Póker de Reinas - Capítulo 23

23: [1.22] A veces un caramelo es solo una prueba 23: [1.22] A veces un caramelo es solo una prueba El corazón se me estrelló contra las costillas.

Cada instinto me gritaba que me diera la vuelta, que enfrentara la amenaza, que pusiera distancia entre yo y quien acababa de materializarse de la nada.

No lo hice.

Tres años en el Salón Terciopelo.

Dieciocho años en Kensington.

Aprendes a no mostrar debilidad.

Aprendes que el momento en que te inmutas es el momento en que pierdes.

Cerré el libro lentamente.

Luego me di la vuelta.

Sabrina Valentine estaba sentada en un nicho junto a la ventana que se me había pasado por alto por completo.

Cómo.

CÓMO.

El nicho estaba tallado en la pared junto a la ventana arqueada, parcialmente oculto por una cortina decorativa.

Un sillón enorme ocupaba el espacio, lo bastante grande como para acurrucarse en él, situado para recibir la luz del atardecer.

Estaba acurrucada allí como un gato.

Con las piernas encogidas bajo ella.

Sostenía una humeante taza de té entre las manos.

Un platito con lo que parecían dulces japoneses, quizá mochis, reposaba en una mesita auxiliar a su alcance.

Llevaba una bata de seda sobre la ropa.

Púrpura intenso.

El color de sus ojos.

Y esos ojos.

Esos ojos púrpuras estaban clavados en los míos con una intensidad que me hizo sentir como un bicho bajo un microscopio.

—Eres muy callada.

Le dio un sorbo lento a su té.

Su mirada nunca se apartó de la mía.

—El último respiraba por la boca.

Podía oírlo desde el segundo piso.

—Intento no malgastar el oxígeno.

La comisura de sus labios se torció.

No llegaba a ser una sonrisa.

Un reconocimiento.

—Económica.

Supongo que es parte del lote.

Señaló el plato de dulces con la taza de té.

Un gesto casual.

Como ofrecerle a alguien un chicle.

—¿Quieres uno?

Son de una tiendecita de Kioto.

Padre solía encargarlos por avión cada semana.

Aún mantenemos la cuenta.

Me la quedé mirando.

Traídos por avión.

Desde Kioto.

Cada semana.

Lo dice como si nada.

Como si todo el mundo encargara dulces de Japón de forma habitual.

Como si fuera lo más normal del mundo para la gente normal.

Solo el coste del envío.

¡Entrega internacional de un día para otro para DULCES!

No medicinas.

No documentos importantes.

Golosinas.

—No, gracias.

Aún estoy en horas de trabajo.

Sabrina le dio un pequeño bocado a un mochi.

—Mientes.

Masticó despacio, de forma reflexiva.

Esos ojos púrpuras no vacilaron en ningún momento.

—No te niegas porque estés en horas de trabajo.

Te niegas porque te han enseñado a no aceptar cosas de gente como nosotros.

Ladeó la cabeza.

El gesto me recordó a un pájaro que examina algo interesante que ha encontrado en el suelo.

—Crees que hay trampa.

Sabrina se terminó el mochi.

Cogió otro.

—Siempre hay trampa.

Su voz bajó a un murmullo.

Apenas audible incluso en el silencio de la biblioteca.

—Pero a veces, es solo una golosina.

Me lo tendió.

Una pequeña bola rosa de dulzura.

Una ofrenda.

Una prueba.

«No lo cojas.

Aceptarlo significa algo.

Todo en esta casa significa algo».

Pero rechazarlo también significa algo.

Significa que ella tiene razón sobre mí.

Significa que soy predecible.

«¿Cuál es la jugada aquí?»
Miré el mochi.

La miré a ella.

La expresión de Sabrina no había cambiado.

—Quédatelo.

Volví a colocar el libro en la estantería.

—He almorzado mucho.

Otra mentira.

Me había comido una barrita de cereales en el tren y lo había dado por bueno.

Los labios de Sabrina se curvaron.

Lo más cercano a una sonrisa que le había visto.

—Otra mentira.

Comes como alguien que ha olvidado que la comida se disfruta.

Rápido.

Funcional.

Lo que sea barato y esté disponible.

Dejó la taza de té.

—Tomaste café esta mañana.

Solo, sin azúcar.

«¿Cómo sabe…?»
—Tu cuello.

Respondió a la pregunta que yo no había formulado.

