Póker de Reinas - Capítulo 95

95: [2.70] Un 7 de 10 es prácticamente un milagro para el niño problema 95: [2.70] Un 7 de 10 es prácticamente un milagro para el niño problema Llegamos a la mansión con seis minutos de sobra antes de la llamada de la marca de Vivienne.

Lo consideré una victoria personal.

El paquete de material de arte era enorme.

No del tipo «oh, esto pesa un poco».

Era del tamaño que te hace reevaluar las decisiones de tu vida.

Harlow tuvo el descaro de adelantárseme saltando por las puertas principales mientras yo atravesaba la entrada de lado, como un cangrejo con una hipoteca.

—¡Lo estás haciendo genial!

—me gritó desde lejos.

—Lo sé —le dije a la pared.

La señora Tanaka apareció de la nada, vio mi situación y desapareció con la misma rapidez.

Ninguna ayuda a la vista.

Respeté la eficiencia.

Dejé la caja en la habitación de Harlow, rechacé su oferta de mostrarme lo que había dentro con la excusa de la llamada de Vivienne y llegué al estudio con cuarenta segundos de sobra.

Vivienne levantó la vista de su escritorio, registró mi hora de llegada sin decir palabra y volvió a sus notas.

Me senté en la silla frente a ella.

La llamada duró cincuenta minutos.

Le entregué los documentos cuando me hizo un gesto, confirmé dos fechas por mensaje de texto con el asistente de programación del equipo de Lumière y me mantuve en silencio mientras Vivienne destripaba una propuesta de marketing tan a fondo que, al final, la persona al otro lado de la línea sonaba genuinamente más pequeña.

Cuando terminó la llamada, Vivienne dejó el móvil y se presionó la sien con dos dedos.

—Adecuado —dijo, lo que, según estaba aprendiendo, significaba que la llamada había ido bien.

—La fecha del quince de octubre funciona para el segmento de colaboración de Harlow con V-Girl —dije—.

Lo confirmé mientras hablabas.

Me miró.

—No te pedí que hicieras eso.

—Ibas a hacerlo.

Me miró un segundo más.

Luego, volvió a sus notas.

—Añádelo al calendario.

Ya lo había hecho.

No lo mencioné.

—Lo de Cassidy es a las cuatro —dijo.

—Lo sé.

—Me ha enviado un mensaje esta mañana.

Quiere volver a intentar el test.

Levanté la vista del móvil.

—¿Ha dicho eso?

La expresión de Vivienne hizo algo pequeño y complicado.

—Dijo, y cito textualmente: «dile al becado que hoy lo voy a machacar», lo que, viniendo de Cassidy, se traduce en que quiere otro intento.

—Eso es bastante prometedor.

—No te pongas sentimental.

—No soy sentimental.

Estoy analizando datos.

Casi sonrió.

Capté la comisura de sus labios antes de que volviera a desaparecer en su rostro.

—Ve a comer algo antes de las cuatro.

La señora Tanaka ha dicho que te has saltado el almuerzo.

—Comí un gofre.

—Eso no es un almuerzo.

—Tenía fruta.

Señaló la puerta.

Fui.

En la cocina quedaba arroz y una especie de estofado de costilla que el Chef Laurent, al parecer, había dejado para la casa.

Comí de pie junto a la encimera, algo que la señora Tanaka desaprobó en silencio al ponerme un plato delante, luego un tenedor y después una servilleta, en tres momentos distintos, hasta que estuve funcionalmente sentado en la isla.

—No tiene que hacer eso —le dije.

—Lo sé —dijo, y volvió a lo que fuera que estuviese haciendo.

Comí.

La costilla era una locura.

El tipo de comida que te hacía entender brevemente por qué la gente se convertía en chef en lugar de hacer literalmente cualquier otra cosa.

Mi móvil vibró.

Era Iris, que me enviaba una foto de sus deberes de álgebra con un círculo dibujado alrededor de un problema y las palabras «esto es un ataque personal» escritas al lado.

La miré durante unos cuatro segundos, identifiqué su error y le respondí: «Te has comido un negativo al mover el término.

