Póker de Reinas - Capítulo 9

9: [1.8] Mi mundo entero se reduce a un problema de matemáticas que no puedo resolver 9: [1.8] Mi mundo entero se reduce a un problema de matemáticas que no puedo resolver Cinco manzanas era lo que me separaba del Salón Terciopelo y la Estación Penn.

Doce minutos era el tiempo que tenía para llegar a tiempo al tren de las 12:32.

Si lo perdía, tendría que esperar al menos una hora para el siguiente.

Inaceptable.

Tenía las piernas cansadas.

Me dolían los pies.

El tipo de dolor sordo que aparece tras estar de pie durante seis horas seguidas.

Sigue moviéndote.

Ya descansarás en el tren.

Llegué a la Estación Penn a las 12:27.

Compré el billete.

Llegué al andén con dos minutos de sobra.

El tren estaba medio vacío.

Encontré un asiento junto a la ventanilla, me puse los auriculares y saqué los deberes de cálculo.

Empezaron a sonar unos ritmos lofi.

Una lista de reproducción que había encontrado hacía meses y que nunca cambié.

El piano suave, la estática sutil, esa vaga sensación de melancolía que de alguna manera me ayudaba a concentrarme.

Veinte problemas.

Quince variaciones de la misma fórmula.

Empieza por los difíciles mientras el cerebro aún me funcione.

El tren se puso en marcha.

Las luces parpadeaban al otro lado de la ventanilla.

La ciudad dio paso a los suburbios, los suburbios dieron paso a la oscuridad.

Resolví los cinco primeros problemas.

No está mal.

Solo tengo la vista un poco borrosa.

Del sexto al décimo fueron más difíciles.

Requirieron más concentración.

Tuve que releer las fórmulas dos veces.

Vamos.

Esto te lo sabes.

Ya lo has hecho antes.

Del once al quince eran las variaciones.

Fáciles una vez que pillé el patrón.

Casi está.

Del dieciséis al veinte eran los problemas de aplicación.

Enunciados sobre trenes que se encuentran a distintas velocidades y pelotas lanzadas a diversos ángulos.

¿Por qué siempre son trenes y pelotas?

¿Quién diseña estos problemas?

Terminé a la 1:47 de la madrugada.

En algún punto pasado Trenton.

Cuarenta y tres minutos hasta Filadelfia.

Cerré el cuaderno.

Apoyé la cabeza en la ventanilla.

El cristal estaba frío contra mi sien.

Podría dormir.

Solo un poquito.

No.

Si me duermo ahora, me pasaré la parada.

Mantente despierto.

Solo cuarenta minutos más.

La lista de lofi continuó.

Una canción sobre lluvia, cafeterías y sentimientos que no tenía tiempo de sentir.

Observé la oscuridad pasar al otro lado.

Esta es mi vida.

Lo ha sido durante dos años.

Lo será durante…

¿cuánto tiempo más?

El tren siguió traqueteando.

La Estación Calle 30 de Filadelfia estaba en silencio a las 2:30 de la madrugada.

Unos cuantos trasnochadores.

Algunos sintecho durmiendo en los bancos.

El equipo de limpieza haciendo sus rondas.

Lo crucé todo sin detenerme.

El autobús a Kensington pasaba cada treinta minutos a esta hora.

Cogí el de las 2:45, me senté al fondo y conté las paradas que quedaban.

Siete paradas.

Doce minutos.

Luego una caminata de cinco minutos.

Casi en casa.

Durante el día, Kensington era tan ruidoso como el Bronx o Queens.

Pero de noche, reinaba un silencio espeluznante.

El silencio era una bendición y una maldición en esta zona.

Una bendición por la calma y una maldición porque es en silencio cuando Kensington es más peligroso.

Las calles estaban vacías mientras caminaba.

Solo yo y el ocasional gato atigrado yendo de farola en farola.

Va
Vale…

gira a la izquierda en Allegheny, luego a la derecha en la Avenida Kensington y mi edificio debería ser el tercero a la izquierda.

Y allí estaba, hogar, dulce hogar.

El edificio de apartamentos tenía cinco pisos de altura y no había sido reformado desde el movimiento por los derechos civiles.

El ascensor no funcionaba desde que nos mudamos aquí hacía cuatro años.

Pero el alquiler era barato y los vecinos eran buena gente.

Subí al cuarto piso.

Encontré nuestra puerta.

La abrí con el mayor sigilo posible.

El apartamento estaba a oscuras.

Pequeño.

Una sala de estar que también era mi dormitorio, una cocina diminuta, un baño aún más diminuto y la habitación de Iris al fondo.

Dejé la mochila junto al sofá.

Me quité los zapatos.

La puerta de Iris estaba cerrada.

La abrí solo una rendija.

Estaba dormida.

