Reclamada por el príncipe vampiro - Capítulo 107

107: Capítulo 107 107: Capítulo 107 Circe estaba de pie en el centro del jardín que tanto había amado su madre, con una extraña inquietud que le erizaba la piel.

Algo no estaba bien.

El lugar no era como lo recordaba.

La última vez que había recorrido esos senderos, el jardín estaba apagado y lánguido, con las flores mustias bajo la indiferencia de su padre tras la muerte de su madre.

Sin embargo, ahora, mientras su mirada recorría los terrenos familiares, parecía inexplicablemente transformado.

El aire era más denso, casi resplandeciente de vida.

Los capullos florecían en tonos vibrantes, con colores tan intensos que casi le hacían daño a los ojos.

Las ramas se doblaban bajo el peso de flores que no recordaba haber visto nunca, y la dulce fragancia de las azaleas flotaba densamente en el aire.

Era demasiado hermoso, demasiado lleno de vida.

Su vista se posó en una parcela de hierba cerca de los arbustos de azaleas, donde algo crudo y discordante rompía la ilusión de belleza.

Un conejo yacía inmóvil, su pelaje blanco como la nieve manchado de carmesí, con sangre que aún brotaba de una herida abierta en su cuello.

Antes de que pudiera comprender lo que estaba viendo, una fuerza invisible la presionó por la espalda, empujándola hacia adelante con manos que no veía.

No fue un empujón suave, sino una compulsión que la dejó sin poder para resistirse.

Todo era terriblemente extraño, de una manera tan insólita que le infundía miedo en las venas.

Pero no había forma de detenerse o dar marcha atrás.

Ya no tenía el control de su cuerpo.

Al llegar junto al conejo, se detuvo y se agachó para examinarlo más de cerca.

Había una embriagadora mezcla de curiosidad infantil y aprensión luchando en su interior.

Pero sentía como si estuviera experimentando las emociones de otra persona desde la distancia, y eso la perturbaba enormemente.

Las emociones no parecían suyas, pero de alguna manera le resultaban familiares, como leer una carta con su propia caligrafía sin recordar haberla escrito jamás.

¿Cómo podían parecerle tan familiares si nunca había vivido ese momento?

Seguramente, lo recordaría.

¿O no?

Dubitativa, Circe levantó una mano temblorosa y la agitó sobre el cuerpo inerte del conejo, negándose a tocarlo.

Para su horror, unos finos hilos brillantes comenzaron a manar de la carne desgarrada.

Al principio brillaban débilmente, como hebras de luz de luna, antes de enroscarse alrededor de sus dedos y trepar por su antebrazo.

Se le cortó la respiración.

Parpadeó, esperando a medias que la visión fuera una ilusión.

Pero cuando volvió a abrir los ojos, los hilos seguían allí, vívidos, palpitantes y tan brillantes como un faro en la noche.

Apenas tuvo un instante para procesar lo que estaba viendo antes de que ocurriera algo aún más extraño.

Los ojos del conejo se abrieron de golpe, brillando con una claridad antinatural.

Su nariz se movió frenéticamente y luego, sin dudarlo, se irguió sobre sus patas.

Circe retrocedió tropezando con un chillido de sorpresa, con los ojos desorbitados mientras la incredulidad y el miedo se agitaban violentamente en su interior.

Las preguntas volaban por su mente más rápido de lo que podía atraparlas.

Ese conejo había estado muerto hacía apenas unos segundos.

Ella había visto su cuerpo sin vida.

Sin embargo, ahí estaba, saltando con paso vacilante, con la sangre todavía manando del tajo en su cuello.

Se le revolvió el estómago.

Circe apretó los párpados, deseando desesperadamente que todo fuera un truco de su mente.

Pero cuando volvió a abrir los ojos, ya no estaba en el jardín.

Ahora se encontraba en el rincón más alejado de su dormitorio de la infancia.

El aire estaba impregnado del aroma a lavanda y cera de abejas para pulir, tan real que casi podía saborearlo en la lengua.

Al otro lado de la habitación, una versión más joven de sí misma estaba sentada frente a un tocador.

Su cabello, largo y reluciente bajo la suave luz, mientras su madre lo cepillaba con cuidado, pasada a pasada.

La pequeña Circe no podía tener más de cuatro años, o cinco como mucho.

¿Cómo era posible?

¿Cómo estaba allí, viendo su pasado desarrollarse como si fuera una escena en un teatro?

Los labios de su yo más joven se movieron, pronunciando palabras que Circe no podía oír.

El sonido era ahogado, distorsionado, como si estuviera sumergida en las profundidades del agua.

Su madre se inclinó y le dio un tierno beso en la coronilla.

La escena le atravesó el pecho a Circe con un dolor agridulce.

Y entonces, sin previo aviso, una voz siseó en su mente.

Era aguda y venenosa, cada sílaba se enroscaba como humo alrededor de sus pensamientos.

«Ahora ves lo que te quitó», susurró la voz, insidiosa y cruel.

«Una parte de ti, desaparecida.

Así de simple».

La escena se hizo añicos.

***
Circe se despertó de un respingo en su cama, con los dedos aferrados con fuerza a las sábanas enredadas alrededor de su cuerpo.

Su respiración era rápida y superficial, su pecho subía y bajaba en ráfagas irregulares.

