POV de un Extra: Mi Obsesiva Prometida Villana Es el Jefe Final del Juego - Capítulo 428

Capítulo 428: Surge el Rompedor del Cielo

El cielo se partió con el resplandor de lo inevitable.

El ataque combinado de Kant y Maren, una red de cadenas de probabilidad y números comprimidos, descendió como el juicio final en persona.

Su resplandor engulló el campo de batalla, prometiendo la aniquilación de todo lo que quedara a su alcance.

Atreides, aún tambaleándose por su caída, alzó la vista con un atisbo de miedo grabado en su orgulloso rostro.

El arma de la certeza se cernía sobre él y, por primera vez, comprendió que no podría detenerla.

Entonces, el suelo hizo erupción.

Muros de piedra, más altos que fortalezas, se irguieron entre él y el ataque descendente.

Capa sobre capa de roca afilada se retorció para formar escudos, barreras y cúpulas. La tierra gritó al ser forzada a adoptar formas antinaturales, y cada escudo se derrumbaba incluso antes de terminar de formarse, destrozado por el imparable golpe.

En el corazón de todo aquello se encontraba Gaia.

Su cuerpo temblaba y el sudor le corría por la frente mientras exprimía las últimas gotas de su menguante poder en la tierra bajo sus pies.

—No… todavía —susurró con la voz quebrada, mientras alzaba los brazos por última vez.

El ataque impactó, haciendo añicos todas las defensas. Cadenas de oscura inevitabilidad segaron sus muros como si fueran de papel.

Los números tallaron brillantes fracturas a través de sus cúpulas. La barrera final, la que rodeaba directamente su cuerpo, se hizo añicos con un crujido ensordecedor.

La explosión que siguió engulló a Gaia por completo.

Cuando la luz se desvaneció, todo lo que quedó de ella fue polvo, esparcido por el viento. Su esencia se había consumido por completo; su último acto no fue atacar, sino salvar.

Atreides se puso en pie a trompicones, con la mirada fija en el lugar donde había estado Gaia. Su pecho subía y bajaba con agitación, y el fuego se filtraba por las grietas de su piel.

Por un momento, reinó el silencio, roto solo por el siseo de la roca fundida. Entonces, su risa regresó, pero ya no era salvaje y burlona.

Era iracunda.

—¡GAIA! —Su voz fue un trueno—. ¡La habéis matado, cabrones!

Estalló en movimiento. Su luz brilló más que nunca, con fuego fundido cubriendo sus puños mientras ascendía bruscamente hacia Kant y Maren.

Cada golpe que lanzaba ahora llevaba consigo pena, furia y venganza.

Las cadenas de Kant se lanzaron para atarlo, pero Atreides ni siquiera intentó esquivarlas. Los eslabones se enroscaron en su brazo, cortando la carne, pero él rugió y arrastró a Kant hacia delante, estrellando un puño llameante contra su pecho.

El impacto lanzó hacia atrás al Anciano de Estadísticas, y sus cadenas se deshicieron bajo la fuerza del golpe.

Maren lo interceptó con su espada, y la probabilidad se doblegó para asegurar que su hoja acertara.

A Atreides no le importó. Dejó que la hoja le atravesara el costado, que el filo se hundiera profundamente, antes de descargar el otro brazo en un golpe de martillo.

El golpe aterrizó de lleno en su hombro, y los huesos crujieron mientras era impulsada hacia abajo, atravesando el tejado de un edificio cercano.

—¡¿Creéis que necesito que me salven?! —aulló Atreides con una voz que abrasaba el campo de batalla—. ¡¿Creéis que soy débil porque Gaia ha dado su vida por mí?!

Kant reapareció, con sus cadenas recomponiéndose. —Eso es exactamente lo que significa —se burló, con la voz exultante a pesar de la sangre que goteaba de sus labios—. Hasta tus aliados saben que no puedes ganar solo. No eres más que un sol que se consume a sí mismo.

