Punto de vista del Joven Maestro: Un día desperté como un villano en un juego - Capítulo 252

252: Pequeña Marioneta [2] 252: Pequeña Marioneta [2] Desde la última vez que vi a Asmodeo en mi sueño —o, mejor dicho, desde la última vez que de alguna manera me aventuré en el suyo—, había estado receloso de quedarme dormido.

¿Y si lo veía de nuevo?

¿Qué haría entonces?

¿Y si la próxima vez encontraba una forma de hacerme daño de verdad?

Pero al final, me dije a mí mismo que le estaba dando demasiadas vueltas.

Cualquier fenómeno extraño que me hubiera arrastrado a su sueño era, muy probablemente, algo que solo ocurriría una vez.

Dudaba mucho que volviera a suceder.

—…

¡Pues vaya chasco!

—me llevé la mano a la cara.

Porque en cuanto cerré los ojos y me quedé dormido, me encontré dentro de un sueño.

Un sueño en el que estaba de pie bajo un cielo nocturno sin estrellas.

El cielo mismo estaba resquebrajado, roto como una lámina de cristal hecha añicos.

En el centro de esas grietas pendía una luna roja.

Ahora bien, cuando digo «luna roja», no me refiero al rojo suave del amanecer o del atardecer.

No.

Este era el tipo de rojo que resultaba francamente inquietante.

Ríos de luz carmesí manaban de esa luna y caían en torrentes interminables, como si fuera una herida sangrante que nunca sanaría.

Por razones que no podía explicar, un abrumador sentimiento de pena me invadió con solo mirar aquel paisaje.

Y arrodillado en el suelo, bajo aquel cielo resquebrajado, había un hombre.

Lloraba como si le hubieran arrancado su mundo.

La luz carmesí de la luna caía en cascada sobre su cuerpo como una catarata de sangre.

Sus hombros se sacudían sin control mientras gritaba y maldecía a los cielos.

Pero nunca dejaba de llorar.

Las lágrimas corrían por su rostro sin cesar, acumulándose bajo él en un resplandeciente charco de plata.

No sé cuánto tiempo lloró.

Pudieron ser semanas.

Pudieron ser meses.

Sin embargo, con el tiempo, sus gritos se acallaron.

Sus hombros se aquietaron.

Y aunque sus lágrimas no cesaron de fluir, permaneció en silencio de rodillas.

Entonces, después de mucho, mucho tiempo…

empezó a cantar.

—Y el cielo olvidó tornarse azul,
desde el día en que a ti también te perdí.

Cada aliento apenas me hace seguir,
hacia una vida que ya no está completa~
Su voz…

era hermosa.

Tan hermosa que era casi desgarrador escucharla.

Profunda, rica y resonante, cada nota doliente que salía de sus labios transmitía una pena demasiado profunda para ser contenida.

—Aún sueño con tu gentil voz,
pero las estrellas nunca me dieron a elegir.

Te fuiste con todo tu tierno rumor,
a un lugar que no puedo asir~
Estaba fascinado.

Estaba hipnotizado.

Esa canción transmitía un dolor tan insoportable que mi pecho se oprimía con cada palabra.

Ni siquiera podía empezar a imaginar lo que este hombre debía de haber perdido; qué clase de miseria, qué abismo de angustia, podía moldear una voz en algo tan inquietantemente melancólico.

Sentí que yo mismo estaba a punto de llorar…

cuando el canto cesó.

Lentamente, el hombre se giró hacia mí.

Y me quedé helado en el sitio.

Estaba pálido como la nieve, con un largo cabello negro que se enroscaba holgadamente alrededor de un par de cuernos curvos que sobresalían de los lados de su cráneo.

Aunque había estado llorando durante mucho tiempo, sus ojos carmesí no se habían apagado en absoluto.

Es más, ardían con más intensidad, brillando como brasas que se negaban a extinguirse.

Por un momento, me observó en absoluto silencio.

Entonces, una sonrisa demasiado amistosa para mi gusto se dibujó en su rostro, como si me hubiera estado esperando.

Lo reconocí sin necesidad de presentaciones.

Este hombre era el mismísimo Asmodeo.

El Príncipe de los Deseos.

Y de alguna manera, había entrado en su sueño otra vez.

—¡Ah, joder!

—espeté.

Asmodeo, por otro lado, se puso de pie de un salto y me saludó con la mano alegremente, como si yo fuera un viejo compañero de copas con el que se acababa de encontrar.

Gruñí y me preparé para correr tan lejos de él como fuera humanamente posible.

…

Pero en el momento en que me di la vuelta, ya estaba de pie justo delante de mí.

—¿Qué…?

—solté sorprendido.

El Príncipe de los Deseos me puso una mano en el hombro.

—Hola, Pequeña Marioneta.

Empezaba a preguntarme cuándo te volvería a ver después de nuestra última cita.

