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Para Arruinar a una Omega - Capítulo 307

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Capítulo 307: Lo que llevamos con nosotros

FIA

Mi madre se quedó en silencio por un momento.

—Como ya te dije, cada vez que flaqueamos —dijo con cuidado—, pasa lo mismo. Nos encuentras. Me dices sobre todo que sea fuerte y lo hago. Soy fuerte. Intento serlo. Tú me lo dices. El ciclo se romperá… —Se detuvo y luego empezó de nuevo—. Pero… siento que arrastraremos este daño a la próxima vida y a la siguiente. Nunca consigo alejarme lo suficiente. No creo que pueda llegar nunca lo suficientemente lejos.

Pensé en el silencio de mi madre. En todos esos años de silencio. En cómo nunca hablaba de su manada, de su familia, de dónde era. En cómo algunas preguntas la hacían irse a algún lugar detrás de sus ojos y volver un poco más vacía de lo que se había ido.

Pero… se equivocaba. Había logrado salir. No había escapado en todos los sentidos. No del todo. No desde dentro. Pero sí llegó lo suficientemente lejos. Sí tomó mucha ventaja.

—Todo irá bien —dije—. Vivirás. Al final, todo irá bien. Tu madre vivirá…

—No lo hará —me interrumpió, negando con la cabeza—. No tienes que mentirme. Veo atisbos de un futuro sombrío para nosotras. Nada para mí. Pero mucho para ella. Muere en un charco de su propia sangre. Ni siquiera soy capaz de decírselo y tengo la sensación de que todo será por culpa de…

—¿Por tu culpa? —indagué.

—Sí.

La miré desde el otro lado de la habitación. La mujer que había ayudado a mi madre a superar lo peor y que había pagado por ello convirtiéndose a sí misma en una razón para quedarse.

Por un momento no pude responderle. Las palabras pesaban en mi garganta, enredadas con un pensamiento que no quería examinar demasiado de cerca. Volví a mirar a la mujer, a la quietud que se aferraba a ella como una segunda piel, y algo frío se deslizó en el espacio detrás de mis costillas.

Siempre había creído que la supervivencia era la victoria. Que seguir con vida, sin importar cuán rota se volviera la forma de esa vida, era la parte que más importaba. Era el final hacia el que toda historia se abría paso a zarpazos.

Pero mientras la veía sentada allí, inmóvil e inalcanzable, la certeza a la que me había aferrado empezó a flaquear.

¿Y si quedarse no había sido un acto de piedad?

¿Y si había sido otro tipo de condena?

La idea me revolvió el estómago, de forma aguda y culpable, como si la estuviera traicionando solo por permitir que existiera. Había luchado tanto por permanecer. Se había forzado a respirar a través de años que nunca le devolvieron nada. Se había convertido en la razón por la que mi madre seguía adelante.

Aun así, el pensamiento seguía infiltrándose, silencioso e inoportuno.

¿Y si la muerte le había parecido alguna vez un descanso? No un fracaso, ni una huida, solo el final de la lucha constante.

Me odié por pensarlo, aunque no podía parar.

Pero los hechos eran los hechos. Atenea no existía en nuestro presente y, en ese momento, Atenea y mi madre eran la jaula de la otra.

—Logras salir —me oí decir finalmente.

Madre me miró sorprendida. —¿Qué?

—Que logras salir —repetí—. Ella necesita saber que sales de aquí. Que, le pase lo que le pase, tú lo conseguirás.

Mi madre inspiró lentamente.

—Fia…

—Se queda para protegerte —la miré—. Si supiera que estarás a salvo, no tendría ninguna razón para torturarse. Es lo único que la mantiene aquí. Su miedo por ti. —Sentí que la verdad de aquello se asentaba en algo seguro y claro—. Es lo único que te mantiene aquí a ti también. En eso consiste el ciclo. Ella se queda por ti, tú te quedas por ella. A ella le pasa algo y entonces se convierte en tu carga. Una carga que se va pasando. Y entonces un día se convertiría en la mía. Lo mismo. Quizás con un nombre diferente. Pero lo mismo al fin y al cabo.