—El borde está un poco húmedo.

Usas los posos del café soluble como quitamanchas porque no puedes permitirte la tintorería.

Funciona, pero deja residuo.

El olor es inconfundible.

Cogió otro mochi.

Le dio un pequeño bocado.

—Además, no dejas de mirar los dulces.

Microexpresiones.

El hambre es difícil de ocultar.

Me había analizado el cuello a lo Sherlock Holmes.

Había deducido toda mi rutina mañanera a partir de una MANCHA DE CAFÉ.

Pero qué cojones.

Debería irme.

Debería poner una excusa y salir de esta habitación antes de que diseccionara toda la historia de mi vida a partir de la pelusa de mi chaqueta.

En cambio, me oí preguntar:
—¿Qué más?

Los ojos de Sabrina brillaron.

Interés.

Interés genuino.

—Tienes dieciocho años, pero te comportas como alguien mayor.

Responsabilidad.

Una carga.

Alguien depende de ti y llevas años soportando ese peso.

Dejó el mochi.

—Eres lo bastante inteligente como para estar en Hartwell con una beca, lo que significa que académicamente estás en el percentil más alto.

Pero estás cansada.

Constantemente.

Esas ojeras no son por una mala noche.

Son crónicas.

Llevas meses sin dormir bien.

Quizá años.

Se removió en el sillón.

Acercó más las rodillas al pecho.

—Trabajas.

En varios sitios, probablemente.

Los callos de tus manos sugieren trabajo manual, pero tu postura y tu forma de interactuar apuntan al sector servicios.

Camarera, si tuviera que adivinar.

En algún lugar lo bastante elegante como para enseñarte a hablar con los ricos sin intimidarte.

Todo.

Lo había adivinado todo.

Solo por haber estado de pie en una biblioteca durante dos minutos.

—El Salón Velvet —dije.

No tenía sentido ocultarlo.

Probablemente lo descubriría de todos modos.

—Midtown.

De martes a sábado.

De seis a medianoche.

Sabrina ladeó la cabeza de nuevo.

—Y tu hermana.

La que no quieres traer a la mansión.

«No reacciones.

No le des nada».

—¿Qué pasa con ella?

—La quieres.

«No me jodas».

—La forma en que dijiste «ella depende de mí» durante la entrevista, pero no vi ningún resentimiento.

Levantó su taza de té.

Dio otro sorbo.

—Probablemente es la única persona en el mundo que realmente te importa.

—¿Quieres llegar a alguna parte con esto?

Mi voz sonó más dura de lo que pretendía.

Sabrina no se inmutó.

—Confirmación.

—¿Confirmación de qué?

—De que eres interesante.

Se irguió en el sillón.

Se puso de pie.

La bata de seda se deslizó a su alrededor, revelando la ropa oscura que llevaba debajo.

El mismo estilo de la entrevista.

Capas.

Cobertura.

Ocultación.

Era más baja de lo que me esperaba.

La autoridad que emanaba de su presencia la hacía parecer más alta.

—Mis hermanas te pondrán a prueba.

Cassidy intentará destrozarte.

Harlow intentará ser tu amiga.

Vivienne intentará controlarte.

Pasó a mi lado en dirección a la puerta.

Tan cerca que pude oler su perfume.

Algo sutil.

Caro.

Probablemente también traído de Japón por avión.

Se detuvo en el umbral.

—Estaré observando.

—¿Y tú qué intentas hacer?

La pregunta se me escapó antes de que pudiera detenerla.

Sabrina miró hacia atrás por encima de su hombro.

Esos ojos púrpuras se encontraron con los míos.

—Intento averiguar si mereces la pena.

Se había ido antes de que pudiera responder.

Silenciosa como un fantasma.

Sin dejar nada más que el aroma de su perfume y el frío persistente de su mirada.

Me quedé sola en la biblioteca.

Rodeada de libros que valían una fortuna.

Bañada por una luz dorada que entraba por ventanales de catedral.

Los mochis seguían en el plato, intactos, como el cebo de una trampa que a duras penas había evitado.

Miré los mochis.

Siempre hay trampa.

Pero a veces, solo es una golosina.

Quizá.

O quizá la golosina es su forma de averiguar qué clase de persona acepta cosas de desconocidos.

Salí de la biblioteca sin tocarlo.

Las puertas se cerraron detrás de mí con un suave clic.

Esta.

Esta es la más peligrosa de todas.

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