Para Arruinar a una Omega - Capítulo 306

Capítulo 306: Quiero liberarme 3

FIA

Me encontré de nuevo mirando la ventana alta, la densa oscuridad apretada contra el cristal como si tuviera peso, como si pudiera filtrarse dentro si quisiera. No devolvía nada. Ni cielo, ni estrellas, ni noción del tiempo. Solo ausencia.

Cuando bajé la mirada, se posó en la mujer que estaba frente a mí, y su forma de comportarse hizo que algo dentro de mí se ahuecara. Parecía presente y ausente al mismo tiempo, como un caparazón que hubiera aprendido a respirar.

Fue entonces cuando me fijé en sus manos.

Las marcas eran tenues, pero imposibles de pasar por alto una vez que las vi. Líneas y sombras que no pertenecían al trabajo ordinario ni a la edad. Reposaban sobre su piel como recuerdos que se negaban a desvanecerse, y el pensamiento que le siguió me revolvió el estómago antes de que pudiera detenerlo.

Me giré hacia la versión más joven de mi Madre. Nunca formulé la pregunta en voz alta, pero las palabras flotaban entre nosotras de todos modos, pesadas y obvias. Me observó por un momento, y sentí que la respuesta llegaba antes de que abriera la boca.

—Es una decisión de la que me dijo que se arrepiente —dijo en voz baja—. Por mucho que ya no quisiera vivir.

La habitación pareció más pequeña después de eso. El aire no se movía.

—Se quedó —dije, y las palabras se me escaparon antes de que tuviera tiempo de suavizarlas—. Aun cuando podría haberse ido. Se quedó por ti.

El silencio se alargó, tanto que empezó a sentirse como parte de la propia habitación.

—Tenía miedo de lo que me harían —dijo finalmente mi Madre—. Si se escapaba y necesitaban castigar a alguien por ello.

Me dolió el pecho.

—Cada vez que volvía a acercarse a ese punto —continuó mi Madre—, yo era lo que la detenía. Llegaba hasta el borde, entonces pensaba en mí y regresaba. Pero creo que incluso eso se le está haciendo difícil. Nunca he conocido el mundo exterior. Aparte de las palabras que me ha dicho, no sé lo que me estoy perdiendo. Pero ella sí. Ella sabe lo que perdió.

La mujer estaba tan quieta que casi parecía incorrecto llamarlo estar sentada. Más bien como si la hubieran colocado allí y la hubieran olvidado. Me moví hacia ella sin pensarlo, con un impulso repentino y agudo, como si, de no alcanzarla ahora, pudiera derivar hacia un lugar al que no podría seguirla.

Levanté la mano.

Por un segundo pensé que tocaría su hombro. Que sentiría piel, calor, algo real y sólido. En cambio, mi palma encontró una resistencia que no era resistencia en absoluto. Fue como presionar la superficie del agua antes de que se rompa, esa extraña barrera temblorosa que se mantiene durante media respiración antes de ceder. Mi mano se detuvo allí, suspendida, temblando, el aire denso y anómalo entre nosotras.

Un dolor estalló en mi pecho tan rápido que me robó el resto del aliento.

—No puedes desesperarte ahora —dije, con la voz quebrada al salir—. Todo mejora. Ella escapa. Tu hija escapa. Muna escapa.

Decirlo dolió. Dolió como forzar la entrada de luz en un lugar que había aprendido a vivir sin ella.

Atenea no se movió. Tampoco me percibió.

Madre no escapó con nadie. Así que eso habría significado que Atenea sí lo hizo, que sobrevivió aquí lo suficiente como para escapar.

Me giré para mirar a mi Madre en el umbral. Joven y delgada, de pie, con los hombros ligeramente encorvados hacia dentro, un hábito que se había convertido en postura y que se había convertido en la forma de un cuerpo que aprendía a ocupar menos espacio.

—¿Cuándo supiste que se hacía daño? —pregunté. Si estaba aquí ahora, ¿podría cambiar algo? —¿Cuándo supiste que eso era lo que estaba pasando?

—No hasta más tarde. Cuando fui un poco mayor —dijo mientras miraba a Atenea—. Pero saberlo no cambia nada.

La confesión fue silenciosa. No había culpa en ella. Solo la verdad de dos personas que se habían amado dentro de una jaula y habían hecho las paces con la forma de sus muros.

Me volví de nuevo hacia Atenea.

Extendí la mano una vez más. Aún con más fuerza, si cabe.

Mis dedos se detuvieron justo antes de su brazo. La membrana zumbaba entre nosotras, fina como un aliento.

—De verdad que no puede sentirme —dije, aunque mi mano se quedó donde estaba, suspendida en ese fino espacio que se sentía como la superficie de algo invisible.

—No directamente. —Mi Madre se detuvo antes de continuar, como si eligiera cada palabra con cuidado—. Pero lo ha hecho. Antes. De la misma manera que me sintió a mí. De la forma en que tú has estado aquí antes sin saberlo.

No retiré la mano. No podía. Parecía incorrecto ceder el espacio, aunque nada en él fuera a devolver jamás el empuje.

—He estado viniendo aquí —dije lentamente, mientras la comprensión se formaba al decirlo en voz alta—. ¿Desde cuándo?

—No sabría decirte. Pero sí.

Me giré hacia ella. —¿Y tú lo sabías? Me reconociste.

—Todas las veces. —Su voz se suavizó aún más—. Nunca te quedabas mucho tiempo. Pero siempre venías cuando la situación era peor. Cuando ella… o incluso yo nos acercábamos al límite. Tú llegabas, algo cambiaba y nosotras… —vaciló, buscando la palabra—. Nos aferrábamos.

Algo en mi pecho se oprimió hasta que pareció demasiado grande para mis costillas. Demasiado pesado para permanecer en silencio dentro de mí como lo había hecho antes.

¿Las había estado salvando? ¿Era eso lo que era esto? Aunque nunca lo hubiera elegido, aunque nunca lo hubiera entendido, una parte de mí había estado encontrando el camino de vuelta a través de años que deberían haber sido inalcanzables. De vuelta a una mujer que nunca había conocido y a otra que conocía demasiado bien, como si siempre hubiera habido un hilo tirando de mí hacia ellas, porque dejarlas en el fondo de lo que fuera este lugar nunca había sido una opción.

Antes de nacer, ya había estado encontrando el camino de vuelta aquí.

La idea me presionaba por todos lados, demasiado amplia y profunda para asimilarla de golpe, así que no lo intenté. Me permití aferrarme solo al fragmento más pequeño, con la esperanza de que fuera suficiente por ahora.

—¿A qué te refieres con romper el ciclo? —pregunté—. Me preguntaste eso cuando llegué.

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