Póker de Reinas - Capítulo 17

17: [1.16] Bienvenidos a la Fortaleza, por favor, firmen el ANL 17: [1.16] Bienvenidos a la Fortaleza, por favor, firmen el ANL La verja era más alta que mi edificio de apartamentos.

Me paré frente a ella, con el cuello echado hacia atrás, intentando procesar lo que estaba viendo.

Hierro forjado.

Detalles dorados.

El escudo de la familia Valentine integrado en el diseño: un corazón rodeado por los cuatro palos de la baraja.

Sutil.

Muy sutil.

La garita del guardia, a la derecha, era del tamaño de una casa pequeña.

Dentro, un hombre con traje negro estaba sentado detrás de lo que parecía una consola de seguridad con más pantallas que una sala de control de la NASA.

Me acerqué a la ventanilla.

—Isaiah Angelo.

Tengo una cita a las dos.

El guardia me miró.

Su rostro tenía esa clase de inexpresividad que se tarda años de práctica en perfeccionar.

Exmilitar, probablemente.

O del servicio secreto.

O de cualquier empresa de seguridad privada que los multimillonarios usan para mantener alejada a la plebe.

—Identificación.

Le entregué mi carné de conducir.

Lo escaneó.

Tecleó algo en su ordenador.

Se quedó mirando la pantalla durante un tiempo incómodamente largo.

—¿Motivo de la visita?

—Entrevista de trabajo.

Más tecleo.

Más miradas fijas.

—Espere aquí.

Cogió una radio.

Dijo algo que no pude oír.

La dejó.

Volvió a mirar fijamente sus pantallas.

Me quedé allí de pie.

El sol de septiembre era cálido.

Corría una brisa agradable.

Los pájaros cantaban en algún lugar a lo lejos.

En realidad, era bastante agradable.

—Bueno —me apoyé en el alféizar de la ventanilla de la garita—.

Qué buen tiempo hace.

El guardia no respondió.

—Por cierto, soy Isaías.

Pero eso ya lo sabrás por la identificación.

Ninguna respuesta.

—¿Llevas mucho tiempo trabajando aquí?

Nada.

—¿El silencio es un requisito del trabajo o una elección personal?

El ojo del guardia tembló.

Solo un poco.

La única señal de que me había oído.

Público difícil.

Abandoné la charla trivial.

Me eché hacia atrás.

Volví a mirar la verja.

A través de los barrotes, podía ver una carretera.

Pavimentada.

Impoluta.

Desaparecía en lo que parecía un bosque de árboles perfectamente cuidados.

Un carrito de golf apareció en la distancia.

Tardó unos dos minutos en llegar a la verja.

Dos minutos viendo cómo un vehículo diminuto se hacía gradualmente más grande con un paisaje impecable de fondo.

Tienen carritos de golf solo para el camino de entrada.

Claro que los tienen.

El carrito de golf se detuvo al otro lado de la verja.

El conductor, otro tipo de seguridad vestido de traje, salió y se acercó a la garita.

—¿El candidato?

—Confirmado.

—Habrá que procesarlo.

—Entendido.

Hablaban de mí como si fuera una pieza de equipaje que había que dirigir a su destino correcto.

El primer guardia se giró hacia mí.

—Pase por la entrada lateral.

Se le procesará antes de continuar hacia la casa principal.

—¿Procesado?

—Protocolo de seguridad estándar.

Eso no responde a mi pregunta.

Pero bueno.

Una verja más pequeña junto a la garita se abrió con un zumbido.

Entré.

«Procesar», resultó, significaba varias cosas.

Primero, me registraron la mochila.

Cada bolsillo.

Cada compartimento.

El envoltorio de la barrita de cereales del tren recibió una inspección particularmente sospechosa.

Luego me revisaron los bolsillos.

Teléfono, cartera, llaves.

Cada objeto fue registrado en una tableta.

Luego me registraron a mí.

Un detector de metales manual me recorrió como si estuviera embarcando en un vuelo a algún lugar clasificado.

