Reclamada por el príncipe vampiro - Capítulo 108

108: Capítulo 108 108: Capítulo 108 —Oh —Circe sintió que se desinflaba bajo el peso de sus palabras; todas las réplicas mordaces que tenía en la punta de la lengua se deshicieron en cenizas al instante.

Había sospechado que el incidente en la finca Hawthorne era la razón por la que Ragnar se oponía tan firmemente a llevarla con él, pero oírselo decir por fin en voz alta fue completamente distinto.

Sus palabras la arrastraron de vuelta al recuerdo de aquella noche.

El agua helada cerniéndose sobre ella, su cuerpo tembloroso y débil, el agarre de hierro de su atacante que la sujetaba, impidiéndole llegar a la superficie.

Le había ardido el pecho, su visión se había nublado, e incluso ahora, el solo pensarlo le oprimía la garganta.

—Circe.

—La voz de Ragnar al pronunciar su nombre la sacó de golpe del recuerdo y le recordó que se había quedado en silencio.

Su voz era firme, deliberada, pero tan suave como siempre—.

El baile se celebrará en la capital, y preferiría que no tuvieras nada que ver con ese lugar.

Hablaba completamente en serio.

Mientras la reina siguiera en el trono, Ragnar haría todo lo que estuviera en su mano para mantener a Circe alejada de la capital.

—¿Cuánto tiempo estarás fuera?

—preguntó por fin, juntando las yemas de los dedos.

—Cuatro días como máximo.

Menos si puedo evitarlo —respondió Ragnar.

Tenía asuntos mucho más urgentes en la capital que simplemente asistir a un baile; si no fuera por ellos, ni siquiera se molestaría en hacer el viaje.

Circe frunció el ceño.

—¿Y qué se supone que haga por las tardes mientras estés fuera?

Las tardes solían estar reservadas para sus clases de equitación, una parte del día que ella siempre esperaba con ilusión.

Incluso Ragnar podía ver lo mucho que la hacía feliz.

—Siempre podrías volver a lo que solías hacer —dijo él, con una vaguedad que no ayudaba en nada.

Ella entornó los ojos, con la chispa del desafío ya encendiéndose en ellos.

—¿Y qué podría ser eso, si se puede saber?

—Su voz estaba cargada de desafío, retándolo a dar una mala respuesta.

A Ragnar no debería haberle gustado la forma en que lo enfrentaba directamente, como si fuera una batalla de voluntades, pero, contra toda lógica…, le gustaba.

Desde el otro lado de la mesa, la observaba como un hombre que intentara descifrar un mapa especialmente difícil.

Sabía que a menudo se había quejado de tener poco con lo que ocupar su tiempo, y fue por esa misma razón por la que había introducido las clases en primer lugar.

Le daban un ritmo a sus días y él notaba la luz en su expresión cuando montaba.

—Podrías empezar a bordar —sugirió Ragnar por fin—.

He oído que es lo último entre las damas de la nobleza.

La mirada que ella le dedicó como respuesta fue poco menos que asesina.

Su expresión se contrajo como si le hubiera pedido que se arrojara de un carruaje en marcha.

Circe nunca había poseído la delicada paciencia que requería el bordado.

Lo había intentado una vez, hacía años, y el intento había terminado terriblemente mal.

No dejaba de pincharse con la aguja, así que se vio obligada a dejarlo y marcharse con los dedos heridos y el ego magullado.

Si lo intentara ahora, estaba bastante segura de que acabaría no solo frustrada, sino posiblemente tuerta.

—Quiero ir al pueblo —anunció en su lugar—.

Apenas he salido de la finca desde que volvimos del palacio.

Se preparó para el rechazo tajante que estaba segura de que seguiría.

Incluso mientras las palabras salían de sus labios, ya estaba preparando contraargumentos en su mente.

—No pensé que quisieras explorar Amris —dijo él con voz neutra, como si la idea nunca se le hubiera ocurrido—.

Nunca mostraste ningún interés.

—No había negativa en su voz, solo una leve sorpresa.

