Póker de Reinas - Capítulo 5

5: [1.4] Mi vida no es un póster motivacional 5: [1.4] Mi vida no es un póster motivacional La oficina de la consejera académica estaba en el segundo piso del Salón Ashworth, escondida en un rincón que la mayoría de los estudiantes nunca visitaba a menos que estuvieran en problemas o solicitando plaza en la universidad.

Yo no estaba allí ni por lo uno ni por lo otro.

La Dra.

Patricia Reyes había sido mi consejera asignada desde mi primer año.

Rondaba los cuarenta y tantos, con el pelo canoso que no se molestaba en teñir y unas gafas de leer que perdía constantemente.

Su oficina estaba abarrotada de folletos universitarios, pósteres motivacionales y un pequeño ejército de suculentas con las que hablaba cuando creía que nadie la escuchaba.

También era una de las pocas personas adultas de Hartwell que me trataba como a una persona en lugar de como a un caso de caridad.

Llamé al marco de la puerta.

—¿Dra.

Reyes?

—¡Isaías!

Entra, entra.

—Me indicó con la mano la silla frente a su escritorio—.

Justo iba a mandar a buscarte.

Qué oportuno.

Eso sonaba inquietante.

Me senté.

La silla era una de esas de plástico, incómodas, diseñadas para desalentar las visitas largas.

Conmigo no funcionaba.

A estas alturas, podría dormir en cualquier sitio.

—¿Querías verme?

—Quería hacer un seguimiento de un par de cosas: tu horario del programa de trabajo y estudio, la situación de tu trayecto, la revisión habitual de principio de año.

—Rebuscó en una pila de papeles—.

Pero primero, ¿qué tal el verano?

—Productivo.

—Eso no es una respuesta, Isaías.

—Es la respuesta que tengo.

Me echó esa mirada.

La que decía que veía a través de mi evasiva, pero que no iba a insistir.

A la Dra.

Reyes se le daba bien esa mirada.

—De acuerdo.

Hablemos de negocios, entonces.

—Sacó una carpeta con mi nombre—.

He revisado tu solicitud para la subvención del abono de transporte.

Me incorporé un poco.

Era lo que había estado esperando todo el verano.

Hartwell tenía un fondo para estudiantes que necesitaban ayuda con el transporte.

Lo había solicitado en mayo, con la esperanza de que quizá, solo quizá, pudiera dejar de desangrar dinero en billetes de tren.

—¿Y?

La expresión de la Dra.

Reyes cambió.

Se volvió compungida.

Se me encogió el estómago incluso antes de que abriera la boca.

—El comité ha decidido no prorrogar el programa este año.

—¿Por qué?

—Demanda insuficiente.

Eras el único solicitante que habría cumplido los requisitos para la subvención de esa ruta específica.

El fondo está diseñado para situaciones en las que varios estudiantes comparten dificultades de transporte similares.

Como nadie más viaja desde la zona de Filadelfia…

—No hay «demanda».

—Lo siento, Isaías.

Insistí para que hicieran una excepción, pero el comité financiero tiene unas directrices muy estrictas.

Billetes de tren.

Unos cincuenta dólares ida y vuelta, en un buen día.

Cinco días a la semana.

Cuatro semanas al mes.

Eso son mil dólares mensuales solo en transporte.

Sin contar el billete del metro.

Sin contar el Uber de emergencia ocasional cuando pierdo un transbordo.

Es dinero que podría estar ahorrando.

Dinero para Iris.

Dinero para emergencias.

Dinero que actualmente se entrega a la Autoridad de Tránsito Metropolitano como si fueran ofrendas a un dios indiferente.

—Es una lástima —dije.

—Sé que no es la respuesta que esperabas.

—No pasa nada.

—Está claro que sí pasa.

—No es culpa tuya.

Lo has intentado.

—Me recliné en la incómoda silla—.

Ya se me ocurrirá algo.

Siempre lo hago.

El silencio se instaló entre nosotros por un momento.

La Dra.

Reyes se quitó las gafas, las limpió con su chaqueta de punto y se las volvió a poner.

