Propiedad de mi enemigo - Capítulo 3

3: CAPÍTULO 3: Ojos azules 3: CAPÍTULO 3: Ojos azules Lo primero que noté al abrir los ojos fue que el techo no era el mío.

Era demasiado alto, demasiado blanco y se veía demasiado perfecto, sin los desconchones que empezaban a caerse del mío.

El leve zumbido del aire acondicionado llenaba el silencio, y las sábanas bajo mi cuerpo no eran del algodón áspero que yo tenía y al que estaba acostumbrada, sino suaves, pesadas y de aspecto caro.

El pánico me invadió tan rápido que me mareó.

Me incorporé de golpe.

La cabeza me martilleaba y me ardía la mejilla por donde la bala me había rozado.

Los recuerdos volvieron de golpe: los hombres en la puerta, la pistola, la sangre y quienquiera que me hubiera golpeado, Cristo, dolió como el demonio.

Se me revolvió el estómago.

Me levanté de la cama tropezando y corrí hacia la puerta.

El pomo estaba frío bajo mis manos.

Lo giré, tiré de él, lo empujé.

Nada, estaba cerrada con llave.

—¡Eh!

—mi voz se quebró, rota por la desesperación—.

¡Eh, déjenme salir!

¡Por favor!

Golpeé la madera con los puños hasta que me ardieron, y el sonido retumbó en la habitación vacía.

Nadie respondió.

Nadie vino.

El silencio me oprimió hasta que sentí que las paredes se me echaban encima.

Me deslicé por la puerta hasta el suelo, con las piernas doblándose bajo mi peso.

Las lágrimas me quemaban en los ojos, y se derramaron antes de que pudiera detenerlas.

Me abracé las rodillas contra el pecho, meciéndome ligeramente como si eso pudiera evitar que me desmoronara.

Me dolía el cuerpo.

El corazón me dolía aún peor.

¿Por qué me estaba pasando esto a mí?

¿Qué querían?

La habitación permaneció en silencio, hasta que…

Un sonido metálico, como de algo girando, y el leve rasguido de una llave deslizándose en la cerradura.

Se me paró el corazón.

Me aparté de la puerta.

El pomo giró y la puerta se abrió con un suave clic.

Y entonces, él apareció.

El hombre que entró no se parecía a los que me habían traído a rastras.

No era corpulento ni brutal.

Era… simplemente imposible.

Alto.

De hombros anchos.

Los músculos llenaban las líneas definidas de su traje negro como si se lo hubieran cosido solo para él.

Su pelo era del negro más oscuro que había visto nunca, denso y perfectamente peinado, como sacado de una revista.

Sentí un impulso irresistible de pasar los dedos por él solo para despeinarlo y sentirlo deslizarse entre mis dedos como la seda.

Y sus ojos… Dios, sus ojos, de un azul gélido, que me atravesaban como si pudieran ver todo lo que yo era, todo lo que quería ocultar.

Por un segundo, olvidé respirar, pero recuperé rápidamente la compostura.

—¿Qué demonios es esto?

¿Qué hago aquí?

—mi voz se quebró, mitad grito, mitad súplica.

No respondió.

Su mirada me recorrió, afilada y furiosa, deteniéndose en mi cara y parando en mi mejilla.

Su mandíbula se tensó.

—¿Quién te ha tocado?

—su voz era grave, suave, pero bajo ella hervía algo letal.

—¿Qué?

—mi voz flaqueó.

—¿Quién —repitió, más lento, más frío— te ha tocado?

Retrocedí un poco, y mi espalda se apretó contra la cama.

—Los hombres.

Eran cuatro.

Ellos…

irrumpieron en mi apartamento.

Me trajeron a rastras.

Por favor, déjame marchar.

Yo no pinto nada aquí.

Estaba temblando, y mis dedos se aferraban a las sábanas como si pudieran anclarme.

Pero en lugar de responder, se acercó más.

Su presencia llenó la habitación, me llenó a partes iguales de miedo y de algo más que no sabía ni cómo nombrar.

Levantó la mano.

Me encogí, pero no me golpeó.

No me agarró.

Extendió el brazo con una delicadeza sorprendente, y el dorso de sus nudillos rozó mi mejilla.

Justo donde la piel estaba desgarrada, donde la sangre se había secado.

Contuve el aliento.

—Quienquiera que te haya puesto una mano encima —murmuró, con sus ojos clavados en los míos—, me responderá a mí.