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Reclamada por el príncipe vampiro - Capítulo 122

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122: Capítulo 122 122: Capítulo 122 Ragnar la observó durante un largo rato, con el corazón incómodamente lleno.

Se veía diferente así, desprotegida y delicada.

Como una pintura que hubiera cobrado vida, toda pinceladas de luz y contornos suaves.

Le apartó de la mejilla un mechón de pelo suelto que se le había escapado del moño, con una voz que era un murmullo grave destinado solo a la oscuridad.

—Vas a ser mi muerte, Circe.

Y, por una vez, no estaba del todo seguro de que le importara.

Ragnar permaneció en la silenciosa habitación mucho después de que Circe se hubiera quedado dormida.

El suave resplandor de la lámpara bañaba sus facciones en una luz dorada, proyectando delicadas sombras que suavizaban los rasgos afilados que tan a menudo se marcaban en su rostro cuando estaba despierta.

Por primera vez en lo que pareció una eternidad, no había dureza en su expresión, ni un velo de sospecha cubriendo sus ojos, ni tensión acumulada en su mandíbula, solo la serenidad desprotegida del sueño.

Una leve sonrisa curvaba sus labios mientras dormía, del tipo que se desvanecía demasiado rápido a la luz del día, sobre todo cuando estaba cerca de él.

Todavía podía oler el ligero rastro de vino que se aferraba a ella.

Era meloso, empalagoso y engañosamente dulce, el inconfundible aroma del vino feérico.

Aquel pensamiento le oprimió el pecho con dureza.

Alguien de su casa había puesto a Circe en peligro deliberadamente, y esa idea le quemaba como ácido en las venas.

Quienquiera que fuese, debía de haber podido acceder a las zonas más profundas de las bodegas de la mansión, al lugar donde se guardaba cuidadosamente el vino feérico.

Ragnar apretó la mandíbula.

Era la tercera vez que Circe era un objetivo intencionado desde que se casaron.

Y con cada atentado contra su vida, la ira en su interior se volvía más oscura, más venenosa, alimentando una tormenta de culpa y autodesprecio que le resultaba difícil de contener.

La mayoría de los días, simplemente dejaba que el sentimiento se enconara hasta que empezaba a consumirlo por dentro.

Cada fracaso se le clavaba como un cuchillo.

Le hacía sentir incompetente por no haber sido capaz de anticipar ninguno de los ataques y, como resultado, no haber hecho nada para evitarlos.

¿Qué clase de esposo era si no podía proteger del peligro a la persona más cercana a él?

¿Qué decía eso de él?

La mano de Circe había aflojado su agarre en la manga de él, pero sus dedos todavía rozaban ligeramente los suyos incluso mientras dormía.

Dudó, y luego, con cuidado, empezó a apartar su mano para poder marcharse y ocuparse de los asuntos que requerían su atención.

Pero antes de que pudiera levantarse, la voz de ella rompió la quietud.

—No lo hagas —murmuró ella suavemente, con los ojos aún cerrados—.

Puedes irte mañana.

Ragnar se quedó helado, atrapado entre el alivio de que ella estuviera bien y algo mucho más pesado.

—No vas a recordar esto por la mañana —dijo en voz baja, casi para sí mismo.

Sus pensamientos derivaron hacia el breve intercambio que habían compartido antes en la biblioteca.

Cómo, por una vez, ella había bajado por completo sus defensas.

Lo fácil que había sido existir a su lado, simplemente estar en su presencia sin tensión ni palabras cautelosas.

Aún podía oír su risa de aquel momento, suave y melódica, brotando de sus labios como un secreto que no pretendía compartir.

Cómo se reía tontamente mientras bromeaba a costa de él.

Era un sonido que quería volver a oír.

Se dio cuenta de que anhelaba justo eso.

La parte egoísta de él lo quería todo con ella.

La quería a ella, su esposa.

Se descubrió anhelando esa misma cercanía que habían compartido esa noche.

La quería sobria y sonriendo al verlo, quería que lo viera como alguien más que un enemigo, como un hombre digno de su afecto.

La deseaba de formas que no debía, de un modo enloquecedor y absorbente.

La deseaba incluso cuando lo único que ella hacía era fulminarlo con la mirada, y todo había empezado cuando todavía estaban juntos en el palacio mientras él se recuperaba.

Probablemente empezó antes, si era completamente sincero consigo mismo.

Su fascinación por ella había brotado cuando la llevaron ante él con la sangre de Hakon salpicándole la ropa y el rostro.

Incluso entonces, hubo algo en ella que lo cautivó.

El desafío y la fuerza que vio brillar en sus ojos.

Ahora, mientras la observaba dormir, casi no quería apartarse de su lado.

Pero el deber lo llamaba.

Había respuestas que necesitaba, verdades que no podían esperar a la mañana.

Se levantó del borde de la cama y salió silenciosamente de la habitación.

Aparte de los guardias que patrullaban, los pasillos estaban vacíos.

La luz de la luna se derramaba a través de los altos ventanales arqueados, extendiéndose por los suelos pulidos.

Sus pasos resonaban con firmeza por el pasillo silencioso mientras se dirigía hacia las dependencias de los sirvientes.

