Punto de vista del Joven Maestro: Un día desperté como un villano en un juego - Capítulo 192

192: ¿No es eso lo que deseabas?

[V] 192: ¿No es eso lo que deseabas?

[V] El aguacero había comenzado hacía tres días y no había cesado desde entonces.

Las gotas de lluvia caían y siseaban contra el tejado de baldosas en un susurro interminable, ahogando el mundo de abajo en una pena silenciosa.

Ivan estaba sentado bajo el estrecho saliente de hormigón junto al hueco de la escalera, con los hombros húmedos y el cuello de la camisa pegado a la piel.

Las luces de la ciudad refulgían en los charcos a sus pies, desdibujadas por la llovizna y el agotamiento en sus ojos.

No levantó la vista cuando la puerta de la azotea se abrió con un crujido.

No se inmutó ante el eco de unos zapatos empapados chapoteando contra las baldosas mojadas.

Ya lo sabía.

Ella estaba llegando.

No había respondido a ninguno de sus mensajes o llamadas desde aquella noche…, desde que Juliana hizo aquella jugada con su chaqueta.

Irina avanzó a trompicones, como un fantasma arrastrándose a través de la tormenta.

El abrigo le colgaba de un hombro, con el pelo pegado a la cara.

Le temblaban los dedos, aferrándose inútilmente a las mangas como si pudieran protegerla de la lluvia.

Cuando llegó a su altura, no habló de inmediato.

Solo se quedó allí, respirando con dificultad: mojada, temblando y resquebrajándose como un cristal bajo una llama.

Entonces…

—¿Por qué…

por qué no me lo dijiste?

Su voz se quebró en la primera sílaba.

Sonaba como algo roto que intentara recordar cómo sonar completo.

Ivan giró la cabeza lentamente.

—¿Decirte qué?

—preguntó, con voz tranquila y modesta, como si no hubiera pasado la última hora ensayando ese preciso momento en su cabeza.

El rostro de Irina se contrajo…

no de ira, sino de desolación.

—Que tú también ibas a dejarme —dijo, y las palabras golpearon como una presa que se derrumba—.

Viktor ya se ha ido, y ahora tú…

Se le ahogó la voz.

—¡Ya ni siquiera me hablas!

Él se puso de pie sin decir palabra.

Se quitó la chaqueta —mojada, pero más cálida que el viento— y se la echó por los hombros.

Sus manos se demoraron, rozando la curva de sus brazos, sujetándola con delicadeza.

—Nunca quise dejarte, Irina —murmuró lentamente—.

Pero no puedo seguir persiguiéndote para siempre.

Me gustas.

Me has gustado desde que éramos niños.

Lo sabes.

Pero Viktor siempre ha sido el centro de tu mundo.

No puedo seguir compitiendo con él por tu corazón.

Estoy…

estoy simplemente cansado.

Y eso fue todo lo que hizo falta.

Todo lo que hizo falta para terminar el juego.

Sus manos se dispararon hacia adelante, aferrándose a la camisa de él como si fuera a ahogarse sin ella.

Hundió el rostro en el pecho de él, y sus sollozos sonaron como alguien que le confiesa sus pecados a Dios.

—Te necesito —susurró, con una voz desesperada, estrangulada y ronca—.

Ya no me importa Viktor.

No me importa nada…, solo…

quédate.

Por favor, no me dejes.

Ivan no habló.

No respiró.

Solo la abrazó con más fuerza.

Y por encima del hombro de ella, sus ojos permanecieron abiertos y distantes; victoriosos, tal vez.

Pero vacíos.

Y con un poco de miedo de sí mismo.

•••
Dos días después, el estruendo del metal resonó en una de las salas de entrenamiento.

Viktor se movía en su combate de práctica como si hubiera nacido para luchar: rápido, sin esfuerzo, implacable.

Desenvainando su Carta de Origen, disparó dos rayos de luz abrasadora desde sus ojos.

Su oponente mordió el polvo, demasiado lento para bloquear el golpe final.

Viktor retrocedió, jadeando, con el pecho henchido por la euforia de la victoria.

Pero cuando miró a su alrededor…

Ella no estaba allí.

Se le cortó la respiración.

Siempre lo veía entrenar.

Siempre aplaudía.

Siempre agitaba esa ridícula botella de agua cubierta de pegatinas.

