Re-Despertado: Asciendo como un Invocador de Dragones de RANGO SSS - Capítulo 629

Capítulo 629: Una tumba de dragón 3

Todos estaban en silencio, conteniendo la respiración, probablemente pensando que el aire extra en sus pulmones no debía malgastarse respirando y debía contribuir a su peso total.

Todos tenían los ojos puestos en las estatuas que los rodeaban. Observando las llamas. Los fuegos chisporroteaban a distintos ritmos, de eso no cabía duda; unos estaban muy encendidos, otros apenas se mantenían, unos pocos en un punto intermedio, y todos se movían con esa lentitud vacilante que parecía menos el comportamiento natural de una llama y más una cuenta atrás que ya había empezado antes de que nadie cruzara la puerta.

Nadie hablaba. No porque no hubiera nada que decir, había mucho que decir, sino porque nadie había descubierto qué palabras ayudarían y todos comprendían instintivamente que las que no ayudaran empeorarían las cosas. Así que se quedaron de pie en sus bases, respirando con cuidado y observando.

Noah estaba de pie con Pip a su izquierda y Nami a su derecha, y otros tres ocupaban el espacio restante en la base bajo la quinta estatua de la izquierda. Podía sentir la piedra a través de sus botas. Podía sentir la forma en que los seis habían distribuido inconscientemente su peso por la superficie, moviéndose y ajustándose sin coordinarlo, sus cuerpos resolviendo un problema que sus cerebros todavía estaban asimilando.

«Catorce llamas», contó de nuevo. «Catorce bases. Ciento cuarenta y tantas personas repartidas entre todas ellas, de forma desigual, muy desigual, con algunas bases soportando ocho o nueve cuerpos y otras tres, y la diferencia entre esas dos situaciones es la diferencia entre que esa llama siga viva y que esa llama se apague».

Miró la sexta de la derecha. Tres personas. La llama sobre ellos estaba quizá a lo ancho de una mano por encima de la palma de piedra y descendiendo.

—Este lugar es enfermizo —dijo una voz de chica desde algún lugar del fondo, aguda y tensa, el tipo de voz que estaba a un solo mal suceso más de romperse por completo—. ¿Por qué esa mujer abriría un mundo tan cruel? Acaba de morir gente.

Nadie le respondió. Porque tenía razón y nadie quería confirmarlo en voz alta.

—Vamos a morir todos —dijo otra persona. Un chico esta vez, cuyas palabras salieron sin inflexión, sin pánico, solo enunciadas, de la forma en que se enuncian las cosas cuando el cerebro ha terminado de procesar y ha llegado a una conclusión terrible.

—Cállate —dijo Werner bruscamente desde dos bases más allá.

—Que me digas que me calle no cambia las matemáticas.

—No, pero cambia el nivel de ruido y ahora mismo no necesito tu ruido.

El chico se calló. No porque Werner lo hubiera convencido de nada, sino porque hablar en voz alta lo hacía más real, y hacer las cosas más reales no era algo que nadie en esa cámara persiguiera.

Noah miró los rostros cercanos. Pip estaba haciendo eso que hacía cuando su cerebro trabajaba: los ojos moviéndose sin que se moviera la cabeza, rastreando detalles y catalogándolos en algún sistema interno que finalmente produciría un resultado. Nami estaba quieta, con la quietud particular de alguien que ha decidido que el pánico no es una opción y se impone esa decisión respiración a respiración. Sus cuchillos estaban envainados. No había vuelto a buscarlos desde que Noah le dijo que los guardara.

Al otro lado de la cámara, en diversos estados de apenas mantenerse enteros, ciento treinta y tantos reclutas estaban de pie sobre la piedra e intentaban sobrevivir quedándose quietos. Algunos tenían los ojos cerrados, con los labios moviéndose en el pequeño gesto privado de la oración. Otros sudaban a través de la ropa a pesar del aire fresco, el sudor de un cuerpo que ha recibido señales con las que no sabe qué hacer, hormonas del estrés liberadas en una situación que no ofrecía ninguna válvula de escape física. Unos pocos se agarraban los brazos unos a otros, no por afecto, sino por la necesidad de confirmar que otra persona estaba presente, era real y seguía ahí.