Si lo hubiera sabido, podría haberla llevado él mismo hace mucho tiempo.

Desde luego, no era el rechazo para el que se había preparado.

Circe se encogió de hombros, fingiendo indiferencia.

—No lo hice.

Pero es mejor que quedarme aquí de brazos cruzados hasta que vuelvas.

Sus ojos se suavizaron y brillaron con curiosidad, de esa clase rara y desprotegida que solo había visto un puñado de veces.

—¿Y qué te gustaría hacer cuando vayas al pueblo?

En su tono no había sospecha ni condescendencia, ninguna de las miradas calculadoras a las que se había acostumbrado por parte de los hombres del consejo de su padre.

Su interés era genuino, sin la mancha de nada oscuro o condescendiente.

Por un momento, Circe se olvidó de estar en guardia.

Antes de Ragnar, no recordaba la última vez que había compartido una comida con alguien que no fuera Rowen y había disfrutado de verdad la conversación.

—Lo que sea que hagan las mujeres de mi edad —respondió ella.

En realidad, no tenía ningún plan en particular, pero cualquier cosa sería preferible a languidecer en la mansión sin nada que hacer.

Ragnar enarcó una ceja.

—Supongo que eso no incluye bordar.

—La comisura de sus labios se curvó, y aunque levantó la copa como para ocultarlo, el humor en su voz lo delató.

—Pues, de hecho, no.

—A ella se le crisparon los labios contra su voluntad—.

¿Siempre tienes algo que decir, verdad?

—La mayoría de las veces, sí —respondió él, con una sonrisa que ya no contenía.

Se extendió con facilidad, satisfecha e irritante.

—No me gustas nada —dijo ella.

Las palabras se le escaparon casi sin vehemencia, y se dio cuenta tarde de la poca fuerza que llevaban.

Pero Ragnar solo se reclinó, y su sonrisa se acentuó, como la de un hombre que acababa de ganar un premio en un juego que ella no sabía que estaban jugando.

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—Circe, ¿qué tal esta?

—la llamó Rowen, mostrándole otra flor para que la inspeccionara, la quinta en el lapso de solo unos minutos.

Las otras cuatro ya las sujetaba con cuidado en la otra mano, y sus frágiles pétalos temblaban con cada movimiento que hacía.

—No creo que debas arrancar tantas a la vez —dijo Circe, en un tono de leve regañina, aunque aun así aceptó la flor que le ofrecía.

Un ligero frío se aferraba obstinadamente al aire del atardecer.

Circe solía dividir sus horas entre la biblioteca, el jardín y la terraza, buscando consuelo en cada espacio por turnos.

No hacía mucho que Rowen se había reunido con ella allí, pero la visión de él corriendo de una planta a otra le oprimió el pecho.

Ese nivel de entusiasmo era algo que había temido no volver a ver en él nunca más.

Pero entonces un pensamiento la golpeó con una claridad cruel.

Rowen nunca podría jugar en el jardín de su madre como lo había hecho ella.

Nunca crecería aprendiendo a colocar una flecha en el arco bajo el árbol de su madre.

El pensamiento fue como un puño que le estrujaba el corazón.

Antes de que pudiera hundirse más en esos pensamientos sombríos, la voz de Rowen rasgó el aire.

La estaba llamando, con un tono agudo y urgente, que transmitía el inconfundible deje de la alarma.

Circe se levantó de inmediato, con sus faldas rozando la hierba mientras corría hacia él.

Cuando llegó junto a él segundos después, vio lo que lo había asustado.

Un pequeño cadáver yacía despatarrado en el césped.

Era un conejo blanco idéntico al que vio en su sueño dos noches atrás, con la misma herida abierta en el cuello.

Se le revolvió el estómago.

Sin dudarlo, agarró a Rowen del brazo y tiró de él para ponerlo detrás, protegiéndolo instintivamente con su cuerpo.

El miedo que la invadió fue el mismo terror crudo y asfixiante que había sentido en aquel sueño.

