Puedo Copiar Y Evolucionar Talentos - Capítulo 835

Capítulo 835: Hueco y Vacío

Tristein lo estaba esperando. Se preparaba para ello.

No sabía qué truco iba a usar Northern, pero estaba seguro de una cosa: resistiría. Se defendería de todo.

Había presenciado la lluvia de cometas que Northern había desatado sobre Tever. La aniquilación pura, el implacable descenso de la destrucción. Y, aun así, aunque todo el campo de batalla quedara reducido a cenizas —aunque pereciera hasta la última alma—, él no lo haría.

La Armadura Antigua lo garantizaba.

Reflejaría todo el daño lejos de él. Ningún ataque podía traspasarla. Ni siquiera el ataque de un Paradigma podría resquebrajar sus defensas. Era una fuerza absurda e invencible, que se erigía como el baluarte contra la devastación absoluta.

No cabía duda: fuera lo que fuera que Northern estuviera preparando, aunque fuera su golpe más temible, sería reflejado sin consecuencias.

Y, sin embargo…

¿Por qué demonios se demoraba tanto ese estudiante?

Tristein esperó. Los segundos se alargaron, se arrastraron.

Una extraña mezcla de expectación y frustración se retorcía en su interior. Era enloquecedor. La demora lo carcomía, raspando sus nervios como una hoja sin filo.

Aun así, esperó.

Y entonces… estalló.

—¡Vamos! ¿Acaso vas a…?

No llegó a terminar la frase.

Algo cortó el aire: silencioso, repentino, absoluto.

Una ráfaga de viento chocó contra él… no, lo atravesó.

El impacto fue instantáneo. Horrible.

Una grotesca línea de sangre brotó de su hombro derecho, descendiendo y rasgando su torso, desgarrando la carne y abriéndose paso hasta el lado derecho de su cintura. La sangre salpicó por todas partes.

Tristein retrocedió tambaleándose, con los ojos desorbitados. La incredulidad lo arrolló como una ola sofocante. Contuvo el aliento, un jadeo ahogado de dolor y confusión.

No había visto el ataque. No lo había sentido. Ni siquiera había notado el momento en que impactó.

Pero esa no era la peor parte.

Había ignorado la Armadura Antigua.

No… ni siquiera había atacado la armadura. La había atravesado.

Darse cuenta fue horripilante.

La Armadura Antigua, una reliquia incomprensible, era inútil. La fuerza del ataque no la había hecho añicos, sino que la había partido desde dentro.

Algo le subió por la garganta. Sangre. Espesa. Caliente. Incontrolable.

Su boca se llenó del sabor a hierro mientras las piernas le flaqueaban. Su mente buscaba a tientas una respuesta, pero no había ninguna.

El mundo dio vueltas y los colores se fundieron en un borrón.

Antes de que pudiera comprender lo que había ocurrido, su consciencia se sumió en la oscuridad.

Y luego… nada.

Northern observó, con una expresión sutilmente sorprendida, cómo su oponente se desplomaba en un creciente charco de su propia sangre.

Esta vez, los médicos entraron corriendo al escenario: más rápidos, más avispados, con más urgencia que antes. Eran más, y se movían con la precisión de un simulacro bien ensayado. Algunos llevaban botiquines de primeros auxilios, mientras que otros, sanadores, presionaban sus manos brillantes contra el pecho del chico inconsciente, trabajando desesperadamente para estabilizarlo.

Northern permaneció inmóvil, observando en silencio.

El público también contuvo la respiración, y un silencio espeluznante y sobrecogedor se apoderó del coliseo.

Nadie había visto un ataque.

Ni un atisbo de movimiento. Ni un solo golpe visible.

Y, sin embargo, Tristein había caído.

La incredulidad y el terror se entretejían en las expresiones de ojos abiertos de los espectadores. Sus miradas saltaban del ileso Northern a los frenéticos médicos que atendían al herido.

Jadeos —unos agudos, otros ahogados— obstruían las gargantas de quienes intentaban procesar lo que acababa de ocurrir.

Siguieron una breve serie de procedimientos de emergencia antes de que los médicos finalmente subieran a Tristein a una camilla y se lo llevaran a toda prisa, desapareciendo por la salida de la arena.