Maren se alzó de entre las ruinas de abajo, tosiendo, con su espada aún reluciendo con ecuaciones. —¡Murió porque no eras lo bastante fuerte, Atreides! —gritó hacia arriba—. ¡Y ahora nosotros terminaremos lo que ella empezó!

Sus palabras solo avivaron las llamas. Atreides rugió, y su furia ardió con tal intensidad que distorsionaba el mismísimo aire.

Su siguiente ataque fue más rápido y salvaje, sin tener en cuenta su propio cuerpo. Cada tajo de la espada de Maren le cortaba más profundamente, cada cadena de Kant se ceñía con más fuerza, pero Atreides ignoraba las heridas, centrándose únicamente en asestar sus propios golpes devastadores.

Sus puños destrozaron la tierra a su alrededor, creando olas de fuego fundido que derritieron calles enteras.

Sus patadas rompieron el suelo anclado por la probabilidad, haciendo tropezar a Maren. Una cadena se le enrolló en el cuello.

Dejó que se quedara allí, incluso mientras la sangre brotaba de su boca, para poder agarrar a Kant por el pecho y dispararle a quemarropa una llamarada de luz solar condensada.

El campo de batalla tembló mientras los tres chocaban en una tormenta de destrucción. Los soldados huían en todas direcciones, incapaces siquiera de acercarse. Distritos enteros desaparecieron bajo la fuerza de su duelo, y manzanas de Cartago quedaron reducidas a cenizas y escombros.

Maren y Kant se vieron lenta pero inexorablemente empujados hacia atrás.

Cada vez que creían tener a Atreides acorralado, él elegía recibir sus golpes de frente, soportando heridas que habrían matado a cualquier otro, solo para poder asestar los suyos. Su calculado trabajo en equipo empezó a desmoronarse bajo la pura brutalidad de su embestida.

—Imposible —siseó Maren mientras retrocedía tambaleándose por otro puño ardiente que le fracturó las costillas a pesar de sus distorsiones de probabilidad—. Debería estar ralentizándose. Lo está, pero no importa. No se detiene.

Las cadenas de Kant se lanzaron desesperadamente, formando un muro para mantener a raya a Atreides. —Está convirtiendo su cuerpo en un arma. El dolor no significa nada para él. Si esto continúa…

Sus voces se volvieron tensas, y el pánico finalmente se deslizó en su tono mientras Atreides avanzaba.

Entonces, se produjo una calma repentina. Los tres combatientes se mantuvieron a distancia, con su entorno reducido a un páramo de cráteres fundidos y edificios destrozados.

Y en ese silencio, el suelo rugió.

Un gemido grave y estremecedor recorrió el campo de batalla, seguido por el chirrido de colosales piedras rozando entre sí. Polvo y escombros cayeron en cascada desde el horizonte.

Los tres giraron la cabeza a la vez.

Desde el valle, más allá del distrito en ruinas, algo imposiblemente grande se agitó.

El suelo se partió mientras una colosal mano de metal, oxidada pero inflexible, se alzaba desde las profundidades.

Dedos del tamaño de torres se clavaron en la tierra, levantando un cuerpo titánico revestido de acero antiguo.

El aire mismo pareció estremecerse ante su aparición, una presencia más antigua y pesada que cualquier otra cosa en el campo de batalla.

El Rompedor del Cielo.

Su cabeza se elevó por encima de los tejados, con los ojos brillando con un inquietante fuego azul. Cada paso que daba enviaba ondas de choque a través de las capas de Cartago, y calles enteras se hundían bajo su peso.

Las cadenas de Kant cayeron lánguidamente, y sus ojos se abrieron de par en par. —No… No puede ser.

Maren apenas consiguió articular un susurro. —El Rompedor del Cielo…

La sonrisa ensangrentada de Atreides se ensanchó, y sus llamas alcanzaron un nuevo apogeo. Los señaló con un puño que todavía ardía.

—¿Lo veis? —rugió—. Es el fin de Cartago. Es el fin de vuestros Ancianos, de vuestra ciudad, de vuestro todo. ¡Y yo soy el sol que arderá con ello!