Me habría disgustado mucho si hubieras desaparecido sin más.

Aparté su mano de un empujón.

—Primero que nada, no me toques.

Y segundo…

¡¿una cita?!

¡Eso no fue una cita!

¡La última vez que te vi, tocaste el piano e intentaste asustarme!

Asmodeo jadeó dramáticamente, agarrándose el pecho como si lo hubiera apuñalado.

—¿Que intenté asustarte?

Pequeña Marioneta, ¿tienes idea de cuántos reyes y reinas de antaño han librado guerras solo por escuchar mi música?

Puse los ojos en blanco.

—Sí, bueno, no soy precisamente un monarca medieval desesperado por una nana.

El Séptimo Príncipe Demonio simplemente ignoró mi pulla encogiéndose de hombros.

—En fin, ¿retomamos nuestra segunda cita?

—¡He dicho que esto no es una cita!

—espeté—.

¡Ni siquiera quiero estar aquí!

Asmodeo asintió solemnemente.

—Tienes razón.

Esto no es una cita.

Esto sí.

Chasqueó los dedos.

Y de repente, estaba sentado en un restaurante deslumbrante con alfombras de terciopelo bajo los pies, candelabros de cristal sobre mi cabeza, el murmullo de unos violines en una esquina y camareros deslizándose de un lado a otro en elegantes esmóquines como si hubieran sido entrenados desde su nacimiento en el arte de la etiqueta.

Incluso había otros clientes: parejas que susurraban en mesas a la luz de las velas, nobles ataviados con seda y joyas, y un grupo de hombres de negocios que reían a carcajadas sosteniendo copas de champán.

Mi mandíbula prácticamente se cayó al suelo.

Me miré y descubrí que llevaba un caro traje de tres piezas rojo y negro.

En mi mano tenía una copa de vino.

Y frente a mí estaba sentada una mujer de una belleza sobrenatural.

Tenía el pelo largo y negro, ojos carmesí y un par de cuernos curvos.

Ataviada con un vestido de terciopelo escotado y con la espalda al aire que no hacía nada por ocultar sus voluptuosas curvas, hizo girar su copa de vino y me sonrió con una dulzura depredadora.

Parpadeé, desorientado en más de un sentido.

—¿¡Pero qué cojones!?

—¿Te gusta esta forma?

—ronroneó ella, con un tono excesivamente seductor—.

Debes de saber ya que soy un ser sin género.

Adopto cualquier forma que deseo, así que supuse que preferirías a una mujer sexi antes que a un tío bueno.

Su voz era como la miel: grave, aterciopelada e impregnada tanto de burla como de seducción.

Casi me atraganto con el vino que ni siquiera había probado.

—La verdad, preferiría que me dejaras marchar.

Asmodeo se inclinó hacia delante con gracia felina, apoyando delicadamente la barbilla en sus nudillos.

—Oh, vamos, Pequeña Marioneta.

La noche no ha hecho más que ponerse interesante.

Y además…

—sus ojos brillaron con malicia—, eres tú quien ha irrumpido bruscamente en mi sueño.

Otra vez.

Casi levanté las manos, exasperado.

—¡Créeme, no tengo ni idea de por qué ha pasado esto dos veces!

¡No quiero tener nada que ver contigo!

¡¿Y por qué demonios me llamas «Pequeña Marioneta»?!

La sonrisa de Asmodeo vaciló por un instante.

Me estudió en silencio, con una expresión a medio camino entre la diversión y la auténtica confusión.

No me gustó esa mirada.

Finalmente, volvió a chasquear los dedos.

El restaurante se desvaneció.

Ahora estaba sentado en el balcón de un antiguo castillo, con vistas a unas frondosas montañas.

Una pequeña mesa de centro se interponía entre nosotros, pulcramente dispuesta con té y pasteles.

Frente a mí, Asmodeo había vuelto a su forma masculina y se relajaba como un rey en sus momentos de ocio.

—¿De verdad que no lo sabes?

—preguntó con una sonrisa ladina, señalando hacia mi brazo derecho.

Solo entonces me di cuenta de que mi traje de tres piezas había sido sustituido por un simple chaleco negro sin mangas.

Bajé la vista y vi que señalaba el tatuaje tribal de mi antebrazo derecho.

Parecía tan corriente como siempre, aunque un poco atrevido: un intrincado patrón de lo que parecían ser runas ocultas de alguna lengua muerta.

—…

¿Qué pasa con él?

—pregunté, con un tono algo más angustiado de lo que me hubiera gustado admitir.

—Me di cuenta la última vez que nos vimos —dijo Asmodeo—.

Pero no lo mencioné porque supuse que ya lo sabías.

Verás, te llamo Pequeña Marioneta porque eso es exactamente lo que eres.

Estás marcado…

por la muerte.

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