Era su señal de que estaba a punto de decir algo que llevaba tiempo preparando.

—Isaías, ¿podemos hablar de otra cosa?

—Depende de qué sea.

—De tu futuro.

Ah.

La temida palabra con F.

—¿Qué pasa con él?

—Es tu último año.

Las solicitudes para la universidad se entregan en unos meses.

Llevas aquí tres años, has mantenido unas notas excelentes a pesar de…

—hizo un gesto vago al aire que nos separaba— todo.

Y, sin embargo, no tengo ni idea de qué es lo que de verdad quieres.

—Quiero graduarme.

—Eso se da por hecho.

¿Y después qué?

Consideré la pregunta.

No era una en la que me permitiera pensar a menudo.

El futuro era un lujo.

Algo que planeabas cuando el presente no estaba intentando ahogarte activamente.

—La universidad, supongo.

—¿Lo «supones»?

—UPenn, probablemente.

Está cerca de casa.

La Dra.

Reyes enarcó las cejas.

—UPenn es una universidad excelente.

Muy competitiva.

Tendrías una solicitud muy sólida con tus notas y tus actividades extraescolares.

—No tengo actividades extraescolares.

—Tu experiencia laboral cuenta.

¿Dos trabajos mientras mantienes un GPA de 3,94?

Eso impresiona más a los de admisiones que ser el presidente del club de debate.

Dos trabajos.

El Salón de Terciopelo y los turnos que pueda conseguir.

Más el trayecto.

Más cuidar de Iris.

Más intentar tener aproximadamente dos horas de consciencia al día que no estén dedicadas a la supervivencia.

Sí.

Muy impresionante.

—¿Por qué UPenn en concreto?

—preguntó la Dra.

Reyes—.

¿Es por el programa?

¿El campus?

¿Conexiones familiares?

—Está en Filadelfia.

—Así que por la proximidad a casa.

—Por la proximidad a mi hermana.

Su expresión se suavizó.

—¿Cómo está Iris?

—Bien.

Empieza octavo curso.

Le va bien.

—¿Y sigue en la Escuela Secundaria Kensington?

—Sí.

—¿Has pensado en…

otras opciones para ella?

Miré a la Dra.

Reyes a los ojos.

Lo sabía.

Por supuesto que lo sabía.

Llevaba siendo mi consejera tres años.

Había visto mis solicitudes de ayuda financiera, mis peticiones para el fondo de emergencia, mis explicaciones cuidadosamente redactadas sobre por qué a veces me quedaba dormido en clase.

Sabía la verdadera razón por la que yo estaba aquí.

—Lo he pensado.

—Hartwell tiene un programa de becas para hermanos de estudiantes actuales.

Si Iris presenta su solicitud el año que viene para noveno curso, tu condición de futuro exalumno le daría un peso adicional a su solicitud.

—Lo sé.

—El plazo de solicitud termina en febrero.

—Lo sé.

—Isaías.

—Lo sé, Dra.

Reyes.

Se inclinó hacia delante.

Su escritorio estaba lleno de fotos familiares, me di cuenta.

Un hermano con algún tipo de traje de negocios.

Sobrinos y sobrinas de varias edades.

Una familia normal haciendo cosas normales.

Debe de estar bien.

—Te estás matando a trabajar por ella —dijo la Dra.

Reyes en voz baja—.

Te he visto hacerlo durante tres años.

Y entiendo por qué.

Pero también tienes que pensar en ti mismo.

No puedes servir de una copa vacía.

—Se supone que los pósteres motivacionales deben quedarse en la pared.

—Lo digo en serio.

—Y yo también.

—Suspiré—.

Mira, agradezco tu preocupación.

Pero Iris es mi prioridad.

Es lista.

Probablemente más que yo.

Si consigue entrar en Hartwell, si consigue la misma oportunidad que yo tuve, entonces todo lo que estoy haciendo habrá merecido la pena.

—¿Y qué hay de lo que tú quieres?

—Lo que yo quiero es irrelevante.

—Eso es lo más triste que me has dicho nunca.

—Es ser realista.

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