Póker de Reinas - Capítulo 67

67: [2.40] Mi hermanita es una conocedora de tropos 67: [2.40] Mi hermanita es una conocedora de tropos El viernes por la mañana llegó con la sutileza de una explosión nuclear, gracias a la asombrosa habilidad de mi hermana para despertarse antes que la alarma y hacer un ruido capaz de competir con una obra en construcción.

Anoche había preparado mi bolso para mi primer fin de semana obligatorio en la Mansión Valentine, principalmente para evitar este mismo escenario: Iris controlando cada detalle de lo que metía en la maleta a las seis de la mañana.

Demasiado tarde.

—¿Solo has metido dos camisetas?

¿Para todo el fin de semana?

—Iris estaba de pie en el umbral de mi habitación (técnicamente el salón, pero fingimos que el sofá es una cama por el bien de mi dignidad) con las manos en las caderas.

Su pelo oscuro estaba recogido en un moño desordenado que desafiaba la gravedad, y llevaba ese pijama ridículo con estampado de gatos que le quedaba dos tallas grande.

Suspiré, echándome la bolsa al hombro.

—Tres camisetas.

Y dos pantalones.

Son dos días, no una expedición de un mes a la Antártida.

—¿Pero y si se te cae algo encima?

¿O y si hay, no sé, una cena elegante?

¿O y si…
—Pues la lavaré en su lavadora chapada en oro o me compraré ropa nueva con mi sueldo obsceno.

—Avancé hacia la puerta, pero Iris me bloqueó el paso con una eficacia sorprendente para alguien que mide la mitad que yo—.

¿Puedes moverte?

Necesito coger el tren.

—¿El tren?

—enarcó las cejas—.

Ahora tienes coche.

Un cochazo.

—Es la costumbre.

Llevaba tres semanas en este trabajo y todavía no me hacía a la idea de que ahora iba a clase en un Lexus.

De que llevaba ropa que costaba más que nuestra compra.

De que estaba a punto de pasar el fin de semana en una mansión con cuatro herederas adolescentes multimillonarias que habían decidido que merecía la pena conservarme.

Iris me rodeó como un diminuto sargento instructor inspeccionando a un nuevo recluta, su mirada crítica asimilando cada detalle de mi aspecto.

Alargó la mano y me enderezó el cuello de la camisa, luego me quitó una mota de pelusa invisible del hombro.

—Estás…

aceptable —declaró tras su inspección—.

Por lo menos, los ricos no te echarán a la calle nada más verte.

—Todo un halago.

¿Puedo irme ya?

No quiero quedarme atascado en el tráfico.

—Todavía no.

—Levantó un dedo, con una expresión mortalmente seria—.

Tenemos que repasar las reglas.

Miré el reloj.

—Ya me diste las reglas.

«No dejes que te despidan», «No dejes que te adopten» y «Tráeme algo de picar».

—Esas eran las reglas preliminares.

—Se cruzó de brazos—.

Ahora necesitamos las reglas avanzadas.

—Reglas avanzadas.

—Sí.

Regla número cuatro.

Y esta es la más importante.

—La burla desapareció de su rostro, reemplazada por una expresión de tan grave seriedad que parecía tener cuarenta años en vez de catorce—.

Prohibido ir a la cocina a prepararse el café por la mañana sin camiseta.

Me la quedé mirando.

—¿Qué?

—Porque eso es lo que haces aquí.

Sales de la cama dando tumbos, te metes en la cocina como un zombi y te preparas el café sin camiseta porque eres un pagano sin ningún sentido de la vestimenta apropiada.

—Yo no hago…
—Sí que lo haces.

Todas las mañanas.

Y no puedes hacer eso allí.

—Me dio un toque en el pecho con el dedo.

—Mi amiga Sarah dice que eso es un «arma de seducción masiva».

—¿Un qué?

¿Qué chica de instituto conoce siquiera esa frase?

Iris me ignoró por completo.

—Dijo, y cito textualmente: «Un tío bueno pero despistado que se prepara el café sin camiseta por la mañana es un golpe crítico contra cualquier chica con pulso.

Es, como, el tropo número uno en los mangas».

Tienes que tener cuidado, Zay.

Ahora eres un tropo.

Sentí que la cara me ardía.

—Eso es ridículo.

Son mis empleadoras.

Son multimillonarias con aproximadamente diecisiete chefs personales.

Me ven como el servicio, no como…

un tropo.

—También son adolescentes.

Con hormonas.

—Me volvió a dar un toque en el pecho—.

Y tú eres el chico nuevo que va a vivir en su casa durante el fin de semana.

