Punto de vista del Joven Maestro: Un día desperté como un villano en un juego - Capítulo 374

374: Interludio [3] 374: Interludio [3] Samael parpadeó.

—¿Disculpa?

—Hay una sola cosa que odio más que a los narradores que alargan las cosas —escupió el Señor de las Historias—, ¡y es un narrador poco fiable!

El hombre de cabello dorado frunció el ceño.

—¿Espera, q-qué?

¿Poco fiable?

—¡Sí!

—el niño lo señaló con un dedo—.

Hablas de recuerdos entrañables y momentos felices, pero las páginas cuentan una historia diferente.

Estás alterando la esencia de la historia.

Te pedí tu autobiografía y me estás dando nostalgia.

Samael tomó otro sorbo lento de whisky antes de responder.

—Eso es porque… es nostalgia.

El Señor de las Historias gruñó.

—Eres completamente imposible.

—¿Gracias?

—dijo Samael, inseguro.

El niño-dios hizo un gesto como si quisiera estrangular algo.

—¡Lo digo en serio!

Pasas por alto las partes importantes.

Limas las asperezas.

¡Y envuelves la tragedia en bromas y sentimentalismo!

Samael hizo girar el vaso entre sus palmas, y el leve tintineo del hielo fue el único sonido por un momento.

—Claro.

Tal vez.

—¿Tal vez?

—repitió el niño, incrédulo.

—Sí, tal vez.

Pero dime una cosa, ¿por qué quieres escuchar la versión de alguien sobre su historia cuando ya las conoces todas?

—…¿Por qué?

—la voz del niño tenía un toque de curiosidad bajo la irritación—.

Bueno, porque escuchar una historia desde la perspectiva del personaje que la vivió… es más interesante.

Samael asintió.

—Comprensible.

Y cuando alguien rememora su vida… ¿la recuerda como un registro de sufrimiento?

El Señor de las Historias no dijo nada.

El hombre mortal continuó en esa ventana de silencio, reclinándose y apoyando una mano en su rodilla.

—No.

Porque no es así como funciona.

Cuando la gente mira hacia su pasado, no hace un recuento de sus tragedias.

Recuerdan a las personas que estuvieron a su lado.

El dios se burló ruidosamente.

—Muy conmovedor.

Pero si no puedes evitar tu sesgo de autor mientras narras un cuento, entonces no eres un narrador.

Eres un mentiroso.

Y no me gustan los mentirosos.

Samael casi se rió al oír eso.

—¿Odias a los mentirosos?

¿Tú?

¿Te das cuenta de que eres literalmente el primer mentiroso?

Se te conoce como El Niño que Contó la Primera Mentira.

El Señor de las Historias resopló, el sonido casi como el vapor que escapa de una tetera.

—Mentir para crear una historia y mentir sobre una historia son dos cosas completamente diferentes, Samael Theosbane.

—¡Oye, vale, eso es pasarse de la raya!

—gruñó el hombre de cabello dorado—.

Nunca mentí sobre la historia.

He contado los eventos con la mayor honestidad posible.

Claro, puede que haya exagerado algunas cosas, quizás me pinté bajo una luz mejor de la que merezco, pero nunca cambié lo que realmente sucedió.

El niño siguió mirando a Samael directamente a los ojos.

Cuando volvió a hablar, su voz había perdido toda su jovialidad infantil.

—¿No lo hiciste?

De acuerdo.

Entonces, ¿cómo explicarías esto?

Inmediatamente, el escenario a su alrededor cambió.

Desapareció el interminable salón de pergamino y tinta.

Samael se encontró ahora de pie junto al niño-dios, con sus calcetines desparejados y su corona de plumas, dentro de una habitación que se sentía a la vez familiar y extraña.

—¿Recuerdas esto?

—preguntó el Señor de las Historias.

Pero Samael no respondió.

Porque su pecho se oprimió al ver la escena ante él, aunque hizo todo lo posible para que no se le notara en la cara.

Ambos se encontraban dentro de una casa modesta pero bien cuidada.

Samael se permitió absorber la calidez perdida del espacio, dejando que los recuerdos se asentaran sin ser invitados.

El Señor de las Historias flotaba unos centímetros por encima del suelo, como si sus pies divinos fueran demasiado prístinos para pisar el sucio plano mortal, incluso en un recuerdo.

—¿Recuerdas esto?

