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Reclamada por el príncipe vampiro - Capítulo 201

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201: Capítulo 201 201: Capítulo 201 Había pasado más de una semana desde que el príncipe lo visitó por última vez en su celda, y el prisionero no estaba seguro de si sentirse aliviado o aterrorizado por ello.

Durante su encuentro anterior, había sentido miedo, un auténtico miedo visceral, mientras contemplaba la expresión furibunda del príncipe, con la sangre aún corriéndole tibia y espesa por la cara desde la nariz rota.

El Príncipe Ragnar rara vez perdía los estribos, pero la gente le temía igualmente.

Temían a las sombras que podía invocar, dirigir y moldear a su voluntad.

Le temían porque así se lo habían enseñado.

Le temían porque creían que debían hacerlo.

Pero ese día, parecía menos un vampiro y más una criatura de lo más profundo.

Sus sombras se habían arremolinado a su alrededor de forma amenazante, enroscándose y retorciéndose con vida propia.

Sus ojos se habían oscurecido hasta adquirir aquel aterrador tono negro como la pez, el vacío inhumano que hacía que hombres hechos y derechos huyeran de él despavoridos.

La mayoría no sabía lo que era mirar fijamente a los ojos furiosos de un demonio.

Si alguna vez lo hubieran hecho, sabrían que había mucho más que temer del Príncipe Ragnar que sus sombras.

Sus ojos ardían con un odio tan potente que mirarlos había sido como asomarse a las fauces abiertas de la muerte.

El prisionero había esperado que Ragnar lo matara allí mismo.

Incluso lo había deseado.

Estaba sentenciado a muerte de todas formas, y morir en ese momento habría sido mucho más piadoso que este constante estado de limbo en el que el príncipe parecía decidido a mantenerlo; una incertidumbre perpetua donde cada día podía ser el último.

Aun así, cualquier cosa que Ragnar pudiera hacerle palidecería en comparación con lo que Narfor era capaz de hacer.

Todos los que sabían de Narfor conocían su crueldad.

Nadie se cruzaba en su camino y sobrevivía ileso.

Aquel hombre cazaba a los traidores como presas, rastreándolos con una determinación y una crueldad implacables.

No había dónde esconderse.

Nadie con quien negociar.

Una vez que Narfor le ponía la mira a alguien, este inevitablemente se quebraba —en mente, cuerpo o espíritu— mucho antes de que la muerte por fin llegara.

Había pasado más de una semana desde que Ragnar regresara a la celda, y un nudo helado de pavor se le había alojado en las entrañas desde el amanecer, negándose a aflojar su agarre.

Algo se avecinaba.

Podía sentirlo en los huesos.

Como siempre, los guardias asignados para vigilarlo no decían nada.

Nunca lo hacían.

Permanecían en silencio como estatuas talladas, inmóviles, sin ni siquiera hablar entre ellos.

Cuando la puerta de la celda por fin se abrió con un crujido, el prisionero alzó la vista, esperando al guardia que le traía la comida o al mismísimo príncipe.

Pero no era ninguno de los dos.

Otros dos guardias entraron, con expresiones vacías e indescifrables.

Sin mediar palabra, cada hombre sujetó uno de los brazos del prisionero y lo puso en pie de un tirón.

Sus agarres eran rudos, y sus dedos se clavaban en la delicada piel bajo sus codos.

El prisionero no gritó ni protestó.

No habría servido de nada, y no le ahorraría ningún dolor.

Protestar solo irritaría a los guardias, lo que los incitaría a ser más rudos.

Era mejor conservar las fuerzas para lo que viniera a continuación.

Lo sacaron a rastras de la húmeda celda, y las cadenas de sus tobillos rasgaban el suelo mientras lo arrastraban por una serie de pasillos desconocidos.

Cuanto más avanzaban, más inquietud se acumulaba en su estómago.

No reconocía aquellos corredores: estaban muy iluminados, bien conservados, limpios.

No había ninguna razón para que lo llevaran a esa parte de la mansión.

Los guardias se detuvieron ante una puerta cerrada.

Uno de ellos la abrió de un empujón y lo forzaron a entrar.

La habitación al otro lado estaba escasamente amueblada; solo tenía un escritorio, un sencillo diván y una mesita auxiliar vacía.

Aun así, comparado con la oscuridad de su celda, aquel espacio le resultaba extraño.

Las dos amplias ventanas estaban abiertas de par en par, y la cálida luz del sol se derramaba en la estancia, peinando las paredes con suaves trazos dorados.

Pero nada de eso importaba.

Nada de aquello retuvo la atención del prisionero.

Quien sí lo hizo fue el hombre que había tras el escritorio.

El Príncipe Ragnar estaba sentado en una silla de respaldo alto, con la postura relajada y una expresión inquietantemente neutra.

A medida que arrastraban al prisionero al interior, la mirada de Ragnar lo siguió con una calma fría y desapegada que resultaba, de algún modo, más perturbadora que su furia.

Cuando los guardias cerraron la puerta tras de sí, dejándolos a los cuatro encerrados, solo entonces habló Ragnar.

—Ahora que estás aquí —dijo, con voz monocorde y desprovista de calidez—, podemos empezar.

Se levantó de su asiento con un movimiento fluido y rodeó el escritorio hasta quedar justo delante del prisionero.

De cerca, la presencia del príncipe era sofocante, letal en su contención.