Echa cuentas, genio.

—No va a pasar nada —dije, con más convicción de la que sentía—.

Me ven como un sirviente en el mejor de los casos, como un juguete en el peor, y eso siendo generoso.

A Iris se le puso una mirada pensativa y traviesa que reconocí como el preludio de una guerra psicológica.

—Sabes…

si por accidente seduces a una de ellas y os casáis y tenéis hijos…

¿eso me convierte en tita?

¿Como una tita superrica?

¿Me compraríais un poni?

¿Yo?

¿Casado?

¿Con una de ellas?

—Eso no tiene ni la más remota gracia.

—Recogí mi bolsa del suelo—.

Soy su tutor y asistente.

Un sirviente glorificado.

Nada más.

—Claro, pero ¿cuál crees que es la candidata más probable?

¿La que da miedo con la coleta?

¿El demonio pelirrojo?

¿La callada que lee todo el tiempo?

¿O la energética que te abraza?

—Ninguna de las anteriores.

La respuesta correcta es: mi trabajo, que necesito conservar para que podamos pagar el alquiler y tú puedas comer algo más que fideos instantáneos.

Iris sonrió, disfrutando claramente de mi incomodidad.

—Sabes, todos esos manhwa que leo empiezan exactamente así.

Chico pobre consigue trabajo para una familia rica, las hijas ricas se enamoran de él, y se desata el caos.

Cogí las llaves del gancho junto a la puerta.

—Vale, me voy.

Tienes el número de la señora Delgado.

Tienes el fondo de emergencia.

No le prendas fuego al apartamento.

—Sabes que tengo razón —canturreó, dando saltitos en el sitio—.

Por eso te pones a la defensiva.

—Estoy a la defensiva porque voy a llegar tarde.

Iris se puso de puntillas y me dio un abrazo rápido.

—Pásatelo bien en el castillo, Zay —me susurró al oído, con la voz llena de una risa apenas contenida—, y recuerda: nada de preparar café sin camiseta.

Soy demasiado joven para ser tita.

—Eres lo peor.

—Pero le devolví el abrazo, y la tensión en mis hombros se alivió ligeramente.

—¡Envíame un mensaje cuando llegues!

¡Y no te olvides de hacer fotos de la comida de lujo!

—Sí, sí.

Pórtate bien.

Haz los deberes.

No hables con chicos extraños.

—¿Y con chicas extrañas?

—Menos que menos con chicas extrañas.

Son más peligrosas.

Puso los ojos en blanco.

—Qué dramático.

Vete antes de que tu jefa, la reina del hielo, envíe un equipo de los SWAT a por ti.

Salí por la puerta, negando con la cabeza, con una sonrisa reacia asomando a mis labios.

A pesar de todas sus burlas y su desbordante imaginación, Iris era la única constante en mi vida, la única persona que me veía simplemente como Isaías, no el chico becado, no el camarero, no el asistente.

Solo su molesto hermano mayor que de alguna manera mantenía las luces encendidas.

Mientras bajaba las escaleras hacia la calle, el móvil me vibró en el bolsillo.

Vivienne Valentine: He revisado tu horario del fin de semana y he realizado varios ajustes.

Ver PDF adjunto.

Vivienne Valentine: El informe de rendimiento académico de Cassidy de ayer indica una mejora.

Tus métodos, aunque poco ortodoxos, parecen estar dando resultados.

Continúa.

Revisé el hilo de mensajes mientras caminaba hacia el garaje donde guardaba el Lexus.

Llegaron tres mensajes más antes de que llegara siquiera al coche.

Harlow Valentine: ¡ASISTENTE-KUUUUUN!

¿¡Estás emocionado por el fin de semana!?

¡¡Tengo TANTAS cosas planeadas!!

¡Podemos ver anime y te puedo enseñar mi colección de cosplay y podemos hacer galletas y quedarnos despiertos toda la noche hablando y será INCREÍBLE!

🌸✨💕
Sabrina Valentine: 🌹
Cassidy Valentine: Voy a destrozarte esta noche.

Prepárate para perder todas tus estúpidas fichas.

Me quedé mirando el móvil un buen rato y luego solté un profundo suspiro.

Me deslicé en el asiento del conductor del Lexus, con el cuero frío contra mi espalda a pesar del calor de principios de otoño.

Mientras arrancaba el motor, el móvil volvió a vibrar.

Esperando otra exigencia de una de las hermanas Valentine, me sorprendió ver el nombre de Iris en su lugar.

Iris: Si de verdad te casas, quiero a Harlow.

Parece divertida y probablemente me dejaría asaltar su armario.

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