El silencio que siguió pareció inmenso.

Podía sentir el tónico haciendo efecto en los límites de mi consciencia. Este sueño se estaba volviendo menos sólido. La luz de las antorchas empezaba a desdibujarse en la periferia. Se me estaba acabando el tiempo en este lugar.

—Dime que me equivoco —dije.

Mi madre no me dijo que me equivocaba.

—Ella ya se ha ido, Mamá.

Las palabras salieron en voz baja. No las había planeado. Llegaron ya completas.

—Atenea… Lo que sea que le pasara, ya pasó. Yo estoy aquí de pie. Lo que significa que tú lograste salir. El futuro no está escrito en piedra. Quizás tu visión se cumple. Quizás no. Quizás ella también huye. Quizás la encuentran, o algo cambia. Pero mírala, ya se ha ido de este lugar. Yo lo sé. Y tú también lo sabes.

La respiración de mi madre se volvió entrecortada. Apretó los labios. El dolor en su rostro era real y odié ser yo quien lo pusiera ahí, pero se me había acabado el tiempo para hacerlo con delicadeza.

—Ella no lo sabe —dijo mi madre en voz baja.

—No —asentí—. No lo sabe.

Nos miramos la una a la otra.

Me estaba desvaneciendo. Podía sentirlo. La piedra bajo mis pies se volvía menos sólida. Los bordes de la habitación se suavizaban hasta volverse algo menos definido.

—No sé cómo hacer que me oiga —dije—. Pero tú sí. Llevas toda la vida contactando con ella. —Sostuve la mirada de mi madre—. Díselo. Dile que lo consigues. Dile que se ha acabado. Dile que tiene permiso para irse.

Mi madre miró a Atenea, que estaba contra la pared. Una mirada larga y escrutadora, la de alguien que lee una página que ha leído tantas veces que las palabras han dejado de ser palabras para convertirse en otra cosa: textura, peso y el olor de un tipo de papel específico.

Entonces entró en la habitación.

Cruzó hasta la pared. Se agachó como yo lo había hecho. Extendió el brazo y puso su mano sobre la de Atenea, y esta vez no hubo ninguna membrana, ninguna resistencia. Su mano cubrió por completo la de su madre.

Los ojos de Atenea se abrieron.

Lo vi suceder. Cómo cambió su respiración. Cómo la cuidada compostura se relajó de una manera que no era un colapso, sino lo que venía justo antes, el momento previo a que una persona se permita llorar después de haber decidido no hacerlo durante mucho tiempo.

Sus ojos recorrieron la habitación y se detuvieron en el espacio donde yo estaba.

No sabía si podía verme o si solo sentía algo en su periferia. Pero me estaba mirando directamente a mí, o a través de mí, o al lugar donde yo casi estaba.

Mi madre se inclinó cerca de su oído y dijo algo que no pude oír.

Atenea cerró los ojos.

Sus hombros bajaron desde algún lugar cerca de sus orejas tan lentamente que ni siquiera me había dado cuenta de que habían estado ahí. Sus manos se soltaron. Se quedó sentada un momento con la cabeza echada hacia atrás contra la piedra y el pecho subiendo y bajando con una respiración que no era la misma de antes, practicada y disciplinada. Esta era diferente. Era la respiración de alguien a quien acababan de dar permiso para sentir el peso de algo y lo había aceptado.

Entonces se puso de pie.

Se puso de pie como alguien que ha tomado una decisión. Sin vacilar. Sin una mirada atrás hacia el catre, la mesita y la ventana. Se arregló la ropa, levantó la barbilla y caminó hacia el pasillo con la primera zancada completa que le había visto dar, que no era ni cuidadosa ni contenida. Por primera vez, parecía que no se disculpaba por el espacio que ocupaba.

Se marchó.

Mi madre permaneció agachada donde había estado. Su mano seguía extendida sobre el lugar donde había estado la de Atenea. Se miró la palma de la mano por un momento.

Luego se giró y me miró.

La habitación casi había desaparecido. Los contornos de todo se habían suavizado hasta convertirse en algo parecido a la niebla. Apenas me quedaba tiempo.

