Póker de Reinas - Capítulo 87

87: [2.62] Los sentimientos son un lujo que ya no nos podemos permitir 87: [2.62] Los sentimientos son un lujo que ya no nos podemos permitir El tenedor en su mano se detuvo.

Durante un largo momento, no se movió.

No habló.

Se limitó a mirar fijamente su plato como si contuviera las respuestas a preguntas que aún no había formulado.

—Esa es una pregunta peligrosa —dijo finalmente.

—Eso no es una respuesta.

Levantó la vista.

Sus ojos morados eran agudos.

Calculadores.

Como si estuviera decidiendo si podía confiarme algo real en lugar de su pulida versión corporativa.

—No lo sé —dijo en voz baja.

Esas tres palabras parecieron más pesadas que cualquier otra cosa que hubiera dicho en todo el día.

—Cuando mi padre vivía —continuó, con la voz aún más suave—, solía decirme que no tenía que ser perfecta.

Que bastaba con que fuera yo misma.

—Hizo una pausa.

—Pero él está muerto.

Y Madre necesita a alguien que pueda dirigir la empresa.

Alguien que entienda el negocio.

Alguien que no deje que la marca se desmorone por haberse distraído con sentimientos o creatividad o cualquiera de las otras cosas que al final no importan.

—¿Crees que los sentimientos no importan?

—Creo que los sentimientos son un lujo que la gente como yo no puede permitirse.

Dejé mi tenedor en la mesa.

—Eso es lo más triste que te he oído decir nunca.

Apretó la mandíbula.

—Es ser realista.

—Es solitario.

—La soledad también es un lujo.

—Cogió su copa de vino, pero entonces pareció recordar que era agua y la devolvió a la mesa con más fuerza de la necesaria—.

Tengo responsabilidades.

Obligaciones.

Una empresa que da trabajo a miles de personas.

Una marca que vale miles de millones de dólares.

Una madre que espera la excelencia y tres hermanas que necesitan que alguien lo mantenga todo unido mientras ellas deciden quiénes quieren ser.

—¿Y qué hay de lo que tú quieres?

—Lo que yo quiero es irrelevante.

—No, no lo es.

—Isaías.

—Me miró directamente—.

Tengo diecisiete años.

Dirijo el Consejo Estudiantil.

Gestiono alianzas millonarias.

No he dormido una noche entera en tres años.

No tengo tiempo para querer cosas.

—Todo el mundo quiere cosas.

—Entonces se me da muy bien ignorarlas.

El silencio que siguió pareció frágil.

Como si, si alguno de los dos decía algo equivocado, algo importante fuera a romperse.

—Por si sirve de algo —dije con cuidado—, creo que serías buena dirigiendo la empresa.

Pero también creo que serías buena en otras cosas.

Si quisieras intentarlas.

Me estudió durante un largo momento.

—¿Cómo qué?

—No lo sé.

Eres lista.

Eres organizada.

Te fijas en detalles que otros pasan por alto.

Probablemente podrías hacer lo que quisieras si te dieras permiso a ti misma.

—¿Permiso de quién?

—De ti misma.

La risa de Vivienne fue corta y carente de humor.

—No entiendes cómo funciona esto.

—Quizá no.

Pero entiendo que eres una persona antes que una marca.

Y la gente necesita algo más que trabajo y obligaciones.

—Eso es muy filosófico.

—Eso es muy cierto.

No respondió.

Se limitó a volver a su comida con precisión mecánica.

Como si comer fuera otra tarea que completar en lugar de algo que disfrutar.

Terminamos el plato principal en silencio.

Marco retiró nuestros platos y preguntó por el postre.

Vivienne declinó por los dos.

Cuando él desapareció, ella sacó su teléfono y miró la hora.

—Deberíamos irnos —dijo—.

La cena es a las seis y Madre odia que la gente llegue tarde.

Espera.

—¿Tu madre va a estar allí esta noche?

—Por supuesto.

Es sábado.

Está en Nueva York hasta el lunes.

Fantástico.

