Reclamada por 3 Alfas rivales - Capítulo 20

20: Callejones sin salida 20: Callejones sin salida ~PUNTO DE VISTA DE RYLAND~
La encontré antes del desayuno, antes de que la mayor parte de la casa de la manada se hubiera despertado.

Ya estaba en la mesita de su habitación con una taza de té que aún no había bebido, con el pelo todavía suelto.

Levantó la vista cuando entré, pero no dijo nada.

Cerré la puerta y me senté frente a ella.

No a su lado.

No de pie.

Enfrente, porque la noticia que traía necesitaba espacio a su alrededor, no proximidad.

—Mateo está muerto —dije sin preámbulos.

Sin suavizarlo, porque ella no necesitaba la versión envuelta en palabras cuidadosas.

—Autoinfligido.

Antes de que Cade pudiera llegar hasta él.

—Antes de que nadie pudiera hacerle una sola pregunta.

No se movió.

Se quedó sentada con ambas manos alrededor de la taza, mirando fijamente la mesa entre nosotros como si buscara algo en la veta de la madera que pudiera hacer que esto tuviera sentido.

El silencio se alargó.

Observé su rostro.

Lo que fuera que se movía tras su expresión, se movía en lo más profundo.

Empecé a estirar la mano sobre la mesa hacia la suya cuando un golpe en la puerta rompió el momento.

—Alfa… soy Cade.

Miré a Lyra y ella asintió una vez.

—Adelante.

Nos miró a los dos, evaluó el ambiente y se dejó caer en la silla a mi lado sin decir palabra.

Puso las manos planas sobre la mesa.

Luego negó con la cabeza.

—Nada —dijo.

—Ni un rastro de pruebas.

Ningún papel que lo conecte con alguien de más arriba.

Nada que pudiéramos llevar al consejo aunque quisiéramos —exhaló—.

Es un callejón sin salida.

Literalmente.

—Era el único hilo que teníamos —dije.

—Y él mismo lo cortó —lo dijo Cade con sencillez, de la forma en que decía las cosas que tenía que decir y que no disfrutaba especialmente diciendo.

La voz de Lyra sonó baja, firme, casi controlada.

—Si una persona puede quitarse la vida solo para mantener la verdad en secreto…
No la terminó.

Dejó que la frase flotara entre los tres, porque no hacía falta decir el final.

Todos entendimos lo que quería decir.

Quienquiera que estuviera detrás de esto tenía un control sobre la gente que iba más allá de las amenazas, el dinero o la influencia.

Tenían algo que hacía que morir pareciera la opción más segura.

Era un tipo de poder diferente al que habíamos estado enfrentando hasta ahora.

Cade cerró la puerta del todo.

—Nadie fuera de este círculo habla de esto.

—Ni el personal, ni el consejo inferior, ni los aliados lejanos.

—Nadie.

—Nos miró a los dos—.

Lo que sea que sepamos, se queda aquí.

—De acuerdo —dije.

—Y Lyra necesita más guardias —añadió Cade, que era justo lo que yo había estado decidiendo cómo sacar a colación desde antes de entrar en esta habitación.

—Turnos rotativos.

Caras que conozca.

Gente a la que hayas dado el visto bueno personalmente.

Miré a Lyra.

Estuvo a punto de decir algo.

Pude ver la forma del argumento formándose en su expresión, el «puedo arreglármelas sola», el «no necesito…».

No lo dijo.

Volvió a bajar la vista hacia la taza entre sus manos y no dijo nada.

—Lo tendré todo listo para esta tarde.

Cade se reclinó en su silla y miró al techo por un momento.

—Volvemos a la casilla de salida.

Ni pistas, ni pruebas, ni un rastro que nos lleve a un lugar útil.

No estaba derrotado; Cade no conocía la derrota, sino la recalibración, pero pude oír la frustración archivándose bajo su firmeza, lo que era revelador a su manera.

—Cualquier paso que demos ahora, lo daremos a ciegas.

—
Convoqué la reunión formal del consejo después del almuerzo.

La sala se llenó con su peso familiar: los Ancianos del consejo, asesores, los rostros que habían estado jugando a juegos políticos dentro de estos muros desde antes de que yo ostentara el título de Alfa, y algunos de ellos desde antes de que mi padre lo hiciera.

