Póker de Reinas - Capítulo 100

100: [3.2] “Esto es lo más tuyo que ha pasado jamás 100: [3.2] “Esto es lo más tuyo que ha pasado jamás —Lo del café es irrelevante.

Lo de la camisa también es irrelevante.

Quiero que lo sepas.

—Ay, DIOS MÍO —su voz había subido tres octavas—.

Lo sabía.

Sarah me debe cinco dólares.

SABÍA que las herederas multimillonarias iban a ser un problema, lo dije el viernes, te lo dije en la cara, Isaías, te lo dije.

—Iris.

—Solo digo.

Lo dije.

—¿Has acabado ya?

—Ni de cerca —pude oír cómo se incorporaba del todo, el crujido del sofá—.

¿Cuál de ellas?

Espera.

¿Es la simpática?

¿Es la que da miedo?

¿Es la que da miedo y que además se hace la antipática?

Hay demasiadas opciones y todas tienen la misma cara.

—No ha pasado nada —dije—.

Lo pregunto por tus reglas.

Como un recordatorio preventivo de los límites profesionales apropiados.

El Lexus pilló un bache y mantuve el volante firme.

—Cena.

Gyudon.

Sí o no.

—Sí, pero no hemos acabado de hablar de esto —hubo una pausa—.

Espera.

Dijiste que lo del café era irrelevante y que lo de la camisa era irrelevante.

¿Qué no fue irrelevante?

Isaías.

¿Qué regla tuviste que invocar?

¿Fue…?

¿Fue…?

Otra pausa, más corta y peligrosa.

—¿Fue la regla cuatro?

La regla cuatro era: «No mantener contacto visual significativo durante períodos prolongados.

Abre puertas que no puedes cerrar».

—Necesito concentrarme en la carretera.

—FUE LA REGLA CUATRO.

ISAÍAS MARCUS ANGELO.

—Voy a colgar.

—Ni se te ocurra, tienes que decirme cuál fue, me voy a pasar la noche en vela, esto es genuinamente cruel, tengo catorce años y necesito dormir como es debido para que se me desarrolle el cerebro…

—Gyudon.

Cuarenta minutos.

Pon la mesa.

—Alargué la mano hacia la pantalla.

—Como me cuelgues, le voy a decir a la señora Delgado que abollaste el buzón la primavera pasada…

Corté la llamada.

El coche volvió a quedar en silencio.

Iba a estar insoportable cuando llegara a casa.

También iba a tener razón, que era la parte más irritante.

A esa hora tenía la autopista prácticamente para mí solo, salvo por algún camión ocasional y un puñado de conductores nocturnos de domingo.

El tipo de silencio que te da demasiado tiempo a solas con tus pensamientos, que era exactamente donde no quería estar ahora mismo, teniendo en cuenta que mi cabeza estaba llevando a cabo un análisis comparativo a cuatro bandas sobre los patrones de comportamiento de unas herederas adolescentes y multimillonarias y volviendo con datos insuficientes.

El aroma a fresa.

El toque floral por debajo.

La forma en que me había agarrado de la solapa.

Como si necesitara algo a lo que aferrarse.

La forma en que sus mejillas habían adoptado esa tonalidad específica.

Los tres segundos de contacto deliberado y cálido y luego el paso atrás, el roce de sus dedos sobre la tela, la voz que se quebró un poco en la última sílaba.

Nos vemos en el instituto.

Profesional.

Definitivo.

Retirada.

Salí de la autopista y tomé las calles secundarias en dirección a Lehigh, y el vacío de la carretera fue reemplazado por las conocidas manzanas de Kensington.

Tiendas de ultramarinos, casas adosadas, el edificio de la señora Delgado visible a tres calles.

El local de gyudon tenía las luces encendidas, el neón de la ventana de un color naranja que destacaba en la oscuridad.

Aparqué en paralelo, apagué el motor y me quedé sentado.

Había aceptado este trabajo con un solo objetivo.

Iris.

Su futuro.

