Póker de Reinas - Capítulo 94

94: [2.69] Harlow Valentine contra el síndrome del impostor 94: [2.69] Harlow Valentine contra el síndrome del impostor Me incorporé a la autopista.

—Eso suena a una metáfora de algo.

Se quedó en silencio exactamente un segundo, lo cual era inusual en Harlow.

—Quizá —dijo, y luego se recuperó de inmediato—.

¡Bueno!

La prueba de vestuario es para la campaña de noviembre.

Van a hacer una temática de invierno, así que hay un montón de abrigos.

La verdad es que me encantan los abrigos.

¿A ti te gustan los abrigos?

—Tengo un abrigo bueno.

Sí.

—¿Cuál?

—De lana negra.

Largo.

Se le iluminó la cara.

—¡Te he visto con él!

Te queda muy bien.

—Lo dijo como lo decía todo, con naturalidad e inmediatez, como si el pensamiento saliera en el mismo instante en que se formaba.

Sin filtros, sin premeditación.

Pura Harlow.

No se sonrojó ni apartó la mirada, porque para ella solo era una verdad que decía en voz alta.

Mantuve la vista en la carretera.

—Gracias.

—Deberías ponértelo más.

Tienes una buena silueta para los abrigos largos.

—Hizo una pausa—.

Eso es un comentario de moda, no uno raro.

—Lo sé.

—Solo quiero asegurarme.

—Harlow.

—¿Sí?

—No pasa nada.

Ella sonrió, mirando por la ventanilla.

Las oficinas de V-Girl ocupaban dos plantas de un edificio de cristal cerca del distrito de la moda.

En el momento en que entramos, tres asistentes aparecieron de la nada y rodearon a Harlow con muestras de tela y confirmaciones de agenda.

Se transformó en tiempo real.

La chica risueña del coche se convirtió en alguien más centrado, sus ojos recorrían el perchero de abrigos de invierno con la misma atención que Vivienne dedicaba a los informes financieros.

—La distancia entre los botones de este está mal —dijo, sacando un chaquetón de color crema—.

Y se supone que el cinturón va a la altura de la cintura natural, no de la cadera.

Cambia toda la proporción.

La asistente apuntó algo.

Yo me quedé un poco por detrás de Harlow con los brazos sueltos a los costados, observando la sala.

Tres estilistas.

Dos fotógrafos.

Una mujer en una esquina que no dejaba de alternar la mirada entre Harlow y su portátil.

Todo el mundo se movía alrededor de Harlow de la misma forma en que la gente se movía alrededor de todas las hermanas Valentine, como si orbitaran algo que generaba su propia gravedad.

La prueba de vestuario duró una hora.

Hice dos llamadas, respondí por mensaje a las preguntas de Vivienne sobre la agenda y me comí una manzana que había cogido de la mansión, porque nadie me había ofrecido nada y yo había aprendido a llevar siempre comida.

A la salida, Harlow estaba más callada.

Llevaba una bolsa de papel con muestras que le habían dado y caminaba con la cabeza un poco gacha, pensativa.

—¿Todo bien?

—le pregunté.

—Cambiaron tres de las prendas que sugerí.

—¿El director de la campaña?

—Vivienne.

—Lo dijo sin amargura.

Con un tono neutro—.

Revisó la colección la semana pasada y las marcó como «fuera de la marca».

Y no es que se equivoque, técnicamente.

Pero las elegí porque son divertidas, no porque sigan la línea de la marca.

No dije nada.

A veces, la mejor respuesta era simplemente estar ahí.

—No pasa nada —dijo Harlow—.

Sé cómo funciona esto.

Por un instante, sonó menos como ella misma.

Entonces levantó la vista y señaló un puesto de comida al otro lado de la calle.

—¡Oh!

¡Gofres callejeros!

¿Has probado alguna vez los gofres callejeros?

—He vivido en ciudades toda mi vida, Harlow.

—¿ESO ES UN SÍ?

Miré el reloj.

Cuarenta minutos hasta la recogida de los materiales de arte.

—Sí.

Todo su rostro volvió a ser el de siempre, como si se encendiera una luz.

Me agarró de la manga y tiró de mí hacia el puesto, y la dejé, porque el puesto de gofres era sin duda un problema, pero ella necesitaba algo, y a veces con eso bastaba.

Los gofres estaban buenos.

Los documentó para Instagram con la atención concentrada de un cirujano.

Yo me comí el mío en cuatro bocados y observé la calle.

—Isaías —dijo.

La miré.

Ella seguía mirando el gofre, pellizcando el borde.

—¿Crees que… solo soy la mona?

La pregunta quedó flotando en el aire.

Pequeña.

Casi casual.

Solo que Harlow no hacía preguntas pequeñas.

—¿Qué?

—En plan.

Sabrina es la lista.

Vivienne es la competente.

Cassidy es la fiera.

—Por fin levantó la vista—.

Y yo soy la mona.

La que le cae bien a la gente porque soy maja y sonrío mucho y no complico las cosas.

Le sostuve la mirada.

—Creo que te diste cuenta de que esos abrigos tenían mal la distancia entre los botones antes que nadie en la sala.

—Eso solo son cosas de moda.

—También me dijiste lo que era el cable EL antes de que pudiera terminar de preguntar por las luces LED.

Creas trajes completos desde cero.

Diriges el club más funcional de Hartwell mientras gestionas tus redes sociales, tus obligaciones con V-Girl y, de algún modo, todavía encuentras tiempo para saberte el nombre de todo el personal de la mansión.

—Le di un sorbo a mi café—.

Eso no es ser mona.

En realidad, eso es mucho.

Harlow se me quedó mirando.

Sus ojos se habían abierto mucho y brillaban intensamente.

Por un segundo horrible pensé que se iba a poner a llorar en la calle, delante de un puesto de gofres.

—No lo hagas —dije.

—NO estoy llorando.

—Te veo considerándolo.

—QUE NO.

—Se apretó ambas manos contra las mejillas, que se estaban poniendo rosadas—.

Es que.

No se supone que digas cosas así.

—Tú preguntaste.

—¡No pensé que fueras a responder así de verdad!

—¿Qué esperabas?

—¡No sé!

¡Algo genérico!

«Oh, Harlow, eres mucho más que mona, brillibrilli».

—Hizo una imitación monótona de alguien dando ánimos que fue lo bastante graciosa como para hacerme querer sonreír—.

No, en plan.

Pruebas.

—Las pruebas funcionan mejor.

Bajó las manos.

Su expresión se había suavizado, como pasaba a veces cuando dejaba que la fachada resplandeciente se asentara por un segundo.

—Eres raro —dijo en voz baja.

—A menudo.

Chocó su hombro contra el mío, y la dejé, y nos quedamos allí en la acera un momento más antes de que yo mirara el reloj y dijera que teníamos que ir a por los materiales de arte antes de que la llamada de las dos de Vivienne me convirtiera en una baja de la productividad.

En el trayecto de vuelta, Harlow se sentó con el paquete de gran tamaño sobre el regazo, la mejilla pegada a la ventanilla, viendo pasar la ciudad.

En un momento dado, tan bajo que casi no la oí, dijo: —Gracias.

No por los gofres.

No por llevar el paquete.

Entendí a qué se refería.

—De nada —dije, y seguí conduciendo.

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