—Brazos arriba.

Obedecí.

El detector pitó cerca de mi pecho.

—¿Qué es eso?

—La cremallera.

De la corbata.

El guardia examinó mi corbata.

El regalo de Iris.

Los hilos plateados, al parecer, eran suficientes para activar las alarmas de seguridad.

—Es solo decoración.

Me miró fijamente.

Luego a la corbata.

Luego a mí otra vez.

—Bien.

El detector continuó su recorrido.

No más pitidos.

—¿Algún dispositivo de grabación?

¿Cámaras?

¿Equipo de audio?

—No.

—¿Armas?

¿Sustancias controladas?

¿Artículos que puedan usarse para chantaje o coacción?

—Eh… ¿No?

—Firme aquí.

Una tableta apareció frente a mí.

En la pantalla, un documento.

Texto denso.

Lenguaje legal.

—¿Qué es esto?

—Acuerdo de no divulgación.

Estándar para todos los visitantes.

Lo repasé.

Páginas y páginas de jerga legal sobre confidencialidad, derechos de prensa y exenciones de responsabilidad.

—Esto es… exhaustivo.

—Es lo básico.

—¿Básico?

—Para cualquiera de los intereses románticos de las hermanas Valentine.

Levanté la vista.

—¿Perdón, qué?

—Intereses románticos.

Novios.

Citas.

Pretendientes —la expresión del guardia se mantuvo completamente neutra—.

Cualquiera que pase un tiempo prolongado con la familia firma esto.

Evita filtraciones de fotos.

Historias en la prensa rosa.

Ese tipo de cosas.

«¿Tienen un ANL para las CITAS?».

—No estoy saliendo con ninguna de ellas.

Estoy aquí para el puesto de asistente personal.

El guardia me miró.

Algo que podría haber sido sorpresa apareció en su rostro antes de desaparecer.

—¿Usted es el candidato a asistente?

—Sí.

—¿No es un poco joven para ser un asistente personal?

—Sí.

Sí que lo soy.

El guardia se me quedó mirando un largo momento.

—Firme el documento.

Firmé el documento.

—Procesamiento completado.

Puede proceder a la casa principal.

El carrito de golf era más bonito que algunos de los coches en los que había estado.

Asientos de cuero.

Un pequeño techo para dar sombra.

El escudo de los Valentine grabado en el volante.

«Hasta los carritos de golf tienen su marca.

Increíble».

El segundo guardia, que había permanecido en silencio durante todo el calvario del procesamiento, me hizo un gesto para que me sentara en el asiento del copiloto.

Obedecí.

Nos pusimos en marcha.

La finca se desplegó a nuestro alrededor como un sueño.

O un plató de cine.

O la clase de riqueza que la gente normal solo ve en las revistas.

El «camino de entrada» era más bien una carretera privada.

Asfalto liso, bordeado de árboles que probablemente habían sido plantados por gente cuyo trabajo consistía específicamente en plantar árboles estéticamente agradables.

Cada pocos cientos de metros, aparecía una farola.

Más allá de los árboles, vislumbré los terrenos.

Un estanque con cisnes.

Cisnes de verdad.

Blancos, deslizándose por el agua como si posaran para un cuadro.

—¿Son de verdad?

El guardia me miró.

—¿Los cisnes?

—Sí.

—Sí.

—¿Viven aquí?

¿Todo el año?

—Tienen un recinto climatizado para el invierno.

Pasamos por una pista de tenis.

De categoría profesional, por lo que parecía.

Superficie verde, líneas blancas, un pequeño pabellón de observación a un lado.

Luego una piscina.

De tamaño olímpico.

Agua azul cristalina que brillaba bajo el sol de la tarde.

Luego un jardín.

No un jardín normal.

Un jardín japonés, con su estanque de kois, farolillos de piedra y un puente de madera que parecía sacado de un museo.

—¿Cómo de grande es esta propiedad?

—Setenta y cinco acres.

—Setenta y cinco.

—Sí.

Setenta y cinco acres.

