Punto de vista del Joven Maestro: Un día desperté como un villano en un juego - Capítulo 373

373: Interludio [2] 373: Interludio [2] El Señor de las Historias se rio con una sonrisa pueril.

—¿Que cómo me está gustando?

Qué pregunta más tonta, bobo.

¡Han pasado trece milenios desde que alguien me encontró para narrar su historia!

¡Pues claro que me está encantando!

—inclinó la cabeza con la curiosidad despreocupada del niño que aparentaba ser—.

Entonces, ¿por qué te has detenido?

Continúa, Samael Theosbane.

¡No me hagas esperar!

Samael se frotó las ásperas cerdas de la barbilla y sintió el vello negro de su cara, que ya había crecido lo bastante como para casi llamarse una barba en toda regla.

Hacía meses que no se afeitaba.

Y varios días más desde que había empezado a contarle su historia a este dios profundamente aburrido.

Así que no era de extrañar que su barba se hubiera vuelto tan rebelde…, casi como la de su padre, aunque mucho menos cuidada.

Se pasó una mano lentamente por la mandíbula y exhaló con languidez.

—Me detuve porque tengo sed.

¿Sabes cuánto tiempo ha pasado desde que probé un sorbo de agua—
Antes de que pudiera terminar la queja, Samael se encontró de repente agarrando una gran jarra de cerveza helada.

No pestañeó de sorpresa.

En vez de eso, la miró con calma y dijo: —En realidad, prefiero el whisky a la cerveza.

—¡Ah, es verdad!

—soltó una risita el Señor de las Historias, dándose una palmadita en la frente—.

Culpa mía.

Samael no se percató del momento exacto en que la jarra de cerveza que sostenía se convirtió en un vaso de buen whisky.

En un instante estaba allí y al siguiente ya no.

Pero sin queja alguna, dio un sorbo lento y agradecido al licor ambarino.

—Ah…

Esto es otra cosa —murmuró con satisfacción.

Luego volvió a mirar al niño con una sonrisa de satisfacción propia—.

Además, me detuve porque el Primer Acto ha terminado.

—¿Primer…

acto?

Samael asintió, dejándose caer sobre el suelo de pergamino y sentándose con las piernas cruzadas.

—Ajá.

La historia de mi vida puede dividirse usando una sencilla estructura de cuatro actos.

El Primer Acto fue la Introducción de Personajes y Escenario.

Esa parte ya está.

El Segundo Acto es la Acción Ascendente.

La historia alcanzará su punto medio ahí y tendrá el mayor giro argumental que he vivido.

Luego vendrá el Tercer Acto, que es el Clímax —hizo un gesto vago a su alrededor—.

Ahí es donde estamos ahora mismo.

El Señor de las Historias guardó silencio unos segundos, sumido en sus pensamientos.

Entonces, de alguna parte a su alrededor, varias páginas flotaron desde el paisaje de pergamino y se deslizaron pulcramente hasta su pequeña mano.

Las ojeó rápidamente antes de bufar.

—¿Ah, sí?

¿Clímax?

Pero yo no veo ningún clímax aquí en tu historia.

La sonrisa de Samael se tornó mucho más maliciosa que las sonrisas educadas que había mostrado hasta ahora.

—Eso es porque todavía no ha ocurrido.

El niño se limitó a poner los ojos en blanco.

—Por todos los cielos.

¿Eres de esos narradores que prometen fuegos artificiales, pero siempre se guardan la chispa?

Odio a los de tu clase.

Entonces hizo una pausa, claramente sorprendido por un nuevo pensamiento, y se inclinó hacia delante.

—Espera un momento.

Si solo estamos en el Acto Tres…, ¿qué hay en el Acto Cuatro?

Samael se encogió de hombros como si la respuesta fuera tan obvia como la luz del día.

—¿Qué más?

La resolución.

En el Acto Cuatro, ya te habré terminado de contar mi historia.

Entonces conseguiré los medios para derrotar al Rey Espiritual.

Y, por fin, tendré mi final feliz prometido.

Celebraré nuestra victoria con mis amigos, pasaré tiempo de calidad con mi sobrina y mi sobrino, lloraré a los compañeros que no vivieron para ver ese día y maldeciré a la gente que nos traicionó por el camino.

Pero, al final, seré feliz.

Porque estaré tumbado junto a mi esposa.

—¿Tu esposa?

Pero…

ella no es tu esposa.

El hombre de cabello dorado se quedó helado.

Un instante después, su cara se sonrojó de vergüenza.

—Ah, demonios.

Sí —se frotó la nuca, incómodo—.