—Fia —dijo.

—Estoy aquí.

—Gracias.

Asentí. Pero yo tenía una pregunta acuciante.

—¿Puedo preguntarte algo?

—Claro.

—¿Por qué nunca me lo contaste? —pregunté.

—Todavía no lo sé.

Tenía razón. No podía responsabilizar a esta versión de ella. Una parte de mí todavía sentía que esto era sobre todo un sueño. Pero entonces se me ocurrió otro pensamiento.

—¿Hacia qué corres? —le pregunté. La pregunta que había necesitado hacer desde que llegué—. Todos esos años. ¿Qué te hizo seguir adelante? ¿Qué te decías a ti misma en los peores momentos?

Mi madre me miró a través de la habitación que se disolvía.

Sus labios se curvaron. Cansada, pero real. La sonrisa que yo conocía.

—Tú —dijo—. Debiste de ser tú. En los atisbos que veo, siempre eres tú.

***

Me desperté sin un grito. Simplemente, de repente, como si algo me hubiera sacado de aguas profundas y me hubiera arrastrado de vuelta a la superficie antes de que supiera que me estaba ahogando. Lo primero que enfoqué fue el techo sobre mí, pálido y familiar. Luego el calor de las sábanas enredadas en mis piernas, el tenue azul del anochecer presionando en los bordes de las cortinas.

El latido del corazón de Cian retumbaba suavemente bajo mi oído, constante y vivo.

Me quedé quieta durante un buen rato, temiendo que si me movía demasiado pronto las últimas piezas se escaparían. Los sueños solían desmoronarse en el segundo en que intentaba aferrarme a ellos. Se desdibujaban y se debilitaban hasta que solo quedaba una sensación que no podía explicar. Este no se desvaneció. Cada parte permaneció nítida. El pasillo, la piedra, la mujer que había levantado la barbilla y había salido de una habitación en la que había pasado toda su vida.

La voz de mi madre resonó de nuevo en mi cabeza. Tú.

Miré fijamente al techo y dejé que la verdad se asentara, pesada, extraña e imposible de ignorar. Tenía una abuela llamada Atenea. Había sabido su nombre antes de entender por qué. Había conocido su rostro sin darme cuenta de que pertenecía a mi propia sangre. De alguna manera, a través de años que nunca había vivido, había seguido encontrando el camino de vuelta a ella porque algo en mí se negaba a dejarla atrás.

Mi madre había crecido allí. Había nacido dentro de ese lugar y no había conocido otra cosa hasta que algo cambió y huyó, o la encontraron, o la sacaron. Nunca habló de ello después, y yo había pasado años malinterpretando ese silencio. Pensé que significaba distancia. Pensé que significaba que no confiaba en mí lo suficiente como para contarme la verdad. Que no le importaba su antigua familia.

Tumbada allí ahora, lo entendía de otra manera.

Era supervivencia. Del tipo silencioso y deliberado que se niega a dejar que el pasado respire si no es necesario.

Me dolía tanto el pecho que me robaba el aire de los pulmones. A mi lado, Cian se movió en sueños y su brazo se apretó alrededor de mi cintura, el pequeño movimiento instintivo de alguien que sintió que yo ya no estaba del todo allí. Cubrí su mano con la mía y la mantuve en su sitio.

Pensé en Atenea poniéndose de pie. Pensé en mi madre de niña, moviéndose por aquellos pasillos con los hombros encogidos, cargando un peso que nunca debió ser suyo, y aun así encontrando una salida.

Luego mis pensamientos se desviaron hacia la visión de la muerte de Cian que aún no había verbalizado, esa que pesaba dentro de mí como un secreto del que no podía escapar.

Ciclos. Los heredados. Los elegidos. Los que se rompen una vez que por fin entiendes lo que son.

En algún lugar, en lo más profundo del silencio de mi mente, oí el débil eco de una motosierra que no estaba allí y, debajo de él, más suave que un susurro, un nombre.

Un nombre que ahora era más claro que nunca.

Atenea.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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