Aurelio caminaba por las calles destrozadas de Cartago como un magistrado que regresa a un disturbio sobre el que ya ha dictaminado.

Su capa se arrastraba sobre la piedra pulverizada y esparcida por doquier. Los soldados a su alrededor luchaban sin miramientos, ninguno le dedicaba siquiera una mirada, más preocupados en matar al otro.

Su máscara de plata refulgía a través del humo flotante, y sus planos inexpresivos reflejaban fuegos y cuerpos que caían como si nada de ello importara.

No se apresuró. No tenía por qué hacerlo.

Más adelante, una cuña de invasores cargó. Su líder vio a Aurelio y les gritó que atacaran, antes de que su rostro siquiera registrara la máscara de Aurelio.

Una docena de potenciaciones resplandecieron: lanzas formadas de hielo, saetas de aire endurecido e incluso dardos de hierro arrancados de las barandillas destrozadas de una terraza derrumbada. El cielo se convirtió en una aljaba erizada.

Aurelio alzó una mano enguantada.

El tiempo se ralentizó a su alrededor, un halo pálido que hacía que el aire pareciera viscoso.

Los proyectiles alcanzaron el borde de ese halo… y se ralentizaron hasta moverse con la lentitud de la ceniza al caer.

Pasó a través de ellos como un hombre que aparta una cortina de cuentas, la espada en su mano derecha describiendo un arco perezoso.

La espada no cortaba: enmendaba. Cada misil que tocaba era enviado de vuelta, deshecho y devuelto al instante previo a su creación.

Al otro extremo de la calle, los arqueros descubrieron las cuerdas de sus arcos vacías y los Caballeros se encontraron con que sus palmas se cerraban sobre el vacío, sus manos, de repente desnudas, quedaron inertes y confusas.

Antes de que cundiera el terror, Aurelio terminó la frase que había empezado, un tajo descendente que concluía un párrafo de la historia.

La calle parpadeó.

Donde una vez estuvieron los invasores, ahora solo había escombros, polvo y silencio. No se veía sangre ni cuerpos. El instante de su carga había sido anulado; el resultado era la nada.

Aurelio continuó su avance sobre las piedras temblorosas, la espada baja a su costado, y pasó bajo un arco destrozado tallado con el sigilo de Cartago.

Él era el Guardián de la Ley. En sus manos, el tiempo obedecía sus decretos.

Giró a la izquierda, hacia un patio donde los propios soldados de Cartago estaban cediendo ante el empuje de saqueadores envueltos en pieles.

Lo miraron con un alivio que intentaron ocultar, sabiendo que no los elogiaría por necesitarlo. No lo hizo. Simplemente se movió.

Un saqueador saltó, y su hacha a dos manos se abalanzó contra el yelmo de Aurelio.

La espada de Aurelio rozó una fisura en la realidad, y el hombre aterrizó a sus espaldas, con su impulso perdido en el aire y los ojos desorbitados mientras la hoja revertía el último segundo de su salto.

El hacha se le escapó de los dedos, olvidada por un cerebro que nunca la había empuñado.

El revés del Guardián impactó en la cabeza del hombre a la altura de las clavículas, solo que la cabeza no cayó. Nunca lo había hecho. Aquel hombre nunca existió sobre ese adoquín. Nunca…

Ondas de anulación se extendieron por el patio. Los saqueadores se desvanecieron como si nunca se hubieran unido a la carga.

Los que estaban en los márgenes lo vieron y rompieron filas, tropezando unos con otros para escapar del halo de adjudicación.

—Manteneos —dijo Aurelio a sus propios soldados, sin mirarlos—. Formad a la derecha. Barred los callejones del sur.

Sus tropas se movieron como si unas manos se hubieran adentrado en sus espinas dorsales y hubiesen recolocado sus huesos.

Dio un paso al frente para cazar la siguiente fractura en la línea cuando el aire cambió. No era el clima. Ni un cambio en la moral. Era una contracorriente.