Cena con Camille Valentine.

La mujer cuyo solo nombre ponía nerviosos a los gerentes de los restaurantes.

Me levanté y cogí el portafolio.

Vivienne se levantó con su gracia habitual, alisándose el vestido aunque no tenía ni una sola arruga.

—Gracias —dijo mientras caminábamos hacia la puerta—.

Por el almuerzo.

Y por la conversación.

—Tú has pagado el almuerzo.

—Me refería a la segunda parte.

No esperó mi respuesta.

Simplemente pasó a mi lado y salió al pasillo, con sus tacones repiqueteando contra el suelo con un ritmo perfecto.

La seguí a través del restaurante.

El comedor principal estaba abarrotado ahora, lleno de gente bien vestida que comía comida cara y que probablemente no pensaba en si podría permitirse hacer la compra esa semana.

El coche con chófer esperaba fuera.

El conductor le abrió la puerta a Vivienne y luego dio la vuelta para dejarme entrar por el otro lado.

Mientras nos alejábamos del bordillo, miré mi teléfono.

Seis llamadas perdidas de Iris.

Una docena de mensajes de texto que iban desde «ESTÁS VIVO» hasta «si no me respondes en los próximos cinco minutos llamo a la policía».

Le respondí: Sigo vivo.

He comido con Vivienne.

De vuelta a la mansión ahora.

Su respuesta llegó de inmediato: ¿ERA UNA CITA?

No.

Comida de negocios.

Otra respuesta inmediata: Eso es lo que dice la gente cuando es una cita pero no quieren admitir que es una cita
No fue una cita.

Mi teléfono vibró de nuevo: vale, claro.

lo que te ayude a dormir por la noche
Guardé el teléfono.

Vivienne estaba revisando algo en su tableta, con una expresión concentrada y controlada.

La versión de ella del almuerzo, la que admitió que no sabía lo que quería, había desaparecido por completo.

—Se te da bien eso —dije.

Levantó la vista.

—¿El qué?

—Cambiar el chip.

Ocultar a tu verdadero yo.

Ponerte la máscara de nuevo.

Sus ojos morados se entrecerraron ligeramente.

—No es una máscara.

Es profesionalidad.

—Si tú lo dices.

—Pues lo digo.

—Volvió a centrar su atención en la tableta—.

Y te sugiero que hagas lo mismo.

Madre no aprecia el comportamiento informal durante las cenas familiares.

—¿Qué aprecia?

—El silencio.

La competencia.

Y que no se metan en su camino.

Genial.

Esto iba a ser divertido.

El coche se incorporó a la autopista en dirección a Long Island.

La ciudad dio paso gradualmente a los suburbios y luego al tipo de barrios donde las casas tenían verjas y sistemas de seguridad que valían más que los coches.

Mi teléfono vibró de nuevo.

Lo ignoré.

Vivienne me miró de reojo.

—¿Tu hermana?

—Probablemente.

—Deberías responderle.

Seguramente esté preocupada.

—Seguramente esté haciendo chistes sobre mí seduciendo a herederas multimillonarias.

La expresión de Vivienne no cambió, pero algo brilló en sus ojos.

Diversión, quizá.

O espanto.

Difícil de decir.

—¿Tiene razón?

—preguntó Vivienne.

—¿Sobre qué parte?

—Sobre cualquiera.

La miré directamente.

—Soy tu empleado.

Eso es todo.

—Bien.

—Volvió a su tableta—.

Recuérdalo durante la cena.

—¿Por qué?

—Porque Madre tiene ideas muy específicas sobre las relaciones apropiadas entre el personal y la familia.

—Hizo una pausa—.

Y no te conviene estar en el lado equivocado de esas ideas.

El coche giró en un largo camino de entrada.

La Mansión Valentine apareció en la distancia, tan enorme e intimidante como siempre.

Estaba a punto de cenar con cuatro herederas y su aterradora madre, la directora ejecutiva.

Definitivamente, mi vida se había vuelto muy rara.

Pero al menos la pasta había estado buena.

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