—Ve a buscar al jardinero para que se deshaga de esto —le ordenó, con voz contenida y tranquila, pero su mirada no se apartó ni una sola vez de la criatura sin vida en el suelo.

—De acuerdo —dijo Rowen.

Obedeció sin protestar y salió corriendo a hacer lo que ella le había dicho.

Circe permaneció inmóvil en el sitio hasta que estuvo segura de que él no podía oírla.

Solo entonces dejó que su compostura se desvaneciera, y su pecho subía y bajaba de forma irregular.

«Podría ser todo una coincidencia», intentó decirse a sí misma.

Pero por mucho que se aferrara a esa explicación, la verdad la oprimía como un peso.

Le temblaban las manos.

Con pasos lentos y vacilantes, se acercó al conejo, mientras cada instinto le gritaba que se diera la vuelta y huyera.

—No me das miedo —susurró, aunque las palabras sonaron huecas incluso para sus propios oídos.

Iban dirigidas a cualquier fuerza que atormentara sus sueños, el torturador invisible que había empezado a colarse en su vida de vigilia.

Pero sus dedos temblorosos delataban la mentira.

Circe estaba muy asustada.

Se agachó ante el conejo, extendiendo la mano sobre su cuerpo.

Necesitaba demostrarse a sí misma que estaba equivocada, convencerse de que esto no era más que una coincidencia.

Pero en el momento en que su palma se cernió sobre su forma inmóvil, su piel se erizó con una energía crepitante.

Unos hilos brillantes comenzaron a enroscarse alrededor de sus dedos, pero, a diferencia del sueño, no surgían del conejo.

Fluyeron desde ella.

Brotaban de ella como la luz que se derrama de una vasija rota, hundiéndose en el cuerpo del conejo.

Se le secó la garganta.

¿Cómo era posible?

¿Qué significaba?

Sabía lo que vendría a continuación, pero la inevitabilidad del suceso no hizo nada para atenuar su conmoción cuando ocurrió.

El conejo parpadeó.

Sus ojos ahora centelleaban de vida, mirándola con silenciosa consciencia.

Sin embargo, su cuerpo permanecía inmóvil, flácido sobre la hierba, como si una parte esencial de él persistiera entre la muerte y la vida.

Y entonces, como una piedra arrojada a un agua en calma, un recuerdo se agitó.

No era uno que recordara tener, pero presionaba con insistencia en los confines de su consciencia, exigiendo ser liberado.

En él, volvía a ser pequeña, con una voz ahogada por el miedo mientras pedía ayuda y un conejo —este conejo— se ponía en pie de un salto frente a ella con la sangre todavía manando del costado de su cuello, e incluso de niña había comprendido que algo iba terriblemente mal.

—Mamá, creo que algo me pasa.

Esas fueron las palabras que la Circe más joven había dicho en el sueño mientras su madre le cepillaba el pelo.

No lo había oído entonces, pero ahora podía oírlo en sus oídos, tan claro como el día.

Circe retrocedió tambaleándose, alejándose del conejo, desesperada por huir de la verdad de lo que había hecho.

Su retirada solo se detuvo cuando chocó con una figura.

Se giró, sobresaltada, y se encontró cara a cara con Nieah.

Sus ojos se abrieron de par en par, su pulso se aceleró salvajemente.

Un grito amenazó con brotar de su garganta.

Se sentía como una mujer al borde de la locura.

Las manos de Nieah la agarraron con firmeza por los hombros, estabilizando su cuerpo tembloroso.

—Alteza, ¿se encuentra bien?

—preguntó Nieah, con expresión preocupada.

No.

Circe no se encontraba bien.

Todo su cuerpo seguía temblando.

Abrió la boca para responder, pero no le salieron las palabras.

—¿Ocurre algo?

—insistió Nieah con suavidad cuando Circe no respondió.

La mirada de Circe se desvió involuntariamente hacia el conejo.

Yacía donde había estado antes, con los ojos cerrados de nuevo, su cuerpo flácido y sin vida, como si no se hubiera movido en absoluto.

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