Póker de Reinas - Capítulo 137

Capítulo 137: [3.39] La percepción de sus acciones

Estaba sentado en la silla frente al escritorio de cristal innecesariamente caro de Vivienne mientras ella me miraba como si acabara de anunciar mis planes de quemar la tienda insignia de su madre.

Sus dedos hacían eso de tamborilear contra la tableta con un ritmo perfecto. Un, dos, tres, cuatro. Repetir. El metrónomo de alguien cuyo cerebro trabajaba a toda máquina para decidir si despedirme o darme un sermón primero.

Se decantó por el sermón.

—Esto —dijo, girando la tableta hacia mí— es un problema.

Miré la pantalla. La misma foto. Cassidy y yo. Té de burbujas. Internet ya había decidido que estábamos saliendo en secreto basándose en la evidencia científicamente rigurosa de «estar uno al lado del otro».

El periodismo moderno era realmente una forma de arte.

—¿El qué? —pregunté, porque hacerme el tonto me daba aproximadamente tres segundos más para pensar.

—Tú. Que lleves a mi hermana a citas. Que te fotografíen haciéndolo —Vivienne dejó la tableta sobre la mesa con el tipo de control que sugería que en realidad quería estrellarla—. Cassidy no ha tenido un escándalo en meses. Me gustaría que siguiera así.

—No fue una cita.

—Internet no está de acuerdo.

—Internet piensa que los pájaros son drones del gobierno. No me voy a tomar su opinión en serio.

Le tembló un párpado. Solo una vez. Había tocado una fibra sensible.

Bien. Era mi intención.

—Estaba de bajón por su boletín de notas —continué—. Así que la llevé a tomar un té de burbujas. Eso es todo. Esa es toda la historia. Ninguna conspiración. Ningún romance secreto. Solo té de burbujas y una conversación sobre fórmulas cuadráticas.

—La llevaste a un lugar público.

—La llevé a una tienda a tres manzanas del colegio.

—Donde los fotógrafos hacen guardia buscando exactamente este tipo de contenido —Vivienne se inclinó hacia delante. Su americana seguía abotonada. Su coleta seguía perfecta. Probablemente dormía en formación—. ¿Tienes idea de lo que has hecho?

—¿Comprar un té carísimo?

Respuesta equivocada. Apretó la mandíbula de una forma que la hizo parecerse inquietantemente a su madre.

—Les has dado munición a los tabloides. Has generado preguntas sobre nuestra familia. Os habéis puesto a Cassidy y a ti en una posición en la que la gente se pregunta quién eres, de dónde vienes, por qué pasas tiempo con ella —cogió un bolígrafo solo para tener algo que agarrar—. Este es el escenario exacto que te contratamos para evitar.

Me recliné en la silla. Dejé que el silencio flotara un segundo. Entonces dije lo que había estado pensando desde que vi aquella furgoneta.

—Me contrataste para darle clases particulares a Cassidy. Para ayudarla con el colegio. Para estar disponible cuando necesitaras gestionar horarios —la miré a los ojos—. No mencionaste la parte en la que llevar a tu hermana a por un té de burbujas acabaría en los blogs de cotilleos.

—Debería haber sido obvio.

—Nada de lo que implica trabajar para tu familia ha sido obvio.

Eso sonó diferente a como pretendía. La expresión de Vivienne pasó de la irritación corporativa a algo más mordaz. Más personal.

—¿Qué se supone que significa eso?

—Significa que a veces es difícil recordar que sois famosos. Que cada vez que vais a por un café es un titular en potencia. Que cosas normales como ir a por algo de comer después de un mal día se convierten en material para un escándalo.

Señalé su tableta.

—Cuando te llevo a sitios, es en privado. A lugares apartados. Reuniones de negocios en salas VIP. Estudios donde todo el mundo ya ha firmado ANCs. No nos ven en público porque tú lo planeas así.

—Exacto. Yo planeo.

—Cassidy no es como tú.

Los nudillos de Vivienne se pusieron blancos alrededor del bolígrafo.

—Soy consciente de que mi hermana carece de mi capacidad de organización.

—No me refería a eso. Me refería a que tiene diecisiete años y quería un té de burbujas después de enterarse de que había suspendido un examen. No pensó en los fotógrafos. Yo tampoco. Simplemente fuimos.

—«Simplemente fuisteis» a uno de los barrios más fotografiados de Manhattan.

—«Simplemente fui» a ayudar a alguien que estaba disgustada.

—Tu trabajo es dar clases particulares, no apoyo emocional.

—Mi trabajo es aquello por lo que me pagas. Y, al parecer, eso incluye el control de daños cuando a tu hermana le da una crisis por las derivadas.

Nos miramos fijamente a través del escritorio. Sus ojos habían adquirido ese tono de morado que me recordaba a las nubes de tormenta. Del tipo que significaba que se avecinaban los relámpagos.

—No puedes llevar a mis hermanas a lugares públicos sin autorización —dijo. Cada palabra salió envuelta individualmente en escarcha—. Esa es la regla de ahora en adelante. Si quieren ir a algún sitio, me lo pides a mí primero. Yo determinaré si es seguro.

—Así que, básicamente, quieres que pida permiso para hacer mi trabajo.

—Quiero que uses el sentido común.

—El sentido común dice que cuando alguien está disgustado, le ayudas. No rellenas un formulario de solicitud y esperas la aprobación.

—El sentido común —dijo Vivienne lentamente—, dice que cuando trabajas para una familia que vale miles de millones, consideras la imagen que proyectan tus acciones antes de llevarlas a cabo.

Casi me reí. El sonido que salió fue algo entre un bufido y un suspiro.

—Sí, sería una putada que te vieran en público con un plebeyo. O con el servicio. Dios no quiera que alguien piense que un Valentine se está rebajando a juntarse con la basura becada.

Su rostro se puso pálido. Luego rojo. Y de nuevo pálido en rápida sucesión.

—Sabes que no me refería a eso.

—¿Entonces a qué?

—Me refería a que la gente tergiversará cualquier cosa para convertirla en una historia. Dirán que la estás utilizando. Que vas a por su dinero. Que eres una especie de oportunista que se ha colado en nuestra familia —se levantó y empezó a caminar de un lado a otro detrás de su escritorio, como si ya no pudiera quedarse quieta—. Te destrozarán, Isaías. Esa gente son buitres. Descubrirán dónde vives, a qué colegio va tu hermana, cuánto dinero ganas. Escarbarán en todo hasta que no quede nada.

Ah.

Ese era el problema.

No estaba protegiendo la reputación de los Valentine. Estaba protegiéndome a mí de lo que conllevaba.

Me incliné hacia delante.

—Puedo lidiar con los cotilleos.

—No, no puedes. Porque no entiendes cómo son nuestros cotilleos —dejó de caminar y me encaró—. El año pasado alguien publicó el rumor de que Cassidy estaba saliendo con un tenista de otro colegio. En seis horas, tenía a los reporteros acampados fuera de su casa. Alguien filtró sus mensajes directos privados de Instagram. Se cambió de colegio dos meses después.

—Eso es una locura.

—Esa es la realidad —se cruzó de brazos—. ¿Crees que estoy siendo paranoica? Estoy siendo realista. Intento evitar que te conviertas en un daño colateral porque querías ser amable.

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