contrario… —su voz bajó, más queda pero mucho más peligrosa—. Ya saben lo que pasará cuando regresen.

Esa última frase provocó una onda expansiva en la multitud que estaba detrás de él. En realidad, no creían que Hayes hubiera traicionado nada. Todos los presentes sabían cómo era Zatan. La acusación era solo una excusa conveniente. Lo que de verdad importaba era la amenaza que se escondía tras sus palabras. Desobedecerlo ahora significaba que lo pagarían más tarde. Él ya estaba destinado a convertirse en el próximo señor del clan, y cada uno de ellos ya había experimentado su crueldad de una forma u otra.

Hayes lo vio claramente en sus rostros y se dio cuenta de que no podía detener lo que se avecinaba. Se giró bruscamente, el pánico rompiendo su compostura. —Ethan, por favor…

Un destello de luz fría rasgó el aire antes de que pudiera terminar.

La daga en forma de media luna ya descendía hacia su cabeza, con un arco preciso y despiadado. El atacante, un hombre delgado y nervudo, se movía como una sombra al lado de Zatan, con una expresión vacía de toda vacilación.

—¡Hayes!

Estallaron gritos detrás de ella, pero llegaron demasiado tarde. La hoja ya estaba en su coronilla.

Los ojos de Ethan se entrecerraron. El golpe fue rápido, más de lo que había esperado, e incluso mientras se movía, supo que podría no llegar a tiempo.

Entonces se oyó un sonido sordo y repugnante, como el de cuero rasgándose por la tensión.

Por una fracción de segundo, todo se volvió borroso. Una figura apareció donde había estado Hayes, empujándola a un lado con una fuerza abrumadora. Ella salió volando hacia los demás, mientras su visión daba vueltas, y la figura que la reemplazó se estabilizó.

Era Ethan.

Pero el brazo que había interceptado la hoja no era el suyo.

Ethan se giró de inmediato, sujetando el cuerpo que se desplomaba a su lado. —Curación Rápida. Un suave resplandor verde se extendió sobre el irregular muñón donde el brazo había sido cercenado, sellando la herida lo más rápido posible.

—¡Brock!

Hayes y los demás finalmente lo reconocieron, con las voces rotas por la conmoción.

La expresión de Ethan se ensombreció mientras mantenía erguido al hombre corpulento. —¿Estás bien?

En ese instante en que Ethan se había movido, Brock también se había movido, y cuando lo hizo, el espacio mismo se onduló débilmente a su alrededor. Ethan no se lo esperaba. La habilidad espacial del hombre corpulento le había permitido actuar una fracción de segundo más rápido, lo suficiente para interceptar el ataque y darle a Ethan el momento que necesitaba.

—N-no… me… duele… —logró decir Brock débilmente antes de que sus ojos se pusieran en blanco y su cuerpo se quedara flácido.

La hemorragia se había detenido, pero el daño era grave. Perder un brazo entero de un solo golpe lo había agotado rápidamente, dejándolo al borde del colapso.

Al otro lado del campo, el flacucho portador de la daga retrocedió con ligereza, aterrizando junto a Zatan como si nada. «El chico es fuerte», le comunicó por telepatía.

—No me digas, viejo —replicó Zatan con un sarcasmo mordaz—. Si no lo fuera, ¿cómo mataría a todos aquí? ¿Piensas hacerlo tú mismo?

El insulto fue agudo y deliberado. A pesar de parecer más joven, la expresión del hombre flacucho se ensombreció. —Cuida tu boca, mocoso. Le estás hablando a tu ancestro.

—Cállate —replicó Zatan, con el tono lleno de irritación—. Si no fuera por ti, ¿me vería así? Llevas años conspirando solo para volver a la tercera capa.

Los ojos del hombre parpadearon, y la ira brilló brevemente antes de que la reprimiera. Nadie más de los presentes entendió el intercambio. Para ellos, no era más que otro miembro de la generación más joven, pero la verdad era mucho más inquietante. Era un viejo monstruo que habitaba un cuerpo prestado y, de alguna manera, la forma actual de Zatan estaba ligada a él. Los detalles seguían siendo un misterio.

—¿Y bien? —ladró Zatan en voz alta, volviendo a centrar su atención en los demás—. ¿A qué esperan?

