Para Arruinar a una Omega - Capítulo 305

Capítulo 305: Quiero liberarme 2

FIA

Fue solo entonces cuando caí en la cuenta de que estaba irrevocablemente conectada a Atenea y de que había una razón muy clara por la que la madre de Isobel había dicho que me parecía tanto a ella.

Muna era mi madre y Atenea era su madre.

Atenea era mi abuela.

El corazón se me saltó varios latidos.

La mujer levantó la vista.

No sabía si podía vernos. Mi madre no lo había dicho. Pero sus ojos recorrieron el umbral con un barrido lento e inquisitivo, como alguien que ha aprendido a prestar atención a los rincones de las habitaciones, los lugares de donde podían venir las cosas. Su mirada me atravesó, regresó y se detuvo por un instante.

No parecía reconocimiento. Era algo más sutil. Como cuando sientes el sol en la piel el primer día cálido después de un largo invierno; algo que aún no puedes nombrar, solo calor donde antes había frío.

—¿Sabe que estamos aquí? —pregunté.

—A veces. —La voz de mi madre era cautelosa—. Cuando conectamos, las paredes entre los momentos se vuelven más finas. Ella también me ha sentido durante la mayor parte de su vida sin saber qué era. Creo que decidió que era la Diosa.

Observé a la mujer reclinar la cabeza contra la piedra. Cerró los ojos. Su pecho subía y bajaba con el ritmo deliberado y disciplinado de alguien que practica para mantener la calma.

—Tiene nuestras manos —dije.

—Sí.

—Y tu mandíbula. Y… —Me detuve. Había demasiado que enumerar—. Se parece a… Solo que más mayor.

—Es más mayor.

Presioné la palma de mi mano contra el marco de la puerta, y la fina membrana se resistió y cedió ligeramente. Un destello la atravesó, breve y afilado como un cuchillo: un pasillo muy parecido a este, una mujer llevada a rastras por dos hombres a los que no les importaba si podía mantenerse en pie, una puerta que se cerraba, el sonido de una cerradura. Luego desapareció y todo lo que quedó fue solo piedra bajo mi mano.

—¿Cuánto tiempo lleva aquí?

La expresión de mi madre no cambió, pero algo tras ella sí lo hizo.

—Mucho tiempo —dijo—. La mayor parte de su juventud… y luego también la mía.

El frío de la habitación se sentía más intenso que un momento antes.

—Estuviste aquí —dije lentamente mientras me estremecía—. Te criaste aquí.

—Partes de mí, sí. —Su voz era serena. La serenidad de alguien que ha tenido mucho tiempo para decidir cómo se sentía sobre algo—. Las otras partes las haré crecer en otro lugar. Después.

Después. La palabra cargaba con todo el peso de lo que nunca me había contado sobre su origen. Cada pregunta que le había hecho de niña y que ella había respondido con silencio, evasivas o una delicadeza tan cuidadosa que era su propio tipo de muro. Después de que escapara de ser «traficada». Después de que la encontraran. Después de convertirse en una simple mujer sin manada y sin historia, criando a una hija en un lugar muy alejado de todo aquello.

Pensé en Pauline. Sus ojos agudos. La forma en que me había mirado a la cara como si estuviera encontrando algo que había perdido a propósito y que esperaba no encontrar nunca.

—¡Atenea!

El nombre volvía a mí como siempre. Como algo que debería saber. Como algo escrito en un idioma que casi había aprendido.

—Atenea —dije.

Mi madre se quedó muy quieta.

—Ese es su nombre. —No era una pregunta—. La mujer contra la pared… Se llama Atenea… ¿Verdad?

Hubo un largo silencio.

—Sí —dijo finalmente mi madre.

El nombre se asentó en mi pecho con un peso que se sentía antiguo. Más antiguo que yo. Más antiguo que el sueño donde un hombre con una motosierra lo había blandido como una cuchilla. Se sentía como algo que había estado esperando mucho tiempo a ser pronunciado en el lugar correcto por la persona correcta.

—Es mi abuela —dije—. ¿A que sí?

Mi madre me miró entonces. Me miró de verdad. Como solía hacer cuando yo era pequeña y decía algo que la sorprendía, cuando intentaba decidir qué parte de sus sentimientos me dejaría ver.

—Sí —dijo de nuevo. Suave. Como si la palabra le hubiera costado algo.

Entré en la habitación.

La membrana se resistió y cedió, y yo estaba dentro, de verdad, tan dentro como podía estarlo en un lugar que no era mi propio tiempo. El aire sabía diferente aquí. Más pesado. Como respirar algo que ya había sido exhalado demasiadas veces.

Me agaché a unos metros de la mujer que estaba contra la pared.

No abrió los ojos. Pero su barbilla se inclinó ligeramente hacia mí, como lo hace un animal cuando siente una presencia que aún no puede ver. Sus manos se aflojaron un poco alrededor de sus rodillas, solo una fracción. Como si algo le hubiera dicho a su cuerpo que se relajara.

La miré a la cara de cerca.

Mis manos. La mandíbula de mi madre. El ceño que yo tenía, el que me hacía parecer seria cuando solo estaba cansada. La forma particular de la boca que significaba que nada se hacía a medias, que significaba que cuando esta mujer amaba algo, lo amaba por completo, y cuando decidía algo, ya lo había decidido del todo para cuando lo decía en voz alta.

Todo era mío. Todo fue suyo primero.

—Este lugar es diferente al de mi sueño.

La voz de mi madre resonó por la habitación, suave y joven de una manera que todavía me erizaba la piel. Cada vez que hablaba así, sonando a la vez como una niña y como alguien que había visto demasiado, me desequilibraba. Nunca llegué a acostumbrarme del todo.

—A veces cambia las cosas para hacernos sentir normales —continuó, con la mirada vagando por las paredes como si buscara piezas que antes estaban allí—. Para darnos esperanza. Esta pequeña prisión es mejor que una jaula pequeña.

Las palabras se me asentaron en el estómago como algo podrido. No quería imaginar qué consideraba ella una jaula, o qué consideraba misericordia quienquiera que las mantuviera aquí. Si esta era la versión destinada a parecer normal, no quería imaginar la alternativa.

Tragué saliva y aparté mi atención de ella, de la pesadez que se instalaba en mi pecho, y me centré en Atenea.

—Ha pasado por algo recientemente —dije en voz baja. Podía sentirlo. No los detalles, sino su forma. La frescura de una herida bajo la compostura ensayada. Algo había sucedido y ella estaba sentada ahí, eligiendo no derrumbarse.

—Hoy han probado algo nuevo. —La voz de mi madre llegó desde el umbral, a mi espalda. No entró más—. Un nuevo suero. Para intentar acelerar el proceso.

—¿El proceso de qué?

—Su juego… Modelado de Carne.

—¿Modelado de Carne?

—Sí.

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