Punto de vista del Joven Maestro: Un día desperté como un villano en un juego - Capítulo 96

96: Madre de la Misericordia 96: Madre de la Misericordia La iglesia olía a madera vieja y a cera quemada.

No era grandiosa, nada que ver con las imponentes catedrales que había visitado antes con mi madre en la Zona Segura Occidental.

Este era un lugar sencillo, escondido en el extremo más tranquilo de la ciudad.

Sí, estaba en una iglesia.

La iglesia de la Madre de la Misericordia.

Y sí, me había escapado de aquella fiesta para estar aquí.

Podría decir que me fui por la jaqueca de la resaca.

Podría decir que deambulé por las calles sin rumbo hasta que encontré un lugar más tranquilo.

Podría decir que me topé con esta iglesia por casualidad y entré por sus grandes puertas de madera por pura curiosidad.

Pero todo eso serían mentiras.

Vine aquí intencionadamente.

Sabía que tenía que estar aquí, así que busqué este lugar a propósito y entré.

Me senté en uno de los bancos cerca del fondo, con los codos apoyados en las rodillas y la barbilla entre las manos.

La madera bajo mi peso crujió levemente, pulida a lo largo de los años por incontables manos y cuerpos que se apoyaron en ella en busca de consuelo o perdón.

La sala no estaba abarrotada.

Pude distinguir unas cuantas figuras sentadas en las primeras filas, con la cabeza gacha y los hombros encorvados.

Su fe no era ruidosa ni ostentosa.

Era silenciosa, pesada, profundamente personal; como si se aferraran al último hilo de algo en lo que ya no estaban seguros de creer, pero que tampoco se atrevían a soltar.

En esta era, la religión no es que estuviera precisamente en auge.

Ya no mucha gente creía en los Dioses como antes.

No me malinterpreten: la gente sabía que los dioses existían.

Tenía que haberlos.

Había pruebas de su existencia esparcidas por todo el Reino Espiritual: artefactos legendarios, ruinas antiguas y los restos de seres míticos lo bastante poderosos como para dar forma a mundos.

Y como alguien que sabía más de este mundo que la mayoría, podía afirmar sin duda que los Dioses eran reales.

De hecho, durante los primeros años de exploración del Reino Espiritual, la humanidad había desenterrado pruebas de estas entidades divinas.

Aquellos descubrimientos los impulsaron a crear nuevas religiones.

Cuanto más exploraban, más vestigios de antiguos Dioses descubrían, y con más fervor rezaba la gente.

Pero no duró.

La humanidad acabó dándose cuenta de que el hecho de que los Dioses existieran no significaba que les importara.

No concedían plegarias, no respondían a las súplicas, ni siquiera reconocían a sus fieles.

Esa revelación quebró la fe de muchos.

Y a medida que la humanidad avanzaba, logrando hazañas que antes se consideraban divinas, cambiamos el foco de nuestra devoción.

Empezamos a adorar a nuestros propios héroes.

Nuestros propios Dioses.

Como los Monarcas actuales: los cinco individuos que se erigían en la cúspide de la humanidad, protegiéndonos al resto como si de verdad fueran divinos.

Pero eso no significaba que nadie siguiera una religión en los tiempos que corrían.

Tomemos esta, por ejemplo: la fe de la Madre de la Misericordia.

No era una religión especialmente popular porque no se sabía mucho sobre la Madre.

Bueno, no mucho aparte de su supuesto título de Diosa de la Muerte Más Antigua —significara lo que significara— y que se decía que era el origen de todo.

Y, sin embargo, tenía sus seguidores, incluso en esta parte del mundo.

—En el silencio antes del primer aliento, ella observaba.

En la quietud tras el último suspiro, ella espera.

Mi atención se centró en la mujer que estaba de pie en el presbiterio, con voz firme mientras recitaba la oración.

No vestía nada ostentoso, solo un sencillo hábito gris, con el dobladillo deshilachado donde rozaba el suelo de piedra.

Hermana Alvara, la llamaban.

¿O quizá Alta Hermana?

Los títulos ya no importaban mucho aquí.

Ella era la que mantenía todo en marcha, encendiendo las velas, cuidando el altar y recitando las oraciones.

Lo sabía porque había llegado antes de la hora de la oración y la vi hacer esas cosas.

Su voz se extendía suavemente por la quietud, reconfortante al oído, como el sonido de la lluvia en una mañana de verano.

—De la nada fuimos creados.

A la nada volveremos.

Mas en el abrazo de nuestra Madre, no hallamos ni pena ni alegría, solo descanso.

Que su silencio temple nuestros miedos y su quietud guíe nuestros corazones.

En sus brazos hay misericordia.

En su misericordia hay paz.

Ya había oído esta oración.

Mi madre era una devota.

Se la había oído quizá un centenar de veces, pero nunca dejó de parecerme extraña.