Inténtalo de nuevo».

Su respuesta fue una sarta de emojis llorando, seguida de: «cómo lo supiste sin ver mi desarrollo».

«Llevo haciendo esto más tiempo del que llevas viva», le respondí.

Ella replicó: «solo eres cuatro años mayor que yo, no eres un sabio».

Guardé el móvil y terminé de comer.

A las cuatro menos cinco, recogí la bolsa de terciopelo con fichas de póker de la suite de invitados y me dirigí a la biblioteca.

El sol del atardecer entraba por los altos ventanales en largas columnas, dibujando rayas sobre la alfombra.

La biblioteca olía a lo de siempre: a papel, a cera de limón y a esa sensación que desprende una habitación que ha sido importante durante mucho tiempo.

Cassidy ya estaba allí.

Eso era nuevo.

Estaba sentada en la mesa de lectura con sus bolígrafos de colores ordenados en fila.

Llevaba las gafas puestas.

Su libro de texto estaba abierto.

Contra todo pronóstico, había llegado antes que yo a una sesión de estudio.

Me detuve en el umbral de la puerta.

No levantó la vista.

—No lo hagas raro.

—No estoy haciendo nada raro.

—Estás poniendo una cara ahora mismo.

—Siempre tengo cara.

Está pegada a mi cabeza.

Entonces levantó la vista, solo para lanzarme una mirada que decía mucho sobre lo que pensaba de esa respuesta.

Sus gafas reflejaron la luz y su pelo color vino tinto estaba recogido en una coleta alta, con algunos mechones de rayas negras cayendo sueltos alrededor de su cara.

Se había cambiado la sudadera del desayuno por una camiseta negra ancha que tenía el cuello cortado y le caía por un hombro.

Me senté frente a ella.

Me empujó un papel.

Era una hoja de ejercicios, los mismos problemas de hacía dos días, resueltos.

Su letra era agresiva, las letras grandes y ligeramente inclinadas, con colores por todas partes: círculos rojos alrededor de las variables, subrayados azules bajo lo que estaba resolviendo.

Lo miré.

Siete de diez.

Correctos.

Lo había hecho ella sola.

Antes incluso de que empezara la sesión.

—Vale —dije.

—«Vale» —repitió, imitando mi tono indiferente—.

¿Eso es todo?

¿Esa es tu reacción?

He tardado como cuarenta minutos en hacer eso y tú solo dices «vale».

—¿Qué quieres que diga?

—Algo más que «vale».

—Es un buen trabajo.

—Es un trabajo excelente.

—Es un trabajo excelente —asentí.

Me lanzó un bolígrafo.

Lo atrapé.

—Eres exasperante —dijo.

—Siete de diez, Cassidy.

Antes de la sesión.

Con problemas que te hicieron tirarme una almohada hace tres días —dejé el bolígrafo sobre la mesa—.

Eso no es que esté «bien».

Eso es realmente significativo.

Se quedó en silencio.

Miró su hoja en lugar de a mí.

Algo cruzó su rostro, pero lo ocultó rápidamente cogiendo su propio bolígrafo y tamborileando con él sobre la mesa.

—Aun así, he tardado cuarenta minutos.

—La semana que viene tardarás treinta.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque la última vez tardaste veinte minutos en hacer tres, y ahora has hecho siete en cuarenta.

El patrón ya está ahí.

Se quedó mirando la hoja un segundo más.

Luego, metió la mano en su bolso y sacó una segunda hoja, deslizándola por la mesa.

—He intentado la siguiente sección.

Ecuaciones cuadráticas.

La miré.

Cuatro problemas.

Dos correctos.

Dos incorrectos de una manera que demostraba que entendía la estructura, pero perdía el hilo a mitad del proceso.

No eran errores aleatorios.

Errores de patrón, el tipo exacto que esperarías de alguien cuya memoria de trabajo confunde los números bajo presión.

—Explícame el problema tres —dije.

—Está mal.

—Lo sé.

Explícamelo de todos modos.

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