Contempló desde arriba al inmundo dignatario sin el menor atisbo de emoción.

Había algo frío y calculador en los ojos de Ragnar, algo que puso en máxima alerta cada nervio del cuerpo del prisionero.

El miedo lo recorrió con violencia.

El instinto lo instó a retroceder, no para huir, sino simplemente para poner distancia entre él y aquel hombre peligroso.

Pero los guardias que lo flanqueaban lo sujetaron con firmeza, con las manos aferradas a él como grilletes.

—¿Por qué me has traído aquí?

—graznó el prisionero con la mandíbula apretada.

El agarre de los guardias se intensificó, enviando agudas punzadas de dolor por sus brazos.

Su nariz, que había cicatrizado mal durante la ausencia de Ragnar —torcida e hinchada por el inadecuado intento de colocarle el hueso—, le palpitaba con cada aliento.

Nunca volvería a tener el mismo aspecto, pero eso apenas importaba.

Pronto estaría muerto, de una forma u otra.

Ragnar no respondió de inmediato.

Cuando lo hizo, su tono se mantuvo exasperantemente sosegado.

—Quiero que me escribas unas cuantas cartas.

Esta vez no había ira.

Ni un remolino de sombras.

Solo un tono frío y desapasionado y, de algún modo, eso era infinitamente más aterrador.

—Pero antes de eso —prosiguió Ragnar, ladeando ligeramente la cabeza—, recuérdame el nombre del enviado del que me hablaste.

El que Narfor siempre mandaba en su lugar.

El prisionero tragó saliva con dificultad, observando al príncipe con esa especie de pavor cauteloso que se reserva para un depredador salvaje, uno que podría atacar en cualquier momento y sin previo aviso.

El miedo rezumaba por sus poros como un sudor frío.

Y Ragnar, simplemente, esperó.

El prisionero tragó el grueso nudo que se le formaba en la garganta.

—Jorrit —balbuceó el hombre—.

Se llama Jorrit, Alteza.

—¿Sin apellido?

—preguntó Ragnar, con voz calmada pero cargada de escrutinio.

El prisionero negó con la cabeza rápidamente.

—Nunca me dio un apellido cuando se lo pregunté, así que no.

Y dudo que «Jorrit» fuera su nombre real, pero fue el único que estuvo dispuesto a darme.

Un destello, sutil pero inconfundible, pasó por los ojos de Ragnar.

La primera señal auténtica de emoción que el prisionero había visto.

—¿Y cómo solías reunirte con ese tal Jorrit?

—insistió Ragnar.

—Enviaba notas con indicaciones sobre dónde y cuándo quería que nos reuniéramos —respondió el prisionero con sinceridad, pues mentir ahora le parecía inútil—.

Siempre era un lugar distinto.

Él elegía el sitio, siempre.

Nunca supe de dónde venía porque, cuando yo llegaba, él ya estaba allí.

Todas y cada una de las veces.

Vaciló, y la vergüenza se deslizó en su expresión.

—Hubo una vez que envié a dos hombres a seguirlo.

Discretamente, o eso creía.

No debería haberlo intentado.

Un día después, encontraron sus cuerpos.

Debió de darse cuenta.

Ragnar emitió un murmullo pensativo y bajó la mirada hacia el suelo de piedra por un momento.

El silencio se prolongó, pesado y desconcertante, hasta que por fin volvió a hablar.

—Escribirás dos cartas —dijo, y su tono se tornó resuelto e inamovible—.

Una, dirigida a quienquiera que administre tu residencia en tu ausencia, y la otra, al enviado.

El cuerpo entero del prisionero se tensó al oír aquello.

—Pero, Alteza, ya se lo he dicho.

No sé nada de él, aparte de su nombre y el hecho de que trabaja para Narfor —protestó, forcejeando contra el férreo agarre de los guardias mientras el pánico se abría paso en su voz.

Ragnar alzó la cabeza, y su expresión se ensombreció de un modo que heló la estancia.

—No creo que haya nadie bajo el sol a quien no se pueda rastrear —dijo.

A continuación, le lanzó al prisionero una mirada tan fría y despiadada que al hombre se le heló la sangre—.

Y si descubro que me has mentido hoy, una nariz rota será la menor de tus preocupaciones.

Hizo un gesto hacia el escritorio.

El prisionero siguió el movimiento con la mirada y vio las hojas de papel pulcramente apiladas y la pluma dispuesta a su lado.

—Cuanto antes empieces, antes podrás volver a tu celda —añadió Ragnar, como si regresar a aquel pozo húmedo y miserable, donde era vigilado a cada hora del día, fuera algún tipo de merced.

—¿Por qué no falsificas las cartas sin más, como hiciste la última vez?

—soltó el hombre, aún tenso, calculando todas las vías de escape posibles, aunque no existiera ninguna.

Ragnar asintió hacia los guardias, y estos empezaron a arrastrar al prisionero hacia el escritorio.

—Porque la anterior no importaba ni la mitad que esta —respondió Ragnar—.

Si el enviado y tú estáis acostumbrados a intercambiar notas, sería mucho más difícil engañarlo con una falsificación.

Y en cuanto a la primera carta, la dirigida a tu residencia, incluirás instrucciones para que alguien vaya a recoger los viejos libros de contabilidad y la correspondencia privada de tu difunto padre, puesto que tú no puedes hacerlo.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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