POV de un Extra: Mi Obsesiva Prometida Villana Es el Jefe Final del Juego - Capítulo 429

Capítulo 429: Un Anciano, un Mando y un Líder entran al Campo de Batalla

Aurelio caminaba por las calles destrozadas de Cartago como un magistrado que regresa a un disturbio sobre el que ya ha dictaminado.

Su capa se arrastraba sobre la piedra pulverizada y esparcida por doquier. Los soldados a su alrededor luchaban sin miramientos, ninguno le dedicaba siquiera una mirada, más preocupados en matar al otro.

Su máscara de plata refulgía a través del humo flotante, y sus planos inexpresivos reflejaban fuegos y cuerpos que caían como si nada de ello importara.

No se apresuró. No tenía por qué hacerlo.

Más adelante, una cuña de invasores cargó. Su líder vio a Aurelio y les gritó que atacaran, antes de que su rostro siquiera registrara la máscara de Aurelio.

Una docena de potenciaciones resplandecieron: lanzas formadas de hielo, saetas de aire endurecido e incluso dardos de hierro arrancados de las barandillas destrozadas de una terraza derrumbada. El cielo se convirtió en una aljaba erizada.

Aurelio alzó una mano enguantada.

El tiempo se ralentizó a su alrededor, un halo pálido que hacía que el aire pareciera viscoso.

Los proyectiles alcanzaron el borde de ese halo… y se ralentizaron hasta moverse con la lentitud de la ceniza al caer.

Pasó a través de ellos como un hombre que aparta una cortina de cuentas, la espada en su mano derecha describiendo un arco perezoso.

La espada no cortaba: enmendaba. Cada misil que tocaba era enviado de vuelta, deshecho y devuelto al instante previo a su creación.

Al otro extremo de la calle, los arqueros descubrieron las cuerdas de sus arcos vacías y los Caballeros se encontraron con que sus palmas se cerraban sobre el vacío, sus manos, de repente desnudas, quedaron inertes y confusas.

Antes de que cundiera el terror, Aurelio terminó la frase que había empezado, un tajo descendente que concluía un párrafo de la historia.

La calle parpadeó.

Donde una vez estuvieron los invasores, ahora solo había escombros, polvo y silencio. No se veía sangre ni cuerpos. El instante de su carga había sido anulado; el resultado era la nada.

Aurelio continuó su avance sobre las piedras temblorosas, la espada baja a su costado, y pasó bajo un arco destrozado tallado con el sigilo de Cartago.

Él era el Guardián de la Ley. En sus manos, el tiempo obedecía sus decretos.

Giró a la izquierda, hacia un patio donde los propios soldados de Cartago estaban cediendo ante el empuje de saqueadores envueltos en pieles.

Lo miraron con un alivio que intentaron ocultar, sabiendo que no los elogiaría por necesitarlo. No lo hizo. Simplemente se movió.

Un saqueador saltó, y su hacha a dos manos se abalanzó contra el yelmo de Aurelio.

La espada de Aurelio rozó una fisura en la realidad, y el hombre aterrizó a sus espaldas, con su impulso perdido en el aire y los ojos desorbitados mientras la hoja revertía el último segundo de su salto.

El hacha se le escapó de los dedos, olvidada por un cerebro que nunca la había empuñado.

El revés del Guardián impactó en la cabeza del hombre a la altura de las clavículas, solo que la cabeza no cayó. Nunca lo había hecho. Aquel hombre nunca existió sobre ese adoquín. Nunca…

Ondas de anulación se extendieron por el patio. Los saqueadores se desvanecieron como si nunca se hubieran unido a la carga.

Los que estaban en los márgenes lo vieron y rompieron filas, tropezando unos con otros para escapar del halo de adjudicación.

—Manteneos —dijo Aurelio a sus propios soldados, sin mirarlos—. Formad a la derecha. Barred los callejones del sur.

Sus tropas se movieron como si unas manos se hubieran adentrado en sus espinas dorsales y hubiesen recolocado sus huesos.

