POV de un Extra: Mi Obsesiva Prometida Villana Es el Jefe Final del Juego - Capítulo 421

Capítulo 421: La violencia es nuestro único lenguaje

El rugido que estalló del ejército de la Muerte fue menos un grito de hombres y más como el bramido de bestias finalmente liberadas de sus jaulas.

Miles avanzaron en una marea ininterrumpida, sus armas relampagueando a la luz de la mañana y sus estandartes azotados con violencia por el viento que se levantaba.

Los soldados de las líneas exteriores de Cartago, que aún luchaban por reagruparse después de que la tierra fuera desgarrada y sus defensas quedaran al descubierto, fueron tomados desprevenidos.

El choque fue inmediato y violento. Los guerreros de Muerte se estrellaron contra las primeras líneas como un martillo contra un cristal.

Los soldados de Cartago lucharon con valentía, pero el desorden fue fatal. Los gritos resonaban mientras las armas desgarraban la carne.

En medio del caos, parte de la vanguardia de Muerte se separó de las líneas principales, con los ojos reluciendo de crueldad. Se lanzaron hacia los distritos expuestos donde los civiles se encogían de miedo, y allí comenzó la carnicería.

Arrancaban a los niños de los brazos de sus madres. Destrozaban puertas, profanaban hogares, las calles quedaban resbaladizas de sangre.

Familias enteras eran masacradas antes de que pudieran siquiera huir. El fuego florecía donde arrojaban antorchas a las casas, y el humo se alzaba hacia el cielo matutino como un estandarte negro.

Aun así, los soldados de Cartago no eran cobardes. Se arrojaron frente a la embestida, con los escudos en alto y las armas desenvainadas.

Formaron muros con sus cuerpos, desesperados por hacer retroceder la marea y darles tiempo a los inocentes que huían para escapar.

En algunos lugares, lo consiguieron, y las calles se convirtieron en campos de matanza donde formaciones disciplinadas mantenían a raya a los hombres de Muerte.

Sin embargo, por cada calle defendida, otra era arrollada. Por cada soldado que moría ganando tiempo, diez civiles eran masacrados.

En lo alto de una colina espolvoreada de nieve que lo dominaba todo, Muerte estaba de pie, con su capa azotada por el viento. Tenía los ojos fijos en la ciudad a sus pies, observando la carnicería con una mirada dura.

A su lado, Luna estaba de pie con los brazos cruzados, y la brisa le alzaba el pelo plateado. Su expresión era serena, aunque sus ojos purpúreos relucían mientras observaba el horror que se desarrollaba abajo.

Gaia, pálida y exhausta, se apoyaba con fuerza en un báculo que le habían conseguido, todavía recuperándose del titánico esfuerzo que le había costado arrancar a Cartago de la montaña.

Atreides permanecía inmóvil como una estatua de llama, su cuerpo irradiaba calor y una luz dorada emanaba débilmente de su piel.

Estaban juntos, aunque apartados del aura de Muerte, observando cómo las trompetas sonaban triunfantes con cada nueva brecha que su ejército abría en las profundidades de Cartago.

Muerte exhaló con lentitud, y las comisuras de sus labios se crisparon en un gesto a medio camino entre una sonrisa y una mueca.

Sabía lo que estaba presenciando. Millones de inocentes, tanto soldados como civiles, condenados a morir en esta guerra. Gente que no le había hecho ningún mal.

Pero esa era la realidad de la guerra. Aunque no le dolía el corazón, algo en lo más profundo de su ser le susurraba que acababa de cruzar una línea. Una carga que había asumido.

Pero era necesario. Todos los que se encontraban en esta cordillera, incluidos los que no se habían enterado y no podían estar aquí, agradecerían lo que estaba haciendo hoy.

Este era el precio. El costo por liberarse de la comezón que los había atormentado a todos desde el mismo momento en que ascendieron en poder.

La comezón que los impulsaba a todos a buscar la Llama Primordial, esa atracción enloquecedora que le había robado su vida, su paz y sus años con Luna.

La comezón que los había arrancado de Albión, arrastrado a batallas interminables y obligado a derramar sangre con sus propias manos sin un buen motivo.

Si millones tenían que morir para que todos los que portaban esa quemadura pudieran ser libres al fin… que así fuera.

Sus ojos recorrieron el campo de batalla, buscando algo. No lo encontró.

Eso significaba que aún no había llegado el momento de descender. Los Ancianos de Cartago observaban, esperaban, igual que él. Emergerían pronto, y entonces comenzaría la verdadera batalla.

Hasta entonces, esta masacre no era más que el primer acto.

Se giró ligeramente, y su mirada se posó en el hombre sentado en el suelo a cierta distancia detrás de él. Tam.

El joven estaba sentado con las piernas cruzadas sobre la nieve, con los ojos cerrados. El agua goteaba constantemente de su pelo y su capa, siseando al chocar contra la nieve y formando un creciente anillo de aguanieve a su alrededor.

Su respiración era acompasada, pero el aire a su alrededor temblaba débilmente, como si retrocediera ante algo vasto e invisible.

Los labios de Muerte se curvaron en una sonrisa. Era hora de presionar a Cartago. Y entonces habló: —Libéralos.

Tam no abrió los ojos. Su única reacción para demostrar que había oído a Muerte fue alzar una mano, con los dedos curvándose en un único gesto.

El aire vibró. Y entonces, el suelo gritó.

Garras de hierro emergieron de debajo de la nieve, desgarrando la tierra.

El campo de batalla se estremeció mientras unas figuras salían de la tierra. Eran moles de armadura, vacías por dentro pero ardientes de una vida antinatural.

La Legión de Hierro.

Sus yelmos brillaban con tenues ojos rojos mientras reptaban desde las profundidades como una marea de hormigas de acero; el metal de sus cuerpos entrechocaba y sus hojas relucían como recién forjadas.

Los soldados de Cartago se quedaron helados, y el horror se dibujó en sus rostros. ¿De dónde había salido ese nuevo ejército? Si antes tenían confianza, ahora su esperanza se extinguía lentamente. Estaban en inferioridad numérica.

La Legión se abalanzó.

Sus pies martilleaban el suelo, y el sonido se fundía con el fragor de la batalla. Sus espadas cantaban al cortar a los soldados, los escudos se abollaban bajo una fuerza imposible, la carne se desgarraba y la sangre salpicaba los adoquines.

Incluso las disciplinadas formaciones de los soldados de Cartago flaquearon. Era como luchar contra el mismísimo océano. Una marea implacable de armaduras, despiadada e interminable.

El ejército de la Muerte aulló con júbilo salvaje, envalentonado por sus nuevos aliados. Los poderes estallaron cuando los Caballeros y los soldados desataron sus dones en brutales colisiones, y las explosiones arrasaron las calles.

Los edificios explotaban al ser alcanzados por ataques perdidos, y los civiles en su interior desaparecían antes de poder siquiera gritar.

Relámpagos cruzaron el cielo y las nubes se tiñeron rápidamente de negro por el humo de todos los fuegos que asolaban Cartago. Las calles estaban cubiertas por una densa capa de humo y polvo, lo que arruinaba la visibilidad.

Y todo ello, en conjunto, creó un entorno donde la violencia era el único lenguaje que se podía oír.

Muerte permanecía en su colina, observando cómo la ciudad que había perdurado durante siglos era desgarrada ante sus propios ojos.

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