Pero hoy, no había nadie esperándolo en la banda.

Ni Irina.

Ni sonrisa.

Ni la chispa familiar de admiración en su mirada.

Más tarde, la encontró en el pasillo entre clases, riendo radiantemente y de pie demasiado cerca de Ivan.

La mano de Ivan rozó la de ella de una manera que parecía casual y un poco íntima.

Ella no se apartó.

Viktor se quedó helado a mitad de paso.

¿Cuándo se habían…

vuelto tan cercanos?

—¡Irina!

—la llamó.

Ella se giró.

Parpadeó.

Luego sonrió.

Pero la sonrisa no le llegó a los ojos.

Era educada.

Era cuidadosa.

No era la sonrisa que él recordaba.

—Oye —dijo, rascándose la nuca—.

Mañana tengo un combate de clasificación.

Vendrás a verme, ¿verdad?

Irina vaciló…, y esa vacilación dijo más de lo que cualquier respuesta podría haber dicho.

—Yo…

le prometí a Ivan que lo ayudaría a estudiar —dijo—.

¿Quizá la próxima vez?

Viktor hizo una pausa, sorprendido.

Luego asintió como si no importara.

Como si algo dentro de él no acabara de partirse en dos.

Los vio alejarse.

Y por primera vez en su vida…

se dio cuenta de que había perdido algo que ni siquiera sabía que tenía.

•••
La lluvia había cesado hacía cuatro días, pero el frío no se había ido.

Se aferraba a la piel —húmedo y silencioso— como el regusto de algo dulce que se ha agriado.

Ivan estaba sentado solo en el jardín de la azotea, el mismo donde Irina se le había confesado con manos temblorosas y el corazón desbocado.

Ahora, simplemente estaba allí sentado, con los brazos caídos sobre las rodillas y la mirada distante y vacía.

Irina lo había besado.

Lo había elegido a él por encima de Viktor.

Había ganado.

Por fin.

…

Entonces, ¿por qué esta victoria se sentía como una mentira?

La puerta se abrió con un crujido a sus espaldas.

Juliana entró en la azotea con pasos suaves y pausados.

No preguntó si podía sentarse a su lado, simplemente lo hizo.

Al principio no se dijeron nada.

Luego ella rompió el silencio con una sonrisita de suficiencia, la voz suave como la seda e igual de cortante.

—Y bien, ¿a qué sabe la victoria?

—dijo con voz arrastrada, sabiendo ya la respuesta.

Ivan no la miró.

Su voz era grave y cansada.

—Amarga.

Eso la hizo sonreír.

Por supuesto que sí.

Él no se inmutó cuando ella se inclinó más, rozando su hombro con el de él.

Inclinó la cabeza, como un gato curioso que examina un juguete roto.

—Curioso.

Hace unos días estabas radiante.

Todas esas intrigas, los empujoncitos sutiles, la falsa vulnerabilidad…

Parecía que te estabas divirtiendo.

Él no lo negó.

Porque ella tenía razón.

La emoción había sido real.

La persecución —la ilusión de convertirse en algo que Irina necesitaba— le había dado un propósito.

Algo eléctrico a lo que aferrarse.

¿Pero ahora?

Ahora no sentía nada.

Como un mago que hubiera realizado el truco perfecto, solo para darse cuenta de que el público era ciego.

—Fue tan fácil.

Quise que me amara desde el momento en que entendí lo que era el amor.

He estado haciendo de todo para que eso sucediera desde que tenía, ¿qué, diez años?

Llevo persiguiéndola prácticamente toda mi vida.

Y solo me tomó seis semanas cumplir mi mayor deseo —se burló, girándose por fin para mirarla.

Sus ojos estaban vacíos de una forma que ninguna luz podría llenar—.

Ahora me ama.

Sé que lo hace.

Me aseguré de ello.

Cumplí con todos los requisitos.

Pero…

no lo siento.

No como pensé que lo sentiría.

Juliana exhaló lentamente por la nariz, divertida.

Su mirada era afilada, como un bisturí.

No para herir, solo para hacer un corte limpio—.

Por supuesto que no.

Apoyó la barbilla en la palma de la mano, con sus ojos azules brillando a la luz de la luna—.

Diseñaste una respuesta, Ivan.

Condicionamiento clásico.

Estímulo.

Recompensa.

Proximidad emocional.

Crisis fabricada.

