Póker de Reinas - Capítulo 8

8: [1.7] Dos partes de adulación, una parte de proposición 8: [1.7] Dos partes de adulación, una parte de proposición Empecé a prepararle su martini.

Seco, dos aceitunas, un poco sucio.

Llevaba dos años pidiendo lo mismo en cada visita.

Sabiendo que no era especial.

Era solo un recuerdo.

—¿Cómo va el instituto?

Ya estás en el último año, ¿verdad?

—Sí, señora.

—¿Has pensado en la universidad?

—En algunas.

—Deberías solicitar plaza en Columbia.

Conozco a gente en el comité de admisiones.

Podría recomendarte.

Por supuesto que podrías.

—Le agradezco la oferta, pero estoy buscando universidades más cerca de casa.

—Filadelfia, ¿verdad?

—aceptó su martini, dándole un sorbo delicado—.

Recuerdo que lo mencionaste.

¿Algo sobre la familia?

—Algo así.

Me estudió por encima del borde de su copa.

Tenía una mirada aguda.

La gente subestimaba a las mujeres como la señora Ashworth.

Veían el pelo rubio, el vestido caro, el comportamiento coqueto, y asumían que no había nada más debajo.

Se equivocaban.

Karina Ashworth no se había convertido en una de las promotoras inmobiliarias más exitosas de Manhattan por ser estúpida.

—Trabajas demasiado, Isaías.

—Eso me han dicho.

—Un joven de tu edad debería estar divirtiéndose.

Yendo a fiestas.

Persiguiendo chicas.

—Sonrió—.

O dejando que las chicas lo persigan a él.

—Me estoy divirtiendo ahora mismo.

—¿Preparando copas para mujeres mayores?

—Preparando copas para mujeres interesantes.

La edad es irrelevante.

Eso me valió otra de sus risas.

La de verdad esta vez, no la actuada.

—Adulador.

—Realista.

Tomó otro sorbo de su martini.

—Mi hija tiene más o menos tu edad, ¿sabes?

Va a un instituto pijo de la ciudad.

¿Quizá la conoces?

Su hija.

Claro.

Ya he oído esa cantinela antes.

—¿A qué instituto?

—A la Academia Hartwell.

Hice una pausa.

Solo por un segundo.

—Qué pequeño es el mundo.

—¿A que sí?

—Le brillaron los ojos—.

Se llama Rebecca.

Rebecca Ashworth.

Pelo negro azabache, más o menos así de alta, ¿y probablemente con cara de estar juzgando a todo el que la rodea?

Rebecca Ashworth.

La he visto por los pasillos.

Del tipo del consejo estudiantil.

Amiga de Vivienne Valentine, si no recuerdo mal.

—Puede que la haya visto por ahí.

—Deberías presentarte.

—Lo tendré en cuenta.

—No lo harás.

—Probablemente no.

Suspiró.

Pero estaba sonriendo.

—Eres imposible, Isaías.

—Eso es lo que me dicen.

Me moví por la barra para atender a otro cliente.

Pero podía sentir los ojos de la señora Ashworth en mi espalda.

Lleva viniendo aquí dos años.

Siempre se sienta en mi zona.

Siempre intenta emparejarme con su hija.

Probablemente debería parecerme espeluznante.

Pero, sinceramente, deja buenas propinas y nunca me ha hecho sentir incómodo.

Eso es más de lo que puedo decir de algunos de los otros clientes habituales.

La noche continuó.

Más clientes.

Más copas.

Más mujeres que sonreían durante demasiado tiempo y hombres que fruncían el ceño un poco más de la cuenta.

Había un ritmo en ello.

Un patrón.

El Salón Terciopelo atraía a un cierto tipo de clientela.

Esposas de familias ricas aburridas de sus maridos.

Jóvenes ejecutivos que intentaban impresionar a sus citas.

Turistas que habían leído sobre el lugar en alguna revista de viajes y querían la «auténtica experiencia de Manhattan».

Les daba a todos lo que querían.

Encanto sin compromiso.

Atención sin apego.

La ilusión de conexión que venía con un cóctel bien preparado y una cara que, al parecer, era agradable de ver.