Supongo que ella y yo aún no estamos casados oficialmente.

De acuerdo.

La haré mi esposa en cuanto termine la Guerra del Camino Celestial.

El Señor de las Historias lo miró fijamente.

Por un breve instante, hubo algo casi triste en la forma en que el niño miró al hombre que tenía delante.

Como si el dios todopoderoso se compadeciera del insignificante mortal.

Pero entonces el dios estalló.

—¡Deliras por completo, Samael!

—agitó las páginas que sostenía en sus manos infantilmente pequeñas con furiosa intensidad—.

¡No hay ningún final feliz que puedas alcanzar!

Tengo toda la historia de tu vida escrita aquí, línea por línea: ¡todo lo que te ha pasado, te está pasando y te pasará!

¿Recuerdas?

Incluso la conversación que estamos teniendo ahora mismo.

¡Está escrita aquí!

Tu historia ya se ha vuelto oscura.

Y a partir de aquí, solo avanza hacia la tragedia.

Se supone que el Rey Espiritual debe ganar.

Ganará.

Ese es el único final permisible.

El hombre mortal que estaba de pie ante el dios solo pudo sonreír como respuesta.

Y aunque sus ojos dorados parecían tan cansados, en ese momento, era Samael quien parecía compadecerse del gran Señor de las Historias, como si este último fuera de verdad solo un niño y no una deidad ancestral.

El dios en cuestión ignoró esa mirada por completo.

En vez de eso, levantó las hojas sueltas de pergamino con sus pequeñas manos y las agitó de nuevo, esta vez con mucho más énfasis teatral.

—Y ya que estamos con este tema, tengo varias quejas sobre cómo estás contando este relato.

Samael se detuvo y enarcó una ceja.

—¿Qué?

¿No acabas de decir que te está gustando la historia?

—La historia, sí.

Tu narración, no tanto.

El Archiduque miró impávido a este niño supuestamente omnipotente durante unos breves instantes antes de tomar lentamente otro sorbo de su whisky.

—Es una crítica atrevida viniendo de alguien que se ha estado riendo como una colegiala durante los últimos días mientras yo hablaba.

El Señor de las Historias resopló, ofendido.

—En primer lugar, tengo gustos refinados —declaró, poniéndose una pequeña mano sobre el corazón—.

En segundo lugar, soy un profesional.

Puedo disfrutar de un relato y aun así criticar la forma en que se narra.

Samael bajó el vaso.

—¿Profesional?

—¡Por supuesto!

—el niño infló el pecho, señalando ampliamente el interminable mar de pergamino que los rodeaba—.

¿Tienes idea de cuántas historias he presidido?

¡Civilizaciones enteras se han alzado y han caído mientras yo curaba sus narrativas!

Prácticamente soy el santo patrón de la narración.

—Ah —asintió Samael con gravedad—.

O sea, que eres un crítico.

Aquel niño tuvo un tic en el ojo.

—¡Está bien, está bien!

—cedió Samael, dando un sorbo más antes de echarse atrás educadamente—.

Por favor, continúe con sus quejas, señor Señor de los Críticos.

Ahora tengo mucha curiosidad.

El Señor de las Historias entrecerró aún más los ojos y luego volvió a mirar las páginas que tenía en la mano.

—Bueno, para empezar —dijo, pasando una hoja con mucho más dramatismo del que requería la acción—, divagas.

Samael estaba…

estupefacto al oír eso.

—¿Yo…

qué?

—Divagas —repitió el niño con naturalidad—.

Le das demasiadas vueltas a un asunto, como una paloma alcohólica, antes de aterrizar en él.

—…

E-eso se llama crear expectación.

—Eso se llama desperdiciar espacio en la página.

Samael se ofendió ligeramente por eso.

—¿Así que eres el dios de las historias y te quejas del ritmo?

¿En serio?

—¡Pues sí!

¡Y otra cosa!

No dejas de prefigurar cosas sin resolverlas rápidamente.

Todo tu plan contra Juliana se alargó tanto que apenas recordaba la mitad cuando llegó la recompensa.

—¡Así es como funciona el suspense!

—¡Así es como los lectores impacientes empiezan a saltarse párrafos!

—replicó el niño—.

¡Ah!

Y a veces tampoco prefiguras lo suficiente.

A ver, ¿que su corazón estaba a la derecha?

¿En serio?

¿Revelas esa información justo cuando la apuñalan?

Es uno de los clichés de acción más estúpidamente usados que he visto en mi vida.

La paciencia de Samael se estaba agotando.

—¿Qué coño?