Acurrucada bajo las mantas con su oso de peluche bajo un brazo.

Su cuaderno de dibujo estaba abierto en la mesita de noche, con un dibujo a medio terminar visible en la penumbra.

Su respiración era constante.

Serena.

Bien.

Está bien.

Cerré la puerta.

Me quedé allí un momento.

Está bien.

Es lo único que importa.

La ducha era fría porque nuestro calentador de agua era temperamental.

Había aprendido a ducharme rápido.

Tres minutos.

Entrar y salir.

Me sequé con la toalla, me puse unos bóxeres limpios y una camiseta vieja, y me dirigí a la cocina.

El desayuno y el almuerzo para Iris.

Luego a dormir.

Casi está.

La nevera estaba escasa pero no vacía.

Había ido de compras el fin de semana, estirando cuidadosamente el presupuesto todo lo posible.

Huevos.

Tostadas.

Fruta.

Eso para desayunar.

Sándwich.

Patatas fritas.

Manzana.

Eso para almorzar.

Casqué unos huevos en una sartén.

Puse las tostadas.

Corté unas fresas porque a Iris le gustaban y estaban de oferta.

Metí el almuerzo en una bolsa de papel marrón.

Escribí una nota en el exterior.

«No olvides la tarea.

Te quiero, idiota».

Ella me llamaba idiota.

Yo la llamaba idiota.

Era lo nuestro.

Dejé todo en la nevera con otra nota.

«El desayuno en el microondas.

El almuerzo en la nevera.

Llegaré tarde.

No me esperes despierta».

Siempre se quedaba despierta.

Hacía tiempo que había desistido de intentar que no lo hiciera.

3:17 de la madrugada.

Alarma puesta a las 4:30.

Eso es una hora y trece minutos de sueño.

Aceptable.

Apenas.

Me derrumbé en el sofá.

Mi cama.

Mi refugio.

El techo me devolvía la mirada.

Una mancha de humedad en la esquina.

Una grieta que lo cruzaba por el medio.

La misma vista cada noche durante los últimos dos años.

Duerme.

Necesitas dormir.

Pero mi cerebro no se detenía.

Billetes de tren.

Mil al mes.

Más si cuento las subidas de precio.

Propinas de esta noche.

Doscientos cuarenta y siete dólares.

Una buena noche.

Ingresos semanales del Salón Terciopelo.

Quizás ochocientos.

Novecientos en una buena semana.

Alquiler.

Cuatrocientos cincuenta.

Servicios.

Ciento veinte.

Comida.

Doscientos si tenemos cuidado.

Material escolar.

Transporte.

Emergencias.

Saqué el efectivo del bolsillo.

Empecé a contar.

Veinte.

Cuarenta.

Sesenta.

Ochenta.

Cien.

Veinte.

Cuarenta.

Sesenta.

De cinco.

De uno.

Doscientos cuarenta y siete dólares exactos.

Lo añadí al sobre que había bajo el cojín del sofá.

Mi fondo de emergencia.

Separado del dinero de las facturas.

Intocable a menos que todo saliera mal.

Cuatrocientos doce dólares en total.

No es suficiente.

Nunca es suficiente.

El papel que me había dado el Dr.

Reyes seguía en el bolsillo de mi pantalón.

Lo saqué.

Lo desdoblé.

Lo leí de nuevo a la luz tenue.

Puesto de asistente personal.

Remuneración negociable.

Contactar a través de la oficina de orientación.

Remuneración sustancial.

Pensé en las hermanas Valentine.

Cassidy con sus miradas asesinas.

Harlow con su implacable amabilidad.

Otras dos que ni siquiera conocía todavía.

¿Qué clase de familia contrata asistentes personales para adolescentes?

La clase que tiene más dinero que sentido común.

La clase que podría pagarme más que el Salón Terciopelo.

La clase que podría hacer todo esto…

más fácil.

Me quedé mirando el papel.

¿Dónde está la trampa?

Siempre había una trampa.

¿Pero y si la trampa merece la pena?

¿Y si la trampa es manejable?

¿Y si la trampa es mejor que esto?

Pensé en Iris.

En la solicitud de beca que vencía en febrero.

En cuatro años más de trenes, noches en vela y tres horas de sueño.

No puedes seguir haciendo esto.

Sabes que no puedes.

Algo tiene que cambiar.

Doblé el papel.

Lo puse sobre la mesa donde lo vería por la mañana.

Habla con el Dr.

Reyes mañana.

Averigua más.

No se puede tomar una decisión sin información.

Es solo sentido común.

El techo siguió mirándome.

Cerré los ojos.

Una hora y ocho minutos hasta que suene la alarma.

Duerme.

Solo duerme.

La lista de lofi seguía atascada en mi cabeza.

Piano suave.

Estática sutil.

Dejé que me llevara al sueño.

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