Póker de Reinas - Capítulo 66
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66: [2.39] La ficha azul de Damocles 66: [2.39] La ficha azul de Damocles Trabajaron durante una hora.
El patrón era brutal.
Acertaba una y sentía un destello de triunfo, un breve momento en el que el universo tenía sentido.
Luego se equivocaba en las tres siguientes y veía cómo su pila de fichas se derretía como un helado en julio.
Isaías no se regodeaba.
No decía nada hiriente.
Simplemente seguía explicando, seguía guiándola paso a paso, seguía llevándose sus fichas con esa misma expresión tranquila y neutra.
Pero las imágenes contaban la historia.
Su pila crecía.
Fichas rojas apiladas en torres.
Organizadas en pulcras filas como un general inspeccionando su territorio conquistado.
Su pila menguaba.
Patética.
Solitaria.
Como los últimos supervivientes de una masacre.
Esto es humillante.
Peor aún, empezó a jugar con ellas.
Hacía chocar sus fichas mientras esperaba a que ella resolviera un problema.
Las apilaba formando patrones.
Las hacía rodar por sus nudillos como un crupier de casino de una película de atracos.
—Otra para la casa.
—Hizo saltar una ficha desde el lado de ella hasta el suyo tras su cuarta respuesta incorrecta consecutiva.
La ficha giró sobre la superficie de roble antes de acomodarse en su pila.
Cassidy apretó el lápiz con tanta fuerza que el plástico crujió.
No voy a permitir que esto pase.
NO voy a dejar que este estúpido, guapo y bien vestido chico becado me gane en este estúpido juego de fichas.
Espera.
¿Acaba de pensar que es guapo?
No.
No, no lo he hecho.
Ha sido un lapsus.
Un lapsus mental.
Existen.
—Concéntrate —dijo Isaías—.
Te estás perdiendo en tus pensamientos.
—Estoy BIEN.
—Llevas dos minutos mirando ese problema sin escribir nada.
—¡Quizá estoy pensando!
—¿En qué?
Porque definitivamente no es en álgebra.
La cara le ardía.
Bajó la vista hacia la hoja de ejercicios.
Los números se volvían borrosos.
Se burlaban de ella.
Bailaban como pequeños demonios diseñados específicamente para arruinarle la vida.
¿Por qué no PUEDO hacer esto?
Todos los demás pueden hacerlo.
Vivienne puede hacerlo.
Sabrina puede hacerlo.
Incluso Harlow puede hacerlo, y a ella la distraen las NUBES.
¿Qué me pasa?
—Eh.
Mírame.
No quería mirarlo.
Mirarlo significaba ver esos ojos oscuros y esa cara exasperantemente paciente y esos antebrazos que no tenían ningún derecho a distraerla tanto.
—Cassidy.
Levantó la vista.
—Deja de intentar ver todo el problema a la vez —dijo él—.
Te estás abrumando.
Solo mira el primer paso.
No existe nada más que el primer paso.
—Es un consejo estúpido.
—Es un consejo estúpido que funciona.
—Dio un golpecito al papel—.
Primer paso.
¿Qué haces?
Se quedó mirando la ecuación: 4(x – 3) = 20.
Primer paso.
Distribuir el cuatro.
—Multiplicar el cuatro por las dos cosas de dentro del paréntesis.
—Bien.
Hazlo.
Su lápiz rasguñó el papel.
4x menos 12 es igual a 20.
—¿Qué es lo siguiente?
—Sumar doce a ambos lados —su voz salió más débil de lo que pretendía—.
4x es igual a 32.
—¿Y después?
—Dividir entre cuatro —la respuesta se materializó en su papel—.
x es igual a 8.
Isaías comprobó su hoja de respuestas.
Enarcó una ceja ligeramente.
—Correcto.
—Empujó una ficha hacia ella.
Cassidy se quedó mirándola.
Solo una ficha roja.
Valía un mísero punto.
Apenas una gota en el océano comparado con la montaña que él había acumulado.
Me la he ganado.
Siguieron.
Problema tras problema.
Su pila de fichas seguía siendo patéticamente pequeña, pero dejó de menguar.
