Reclamada por el príncipe vampiro - Capítulo 202

202: Capítulo 202 202: Capítulo 202 Los guardias sentaron de un empujón al prisionero en la silla frente al escritorio.

Ragnar no hizo ademán de sentarse; permaneció de pie, con los brazos cruzados, como un silencioso vigilante de cada aliento que el hombre se atrevía a tomar.

—Antes de que empieces —dijo Ragnar, con una voz tan calmada y quieta como un lago helado—, dime una cosa más.

El prisionero se tensó y apretó los bordes de la silla con los dedos.

—¿Cómo entrega sus notas este Jorrit?

—El tono de Ragnar era engañosamente suave, pero aun así tenía un peso más grande y rotundo que si hubiera gritado.

El prisionero parpadeó, tomado por sorpresa ante el repentino cambio en el interrogatorio.

—¿Entregar?

Nunca me da las notas.

Al menos, no directamente.

Ragnar ladeó la cabeza mínimamente, un movimiento sutil que conseguía ser a la vez casual y depredador.

—Explícate.

El prisionero tomó una bocanada de aire temblorosa, mientras sus ojos se desviaban hacia las sombras que parecían adherirse a la figura de Ragnar.

—Usa intermediarios.

Siempre una persona diferente.

Pilluelos, mercaderes ambulantes, criados de bajo rango, mozos de establo… quienquiera que considere más conveniente en el momento.

Nunca saben para quién hacen la entrega, o al menos eso es lo que siempre decían cuando yo preguntaba.

Solo me entregan la nota y se van.

Ragnar entrecerró los ojos, y un destello de vivo interés atravesó su máscara de calma.

—¿Y cómo los recluta?

—No lo sé.

De verdad.

Pero creo que les da unas monedas o les hace pequeños favores, y luego deja las notas donde sabe que las recogerán.

Tiene mucho alcance.

Un alcance sorprendente.

Nunca importó si estaba en mi propiedad, en una taberna o de viaje por el camino; sus mensajes siempre me encontraban.

—¿Usa algún establecimiento en particular?

—insistió Ragnar, con voz queda pero apremiante—.

¿Una taberna conocida por pasar información?

¿Una casa de mensajería?

El prisionero negó con la cabeza, con una mezcla de miedo y frustración en su expresión.

—No.

Esa es la cuestión.

No seguía ningún patrón.

En el momento en que crees que has descubierto uno, cambia de táctica.

A veces, las notas aparecían en lugares donde él creía que nadie lo reconocería.

Otras, se la deslizaban por debajo de la puerta o la dejaban entre los documentos de su escritorio.

Su rostro se sonrojó de vergüenza.

—Hubo noches en las que me pregunté si tendría una llave de mi propia casa.

La expresión de Ragnar no cambió, pero algo en su mirada se agudizó, un atisbo de algo más peligroso.

Su interés en el asunto no hacía más que aumentar con cada dato que el prisionero revelaba.

—Y, aun así, afirmas que no sabes nada de él —dijo Ragnar lentamente, con las palabras teñidas de escepticismo.

Al prisionero se le quebró la voz.

—Lo juro.

Jorrit es muy escurridizo.

Pero trabaja para Narfor.

Le es leal de una forma que asusta a los otros aliados de Narfor.

Eso es todo lo que sé.

Ragnar lo estudió durante un largo y sofocante instante.

Sabía que había mucho que no se había dicho.

Entonces, sin previo aviso, su tono cambió.

Seguía siendo calmado y comedido, pero ahora tenía un matiz más frío.

—He examinado el arma —dijo Ragnar.

El prisionero levantó la cabeza de golpe, con los ojos desorbitados.

—La que llevaba el asesino cuando intentó hacerle daño a mi esposa —continuó Ragnar, como si hablara del tiempo—, estaba magníficamente hecha.

La hoja parecía elegante, pero era muy resistente.

Quienquiera que la forjara no es un herrero cualquiera.

Al prisionero se le secó la boca y se le formó un nudo en la garganta al darse cuenta de hacia dónde se dirigía la conversación.

—Y encontré algo grabado en la empuñadura de la hoja —prosiguió Ragnar, caminando lentamente a su espalda—.

La marca de un herrero.

Era tenue, pero inconfundible.

Si sigo esa marca, puedo rastrearla hasta la forja donde se hizo.

Y si encuentro al herrero, puedo encontrar a quien la encargó.

El prisionero sintió que se le helaba la sangre.

Ragnar no se limitaba a cazar a Jorrit.

Estaba desentrañando la red que había tras él, hilo por hilo, hasta poder ver cada mano que alimentaba la maquinaria de Narfor.

Cada mensajero, cada ejecutor, cada aliado oculto.

Ragnar dio un rodeo y volvió a plantarse frente al escritorio, inmovilizando al prisionero con la mirada.

—Así que —dijo suavemente—, volvemos al asunto de la entrega.

El enviado de Narfor podrá ser escurridizo, pero seguro que tiene gente trabajando para él que no lo es.

En el momento en que se encuentre un eslabón…
—… el resto puede ser rastreado —susurró el prisionero, casi de forma involuntaria, terminando la frase de Ragnar.

Los labios de Ragnar se curvaron en el más mínimo atisbo de una sonrisa.

—Empiezas a entender —dijo Ragnar—.

Bien.

Hizo un gesto hacia el papel que había ante el prisionero.

—Ahora, escribe.

La voz de Ragnar transmitió una finalidad letal que desató el pánico en el hombre.

—En la carta, deja claro que estás ileso y lo bastante lejos de mi alcance.

Luego, solicita una reunión con el enviado cerca de tu residencia en Jireh.

—Pero Jorrit sabrá que algo va mal si no me reúno con él como estaba previsto —tartamudeó el prisionero, con la vista clavada en la hoja en blanco.

—Eso no es asunto tuyo —dijo Ragnar, con tono inflexible—.

Céntrate en que tus peticiones suenen creíbles.

El prisionero vaciló.

Todos sus instintos le gritaban que ese plan haría daño a su familia.

Si Jorrit descubría el engaño, Narfor también lo sabría, y sería imposible ocultar la implicación del príncipe.

Con dedos temblorosos, cogió la pluma.

Alzó la vista hacia Ragnar, con los ojos muy abiertos y la voz quebrada.

—Mi familia…
Ragnar lo interrumpió con crueldad.

—…es tu problema.

No el mío.

Un pesado lastre se instaló en el pecho del prisionero, aplastándolo contra la silla.

Sin ver otra opción, empezó a garabatear palabras en el papel; cada rasguido de la pluma era otro reacio paso que lo adentraba en la red orquestada por Ragnar.

Escribió todo lo que Ragnar le pidió, sabiendo que el hombre lo revisaría más tarde, y no se equivocaba.

Ragnar leyó ambas cartas con atención.

Una vez que la tinta se secó, las dobló con esmero, las selló y se las entregó a uno de los guardias.

—Devuélvanlo a su celda —ordenó Ragnar, y luego salió de la habitación sin mirar atrás.

***
Desde la ventana de su dormitorio, Circe los vio montar a caballo y partir con la concentración resuelta que solo los hombres con una misión parecen poseer.

Los reconoció como guardias, hombres que había visto apostados en varias salidas de la mansión.

Pero hoy no llevaban uniforme.

Cabalgaban vestidos como mercaderes adinerados o nobles menores, una visión inusual que atrajo su atención de inmediato.

Su aburrimiento debía de estar alcanzando nuevas cotas si ese era el tipo de detalle que ahora le parecía digno de mención.

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