¿A qué te refieres con cliché?

¿Qué querías que hiciera si literalmente nació con el corazón a la derecha?

Y sí que lo prefiguré.

—No lo bastante bien —chasqueó la lengua el dios—.

Además, desde un punto de vista estructural, podrías ajustar tu ritmo en al menos un doce por ciento.

—¿Un doce por ciento?

—¡Sí!

Podrías eliminar mucho material innecesario.

Por ejemplo, nadie quiere leer sobre la historia de amor de Ivan.

No hizo avanzar la trama en lo más mínimo.

Samael tomó otro largo sorbo de su whisky, mirando fulminante al niño por encima del borde de su vaso.

—¿Algo más?

—Oh, mucho más —dijo el Señor de las Historias, pasando varias páginas con visible entusiasmo, como alguien que hubiera esperado un milenio para hacer exactamente eso—.

Tus adjetivos se repiten.

Ahora sí que Samael estaba realmente atónito.

—¿Mis…

qué?

—Tus descriptores —continuó el niño, tocando la página con un dedito acusador—.

Sigues usando los mismos una y otra vez.

Deberías intentar ampliar tu vocabulario.

¡Ahora mismo solo estás rotando palabras como un bardo perezoso!

¿Y a qué viene toda esa comedia innecesaria?

¡Toda la secuencia de los Páramos de Noctveil tenía mucho potencial!

Describiste algunas de esas bestias con un detalle espantoso.

Había tanto terror.

¡Podría haber sido un arco de terror en toda regla!

¡Pero en vez de eso, arruinaste el ambiente con frases vergonzosas de humor barato!

Tengo tu historia real aquí mismo, en mis manos, y ese bosque no fue ni de lejos tan alegre y jovial como lo hiciste sonar.

Samael se reclinó ligeramente, estudiando al niño con renovada irritación.

Le había costado menos esfuerzo encontrar su nombre supuestamente inexistente que el que le estaba costando contenerse para no darle un puñetazo en la cara a esta deidad.

—Siento que no estás entendiendo el quid de mi historia.

—Oh, entiendo el quid perfectamente —respondió el dios con desenfado—.

Sufrimiento existencial.

Traición cósmica.

Heroísmo condenado.

Una pizca de romance.

Es una estructura trágica muy clásica.

El hombre mortal negó con la cabeza, y sus hombros se hundieron ligeramente como si estuviera cansado de llevar un peso invisible e insoportable durante demasiado tiempo.

—No mentiré.

Fue duro.

Ha sido duro.

He sido testigo de muchas desgracias en mi vida.

He perdido a gente que lo era todo para mí.

He enterrado a camaradas que confiaron en mí para liderarlos.

He visto ciudades arder mientras yo estaba allí, demasiado tarde para detenerlo.

He oído las últimas palabras de gente que creía que podía salvarlos…

incluso cuando sabía que no podía.

Por una vez, el Señor de las Historias no interrumpió.

Se limitó a observar.

Sus ojos oscuros permanecían ocultos tras la espesa cortina de su pelo aún más oscuro.

—Pero ese no es el quid de mi historia —dijo Samael al cabo de un rato—.

El quid es que esta es mi vida.

Hice un juramento hace mucho tiempo de vivirla sin remordimientos.

Y he cumplido bien ese juramento.

Cuando miro atrás ahora, lo primero que recuerdo son los momentos que pasé con mis amigos.

¿Que por qué hay tantos chistes?, preguntas.

¿Por qué los momentos sombríos quedan sepultados bajo un humor barato?

Porque así es como recuerdo esos días.

Solo recuerdo los chistes tontos, o las discusiones ridículas, o las bromas que nos gastábamos.

Por supuesto, a veces también olvido muchas cosas.

Pero entiendes a lo que me refiero.

Él dirigió la mirada a algún punto en la distancia, como si mirara hacia atrás a través de años que solo él podía ver.

—Los Páramos de Noctveil eran un lugar peligroso.

Era oscuro y brutal.

Éramos solo unos niños perdidos en un bosque lleno de pesadillas incomprensibles.

Pero también es donde encontré a algunos de mis mejores amigos.

Y después de eso, no dejé de hacer más.

Y quiero a todos y cada uno de esos idiotas.

El niño bajó un poco la cabeza.

De repente, la atmósfera de toda la sala se tornó ominosa.

El mar de papeles de pergamino bajo ellos pareció susurrar con un viento invisible, y el aire se volvió más pesado.

Cuando el niño volvió a levantar la cara, una expresión de pura repugnancia crispaba sus rasgos infantiles.

—Eres insufrible.

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