Para Arruinar a una Omega - Capítulo 304

Capítulo 304: Quiero liberarme 1

FI

La oscuridad que me envolvió era diferente del sueño.

El sueño tenía peso. Una presión que te arrastraba hacia abajo y te mantenía sumergido hasta que la mañana decidía soltarte. Esto era lo contrario. Era algo que se abría en lugar de cerrarse sobre ti. Como caer a través del fondo de un cuenco de agua y encontrar aire al otro lado.

Aterricé en alguna parte.

No con fuerza. Más bien como un posarse. Como una hoja que encuentra la superficie de un estanque, sin apenas perturbar nada, sin apenas dejar marca.

Estaba de pie en un pasillo.

Tenía paredes de piedra sin pulir y un techo bajo. La luz de las antorchas ardía con un tono anaranjado y no parpadeaba como el fuego normal, como si hasta las llamas de aquí tuvieran cuidado de guardar silencio. El aire olía a algo herbal y a algo más por debajo, algo más antiguo y difícil de nombrar. Como una enfermedad que se hubiera controlado durante tanto tiempo que se había convertido en parte de la arquitectura.

Mis instintos… Esos nuevos instintos que tenía desde el accidente… se despertaron antes que todo lo demás.

Lo sentí en la sangre antes de entenderlo con la mente. La anomalía de este lugar. No tenía nada que ver con que pareciera una mazmorra o que fuera una habitación oscura y nauseabunda. Era la anomalía de un sitio que había presenciado tanto sufrimiento durante tanto tiempo que este se había impregnado en la piedra y allí se había quedado. Las paredes recordaban cosas. Podía sentirlas.

Me miré las manos. Estaban ahí. Bastante sólidas. Pero cuando apreté la palma contra la pared del pasillo, fue como presionar a través de algo fino y resistente, como la superficie del agua justo antes de romperse. Estaba aquí. Pero no estaba aquí del todo.

Conocía esta sensación. No sabría decir exactamente qué era. Pero ya había estado aquí.

El pensamiento llegó sin ningún contexto, sin recuerdos ni explicaciones. Solo la certeza silenciosa de un cuerpo que conocía un lugar que no tenía motivos para conocer.

Me pregunté… ¿Sería otro sueño sobre Atenea?

Empecé a caminar porque quedarse quieta me sentaba peor.

El pasillo se curvaba suavemente a la izquierda. Las antorchas pasaban sobre mi cabeza una a una, y cada una proyectaba un círculo de luz anaranjada que no hacía nada por caldear el frío que había debajo. Mis pies no hacían ruido sobre la piedra. No estaba segura de si era por mi estado actual o por la naturaleza de este lugar.

Entonces oí unos pasos.

Unos pasos reales. Eran cuidadosos y practicados. Eran los pasos de alguien que había aprendido que ser oído era una especie de invitación para cosas que no deseaba. Venían de más adelante, sin prisa, cerca de la pared.

Una figura apareció en la curva del pasillo.

Era una chica. Parecía tener dieciséis, quizá diecisiete años. Estaba delgada de una manera que no parecía elegida, la delgadez de un cuerpo al que se le había dado menos de lo necesario durante tanto tiempo que simplemente se había adaptado y acostumbrado en silencio. Llevaba el pelo oscuro recogido con esa clase de sentido práctico que no tiene nada que ver con las preferencias y todo que ver con mantenerlo apartado. Se movía con los hombros ligeramente encogidos, haciéndose más pequeña de lo que era, una costumbre tan arraigada que probablemente ya ni siquiera la sentía como tal.

Se detuvo y me miró directamente.

Entonces sonrió.

Era una sonrisa cansada, pero parecía sincera. Era la sonrisa de alguien que había estado esperando algo durante mucho tiempo y se había entrenado para no anhelarlo con demasiada vehemencia, de modo que, cuando llegó, el alivio se manifestó de forma indirecta, como algo más silencioso que la felicidad.

Mi corazón hizo algo extraño en mi pecho.

Conocía esa sonrisa. La había visto toda mi vida, dirigida hacia mí a través de mesas de cocina, marcos de puertas y bajo la particular cualidad de la luz de la madrugada. Conocía su forma. Sabía cómo se inclinaba un poco más a la izquierda que a la derecha. La conocía como se conoce un sonido con el que has crecido: el crujido de un escalón concreto, el golpe particular en la puerta de alguien que siempre ha estado en casa.