Esto no era una bestia. No era un dragón. Ambas cosas, por terribles que fueran, seguían una lógica reconocible. Querían comer, o proteger su territorio, o eliminar una amenaza. Se podía tenerles miedo de una forma que tuviera una dirección, que apuntara hacia alguna posible respuesta. Correr, luchar, esconderse, algo.

Esto era diferente. Era una sala que te mataba por irte y te mataba por quedarte, y no había ninguna versión de la palabra «amenaza» que le pareciera adecuada, porque una amenaza implicaba algo con lo que se podía negociar, superar o, como mínimo, entender, y los catorce caballeros de piedra de pie sobre sus llamas con las armas preparadas no comunicaban nada, excepto que llevaban mucho tiempo haciendo esto y que seguirían haciéndolo después de que todos en esta sala se hubieran ido.

El frío que se había instalado en el estómago de varias personas no era el frío de una baja temperatura. Era el frío de un tipo particular de miedo, de ese que no acelera los latidos del corazón, sino que lo ralentiza todo, hace que los pensamientos lleguen en una cuidadosa fila india, que el mundo se sienta muy precisamente él mismo y nada más. El calor bajo ese frío, su paradoja, era la insistencia del cuerpo en seguir viviendo incluso cuando la mente no estaba segura de que esa fuera una postura razonable.

Un recluta cerca de la segunda estatua de la derecha tenía ambas manos apoyadas contra la base, inclinado hacia delante con todo su peso sobre las palmas, como si exprimiera cada posible kilo que la piedra pudiera sentir. Tenía los ojos fijos en la llama que había sobre él y no había apartado la vista en varios minutos.

«Están encontrando las soluciones individuales», pensó Noah, observando. «Cada uno está optimizando su propia situación. Encontrando la mejor posición en su propia base, la mejor manera de distribuir el peso, la forma más eficiente de contribuir. Problemas individuales que se resuelven individualmente».

Ese era el instinto. Por supuesto que lo era. Cuando temes por tu vida, piensas primero en tu propia vida, y los reclutas que presionaban con todo su peso contra las bases de piedra no estaban siendo egoístas, estaban siendo humanos, haciendo precisamente lo que la supervivencia exigía en el sentido más inmediato.

«Pero catorce bases no se resuelven individualmente. Resuelves una base y la de al lado empieza a perder».

Ya podía verlo ocurrir en los bordes. La sexta de la derecha tenía tres personas y su llama perdía terreno claramente. La novena de la izquierda tenía cuatro, pero dos de ellos eran de complexión pequeña y su peso combinado hacía el trabajo de quizá dos personas y media más grandes. El ajuste que arreglaría una le quitaría a otra.

—

—Me voy.

La voz provino de la base de la cuarta estatua de la izquierda. Un recluta verde, delgado y de pómulos afilados, estaba bajando de la plataforma de piedra. Tenía la mirada de alguien que había tomado una decisión y se movía antes de que su cuerpo pudiera reconsiderarla.

—¿Qué estás haciendo? —siseó alguien.

Ya se estaba moviendo, cruzando el suelo despejado en diagonal hacia la sexta de la derecha, con sus botas resonando en el silencio. Llegó a la base, subió, y las cinco personas que ya estaban allí se movieron para hacerle sitio sin que se lo pidieran.

La llama sobre la sexta de la derecha saltó. Ascendió. Se estabilizó en algo que parecía estabilidad por primera vez desde que habían entrado.

El chico se quedó allí y soltó el aire.