Se sentaron con la postura cuidadosa de quienes entendían que la forma de ocupar una silla en una sala del consejo era una declaración en sí misma.

Lo expuse todo.

El envenenamiento.

La investigación.

La adivinación que rastreó el vial hasta el hijo del Anciano Saltzman.

La implicación de Mateo.

Su muerte.

No dramaticé nada.

No lo necesitaba.

La sala estaba muy silenciosa para cuando terminé.

Entonces, como una marea lenta, todos los ojos de la cámara se volvieron hacia el Anciano Saltzman.

Estaba sentado, rígido, en el extremo más alejado de la mesa, con una expresión grabada en algo más duro que la piedra, las manos cruzadas sobre la superficie frente a él con la quietud de un hombre que había tomado una decisión sobre lo que iba a hacer su rostro y lo mantenía así por la fuerza.

El consejo lo presionó.

Las preguntas llegaron desde varias direcciones, comedidas al principio, luego menos.

Prentis, que tenía la costumbre de llegar a la versión de una pregunta para la que nadie más tenía apetito, se inclinó hacia delante y la formuló sin adornos.

—¿Lo sabías?

—dijo—.

¿Eras consciente de lo que tu hijo estaba haciendo dentro de esta manada?

La mandíbula de Saltzman se tensó.

El silencio que siguió duró un instante de más.

—No, no tenía conocimiento de ello.

Su voz no tembló.

Soportó el peso de la sala sin moverse, sin parpadear, sin ceder un ápice.

Si aquello era inocencia o la compostura muy practicada de un hombre muy anciano, nadie en la sala podía decirlo con certeza, y todos lo sabíamos.

—¿Y cuál es tu postura —continuó Prentis—, ahora que sí tienes conocimiento de ello?

Saltzman miró la mesa por un momento.

Luego exhaló, lentamente, como un hombre que acepta la forma de algo que no ha elegido y no puede cambiar.

—Obtuvo exactamente lo que buscaba —dijo.

La sala absorbió aquello sin un sonido.

Prentis se recostó en su asiento.

Nadie hizo más preguntas.

Incluso el aire de la sala pareció decidir que ese era el final de esa línea de interrogatorio en particular.

La reunión se disolvió con menos ruido del que había al entrar.

La gente salió de uno en uno y de dos en dos, y las conversaciones que normalmente se agrupaban junto a la puerta después de una sesión del consejo se mantuvieron inusualmente silenciosas.

Fuera lo que fuera que la sala acababa de presenciar, nadie parecía tener prisa por hablar de ello en el pasillo.

—
Encontré a Lyra junto a la ventana.

Estaba de pie con los brazos cruzados, mirando hacia el patio de abajo, donde dos de los guardias de la tarde estaban haciendo su cambio de turno.

Solo observando.

El tipo de observación que haces cuando en realidad no estás mirando lo que tienes delante.

Me acerqué y me quedé a su lado sin decir nada de inmediato.

—Anciano Saltzman —dijo ella, después de un momento.

No era una pregunta.

Más bien como si probara el nombre en el aire para ver qué sentía.

—Puede que sepa más de lo que dijo —le dije.

—También puede que no.

Ambas cosas son posibles.

—Alguien entrenó a Mateo.

Alguien se aseguró de que tomara esa salida antes de hablar.

No se apartó de la ventana.

—Ese tipo de lealtad no surge por sí sola.

Se construye.

Con el tiempo.

—Sí —dije.

—Lo que significa que a quien buscamos lleva aquí mucho tiempo —hizo una pausa—.

O ha tenido ayuda de alguien que sí lleva.

No respondí a eso.

Ambos sabíamos ya qué forma adoptaba la respuesta.

Guardó silencio un momento más.

—Esto no ha terminado —dijo finalmente.

Su voz era baja y uniforme, no de resignación, sino de algo más duro.

La voz de alguien que ya ha terminado de lamentar la situación y ha empezado a pensar en lo que viene después.

No le dije que sí lo estuviera.

No le di la versión en la que lo peor ya había pasado, porque se habría dado cuenta de inmediato y me habría costado algo que no podía permitirme perder con ella.

—No… No lo está.

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