Dio un paso al frente para cazar la siguiente fractura en la línea cuando el aire cambió. No era el clima. Ni un cambio en la moral. Era una contracorriente.

Una oleada de vidas extinguiéndose avanzó hacia él, proveniente de tres calles más allá.

No fue una descarga ni un grito. Fue un silencio. De ese tipo que se cierne sobre una casa cuando el abuelo, enfermo por largo tiempo, finalmente deja de respirar. Como la sensación de un huerto cuando la plaga consume todos los árboles a la vez.

Soldados, tanto cartagineses como invasores, se quedaron quietos y se desplomaron. Los que estaban fuera del alcance de la oleada gritaron y corrieron. Los que estaban dentro no tuvieron la oportunidad.

La oleada se movía en torno a un único y lento latido en su centro.

Muerte.

Y entrelazado con ese vacío que avanzaba estaba su opuesto. Un pulso, un verde y terco empuje de crecimiento restaurado, de alientos forzados de vuelta a los pulmones, de heridas que se cerraban por sí solas.

No era resurrección, Aurelio podía sentir el límite, sino un rechazo. Vida negándose a desvanecerse allí donde una voluntad decretaba que debía hacerlo.

Luna.

Los Rango 9 cambiaban los campos de batalla en un solo paso. Aunque Muerte mismo era técnicamente todavía Rango 8, el espacio se curvaba para acomodar esta gravedad.

Los soldados se desbandaron, arrastrando a los heridos y abandonando estandartes. La plaza se vació a toda prisa. La propia ciudad pareció hacerse a un lado ante este encuentro, desprendiendo polvo y esquirlas como para dejarles espacio.

Aurelio avanzó a grandes zancadas a través del ruido en retirada, esbozando una última y pequeña corrección para evitar que una torre que se derrumbaba decapitara a su propia compañía, y luego se detuvo en el centro de lo que una vez había sido un mercado.

Observó a Muerte aproximarse por un pasillo de cadáveres que se formaba ante él y se desvanecía tras él, como la espuma de las olas al formarse y desaparecer en torno a un arrecife.

La capucha de Muerte estaba echada hacia atrás, su rostro frío, y sus ojos posados en ellos como pozos sin luz.

No lo aureolaba la gloria, sino una sombra sustractiva, una circunferencia donde todo aliento se negaba a existir.

A su lado caminaba Luna, su cabello plateado brillaba incluso entre estas ruinas y sus ojos púrpuras refulgían. De las grietas que sus pies pisaban se deslizaban enredaderas, y las flores se abrían y marchitaban en un latido, cada estallido de color sofocado por el aura que emanaba del hombro de su amante.

Aurelio alzó su espada a modo de saludo. —Algunos dirían que es descortés decir esto a invitados como vosotros dos, pero bienvenidos a vuestras muertes.

La boca de Muerte se torció en el más leve atisbo de una sonrisa. —Palabras audaces de un hombre que se esconde detrás del pasado.

—No me escondo —dijo Aurelio. Inclinó su espada, y una estática temporal danzó a lo largo del filo, haciendo que el aire a su alrededor tartamudeara. —Gobierno. Pero todos gobernamos algo. Lo mío es solo… más… que la mayoría.

Luna extendió las manos. De la argamasa muerta a su alrededor brotaron semillas que estallaron en enredaderas espinosas, las cuales se entrelazaron hasta formar figuras descomunales.

Había lobos de sarmiento y corteza, ciervos con cornamentas de las que brotaban lirios y serpientes hechas de raíces nudosas.

La carne de los soldados caídos cercanos se agitó a una orden suya; la información vital que contenía fue recuperada y reutilizada para zurcir pálidos homúnculos con demasiadas costillas y demasiada hambre.

Vida, extruida en bruto y moldeada en forma de armas.

El aura de Muerte se espesó, y sus manos encontraron formas en su interior. Dos hojas se materializaron, convirtiéndose en guadañas curvas de cada no-cosa que el mundo conoce, con filos que, más que cortar, erradicaban.

Incluso la luz a su alrededor parecía dudar entre revelar el metal o el vacío.

—Empecemos.

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