Póker de Reinas - Capítulo 65

65: [2.38] Esto no es un jardín de infancia, es la guerra 65: [2.38] Esto no es un jardín de infancia, es la guerra La biblioteca de la Mansión Valentine olía a papel viejo y a cera de limón.

Dos pisos de estanterías que iban del suelo al techo se cernían sobre Cassidy como testigos sentenciosos de su ineptitud académica.

La enorme mesa de roble frente a ella sostenía un único libro de texto de matemáticas, tres portaminas y los restos destrozados de su orgullo.

Llevaba gafas.

Vale.

Respira hondo.

Puedes hacerlo.

La montura era negra y sencilla.

Las odiaba.

Odiaba cómo la hacían parecer una listilla pretenciosa.

Odiaba necesitarlas porque sus estúpidos ojos no podían enfocar los estúpidos números sin ellas.

Pero esa noche no se trataba de verse genial.

Se trataba de ganar.

Es solo una apuesta.

Una estúpida apuesta que hiciste porque eres una idiota que no sabe mantener la boca cerrada.

Las puertas de la biblioteca se abrieron.

El cerebro de Cassidy dejó de funcionar.

Porque no era Isaiah Angelo quien acababa de entrar.

Era otra persona por completo.

Un impostor con la cara de Isaías, pero envuelto en un paquete que no tenía ningún sentido.

Llevaba unos vaqueros oscuros que de verdad le quedaban bien en las piernas, en lugar de cualquier disparate de segunda mano que solía ponerse.

Una impecable camisa blanca de botones con las mangas remangadas hasta los codos, que dejaba ver unos antebrazos en los que nunca se había fijado.

Una chaqueta azul marino que se le ajustaba a los hombros como si se la hubieran cosido directamente al cuerpo.

La ropa no era llamativa.

Sin logos.

Sin prendas de impacto.

Nada que gritara «dinero».

Pero lo susurraba.

Lo susurraba muy, muy alto.

Un momento.

Espera.

¿Desde cuándo el becado se arregla así?

Isaías caminó hacia la mesa, con una postura relajada y sin prisa.

La luz de la lámpara resaltó los ángulos de su mandíbula.

Su pelo bicolor ahora parecía intencionado en lugar de una llamada de auxilio.

Incluso las ojeras bajo sus ojos de alguna manera sumaban a toda esa estética.

¿De verdad la ropa marca tanta diferencia?

Porque ya no parece que esté fingiendo.

Parece que pertenece a este lugar.

Como si siempre hubiera pertenecido a este lugar.

Apartó la silla de enfrente y se sentó.

Y es muy molesto.

Sus ojos oscuros encontraron los de ella.

Los sostuvieron.

Muy, muy molesto.

Algo en su pecho hizo una cosa rara, como un aleteo, que se negó rotundamente a reconocer.

También un poco…

No.

Para.

NO está bueno.

Es molesto.

Nos quedamos con que es molesto.

—Llevas gafas —dijo Isaías.

La mano de Cassidy voló hacia su cara como si hubiera olvidado que las llevaba puestas.

—Cállate.

—No he dicho nada.

—Lo estabas pensando.

—Estaba pensando que te quedan bien.

Pero vale.

Me callaré sobre lo bien que te quedan.

Se le encendió la cara.

Se subió las gafas por la nariz y fulminó con la mirada el libro de texto.

—¿Podemos empezar de una vez?

Algunas tenemos mejores cosas que hacer que quedarnos mirando tu cara toda la noche.

—¿Me estabas mirando la cara?

—Claro que NO.

Los labios de Isaías se crisparon.

Apenas.

No llegaba a ser una sonrisa.

Más bien el fantasma de una que murió antes de poder formarse del todo.

—Bueno.

Veamos por dónde vamos.

—Hizo un gesto hacia la mochila de ella—.

Enséñame tu último examen.

—No lo tengo.

—¿Por qué no?

Se hurgó un padrastro en el pulgar.

—Le prendí fuego.

Silencio.

—Vale —dijo él—.

Plan B.

Entremos en tu portal del estudiante.

Podemos sacar tu historial de tareas de ahí.

¿Eso es todo?

¿Eso es todo lo que iba a decir?

—No me acuerdo de mi contraseña.

—¿Probaste con tu cumpleaños?