La solicitud de la beca, el fondo para la universidad, la posibilidad de dejar de despertarme a las cuatro y media de la mañana y contar los días hasta poder darle algo mejor que ramen instantáneo y un sofá que hacía las veces de cama.

Simple.

Claro.

Un solo objetivo.

Ahora tenía un beso que no sabía de quién era, tres favores que no podía predecir, una apuesta que no me podía permitir perder y un contrato que sería prorrogado o rescindido en siete días dependiendo de si Camille Valentine consideraba que merecía la pena conservarme.

El letrero de neón en la ventana del gyudon zumbaba suavemente.

«Problemático», pensé.

«Esto es extremadamente problemático».

Salí del coche.

La chica del mostrador ya se sabía mi pedido de memoria, lo cual decía algo sobre mis hábitos alimenticios que iba a optar por no analizar.

Dos gyudons, uno con jengibre encurtido extra para Iris, y otro sin él porque de todos modos siempre me robaba la mitad del mío.

Me quedé de pie junto a la puerta mientras esperaba y miré el móvil.

Un mensaje de Harlow, enviado a las 6:17, siete minutos después de que me hubiera alejado del portón.

Solo un emoji de una fresa.

Sin texto.

Un mensaje de Vivienne, enviado a las 6:23.

«Revisa el calendario para el horario del miércoles.

También el tutorial de ajuste de cuello está guardado como “Protocolo Angelo” en la unidad compartida de la casa.

De nada».

Un mensaje de Sabrina, enviado a las 6:31.

«Perlas extra.

No lo olvides».

Nada de Cassidy.

La chica del mostrador me entregó la bolsa.

Pagué, dejé una propina ligeramente excesiva para la cuenta, pero ella estaba trabajando un domingo a esas horas y yo entendía la lógica de aquello, y volví al Lexus.

El trayecto de vuelta al apartamento duró once minutos.

Pude ver la luz encendida en la ventana de la cocina desde la calle, lo que significaba que Iris ya estaba despierta, esperando, y que probablemente había preparado varias preguntas de seguimiento.

Recogí la bolsa del gyudon y mi petate y subí por las escaleras hasta el cuarto piso.

Antes de que pudiera sacar la llave, la puerta se abrió.

Iris estaba en el umbral de la puerta con su pijama de gatos.

Me miró a la cara durante exactamente dos segundos.

Luego se hizo a un lado para dejarme entrar y no dijo nada.

Sacó los cuencos del armario.

Puso los palillos sobre la mesa.

Sirvió dos vasos de agua, se sentó y esperó a que yo sacara la comida.

E hizo todo esto en completo silencio, lo cual era muy poco característico de ella y, por tanto, más alarmante de lo que habría sido cualquier grito.

Me senté frente a ella.

Cogió los palillos.

—Fue en la boca —dije.

Iris dejó los palillos.

Cruzó las manos sobre la mesa.

Me miró con la expresión de alguien que se había preparado para esta conversación y ahora recibía la confirmación de que su preparación había sido la correcta.

—Empieza por el principio —dijo.

Fuera, un coche pasó por la calle.

El televisor de la señora Delgado se oía murmurar a través del suelo.

El apartamento olía a hogar, a la combinación específica del champú de Iris, el sofá viejo y el leve rastro de la vela que quemaba cuando estaba estresada: una cosita de lavanda que había encontrado en la tienda de un dólar y que había consumido hasta la mecha en el transcurso del semestre.

Cogí mis palillos.

—No sé cuál de ellas fue —dije.

Iris se me quedó mirando.

—Llevaban el mismo conjunto del partido del viernes por la noche —dije—.

El que iba a juego.

Y no…

no pude.

Una pausa muy larga.

—Isaías —dijo ella.

—Sí.

—Te ha besado una de las chicas más famosas de la costa este, delante de su propia casa, y no sabes cuál de ellas fue.

—Correcto.

Volvió a coger los palillos, dio un bocado, masticó pensativamente y luego me señaló desde el otro lado de la mesa.

—Esto —dijo— es lo más propio de ti que ha pasado en la vida.

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