Eso es… Ni siquiera sé con qué compararlo.

Central Park tiene unos ochocientos acres, así que esto es casi una décima parte de Central Park para una sola familia.

El carrito de golf coronó una pequeña colina y la casa principal apareció a la vista.

Contuve la respiración por un segundo.

No era una casa.

Era una mansión.

Una residencia señorial.

El tipo de edificio que pertenecería a una novela de Jane Austen o a un drama de época europeo.

Piedra blanca.

Tres pisos, como mínimo.

Ventanas que parecían no tener fin.

Una gran entrada con columnas que parecían importadas de la antigua Grecia.

Sin embargo, la arquitectura era extraña.

No puramente occidental.

Había curvas en las líneas del tejado que sugerían una influencia de Japón.

Una mezcla de grandeza de Europa y elegancia oriental que no debería haber funcionado, pero que de alguna manera lo hacía.

Vivo en un cuarto piso sin ascensor con un calentador de agua temperamental y un sofá por cama.

«No somos iguales».

—Hemos llegado.

Salí del carrito de golf.

Me paré al pie de las escaleras que conducían a la puerta principal.

La puerta era enorme.

Madera oscura.

Tiradores de latón.

El tipo de puerta que decía: «Aquí vive gente importante y tú probablemente no seas uno de ellos».

—Alguien le recibirá dentro.

El guardia se marchó.

Vale, Isaías.

Tú puedes.

Es solo una entrevista de trabajo.

Una entrevista de trabajo en un edificio que podría albergar a todo tu barrio.

Con cuatro hermanas que pueden quererte muerto o no.

Y una madre que dirige un imperio de mil millones de dólares.

Sin presión.

Subí las escaleras.

Llegué a la puerta.

Levanté la mano para llamar.

La puerta se abrió antes de que pudiera hacerlo.

Una mujer estaba allí de pie.

De unos treinta y tantos.

Un moño severo.

La expresión de alguien que había visto demasiado y esperaba muy poco.

—¿Isaiah Angelo?

—Ese soy yo.

—Soy Miranda, la asistente personal de la señora Valentine —dijo, haciéndose a un lado—.

Las hermanas le esperan en el salón principal.

Sígame.

La seguí adentro.

El interior era, de alguna manera, más impresionante que el exterior.

Un gran vestíbulo con techos que se perdían en la penumbra.

Una escalera que se curvaba hacia arriba como sacada de un cuento de hadas.

Obras de arte en las paredes que probablemente valían más de lo que yo podría ganar en toda mi vida.

Y en el centro de todo, un retrato.

Un hombre.

Pelo oscuro, ojos amables, una sonrisa que parecía genuina incluso en pintura.

Llevaba un traje que de alguna manera parecía informal, como si fuera el tipo de persona que puede hacer que la ropa de etiqueta resulte cómoda.

La placa de abajo decía: «Richard Valentine.

1972-2023».

—Por aquí, señor Angelo.

Miranda ya se estaba moviendo.

Me apresuré para alcanzarla.

Los pasillos parecían interminables.

Giro a la izquierda, giro a la derecha, pasando por habitaciones con puertas cerradas y habitaciones con puertas abiertas.

Una biblioteca con libros del suelo al techo.

Una sala de estar con muebles que parecían no haberse usado nunca.

Una sala de música con un piano de cola que relucía bajo una luz suave.

«¿Cómo no se pierden?

¿Tienen mapas?

¿GPS?

¿Un rastro de migas de pan?».

Finalmente, nos detuvimos frente a unas puertas dobles.

—El salón principal —dijo Miranda, con la mano apoyada en el tirador—.

Las hermanas realizarán la entrevista ellas mismas.

La señora Valentine le envía saludos, pero no puede asistir hoy.

—Entendido.

—Un consejo, señor Angelo.

—¿Sí?

—Sea usted mismo.

Han tenido siete asistentes antes que usted.

Todos ellos intentaron ser lo que creían que la familia quería —dijo, mientras abría la puerta.

—Ninguno de ellos duró.

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