Una diosa desconocida que no estaba ahí para escuchar, que no prometía milagros ni salvación, solo un final silencioso.

No era reconfortante, la verdad.

¿Quién adoraría a alguien así?

Pero quizá esa era la cuestión.

La Hermana Alvara bajó la cabeza, con las manos entrelazadas frente a ella.

Los demás la imitaron, murmurando sus propias palabras en privado o simplemente permaneciendo en silencio.

Yo me quedé donde estaba, observando el débil parpadeo de las velas en el altar.

Su luz apenas alcanzaba el techo abovedado, oscurecido por el tiempo y el hollín.

Pronto, la oración terminó y todos empezaron a marcharse uno por uno… hasta que solo quedé yo sentado.

Cerré los ojos y me eché hacia atrás, repasando todo lo que tenía que hacer en esta ciudad para que pudiéramos completar esta misión y obtener el resultado que quería.

•••
—Disculpa —una voz suave interrumpió mis pensamientos al cabo de unos minutos.

Alcé la vista y vi acercarse a la mujer del presbiterio.

La Hermana Alvara.

Se detuvo a una distancia respetuosa, con las manos cruzadas delante.

Su hábito gris parecía aún más sencillo de cerca.

—Llevas bastante tiempo aquí sentado —dijo con delicadeza—.

¿Estás bien?

Me enderecé un poco, moviendo los hombros para desentumecer la rigidez que se había apoderado de mí.

—Sí.

Solo quería estar a solas con mis pensamientos.

Ella asintió, con una expresión tranquila y paciente que desprendía una calidez maternal.

—Para eso es este lugar.

Me puse de pie, sacudiéndome la ropa barata.

—En realidad, también esperaba ver al Sumo Sacerdote.

Frunció el ceño ligeramente e inclinó la cabeza.

—El Sumo Sacerdote no se encuentra aquí ahora.

Me temo que no volverá hasta mañana por la mañana.

Asentí en señal de reconocimiento y empecé a darme la vuelta para irme.

Pero antes de que pudiera dar un solo paso…
—Espera —dijo en voz baja.

Me detuve, mirando por encima del hombro.

—¿Tú… tienes fe?

—preguntó con vacilación, su voz cautelosa, como si caminara sobre una línea frágil.

Me volví para mirarla de frente.

No había acusación en su tono, ni condescendencia.

Solo genuina curiosidad.

—¿Por qué lo preguntas?

—cuestioné.

La Hermana Alvara se encogió de hombros.

—Es solo algo que me dijo mi hermano pequeño hace poco.

Y no veo a muchos jóvenes por aquí, así que he pensado en preguntar.

No tienes que responder, por supuesto.

Siento haber preguntado.

Estudié su rostro durante unos segundos antes de soltar un suspiro.

—La fe es una palabra complicada.

¿Que si creo que hay algo más poderoso que nosotros?

Claro.

Hay seres divinos.

¿Pero fe en ellos?

Eso no lo tengo.

La Hermana Alvara ladeó la cabeza, con las manos aún cruzadas.

—¿Y eso por qué?

Sonreí levemente, aunque no había humor en ello.

—Porque la fe exige una confianza absoluta sin ninguna prueba, una sumisión sin claridad.

Y creo que deberíamos exigir ambas cosas.

—La fe no trata de pruebas —replicó Alvara—.

Trata de conexión.

Trata de encontrar un significado más allá de nosotros mismos.

—¿De verdad?

—pregunté—.

¿O trata de llenar un vacío que tenemos demasiado miedo de afrontar solos?

Parpadeó, y su compostura vaciló por un brevísimo instante.

—Ese vacío…

—…es la naturaleza humana —interrumpí—.

¿Y la religión?

Es nuestra herramienta más antigua para lidiar con él.

No me malinterpretes.

Entiendo su atractivo.

La fe ofrece estructura, propósito, comunidad.

Es reconfortante.

—…¿Pero?

—insistió, con la voz más baja ahora.

—Pero también nos limita —dije—.

Porque exige certeza en cosas que no podemos saber.

Es negarse a decir: «No lo sé, y no pasa nada».

En su lugar, creamos reglas, inventamos rituales y los declaramos verdad divina.

Frunció el ceño.

—¿Pero…

pero sin fe, cómo encuentras un propósito?

¿Qué te mantiene con los pies en la tierra?

—La curiosidad —casi me reí—.

La voluntad de cuestionar, de buscar, de no dejar nunca de aprender.

El propósito no tiene por qué venir de las respuestas, puede venir de su búsqueda.

Esa es la naturaleza humana.

¡Así es como hemos sobrevivido hasta ahora!

Su mirada se desvió por un momento, como si luchara con el peso de mis palabras.

Cuando volvió a levantar la vista, su expresión era resuelta.

—La fe no trata solo de respuestas —declaró—.

Trata de esperanza.

En un mundo lleno de incertidumbre y caos, ¿no merece la pena creer en algo más grande que nosotros, aunque no lo entendamos del todo?