A esto se refiere Vincent cuando habla de ser un anfitrión.

Aunque ser barman es mucho más aceptable socialmente.

La siguiente oleada llegó a las 10 de la noche.

Era cuando los que bebían después del trabajo le daban el relevo al gentío de la noche.

Ya casi.

Solo dos horas más para poder ver mi cama por fin.

—¡Isaías!

Otra clienta habitual.

La señorita Williams, treinta y pocos, trabajaba en alguna empresa financiera del centro.

Venía todos los lunes, martes y jueves, siempre pedía un whisky sour y siempre encontraba una razón para tocarme el brazo mientras hablaba.

—Señorita Williams.

¿Lo de siempre?

—Ya lo sabes.

—Se apoyó en la barra.

Su blusa tenía un botón desabrochado más de lo profesional—.

Un día largo.

Necesito algo para relajarme.

—Marchando.

Le preparé la copa.

No me quitó los ojos de las manos en todo el rato.

—Tienes unas manos bonitas, ¿lo sabías?

—Me lo han dicho.

—Parecen muy… capaces.

—Preparan copas.

Ahí se acaba el alcance de sus capacidades.

Se rio.

Cogió su whisky sour.

Dejó que sus dedos rozaran los míos al dárselo.

Y ahí está.

—¿A qué hora sales?

—A medianoche.

—Es muy tarde.

Un joven como tú no debería trabajar tanto.

La segunda persona que me lo dice esta noche.

Empiezo a ver un patrón.

—Las facturas no se pagan solas.

—Yo podría ayudarte con eso.

—Le agradezco la oferta, señorita Williams.

Pero estoy bien.

Hizo un puchero.

Era un puchero ensayado.

Del tipo que probablemente funcionaba con tíos de su edad, en discotecas diseñadas exactamente para este propósito.

Conmigo no funcionó.

—Siempre eres tan profesional, Isaías.

¿Nunca te sueltas la melena?

—Me suelto la melena en mis días libres.

—¿Cuándo es tu próximo día libre?

—Ya te diré.

No lo haré.

Se quedó en la barra una hora más.

Hizo dos intentos más.

Recibió la misma evasiva educada cada vez.

Al final, se fue.

Dejó un cuarenta por ciento de propina.

Probablemente esperando que me hiciera cambiar de opinión la próxima vez.

No lo haría.

Gracias por el dinero de todas formas.

Finalmente, dieron la medianoche y el último cliente por fin se fue.

Derek, el otro barman, empezó a hacer caja.

—¿Tuviste una buena noche, Angelo?

—No me puedo quejar.

Derek me lanzó una mirada de reojo.

—Vi a la señora Ashworth con una cara de no poder esperar para devorarte.

—Es vegetariana.

Derek resopló.

—Claro que sí.

¿Y qué hay de la chica de las finanzas?

—¿La señorita Williams?

¿Qué pasa con ella?

—Dejó su número en una servilleta.

La encontré cuando estaba limpiando las mesas.

—Tírala.

—¿Seguro?

Es jodidamente sexy.

—Es una clienta.

Derek se encogió de hombros.

—Tú te lo pierdes, tío.

Algunos mataríamos por ese tipo de atención.

Algunos no tenemos tiempo para ese tipo de atención.

Terminé de hacer caja.

Propinas de la noche: 247 $.

Mejor que la media.

La señora Ashworth había sido generosa, como de costumbre.

Me puse mi ropa del instituto de nuevo en la sala de descanso.

Cogí mi mochila.

Me dirigí a la puerta.

—Isaías.

La voz de Vincent me detuvo en la salida.

—¿Sí?

—¿Mañana a la misma hora?

—Mañana a la misma hora.

—Duerme un poco.

—Lo intentaré.

Salí a la noche.

El aire era más fresco ahora.

Septiembre en Manhattan.

El verano moría, el otoño nacía.

Las calles estaban más tranquilas a esta hora, pero no vacías.

Nunca vacías.

Esta ciudad nunca dormía de verdad.

Yo tampoco.

Qué coincidencia.

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