Reclamada por el Motero: La colección Primal Howlers MC - Capítulo 252

252: Capítulo 252 252: Capítulo 252 Rowan
Escapé hacia la parte delantera y me di cuenta de que el comedor empezaba a llenarse, así que me puse a trabajar, ayudando a Dusty a servir las mesas.

Justo antes de las cinco, entraron varios de los amigos moteros de Scooby, así que decir que tuvimos una verdadera hora punta para la cena era quedarse corto.

De hecho, acabaron con todo lo que Dusty había horneado para el día entero.

No se me escapó que al señor mayor que se hacía llamar Gizzard parecía gustarle bastante Dusty.

No paraba de pedir más y más comida (sospecho) para poder seguir sentado en su sección a pesar de la creciente cola de clientes que esperaban.

Acompañé a una familia de seis a nuestro reservado más grande junto a la ventana y les di los menús antes de dirigirme detrás de la barra de desayunos para llenar los vasos de agua.

—Se te está llenando el local —dijo Scooby.

—Gracias, Capitán Obvio —repliqué.

—¿Puedo ayudar?

—¿Sabes servir mesas?

Él sonrió con suficiencia.

Me reí entre dientes.

—¿Puedes ayudar a Monty a emplatar?

—Sí —dijo—.

Puedo hacer eso.

—Gracias, Scooby —dije, soltando un suspiro de alivio—.

No tienes ni idea de lo mucho que te lo agradezco.

Me apretó el brazo.

—Lo siento, Rowan.

Su contacto me provocó un escalofrío por la espalda y me mordí el interior de la mejilla para no inclinarme hacia él.

Señor.

Este hombre estaba calando en mí.

* * *
Scooby
Até la bolsa de basura y salí por la parte de atrás, hacia el contenedor, donde me encontré a Monty de pie frente a tres jóvenes.

Estaba claro que aquellos tipos vivían en la calle y probablemente buscaban atracar a Monty para conseguir algo de dinero rápido.

El del medio sostenía un gran cuchillo de caza y, a juzgar por su comportamiento, iba puesto como un puto árbol de Navidad.

—¿Todo bien por aquí, Monty?

—grité mientras me acercaba.

—No te acerques más —dijo el del medio, apuntando a Monty con la hoja—.

Lo digo en serio, joder.

Quédate ahí o le rajo el cuello a este viejo cabrón de par en par.

—Ese sería tu segundo error —dije, dejando caer la bolsa de basura.

—¿Ah, sí?

¿Y cuál fue el primero?

Déjame adivinar —dijo, riendo—.

¿Meterme con un basurero?

—Tu primer error fue ser un cliché.

El más viejo de todos, de hecho —repliqué, haciendo que Monty se riera entre dientes.

—¿De qué coño te ríes, viejo?

—preguntó, acercándose a Monty y poniéndole la hoja directamente en el cuello.

—Se ríe porque sabe que eres el imbécil que ha traído un cuchillo a un tiroteo —dije, sacando mi revólver de cañón corto del .38 de la parte trasera de mi cintura y apuntándole a la cabeza.

En cuanto saqué mi arma, Monty agarró la muñeca del hombre y le dio un codazo con la derecha directamente en la mandíbula, dejándolo inconsciente.

En cuanto él y su cuchillo cayeron al suelo, los otros dos hombres salieron corriendo.

—¿Te apetece perseguirlos?

—le pregunté a Monty.

—Ni de coña.

¿Tú?

—preguntó él.

—Prefiero volver dentro y ver si queda más de ese pastel de frambuesas silvestres —respondí.

—Me parece bien —dijo Monty con una sonrisa tranquila.

—Bien.

Ayúdame a tirar esta basura, ¿quieres?

—pregunté, lanzando la bolsa al contenedor.

Entonces agarré a nuestro aspirante a atracador por las axilas mientras Monty le cogía los pies y juntos lo metimos en el contenedor antes de cerrar la tapa y asegurar el pestillo.

No iba a salir de ahí en un buen rato.

—Haré una llamada anónima al 9-1-1 en una o dos horas.

—¿Qué vas a decir?

—dijo Monty.

—Que un metanfeto ha conseguido encerrarse en un contenedor fuera del restaurante Starlight —dije.

—Por mí, perfecto.

—Sabes —dije—, para ser un hombre que acaba de tener una hoja de veinticinco centímetros en el cuello, no pareces muy alterado.

—Ni de lejos es la primera vez que me ponen un cuchillo encima.

Ni dentro ni fuera del trullo.

—Me imaginaba que habías estado en la cárcel.

Ladeó la cabeza.

—¿Por qué lo dices?

—Pequeños detalles.

La forma en que te mueves.

Las manos siempre delante de ti.

Los ojos escaneando la zona en busca de puntos ciegos.

—Ya cumplí mi condena, pero ese ya no soy yo.

—No voy a juzgarte —dije, levantando las manos.

—¿Y tú qué?

—preguntó Monty—.

¿Has estado encerrado?

—Nada serio.

Chorradas del condado.

Pero algunos de nuestros hermanos mayores han pasado un tiempo en la estatal.

—Te oí decirle a Rowan que tu club era más como los Boy Scouts en comparación con la imagen que la mayoría de la gente tiene de las bandas de moteros.

—Bueno, puede que haya…

—¿Exagerado un poco la verdad para gustarle más a Rowan?

No dije nada, pero sonreí.

—Mi club siempre busca hombres buenos que sepan defenderse —dije—.

¿Sabes montar en moto?

—¿Sabes hablar latín?

Me reí, sorprendido por su respuesta.

—Eh, no.

—Bien.

Ahora ambos sabemos algo que el otro no sabe hacer —sonrió—.

¿Qué tal si vamos a por un poco de ese pastel?

—No tienes que pedírmelo dos veces —repliqué, siguiéndolo de vuelta al restaurante y asegurándome de que la puerta trasera quedaba cerrada con llave.

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