Entonces la llama de su base en la cuarta de la izquierda bajó. Tres personas donde había habido cuatro, y la diferencia se notó de inmediato en la llama sobre ellos, que cayó medio palmo en cuestión de segundos.

Una chica amarilla cerca de la pared emitió un sonido.

El chico que acababa de cruzar el suelo miró hacia atrás, a de donde había venido. A la llama que caía sobre la gente que había dejado. A la chica, en concreto, que estaba allí de pie viendo cómo su llama perdía terreno, mirándolo a él desde el otro lado de la cámara con una expresión que hacía varias cosas a la vez.

—No permitiré que mueras —dijo él a través del espacio que los separaba.

El silencio que siguió tuvo una textura muy específica.

Werner lo rompió. —Tienes que estar bromeando. —Su voz no era cruel, exactamente, pero transmitía la incrédula extenuación de un hombre que ve cómo el mundo le complica la situación en tiempo real—. Estamos en una sala que ya ha matado a cuatro personas y este tipo cree que esto es una comedia romántica.

—Hay un hueco en la cuarta de la izquierda —dijo Nami, directa y práctica.

—Sí, ya lo veo —dijo Werner—. Lo veo porque el hombre que estaba allí ahora está a cuarenta pies de distancia haciéndole ojitos a alguien.

—Alguien tiene que cubrirlo.

—Alguien, en efecto.

Nadie se movió.

La llama de la cuarta de la izquierda cayó otra fracción. Las tres personas que estaban sobre ella se miraban entre sí, luego al hueco y después a las otras bases a su alrededor con la mirada específica de quien hace unos cálculos cuya respuesta no le gusta.

«Esta es la naturaleza de esto», pensó Noah, observando. «Cada acto individual de intentar ayudar crea un nuevo agujero en otro lugar. Puedes cruzar la sala corriendo por alguien que te importa y puedes tener razón en que te necesitaba, y también puedes ser directamente responsable del problema que acabas de dejar atrás. Ambas cosas son ciertas simultáneamente. La sala fue diseñada para esto. Diseñada para que la generosidad fuera cara».

Miró la llama de la cuarta de la izquierda que seguía cayendo. A las tres personas sobre ella y el espacio donde había estado la cuarta. A las otras bases de la cámara con sus propios números desiguales y sus propias llamas en sus diversas fases de supervivencia.

Y al suelo entre todas ellas, piedra vacía, catorce islas separadas con catorce problemas separados, y ninguna forma obvia de estar en más de un lugar a la vez.

—

Todo empezó a ir mal en el lado derecho, base ocho.

Dos personas. Habían sido dos personas desde que entraron y nadie había ido a cubrirla porque las bases de ambos lados ya andaban escasas y moverse desde una de ellas parecía imposible, y moverse desde las más llenas cerca de la entrada se sentía como abandonar la seguridad de la pared, y así la base ocho de la derecha había permanecido allí con dos personas y su llama había estado decayendo con la lenta paciencia de algo que sabe que al final ganará.

Brom estaba en la base nueve de la derecha con otros seis, el grupo más grande de la cámara. Se había fijado en la base ocho. Todos los que estaban cerca de él se habían fijado en la base ocho. Llevaban varios minutos fijándose en ella en forma de miradas y conversaciones a medias que se detenían antes de convertirse en propuestas reales.

Un recluta verde en la base de Brom, un chico que Noah no conocía bien, de complexión delgada y callado durante el entrenamiento, había estado mirando la base ocho y luego a la chica que estaba en ella durante los últimos minutos. No de la forma en que se mira un problema táctico. Sino de la forma en que se mira a una persona específica.

Dio un paso al frente.

La mano de Brom se cerró en el cuello de su camisa.

—Necesito ir a la ocho —dijo el chico.

—Te quedas aquí.

—Son seis. No me necesitan.

—Siete es mejor que seis. —La voz de Brom no tenía ninguna emoción en particular. Era la voz de un hombre que exponía una postura sobre la que ya había decidido y que no le interesaba discutir—. Te quedas.

