Propiedad de mi enemigo - Capítulo 2

2: CAPÍTULO 2: El allanamiento 2: CAPÍTULO 2: El allanamiento Me desperté de un sobresalto, con el pecho agitándose como si hubiera estado corriendo en sueños.

Por un momento, pensé que era el eco del cementerio que aún se aferraba a mí, el sonido de la tierra golpeando el ataúd, los sollozos que me había tragado hasta dejarme la garganta en carne viva.

Pero no, este sonido era real.

Unos golpes.

Fuertes e incesantes.

Hicieron temblar la puerta de entrada, hicieron que el marco de la foto en la pared vibrara.

El corazón se me subió a la garganta.

Me incorporé, todavía aturdida, con todos los músculos rígidos por la postura encorvada en la que dormí.

Mi apartamento estaba oscuro, salvo por el tenue resplandor de la farola que se filtraba a través de las persianas.

Me tomó un segundo ubicar el sonido, convencerme de que no era mi imaginación.

Pero entonces se oyó de nuevo.

¡PUM!

¡PUM!

¡¡¡PUM!!!

Saqué las piernas de la cama y mis pies tocaron el suelo.

Frío.

Mi cuerpo todavía estaba débil, pesado por el agotamiento, pero la adrenalina me recorrió, arrastrándome hacia adelante.

Me deslicé sigilosamente hacia la puerta, cada paso resonando como el latido de un tambor en mis oídos.

Mi aliento salía en vaharadas.

Mi pulso era demasiado fuerte.

Pegué el ojo a la mirilla.

Y me quedé helada.

Cuatro hombres.

Corpulentos como gigantes.

Sus abrigos oscuros les pesaban, pero podía ver la masa de músculo debajo, la rigidez en su postura.

Sin expresión.

Sin amabilidad.

Como una piedra.

No los conocía.

Sabía que no los conocía.

Un escalofrío me recorrió la espalda, tan helado que me hizo doler los dientes.

Retrocedí tropezando, tapándome la boca con una mano para ahogar las respiraciones de pánico que luchaban por salir de mí.

Mis ojos recorrieron el apartamento.

¿El teléfono?

¿La ventana?

¿Cualquier cosa?

Me temblaban tanto las manos que no podía pensar.

Entonces uno de ellos habló, su voz retumbando a través de la madera.

—Abra la puerta, señorita Reyes.

La sangre se me heló en las venas.

Sabían mi nombre.

—Ábrala ya —ladró otro, su tono más frío y cortante, como una orden.

Negué con la cabeza aunque no pudieran verme.

No.

No.

Fueran quienes fuesen, no iba a abrir esa puerta.

Corrí a la cocina.

Mis dedos torpes buscaron a tientas en los cajones hasta que abrí uno de un tirón y agarré lo primero que mi mano tocó: un cuchillo de cocina.

El mango estaba resbaladizo contra la palma sudorosa de mi mano, la hoja temblaba por lo mucho que me temblaban las manos.

Pero era todo lo que tenía.

Los golpes se hicieron más fuertes, más furiosos.

La madera crujió bajo la fuerza, las bisagras gimieron como si estuvieran a punto de ceder.

—¡Última advertencia!

—retumbó la voz de nuevo.

Las piernas casi me fallaron.

Tropecé hasta el centro de la sala, aferrando el cuchillo con ambas manos.

Intenté calmar mi respiración, intenté convencerme de que podía hacerlo, de que no era tan impotente como me sentía.

Entonces sucedió.

Con un último estruendo, la puerta se hizo añicos hacia adentro.

El sonido rasgó el aire, agudo y ensordecedor.

La madera se esparció por el suelo y los hombres llenaron el umbral en una avalancha de trajes oscuros y botas pesadas.

—¡Atrás!

—Mi voz se quebró, pero la forcé a salir, ronca y desesperada.

Blandí el cuchillo frente a mí—.

¡Les juro que lo usaré!

¡No se me acerquen, yo…

¡Los abriré en canal si me tocan!

Se detuvieron un momento, cuatro pares de ojos fijos en mí, agudos e inflexibles.

El más cercano ladeó la cabeza, un fantasma de diversión cruzando su rostro por lo demás inexpresivo.

Lenta, deliberadamente, metió la mano en su chaqueta.

Cuando su mano volvió a salir, lo vi.

Una pistola.

Se me cerró la garganta.

—Baje el cuchillo, señorita Reyes.

—No.

—Mi voz era un hilo tembloroso, pero me aferré a la palabra como si fuera mi último escudo—.

Lo haré.

Así que no piensen que no lo haré.

No parpadeó.

Ni siquiera se inmutó.

Entonces el arma se disparó.

El sonido fue como un trueno en el pequeño apartamento, tan agudo que pareció que el aire se había partido en dos.

Me zumbaron los oídos.

Mi visión se nubló por un instante.

Luego vino el ardor.

Mi mano voló a mi mejilla.

Me escocía, un ardor candente, húmedo.

Mis dedos volvieron resbaladizos de sangre.

La bala me había fallado por centímetros, rozándome la cara.

El mundo se inclinó.

El cuchillo se me resbaló de las manos y cayó con estrépito al suelo.

—Así está mejor —masculló el hombre, bajando el arma solo una fracción.

Las lágrimas me escocían en los ojos.

Mis labios se entreabrieron para preguntar por qué, quiénes eran, pero las palabras nunca salieron.

Vi un puño moverse hacia mi cara de la nada y el dolor explotó en mi sien.

Un destello blanco estalló detrás de mis ojos, y luego el negro se lo tragó todo.

Lo último que sentí fue el calor de mi propia sangre goteando por mi mejilla y el eco de unas botas que se acercaban a mí mientras el cuchillo yacía inútil a mis pies.

Luego, nada.