—preguntó—.

Esta fue tu casa en tu última vida.

El niño-dios comenzó a caminar y Samael lo siguió, manteniéndose completamente calmado mientras entraban en una sala de estar iluminada por el sol.

Allí, al borde de un sofá, había un niño pequeño con los puños apretados y la cara enrojecida por la ira.

Parecía joven, de unos siete u ocho años.

Y Samael lo reconoció al instante.

Ese niño era Noé.

Ese era él en su última vida.

El padre de Noé también estaba allí.

Desaliñado y apestando a alcohol barato, acababa de regañar a su hijo por golpear al niño del vecino en la pierna con un bate de béisbol.

El pequeño Noé estaba teniendo una rabieta.

Tenía la costumbre de hacerlo cada vez que las cosas no salían como él quería.

Incluso a una edad tan temprana, atacaba, se metía en peleas sin provocación y simplemente empezaba a arañar y magullar a cualquiera que se le acercara demasiado, como un animal salvaje.

Los médicos le habían diagnosticado Trastorno Negativista Desafiante y Trastorno Explosivo Intermitente; básicamente, una combinación de afecciones mentales y de comportamiento que lo volvían volátil, con episodios repentinos de comportamiento impulsivo, agresivo y violento.

Sus arrebatos eran típicamente muy desproporcionados a la situación y ocurrían con poca o ninguna advertencia.

El Señor de las Historias se acercó flotando, dejando que Samael observara sin interferir.

—¿Ves esto?

Mira a los ojos de ese niño.

¿Parece alguien que alguna vez esperó en silencio las desgracias de la vida?

No.

Ese es el niño que golpeaba primero y hería a sus seres queridos sin pensarlo.

Ese temperamento, esa crueldad… empezó de joven.

Aprendida del hombre que debería haberle enseñado a ser mejor.

La mandíbula de Samael se tensó.

—No necesito un recordatorio de todo esto.

Ya lo he… aceptado.

—¿Aceptado?

—murmuró el dios con nostalgia—.

¿Llamas a esto aceptación?

Dejaste cicatrices y te negaste a reconocerlas.

En su lugar, te pintaste como un niño trágico que fue intimidado por el sistema.

Si lo hubieras aceptado, no habrías mentido al respecto.

La escena volvió a cambiar, esta vez más rápido.

•••
Pasaron los años y Noé ya había crecido mucho.

Estaba en la universidad.

Su largo cabello negro caía en un flequillo descuidado sobre su frente y, aunque era delgado y desgarbado, todavía era rápido para buscar pelea.

Aún tenía ese ceño fruncido perpetuo en su rostro y cargaba con la misma ira latente que nunca lo había abandonado.

Ese día, vestido con vaqueros rotos y una camiseta negra holgada, caminaba por el campus cuando vio a un joven acosando a una chica.

Noé conocía a ese tipo.

Estaba en su clase.

Se llamaba Brad.

Pero no era por eso que lo conocía.

Conocía a Brad porque Brad era el tipo de imbécil al que le gustaba presumir del dinero de su papá e iba a la universidad en un BMW caro, pavoneándose como el pez gordo que todos sabían que era.

Y Noé… siempre había estado celoso de él.

Así que, usando la excusa de ayudar a la chica que Brad estaba acosando descaradamente, Noé se acercó a ellos y le dio un puñetazo en plena cara al joven.

No una, sino una y otra vez, pillándolo por sorpresa.

No dejó de golpearlo cuando Brad lo maldijo, y tampoco se detuvo cuando el pobre chico empezó a llorar.

Noé simplemente siguió golpeando hasta que el rostro del joven estuvo rojo, hinchado y ensangrentado.

Más tarde, resultó que Brad era en realidad el hijo de un político.

Noé fue arrestado y encerrado durante meses.

Finalmente, fue expulsado de su universidad.

La mano de Samael se apretó alrededor del vaso que ni siquiera se había dado cuenta de que todavía sostenía en esta visión.

—Yo… —empezó, pero las palabras se le atascaron en la garganta.

—Ni siquiera intentes dar una excusa —dijo el Señor de las Historias, tajante.

Como si esa fuera la señal, el mundo cambió una vez más, esta vez colapsando en un apartamento estrecho y desordenado.

•••
El aire aquí era penetrante, con el hedor nauseabundo de comida que claramente había comenzado a estropearse y sábanas que no se habían lavado en mucho tiempo.