Sabías qué hilos mover…

y los moviste.

¿Y ahora te sorprende que la marioneta no sea mágica?

Él se estremeció.

No visiblemente.

Pero algo en su interior se encogió.

Ella se reclinó, cruzando los brazos detrás de la cabeza como si estuviera observando las nubes.

—Ya no puedes sentirlo —dijo, casi con indiferencia—, porque sabes cómo funciona.

Ese es el problema con la gente como nosotros.

Una vez que aprendes las reglas detrás de la ilusión, la magia muere.

Es el precio de la claridad.

Él se quedó en silencio.

Ella continuó: —Lo que llamas amor es solo tu cerebro preparando un cóctel de drogas emocionales.

Dopamina.

Oxitocina.

Teorías de apego envueltas en cuentos de hadas.

Él frunció el ceño ligeramente.

—Pero antes se sentía real.

Con ella.

Con…

No terminó la frase.

Juliana sonrió levemente.

No con amabilidad.

No con crueldad.

Solo…

con complicidad.

—Se sentía real porque creías que lo era.

Querías ser elegido —verdaderamente elegido— por deseo, no por necesidad.

Pero Irina te eligió porque tú la obligaste.

La persecución te dio un propósito.

El anhelo te dio emoción.

Pero una vez que la atrapaste…

la emoción murió.

Y también el anhelo.

Este no era el amor de almas gemelas con el que soñabas.

Esta fue una historia que escribiste con el final ya planeado…

y ahora solo estás leyendo la última página, preguntándote por qué no te sorprendió.

Se dio un golpecito en la sien.

—Es psicoanálisis básico, Ivan.

Yo te enseñé todo esto.

Ivan sintió la garganta seca.

Tragó saliva.

—¿Y ahora qué?

—¿Ahora?

—Le lanzó una mirada—.

Ahora te pudres en la conciencia como el resto de nosotros.

—¿El resto de nosotros?

—Enarcó una ceja.

—La gente que es demasiado lista para su propio bien —respondió ella.

Eso lo hizo reír.

Ella inclinó la cabeza, entrecerrando los ojos.

—Querías que te amara.

Y lo hace.

Pero ahora que sabes lo fácil que se puede fabricar, lo frágiles y programables que son los sentimientos, ya no puedes creer en ello.

La magia se ha ido.

Él no respondió.

No era necesario.

La voz de Juliana se suavizó.

—Porque una vez que sabes cómo funciona el truco, dejas de aplaudir.

Ya no es real.

Es técnica.

Sincronización.

Ventaja.

Es como cuando te das cuenta de que la manipulación es real —y cómo funciona—, empiezas a verla en todas partes.

Y deja de funcionar contigo.

Hizo una pausa.

Luego, añadió: —No puedes desaprender eso, Ivan.

Pero, ¿no es eso lo que querías?

¿No es este el final feliz al que aspirabas?

Aquí lo tienes.

Disfrútalo.

Miró fijamente la noche, el jardín de abajo desdibujado por la niebla.

En algún lugar de allí abajo, Irina probablemente dormía plácidamente.

Probablemente soñando con él.

Y él estaba aquí arriba.

Sin sentir nada.

Solo un vacío donde antes estaba la euforia.

—¿Volveré a sentirme así alguna vez?

—preguntó.

—No lo sé —se encogió de hombros Juliana—.

Pero te diré una cosa.

Todavía te preocupas por ella.

Todavía la quieres, aunque ya no te emocione.

Tus sentimientos siguen siendo reales.

Y en ese sentido, ya eres más afortunado que yo.

Ivan frunció el ceño ligeramente.

Pero antes de que pudiera hablar, ella se levantó y se sacudió el agua de lluvia del abrigo.

—Buenas noches, pequeño monstruo.

Él la miró, con una comisura de los labios temblando.

—¿Eso es lo que soy ahora?

Juliana se detuvo en la puerta.

—En realidad, siempre lo fuiste.

Solo que por fin te has alcanzado a ti mismo.

Lo dejó con eso.

Y mientras la puerta se cerraba con un clic tras ella, Ivan se quedó solo en la azotea, mirando un mundo que de repente se sentía más frío…, no por la lluvia ni por el viento.

Sino porque ahora lo entendía.

El amor había sido un juego, como todo lo demás en la vida.

Y él había aprendido las reglas demasiado bien.

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