—Suéltame.

—No.

El chico intentó tirar hacia delante. Brom pesaba casi el doble que él y además tenía magia de mejora de fuerza, y el intento no logró nada excepto demostrar que no se podía lograr. El cuello de la camisa resistió. El chico retrocedió medio paso tropezando.

—No puedes retenerme aquí —dijo.

—Te estoy reteniendo aquí —dijo Brom—. Son afirmaciones diferentes.

—Esto es una locura, somos siete, que una persona se vaya a la ocho no cambia nada para nosotros…

—Cambia el número de siete a seis y no quiero seis. —Brom ya no miraba al chico. Miraba la llama sobre ellos, llena y brillante, una de las más brillantes de la cámara—. Tenemos lo que tenemos. Y voy a conservar lo que tenemos.

—Brom, déjalo ir —dijo alguien más en la base, en voz baja.

—No.

—Tiene razón en que tenemos suficiente…

—Nadie te ha preguntado de qué tenemos suficiente.

La discusión se extendió lateralmente, otros reclutas de la base y de las bases cercanas se unieron a ella, las voces se solapaban, varias conversaciones ocurrían simultáneamente sobre lo que Brom debería hacer y lo que se le debería permitir hacer al chico y cuál era en realidad el número correcto de personas en cada base, y todo ello era ruido, todo ello quemaba tiempo y energía y no resolvía nada.

El chico lo intentó de nuevo. Un tirón más brusco esta vez, girando su cuerpo para acompañar el movimiento, y levantando una mano para intentar zafarse del agarre en su cuello.

CRAAAC

El sonido que le siguió no fue fuerte. Un crujido corto y agudo, como el de la madera verde al partirse, y luego todo terminó y el chico estaba en el suelo sin moverse y la cámara se quedó en completo silencio, de la misma forma en que se había quedado en silencio después de que cada estatua volviera a su base, el silencio de la gente que acaba de ver algo que no se puede deshacer.

Brom miró lo que había en el suelo. Su expresión no cambió.

—Necesitaba su peso —dijo.

Nadie habló durante varios segundos.

—Estás enfermo. —La voz era de una chica, de algún lugar cerca de la pared izquierda, apenas por encima de un susurro.

—Se iba a ir. —Brom retrocedió a su posición en la base—. El peso muerto sigue siendo peso.

—Lo has matado. —Ahora otra persona, más alto, la conmoción convirtiéndose en algo con más filo—. Lo has matado por un número en una base.

—Mantuve el número en siete.

—ESTÁS ENFERMO…

—O todos vamos a morir en esta sala —dijo Brom, y su voz seguía siendo serena, todavía con esa certeza plana—, o no vamos a morir en esta sala. La diferencia entre esos resultados son los números en las bases. Yo tengo siete. Y pretendo mantener siete. Si alguno de ustedes quiere sermonearme sobre moralidad, puede hacerlo después de que salgamos, suponiendo que salgamos, lo que se vuelve menos probable cada vez que alguien decide que sus sentimientos importan más que las matemáticas.

El ruido de la cámara volvió de golpe, superponiéndose, urgente y yendo en varias direcciones a la vez. Alguien estaba llorando. Varias personas estaban llorando. Werner decía algo desde su base que Noah no podía entender del todo por encima de las otras voces. Dos reclutas cerca de la base de Brom se habían alejado varios pasos sin parecer darse cuenta de que se habían movido.

«Así es como se ve», pensó Noah, mientras observaba a Brom de pie en su base con seis personas vivas y una muerta, y la llama ardiendo brillantemente sobre todos ellos. «Dos horas. Quizá menos. Y alguien ya ha decidido que el asesinato es una herramienta razonable para la gestión de recursos».

Pensó en el lugar de la masacre del escarabajo. En los reclutas que habían estado dispuestos a matar a tres personas para proteger los resultados de una competición. En cómo aquello le había parecido desesperación entonces y le había parecido manejable porque había sido capaz de disuadirlos.