Noé estaba sentado en una silla con una única pantalla de televisión apagada justo frente a él.

La televisión ni siquiera estaba encendida, pero tenía un mando de videojuegos apretado fuertemente en sus manos.

En una de las dos camas detrás de él, su padre yacía tosiendo y vomitando sobre un colchón manchado.

Su cuerpo era esquelético y enfermizo, nada más que huesos y piel.

Su voz carraspeaba.

—Agua… N-Noé… por favor…
Sin embargo, Noé no se movió.

Sus ojos vidriosos permanecieron fijos en la pantalla vacía de la televisión.

Sus manos apretaban el mando con tanta fuerza que sus nudillos se habían vuelto blancos.

Los jadeos de su padre se debilitaron y sus súplicas se volvieron más desesperadas.

Y con su último aliento, solo pudo soltar un susurro: —Yo… lo… siento… por no ser un buen padre, N-Noé…
El agarre de Noé en el mando de videojuegos no flaqueó, ni siquiera cuando el corazón de su padre dejó de latir.

Unas pocas lágrimas rodaron por sus mejillas, pero el resto de su cuerpo permaneció anclado.

La televisión siguió oscura y el apartamento siguió apestando.

Y Noé… continuó sentado allí, inmóvil.

—¿Qué estabas haciendo?

—preguntó el Señor de las Historias—.

No le habías dado de comer en cuatro días.

No te moviste cuando pidió agua.

¿De verdad querías que muriera?

¿Era realmente una carga tan grande para ti?

Samael desvió la mirada.

La escena cambió de nuevo.

•••
Esta vez, el escenario era un restaurante del centro con interiores pulidos y una multitud bulliciosa.

Noé, ahora con poco más de veinte años, se movía entre los clientes con una bandeja de servicio en la mano.

Internamente, estaba a la vez aburrido y celoso de los bastardos ricos que podían permitirse una cena informal en un lugar tan caro.

Fue entonces cuando vio a una mujer que se parecía mucho a su madre.

Y al mirar más de cerca, efectivamente era ella.

Parecía radiante y serena, rodeada por su nuevo marido y una joven hija de su anterior matrimonio: la hermana pequeña de Noé.

Noé intentó escabullirse y desaparecer entre la multitud, pero lo vieron.

La preocupación se dibujó de inmediato en el rostro de su madre.

Lo alcanzó y lo bombardeó con preguntas: ¿Dónde había estado?

¿Qué había pasado después de que ella pagara su fianza?

¿Dónde vivía ahora y por qué no le había informado?

¿Había estado asistiendo a las sesiones de terapia que el tribunal le ordenó?

¿Por qué no podía contactarlo en su teléfono?

¿Por qué simplemente había desaparecido?

Todas las preguntas ya eran muy molestas.

Pero entonces ella dijo algo que dejó a Noé paralizado.

Dijo que… debería aceptar el dinero que ella le ofrecía y que él se había negado a recibir todo este tiempo.

En retrospectiva, entendió lo que ella había querido decir.

Había sido un niño problemático toda su vida.

Así que, cuando su madre se volvió a casar, no pudo llevárselo a su nuevo hogar como lo había hecho con su hermana.

Con el tiempo, intentó enviarle dinero, pero él se negó rotundamente.

La apartó y la alejó, contactándola solo cuando no tenía a nadie que pagara su fianza.

Pero en ese momento, oírle decir eso sonó como si estuviera haciendo alarde de su dinero, como si se estuviera riendo de él después de haberlo abandonado todos esos años atrás, como si verlo con un uniforme de camarero estuviera ahora por debajo de sus estándares.

Algo simplemente se rompió dentro de él.

Su mano se movió antes de que su mente pudiera detenerla y le dio una fuerte bofetada en la cara.

Su nuevo marido agarró inmediatamente a Noé por el cuello y lo empujó hacia atrás, con incredulidad y furia.

Mientras tanto, su madre se quedó congelada, con una mezcla de conmoción, tristeza e ira gestándose en sus ojos llorosos y abiertos como platos.

Lo repudió entonces, diciendo que no era mejor que su padre, ese cabrón abusivo.

Lo llamó una vergüenza.

Luego se dio la vuelta y se fue.

Aunque ella se negó a presentar cargos, el daño ya estaba hecho.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com