Una oleada de vidas extinguiéndose avanzó hacia él, proveniente de tres calles más allá.

No fue una descarga ni un grito. Fue un silencio. De ese tipo que se cierne sobre una casa cuando el abuelo, enfermo por largo tiempo, finalmente deja de respirar. Como la sensación de un huerto cuando la plaga consume todos los árboles a la vez.

Soldados, tanto cartagineses como invasores, se quedaron quietos y se desplomaron. Los que estaban fuera del alcance de la oleada gritaron y corrieron. Los que estaban dentro no tuvieron la oportunidad.

La oleada se movía en torno a un único y lento latido en su centro.

Muerte.

Y entrelazado con ese vacío que avanzaba estaba su opuesto. Un pulso, un verde y terco empuje de crecimiento restaurado, de alientos forzados de vuelta a los pulmones, de heridas que se cerraban por sí solas.

No era resurrección, Aurelio podía sentir el límite, sino un rechazo. Vida negándose a desvanecerse allí donde una voluntad decretaba que debía hacerlo.

Luna.

Los Rango 9 cambiaban los campos de batalla en un solo paso. Aunque Muerte mismo era técnicamente todavía Rango 8, el espacio se curvaba para acomodar esta gravedad.

Los soldados se desbandaron, arrastrando a los heridos y abandonando estandartes. La plaza se vació a toda prisa. La propia ciudad pareció hacerse a un lado ante este encuentro, desprendiendo polvo y esquirlas como para dejarles espacio.

Aurelio avanzó a grandes zancadas a través del ruido en retirada, esbozando una última y pequeña corrección para evitar que una torre que se derrumbaba decapitara a su propia compañía, y luego se detuvo en el centro de lo que una vez había sido un mercado.

Observó a Muerte aproximarse por un pasillo de cadáveres que se formaba ante él y se desvanecía tras él, como la espuma de las olas al formarse y desaparecer en torno a un arrecife.

La capucha de Muerte estaba echada hacia atrás, su rostro frío, y sus ojos posados en ellos como pozos sin luz.

No lo aureolaba la gloria, sino una sombra sustractiva, una circunferencia donde todo aliento se negaba a existir.

A su lado caminaba Luna, su cabello plateado brillaba incluso entre estas ruinas y sus ojos púrpuras refulgían. De las grietas que sus pies pisaban se deslizaban enredaderas, y las flores se abrían y marchitaban en un latido, cada estallido de color sofocado por el aura que emanaba del hombro de su amante.

Aurelio alzó su espada a modo de saludo. —Algunos dirían que es descortés decir esto a invitados como vosotros dos, pero bienvenidos a vuestras muertes.

La boca de Muerte se torció en el más leve atisbo de una sonrisa. —Palabras audaces de un hombre que se esconde detrás del pasado.

—No me escondo —dijo Aurelio. Inclinó su espada, y una estática temporal danzó a lo largo del filo, haciendo que el aire a su alrededor tartamudeara. —Gobierno. Pero todos gobernamos algo. Lo mío es solo… más… que la mayoría.

Luna extendió las manos. De la argamasa muerta a su alrededor brotaron semillas que estallaron en enredaderas espinosas, las cuales se entrelazaron hasta formar figuras descomunales.

Había lobos de sarmiento y corteza, ciervos con cornamentas de las que brotaban lirios y serpientes hechas de raíces nudosas.

La carne de los soldados caídos cercanos se agitó a una orden suya; la información vital que contenía fue recuperada y reutilizada para zurcir pálidos homúnculos con demasiadas costillas y demasiada hambre.

Vida, extruida en bruto y moldeada en forma de armas.

El aura de Muerte se espesó, y sus manos encontraron formas en su interior. Dos hojas se materializaron, convirtiéndose en guadañas curvas de cada no-cosa que el mundo conoce, con filos que, más que cortar, erradicaban.

Incluso la luz a su alrededor parecía dudar entre revelar el metal o el vacío.

—Empecemos.

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