Esto no era aquello. Esta era una sala diseñada específicamente para poner a la gente en una posición en la que sus instintos se contradecían, donde la generosidad tenía un coste y el egoísmo una lógica, y había tardado menos de una hora en encontrar a la persona del grupo cuya particular combinación de miedo y crueldad llegaría primero a la conclusión obvia.

«La desesperación no crea a gente como Brom», pensó. «Simplemente elimina las razones que tenían para no actuar como son en realidad».

Los gritos continuaban, dirigidos sobre todo a Brom, y Brom los absorbía como la piedra absorbe el clima, presente y completamente impasible. Había hecho el cálculo y lo había ejecutado, y no iban a convencerlo con argumentos de que no lo hubiera hecho, porque ningún argumento devolvería el número a siete.

Noah apartó la vista de Brom y miró al resto de la cámara. A las llamas a sus distintas alturas. A la gente en sus bases observándose unos a otros a través del suelo despejado. A las piedras alineadas junto a la pared derecha, catorce, redondas y grandes, situadas exactamente donde habían estado desde el principio.

Las había estado mirando periódicamente desde que Pip encontró el mecanismo. Eran las únicas cosas en la cámara que no eran ni estatuas, ni bases, ni llamas, ni personas. La sala las había puesto aquí por una razón. Todo lo demás en la sala estaba aquí por una razón.

Catorce piedras. Catorce bases.

Miró los artilugios en la base de cada estatua. Los mecanismos que Pip había encontrado, las cosas que respondían al peso. Miró el tamaño de las piedras. Lo grandes que eran.

«Si haces rodar una piedra hasta una base», pensó lentamente, «la piedra no se cansa. La piedra no necesita redistribuirse para cubrir un hueco en otro lugar. La piedra simplemente se queda ahí y pesa lo que pesa indefinidamente».

La forma de la solución se ensambló en su mente como a veces lo hacían las soluciones, no de golpe, sino en piezas que llegaban en el orden correcto, cada una encajando con la siguiente.

Una piedra por base. Rodada hasta su posición. Colocada sobre el artilugio. Manteniendo la llama viva sin que una persona necesite estar allí de pie.

«Catorce piedras», pensó. «Catorce bases. No es una coincidencia. Es una respuesta».

Y entonces llegó el resto y casi se rio, y la risa no era del tipo que surge de algo divertido, sino del tipo que surge al reconocer algo que es específica, deliberada, arquitectónicamente cruel.

Diez ranuras en la piedra. Aún no había tocado ninguna, pero entendía lo que estaba viendo lo suficientemente bien como para saber que mover una piedra requeriría a diez personas. Eso era lo que significaban esos huecos vacíos en la piedra. Diez personas, coordinadas, abandonando sus bases simultáneamente para mover una piedra a un artilugio.

Diez personas abandonando diez bases. Diez llamas que empiezan a morir en el momento en que esas diez personas bajan.

No se podía arreglar esto sin romper primero otra cosa. La sala había sido diseñada así, construida desde cero como un problema en el que cada solución conllevaba un coste, donde el único camino a seguir requería aceptar daños en el proceso, y seguiría requiriéndolo, una y otra vez, trece veces más después de la primera, cada piedra movida mientras otras llamas morían y las estatuas despertaban y la gente en las bases restantes se quedaba allí de pie viendo cómo las matemáticas empeoraban a su alrededor.

Noah, de pie en su base con el peso de todo aquello cayendo sobre él, miró las llamas y las estatuas y al chico muerto en el suelo de la base nueve de la derecha, y pensó en quienquiera que hubiera diseñado este lugar, quienquiera que hubiera mirado una sala y decidido que esto era lo que iba dentro.

«Cabrón enfermo», pensó, casi con admiración. «Un absoluto cabrón enfermo».

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