Pero no tenía la edad que yo conocía. Era más joven de lo que la había visto nunca. Tan joven que la mujer que yo reconocía era todavía solo un boceto subyacente; la estructura estaba ahí, pero aún no estaba rellena, aún no estaba terminada.

—¿Mamá?

La palabra salió de mi boca antes de que decidiera decirla.

Ella ladeó la cabeza. La sonrisa se suavizó.

—Fi. —Su voz también era más joven. Menos segura de sí misma, como si aún no hubiera aprendido cuánto espacio se le permitía ocupar—. Has vuelto. ¿Ha llegado la hora de romper el ciclo?

Me la quedé mirando.

El pasillo parecía muy quieto a nuestro alrededor. Las antorchas ardían sin emitir sonido. El frío apremiaba desde todas las direcciones.

—¿Qué ciclo? —dije—. ¿De qué estás hablando? ¿Dónde estamos? ¿Y qué edad tienes?

Algo me decía que esto era un sueño extraño, alimentado por el tónico. Al fin y al cabo, era un efecto secundario. Pero algo en todo esto parecía real. La mayor parte, de hecho.

Me miró como mi madre siempre me había mirado cuando yo hacía las preguntas equivocadas: paciente, un poco resignada, mientras esperaba a que la alcanzara.

Algunas cosas nunca cambiaban.

—Siempre preguntas eso primero —dijo—. Todas las veces.

—Todas las veces —repetí—. ¿A qué te refieres con «todas las veces»? ¿He estado aquí antes?

—Muchas veces. —Se dio la vuelta y empezó a desandar el camino, mirando por encima del hombro—. Ven. Quiero enseñarte algo.

La seguí porque no había otra cosa que hacer. Porque mis pies se movieron antes de que mi mente les diera permiso. Porque algo en mí, más antiguo que la comprensión, ya sabía que debía seguirla.

La habitación a la que me llevó era pequeña.

Había un catre contra una pared. Una mesa baja con instrumentos que no quise mirar con demasiada atención. Una única ventana en lo alto que no mostraba más que un cielo oscuro, sin luna, sin estrellas, solo oscuridad. El tipo de oscuridad que te recuerda que la luz es algo que les sucede a los lugares, no algo que les pertenece.

Había una mujer sentada contra la pared del fondo.

Tenía las rodillas flexionadas y los brazos rodeándolas. Se mantenía entera con la determinación concentrada de alguien que ha decidido que desmoronarse no es una opción en este momento y simplemente se ha negado a negociar con las partes de sí misma que así lo desean.

Me detuve en el umbral.

Algo se movió en mi interior para lo que no tenía nombre. Algo que solo podría describir como afín a la sanación. Una atracción, profunda e instintiva, de la misma manera que me sentía atraída hacia las heridas que necesitaban cerrarse o el dolor que necesitaba ser localizado. Pero esto no era exactamente eso. Era más bien un reconocimiento. Del tipo que proviene de la sangre más que de la memoria.

Le miré las manos, cruzadas sobre las rodillas. La forma particular en que los dedos se entrelazaban. Los nudillos. La forma de la muñeca.

Se parecían a… mis propias manos.

Le miré la mandíbula. La forma en que sostenía la cabeza cuando intentaba que no se trasluciera nada en su rostro. El ángulo de los pómulos. El arco de las cejas.

Había visto todo eso antes.

En los espejos.

Esto también me resultaba familiar. Era como mirarse en un espejo.

Casi.

—¿Quién es? —Mi voz se había vuelto muy queda.

Mi madre estaba a mi lado en el umbral.

Guardó silencio durante un largo momento. Un silencio de esos que no están vacíos. De esos que contienen demasiado como para poder expresarse en palabras de inmediato.

—De ahí es de donde vengo —dijo finalmente.

La frase aterrizó con sencillez. No intentaba ser más de lo que era. Simplemente se quedó ahí, entre nosotras, y me permitió observarla.

Miré a la mujer que estaba contra la pared.

Miré a mi madre a mi lado.

Me miré las manos.

Algo en mi pecho empezó a deshacerse muy lentamente, como lo hace el hielo en el agua cuando cambia la temperatura; no de golpe, sino primero por los bordes.

—Es… Es tu madre —dije.

Mi madre no respondió. No tenía por qué hacerlo.

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