Acertó una.
Luego otra.
Luego falló.
Luego acertó de nuevo.
El patrón no era perfecto.
Ni siquiera se acercaba a ser bueno.
Pero era algo.
El último problema de la noche yacía en la hoja de ejercicios frente a ella.
Una ecuación de varios pasos con fracciones, variables y todo lo que odiaba de las matemáticas condensado en una sola línea de tortura matemática.
Había visto este tipo de problema tres veces esta noche.
Había fallado tres veces esta noche.
Vale.
Piensa.
Primer paso.
No mires todo el problema.
Solo el primer paso.
Su lápiz se movió.
Multiplica ambos lados por el común denominador.
Elimina primero las fracciones.
Eso es lo que dijo Isaías.
Las fracciones solo son divisiones.
Deshazte de ellas.
Los números dejaron de bailar.
Se quedaron quietos el tiempo suficiente para que ella pudiera someterlos.
Aísla la variable.
Agrupa los términos semejantes.
Revisa los signos.
Revisa los signos.
Ahí es donde la sigues cagando.
Los negativos.
Volvió atrás.
Encontró el error antes de cometerlo.
Lo corrigió.
Su lápiz trazó la respuesta final.
Que esté bien.
Que esté bien.
Que esté bien.
—Doce —dijo.
Su voz sonó más firme de lo que esperaba.
Isaías miró la hoja de respuestas.
Miró su papel.
La miró a ella.
El silencio se alargó.
El corazón de Cassidy martilleaba contra sus costillas.
—Correcto.
—Alcanzó algo nuevo.
Una ficha azul de una pila aparte—.
Esta vale cinco rojas.
La deslizó sobre la mesa.
Cassidy la atrapó antes de que se cayera por el borde.
La ficha era más pesada que las rojas.
Más sustancial.
Reposaba en su palma como un pequeño trofeo.
Levantó la vista hacia Isaías.
Su expresión no había cambiado mucho.
Seguía tranquilo.
Inescrutable.
Pero sus ojos…
Sus ojos eran cálidos.
Solo un poco.
Como ascuas en una chimenea en las que no había reparado antes.
¿De verdad… quería que acertara?
—Mañana a la misma hora —dijo Isaías, recogiendo las hojas de ejercicios—.
Trabajaremos con las cuadráticas.
—Odio las cuadráticas.
—Lo sé.
Por eso vamos a verlas.
—Hizo una pausa, con una mano sobre sus fichas de póquer—.
Lo has hecho bien esta noche.
El cerebro de Cassidy cortocircuitó.
¿Qué?
—Quiero decir, sigues perdiendo —continuó, señalando su enorme pila de fichas frente al patético puñado de ella—.
Estrepitosamente.
De forma vergonzosa, incluso.
Pero estás perdiendo por menos que hace una hora.
Eso es progreso.
Vale.
Ahí está.
El cumplido con doble filo.
Eso se parece más a él.
Pero no pudo reunir la ira de siempre.
No cuando aún sostenía una ficha azul que se había ganado de verdad.
—Lo que sea.
—Se guardó la ficha en el bolsillo—.
Mañana te las voy a quitar todas.
—Una afirmación audaz para alguien con seis puntos.
—Cállate.
Isaías se levantó, guardando la bolsa de terciopelo en el bolsillo de su americana.
El movimiento hizo que la tela se deslizara por sus hombros de una manera en la que Cassidy, definitivamente, no se fijó.
—Por cierto —dijo, deteniéndose en las puertas de la biblioteca—.
Las gafas te quedan bien.
Y entonces se fue.
Cassidy se quedó sola en la cavernosa biblioteca, con la cara tan caliente que podría provocar un incendio.
Eso no cuenta como un cumplido.
Ha sido solo.
Una observación.
Una observación neutral que cualquiera haría.
Sobre unas gafas.
Que odio.
Sacó la ficha azul del bolsillo y la sostuvo a la luz de la lámpara.
Solo un trozo de plástico.
Con un valor de cinco puntos imaginarios en un juego que, en última instancia, no significaba nada.
Pero se la había ganado.
Mañana voy a destrozarlo.
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