Y entonces, como si hubiera sido liberado de un hechizo, el presentador subió al escenario con vacilación, con la voz temblorosa por un miedo apenas disimulado mientras declaraba al vencedor.

Al sonido del anuncio…

El coliseo estalló.

El rugido de la multitud onduló por el cielo, ensordecedor, exultante, frenético.

El derramamiento de sangre fue olvidado.

Parecía que ya no les importaba.

No… lo que de verdad los entusiasmaba era el aterrador espectáculo que acababan de presenciar. Un estudiante había ganado un combate sin mover un solo músculo.

Y ese solo hecho los sumió en un asombro histérico.

—¡¿Qué tan poderoso es?!

—¡Maldita sea! ¡¿Es un Paradigma?!

—¡¿Cómo se supone que alguien derrote eso?!

—¡Oh, dioses muertos! Es todo un monstruo… ¡me gusta!

Los vítores crecieron, una mezcla caótica de emoción, incredulidad y —lo que era más inquietante— una admiración perturbadora.

Northern suspiró y desvió la mirada.

—Esto es… decepcionante.

¿Había calculado mal? ¿Había puesto demasiada fuerza en el ataque?

No… estaba seguro de que no. Susurro del Vendaval era solo un talento de clase A. Lo único que podría haberlo hecho verdaderamente letal era la esencia comprimida que había canalizado en él.

Y Tristein había estado tan seguro de su victoria, tan soberbio.

Northern simplemente había confiado en esa seguridad.

¿Había juzgado mal?

Sus pensamientos se detuvieron en la incertidumbre, pero no había tiempo para darle más vueltas.

El siguiente oponente ya estaba subiendo a la arena.

Un joven se plantó ante Northern. No había nada particularmente notable en él.

Pelo corto, negro como la tinta, pegado a la frente… húmedo.

La mirada de Northern se entrecerró ligeramente.

«¿Húmedo?»

Inclinó la cabeza con leve sorpresa.

«… ¿Está sudando?»

Gotas de sudor le caían por la cara como si lo hubieran sorprendido en medio de un aguacero.

Su expresión, rota. Sus hombros, temblorosos.

Y, sin embargo, a pesar de todo, intentaba mantenerse erguido.

Northern lo observó por un momento. Luego, sin prisa, dio un paso al frente.

Cada paso provocaba una reacción visible: las piernas del chico se doblaban, flaqueaban como si la propia gravedad se hubiera vuelto en su contra.

En el momento en que Northern se detuvo frente a él, la determinación del chico se desmoronó.

Su rostro se contrajo, su respiración se volvió entrecortada, su cuerpo a una sola contracción del colapso.

La expresión de Northern se suavizó. Le dedicó una sonrisa amable al chico y le puso una mano en el hombro tembloroso.

—¿Te gustaría rendirte?

El chico asintió enérgicamente.

Northern le dio dos golpecitos en el hombro, con voz tranquila pero firme.

—No hay de qué avergonzarse, amigo mío. Saber cuándo rendirse —y atreverse a hacerlo— es un acto de valentía. Así que no te sientas mal por ello. Hoy has sido más fuerte que todos tus compañeros de equipo.

Northern sonrió e hizo un gesto al chico para que abandonara el escenario.

El pobre estudiante obedeció con timidez, con las piernas inestables y el cuerpo vaciado por el puro alivio mientras prácticamente huía de la arena.

El presentador, todavía lidiando con el surrealista giro de los acontecimientos, se aclaró la garganta, intentando —y fracasando— enmascarar su propia incredulidad.

—B-Bueno… bueno… ¡otra victoria impecable! ¡Otra victoria para el estudiante no combativo… Rian!

El coliseo estalló.

Una oleada ensordecedora de vítores, cánticos y alabanzas inundó el aire, con voces que se superponían en una exaltación caótica.

Northern los miró… a todos.

Y suspiró.

—Esto se ha vuelto aburrido muy rápido.

La emoción se había desvanecido.

El momento de asombro —verlos contener la respiración ante su demostración de poder— había sido satisfactorio. Momentáneamente.

Pero fue fugaz. Vacío.

Insatisfactorio.

Se había deleitado con sus reacciones, pero las sentía… insignificantes.

«Tengo que volver con Lithia»

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