El grupo se había quedado helado por lo que acababan de presenciar, pero su voz los sacó de su estupor, sustituyendo la vacilación por el pavor. Todos conocían al hombre flacucho. Era el ejecutor predilecto de Zatan, el que se encargaba de los castigos. Nadie olvidaba lo que le había hecho a Erwa. Un solo momento de vacilación le había costado al pobre muchacho un día entero atado a una silla mientras le hacían cosquillas sin cesar en los pies con una pluma. Al final, Erwa había quedado reducido a algo apenas funcional, con la mente destrozada sin remedio.

Nadie vaciló esta vez.

Desenvainaron sus armas. El miedo los impulsó hacia adelante.

—¡Carga!

Se abalanzaron sobre Ethan y los demás.

—¡No…!

Hayes volvió a gritar, pero ya no sabía a quién intentaba detener: a Ethan o a su propia gente. No importaba. Nadie escuchó.

La mirada de Ethan ya se había vuelto gélida en el momento en que el brazo de Brock cayó al suelo.

No conocía al hombre desde hacía mucho, pero eso no importaba. Brock era ruidoso, un poco tosco, pero agudo a su manera, y había tratado a Ethan como un amigo sin dudarlo, incluso ofreciéndole su reserva de especialidades locales con una sonrisa.

Y ahora, justo delante de él, alguien le había cercenado el brazo sin pensárselo dos veces. Un ángulo ligeramente diferente, y habría sido su cabeza en su lugar.

La intención detrás de ese golpe había sido absoluta.

La gente que cargaba contra él ahora podría estar simplemente siguiendo órdenes, pero eso no excusaba su elección.

—¿Quieren morir? Bien.

Ethan se movió.

Se enfrentó de frente al primer atacante. Una barra de hierro se abalanzó sobre él, pero Ethan clavó el puño en ella sin aminorar la marcha. El metal se partió con un crujido seco, y su puñetazo siguió de largo, desviándose ligeramente de su trayectoria original antes de estrellarse contra el pecho del hombre.

El impacto explotó hacia afuera.

El hueso se hizo añicos. La carne cedió. Un enorme agujero desgarró la caja torácica del hombre mientras Ethan apartaba el brazo con un rápido movimiento, reduciendo el cuerpo a una lluvia de sangre y fragmentos desgarrados que se esparcieron por el suelo.

—Se acabó…

Hayes cerró los ojos, mientras una solitaria lágrima resbalaba por su mejilla. Comprendió lo que esto significaba. Toda su generación, todos los que estaban allí, estaban a punto de ser aniquilados.

Ethan no se detuvo.

Los demás vacilaron tras ver morir al primer hombre de forma tan violenta, pero la vacilación no hizo más que sellar su destino. Ethan se movió entre ellos más rápido de lo que sus ojos podían seguir, sin dejar tras de sí más que imágenes residuales y destrucción.

Los golpes impactaban con una precisión brutal. Los huesos crujían, los cuerpos se desgarraban, los gritos se superponían hasta fundirse en un único y caótico ruido.

Nadie podía bloquearlo. Nadie podía soportar ni un solo golpe.

En un momento dado, agarró a dos atacantes por los brazos y los desgarró en direcciones opuestas, partiendo sus cuerpos limpiamente por la mitad mientras la sangre llovía sobre el campo de batalla. En cuestión de instantes, más de la mitad de ellos ya estaban muertos.

Entonces, de repente, una voz profunda y resonante resonó en su mente.

«Namo Amitabha».

El cuerpo de Ethan se congeló en pleno movimiento, su figura cubierta de sangre quedándose completamente inmóvil.

Nadie más se dio cuenta, pero momentos antes, sus ojos habían estado brillando con un tenue resplandor verde. Al oír esa voz, el resplandor se desvaneció como si nunca hubiera estado allí.

Ethan miró a su alrededor lentamente, su expresión se tensó mientras la consciencia regresaba por completo.

Recordaba el primer golpe, el que pretendía intimidar. Después de eso, todo se volvió borroso. En algún punto del camino, había perdido el control. Cada movimiento, cada ataque se había vuelto excesivamente violento, mucho más allá de lo que pretendía, impulsado por algo que no llegaba a comprender.

«¿Qué… ha pasado?»

La pregunta resonó en su mente, cargada de inquietud. Algo había ido mal dentro de él, algo peligroso, y por primera vez en mucho tiempo, Ethan se dio cuenta de que no se entendía a sí mismo en absoluto.

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