La observé durante un largo momento, dejando que sus palabras flotaran en el aire.

Entonces, por fin, le di mi respuesta.

—La gente como tú me da asco.

Los ojos de la Hermana Alvara se abrieron de par en par y se quedó con la boca abierta.

—¿Q-qué?

—Parecía no encontrar las palabras.

No hubo ningún cambio en mi expresión cuando me repetí.

—He dicho que la gente como tú me da asco.

¿Quién eres tú para decidir que hay algo más grande que nosotros?

¿Para afirmar que debemos someter nuestras vidas a una fuerza invisible porque a ti te hace sentir mejor sobre el caos de la existencia?

La Hermana Alvara se estremeció como si la hubieran golpeado, y su cálido semblante se resquebrajó bajo el peso de mis palabras.

—¿Sabes lo que es la adoración, hermana?

—pregunté, acercándome—.

Es una declaración de rendición.

Una aceptación de rodillas de que eres inferior, más débil… insignificante.

Y lo que es peor: es una traición a todo lo que somos.

Frunció el ceño, y la confusión parpadeó en sus ojos.

—¿Traición?

¿A qué?

—A la humanidad —espeté—.

Salimos del fango a arañazos, luchamos con uñas y dientes para sobrevivir en un mundo diseñado para matarnos.

Cada paso de progreso que hemos dado —el fuego, el lenguaje, las ciudades, la medicina— no nos lo entregó ningún ser divino.

Nos lo ganamos.

Luchamos por ello.

¿Y quieres que nos arrodillemos?

¿Que nos arrastremos ante una idea abstracta de dioses y nos llamemos indignos?

Nunca.

Los labios de la Hermana Alvara se tensaron, pero sus ojos se suavizaron al poco tiempo.

—Hablas de fuerza, de progreso.

¿Pero no es la humildad también parte de lo que nos hace humanos?

¿La capacidad de reconocer nuestros límites y encontrar fuerza en algo más grande?

—¿Humildad?

—escupí, la palabra como veneno en mi lengua—.

Confundes la humildad con la falta de confianza.

Los humanos no estamos limitados, hermana.

No somos peones esperando a que un dios nos mueva por el tablero.

Somos los jugadores.

Cada milagro que atribuyes a la fe —cada cura, cada invento, cada triunfo— no es una intervención divina.

Es ingenio humano.

Eso es lo que merece adoración, no una deidad invisible.

Se estremeció, pero se recuperó rápidamente, con voz firme.

—Y, sin embargo, hasta los más fuertes caen.

Hasta las mentes más brillantes flaquean.

¿A qué te aferras cuando eso ocurre?

¿Cuando el peso del mundo es demasiado?

Me incliné hacia ella, mis ojos clavados en los suyos.

—Me aferro a mí mismo —dije con frialdad—.

Porque cuando miras a los cielos en busca de salvación, dejas de mirar hacia dentro.

Dejas de confiar en tu propia fuerza, en tu propia mente, en tu propia voluntad.

Y esa es la mayor traición de todas: a ti mismo, a tu especie.

La fe no nos hace más fuertes.

Nos encadena al miedo.

Nos enseña a mirar hacia arriba en lugar de hacia delante.

Ahora le temblaban ligeramente las manos, aunque su voz permanecía tranquila.

—¿Pero sin fe, cómo te enfrentas a lo desconocido?

¿Al caos, al sufrimiento?

—¡De frente!

—grité—.

Te enfrentas a ello con los dientes apretados y los puños cerrados, no con la cabeza gacha y suplicando piedad.

El sufrimiento no es una prueba de un poder superior.

¡Es la vida!

¡Y lo soportas porque eres humano, porque eres lo bastante fuerte para hacerlo!

La adoración no hace que el dolor desaparezca.

Solo te da a alguien a quien culpar cuando no lo hace.

Me miró fijamente, su expresión una tormenta de emociones: pena, desafío, lástima.

—Pareces enfadado —dijo finalmente.

—No estoy enfadado —repliqué, aunque la dureza de mi tono sugería lo contrario—.

Estoy asqueado.

Asqueado por la idea de que después de todo lo que hemos construido, después de todo lo que hemos superado y sobrevivido, todavía haya gente que lo tiraría todo por la borda por la comodidad de la adoración.

Que se llamarían a sí mismos pequeños cuando hemos demostrado una y otra vez que somos cualquier cosa menos eso.

Durante un largo momento, ninguno de los dos habló.

El silencio entre nosotros se sentía casi sagrado.

Abrió la boca para responder, pero no le salieron las palabras.

Cualquier argumento que hubiera preparado pareció desvanecerse, dejándola allí de pie, en silencio.

Me di la vuelta y caminé hacia la puerta.

—Gracias, hermana —dije sin mirar atrás.

Las viejas puertas de madera crujieron débilmente cuando las empujé para salir a la noche.

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