El sudor se adhería a su piel, humedeciendo su ropa hasta que se pegaba incómodamente.

Su mano temblorosa se apretó contra el pecho, como si pudiera calmar los furiosos latidos de su corazón.

Se obligó a mirar a su alrededor.

La habitación estaba en silencio, intacta, los únicos sonidos eran los que venían de fuera.

Y entonces sus ojos se posaron en Ragnar.

Él ya estaba despierto, mirándola.

Tenía el ceño fruncido, pero ella no sabía decir si era por preocupación o por confusión.

—¿Has dormido mal?

—preguntó él al fin.

La familiar rudeza de su voz fue como un bálsamo calmante para sus nervios crispados.

Ella asintió como respuesta.

No tenía sentido negarlo cuando lo más probable es que la hubiera visto dar vueltas en la cama.

Una razón más por la que necesitaban habitaciones separadas.

—¿Quieres contármelo?

—preguntó él.

Circe negó con la cabeza y desvió la mirada, como si él pudiera ver a través de sus pensamientos, hasta lo más profundo de lo que ocultaba.

Con lo bien que se le estaba dando leerla, sus preocupaciones no eran del todo infundadas.

¿Cómo podía empezar a explicarle el sueño que había tenido a alguien si ni siquiera ella misma lo entendía?

Todavía sentía el ardor de su mirada en el costado de su cara.

Para su sorpresa, él no insistió.

Simplemente dejó pasar el asunto, al menos por ahora.

—¿Me acompañas a desayunar?

—preguntó en su lugar, cambiando de tema con practicada facilidad.

Día sí, día no, compartían el desayuno.

Ragnar siempre preguntaba primero, y Circe nunca parecía ser capaz de negarse.

No estaba del todo segura de cómo había empezado, y odiaba admitir la facilidad con la que había caído en la rutina, o por qué aún no le había puesto fin.

Si alguna vez alguien le preguntaba, ella afirmaría que él la tentaba con opulentos despliegues de comida, usando su debilidad por el desayuno como cebo.

Insistiría en que él lo conseguía cada vez porque a ella le faltaba autocontrol por las mañanas.

Y quizás hasta casi se creería su propia excusa.

Su estómago gruñó, decidiendo el asunto por ella.

Se arrepintió de haber dejado la mayor parte de su cena intacta la noche anterior.

Ragnar le retiró una silla y ella se sentó sin decir palabra, observándolo rodear la mesa para tomar asiento frente a ella.

—Ayer —dijo Circe mientras él cogía los cubiertos—, encontré algo en el tocador.

Una invitación a un baile.

Dirigida a ti.

La boca de Ragnar se torció ligeramente.

—¿Hurgando en mis cosas ahora, eh?

—dijo con voz arrastrada.

Su cabello, cuidadosamente atado hacia atrás, revelaba las afiladas líneas de su rostro.

Su habitual sombra de barba oscura se había convertido en una barba corta.

Ragnar odiaba que la gente curioseara sus cosas sin permiso.

Si hubiera sido cualquier otra persona, esta conversación habría tomado un rumbo completamente diferente.

Esta vez descubrió que no le importaba.

Compartían la misma habitación y era inevitable que sucediera.

Era solo una invitación; guardaba documentos más importantes en su estudio.

Circe sintió que se le calentaban las mejillas.

Frunció el ceño para disimularlo.

—No habría pasado si me dejaras usar una de las habitaciones vacías.

Naturalmente, todo era culpa suya.

Ragnar la ignoró con habilidad consumada.

El asunto de las habitaciones había provocado más de una discusión entre ellos.

—¿Qué tiene de malo mi habitación?

—preguntó él con indiferencia—.

Es la mejor de la mansión.

Circe parpadeó, sin saber si hablaba en serio.

—Tú mismo lo has dicho, es tu habitación.

—¿Y eso la hace mala?

—Sí —respondió ella de inmediato.

Torció los labios.

—También odio su aspecto.

—Podrías redecorarla si quieres.

Circe le dirigió una mirada plana y sin asombro.

—Soy pésima decorando —dijo, con un tono seco y definitivo.

No era del todo cierto.

En realidad, no tenía ni idea de si tenía talento para ello, simplemente nunca lo había intentado.

Pero admitirlo solo lo animaría a él.

—Puedo contratar a alguien por ti que sepa hacerlo.

Solo tienes que decirle lo que te gusta —ofreció él, y Circe supo que la cosa no acabaría ahí.

Ragnar aceptaría cualquier cosa que no fuera darle una habitación.

—¿Quién organiza el baile?

—preguntó ella finalmente, al ver que él seguía tan inflexible como siempre en ese asunto.

—Un conocido —respondió él antes de coger una manzana del frutero y morderla.

—¿Vas a ir?

—Sí —dijo él simplemente—.

Antes de que preguntes, voy solo.

Eso era exactamente lo que iba a preguntar.

—¿No vas a llevarme?

—No.

Sus labios se entreabrieron.

¿De qué otra forma iba a sacarle dinero?

—¿No fue para esto que encargaste tantos vestidos?

—intentó razonar.

Cuando él volvió a mirarla a los ojos, algo oscuro parpadeó en su expresión.

—Estaré más tranquilo sabiendo que estás aquí.

No siempre puedo controlar lo que pasa ahí fuera.

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