—Obviamente.

—¿El cumpleaños de tu hermana?

—Es el mismo.

—Buen punto.

—Se reclinó en la silla—.

Vale.

Puede que tenga algunas hojas de ejercicios viejas en mi bolsa.

Espera.

—Se levantó y se dirigió a las puertas de la biblioteca.

Cassidy lo vio marcharse.

La chaqueta de verdad le quedaba perfecta.

La forma en que la tela se movía cuando caminaba hacía que pareciera cara sin intentar parecerlo.

Lo que, de algún modo, era más caro que parecer caro de verdad.

¿Por qué no me está gritando?

Los otros tutores habrían gritado.

O habrían hecho esa cosa de decepción pasivo-agresiva en la que suspiraban por la nariz y la miraban como si fuera un caso perdido.

El Tutor Número Cuatro llegó a llevarse las manos a la cabeza y a musitar oraciones en voz baja.

Isaías, sin más…, resolvió el problema.

Siguió adelante.

Como si los obstáculos fueran inconvenientes menores en lugar de fracasos catastróficos.

Es exasperante.

¿Por qué es exasperante?

Las puertas se abrieron de nuevo.

Isaías regresó con un fajo de hojas de ejercicios y algo más bajo el brazo.

Una pequeña bolsa de terciopelo que tintineó cuando la dejó sobre la mesa.

Se volvió a sentar.

—Nuevo plan.

—¿Qué clase de nuevo plan?

En lugar de responder, Isaías aflojó el cordón de la bolsa de terciopelo y volcó el contenido sobre la superficie de roble.

Fichas de póker.

Rojas, blancas y azules.

Se desparramaron por la mesa como confeti de casino.

Cassidy se las quedó mirando.

—¿Qué?

—El método antiguo no está funcionando.

—Isaías clasificó las fichas en tres montones ordenados—.

No respondes a los sermones.

No respondes a la decepción.

Respondes a la competición.

—Empujó un montón de diez fichas rojas hacia el lado de la mesa de ella—.

Así que, a partir de ahora, esto es un juego.

—Esto es una estupidez.

—Escúchame.

—Dio un golpecito a las fichas rojas—.

Empiezas con estas.

Cada una vale un punto.

Por cada pregunta que aciertes al primer intento, me quitas una ficha.

—Dio una palmadita a su propio montón—.

Por cada una que falles, o si tengo que explicarte el proceso…, me das una a mí.

—No estamos en el jardín de infancia.

—No.

Estamos en medio de una apuesta de alto riesgo en la que uno de nosotros acabará siendo la mascota del otro durante un día.

—Sus ojos se encontraron con los de ella—.

A menos que tengas miedo.

Cassidy apretó la mandíbula.

¿Miedo?

¿MIEDO?

No le tengo miedo a nada, engreído y bien vestido becado.

—Bien.

—Agarró su portaminas—.

Vamos allá.

Isaías deslizó la primera hoja de ejercicios sobre la mesa.

—Despeja la x.

El problema la miraba desde el papel.

Números y letras enredados en un idioma que nunca había dominado.

3x + 7 = 22.

Vale.

Vale.

Restar siete a ambos lados.

Eso fue lo que dijo la última vez, ¿no?

Aislar la variable.

Su portaminas se movió por el papel.

22 menos 7 es…

quince.

Así que 3x es igual a 15.

Dividir entre tres.

x = 5.

—Cinco —dijo ella.

Isaías consultó su hoja de respuestas.

La miró.

Asintió una vez.

¡Sí!

Empujó una ficha roja de su montón al de ella.

—Bien.

Siguiente problema.

La segunda pregunta era más difícil.

Algo sobre aplicar la propiedad distributiva a los paréntesis.

Su portaminas flotó sobre el papel mientras los números se reorganizaban en su cerebro, negándose a quedarse quietos el tiempo suficiente para que los procesara.

Dos por tres más dos por x.

Eso es seis más dos x.

¿Verdad?

No.

Espera.

¿Es dos x o x más dos?

Escribió una respuesta.

—Ocho.

La expresión de Isaías no cambió.

—Esa es una para mí.

—Extendió la mano sobre la mesa y, con calma, tomó una de las fichas rojas de ella, añadiéndola a su propio montón—.

Vamos a repasarlo.

Maldita sea.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com