Se detuvo frente a la habitación de Nieah y llamó una vez.

La puerta se abrió casi de inmediato, como si lo hubiera estado esperando.

—¿Ocurre algo, Alteza?

—preguntó Nieah, con voz vacilante al percatarse de la expresión sombría de Ragnar.

El tono de Ragnar era tranquilo, del tipo de calma que insinuaba algo mucho más peligroso acechando bajo la superficie.

—Quiero que revises las bodegas —dijo él, cada palabra deliberada y cortante—.

Inspecciona cada barril de vino feérico y toma nota de los que se hayan abierto recientemente.

—Sí, Alteza —respondió Nieah rápidamente, inclinando la cabeza.

La mirada de Ragnar se endureció.

—Antes de eso, necesito que reúnas a todos los que participaron en el servicio de la cena de esta noche.

Cada ayudante de cocina, cada sirviente, cualquiera que siquiera haya tocado la comida o el vino.

Los quiero en mi estudio.

Ahora.

A Nieah se le abrieron los ojos de par en par y su rostro palideció ligeramente.

—Por supuesto, Alteza —dijo, e hizo una profunda reverencia antes de marcharse a toda prisa, la urgencia de sus pasos delatando su inquietud.

El personal no tardó en reunirse.

Se colocaron en dos pulcras filas ante el escritorio de Ragnar, con la vista baja y las manos retorciendo nerviosamente sus delantales.

El aire de la habitación estaba cargado de tensión.

El único sonido que se oía era el deslizar de los zapatos contra el suelo de mármol mientras se movían nerviosamente, esperando con ansiedad que Ragnar se dirigiera a ellos.

Conocían al príncipe y sabían que nunca había convocado a tantos de ellos a la vez, lo que significaba que lo que fuera que lo hubiera provocado tenía que ser grave.

Ragnar estaba de pie detrás de su escritorio, su mirada recorriéndolos, dura y cortante.

—¿Quién de ustedes fue el responsable de servir el vino?

—preguntó, y su voz cortó el silencio como una cuchilla.

Unos murmullos recorrieron el grupo, un torbellino de miradas inciertas intercambiadas antes de que una doncella finalmente diera un paso al frente, retorciéndose las manos.

—Esa sería Maya, Alteza.

Se le asignó servir el vino a sus invitados esta noche.

Solo que Maya no había terminado sirviendo a los invitados, sino que en su lugar le había servido a Circe.

Los ojos de Ragnar se entrecerraron.

—¿Entonces dónde está?

Nadie respondió.

El silencio se prolongó.

Un sentimiento oscuro se arremolinó en la boca de su estómago.

—Encuéntrenla —ordenó, con un tono afilado como el acero—.

Registren los terrenos, las dependencias de los sirvientes, todo.

Tráiganmela de inmediato.

El grupo se dispersó al instante, espoleado por la furia contenida en su voz.

Ragnar permaneció donde estaba, apoyado en el escritorio, con la mente en ebullición.

Quienquiera que hubiera deslizado vino feérico en la copa de Circe había sido desastrosamente descuidado o deliberadamente malicioso.

Y si era lo segundo, entonces no se trataba de un accidente, sino de un ataque.

¿Era su personal tan incompetente como para servirle accidentalmente vino feérico a una humana, o había algo más en juego?

¿Había algo importante que aún no había notado?

Minutos después, unos pasos apresurados resonaron por el pasillo.

Un joven sirviente apareció en el umbral de la puerta, con el rostro pálido y tembloroso.

—Alteza —tartamudeó, esforzándose por recuperar el aliento—.

La hemos encontrado.

Ragnar se enderezó lentamente.

—¿Y?

El muchacho tragó saliva, con la mirada clavada en el suelo.

—En el jardín, Alteza.

Está… está muerta.

Las palabras quedaron suspendidas, pesadas, en el aire.

La expresión de Ragnar se ensombreció, un fuego frío encendiéndose en su mirada.

—Llévame —dijo él.

Ragnar lo siguió en silencio mientras el sirviente lo guiaba más allá del patio, y sus pasos combinados sonaban fuertes en la noche silenciosa.

Sintiendo la urgencia de la situación, unos cuantos guardias dejaron sus puestos para seguir a Ragnar.

La noticia de lo ocurrido ya debía de haber empezado a correr entre el personal.

Llegaron al jardín, y allí, sobre la hierba, oculto tras los anchos setos, yacía el cuerpo sin vida de Maya.

No había sangre ni ninguna señal de una herida grave que pudiera haberle causado la muerte.

Su ropa estaba limpia, su postura era casi pacífica, con las manos pulcramente cruzadas sobre el estómago.

Cualquiera que la viera podría haber pensado que solo estaba durmiendo, pero Ragnar había visto muchos cadáveres en su vida, y supo casi al instante que el cuerpo llevaba allí bastante tiempo.

Se agachó a su lado, y el ligero olor a tierra húmeda le llenó los pulmones.

Fue entonces cuando vio los moratones que le rodeaban el cuello: unas marcas oscuras e inconfundibles de estrangulamiento.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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