Reclamada por el príncipe vampiro - Capítulo 268

Capítulo 268: Capítulo 268

Se despertó con la cabeza acurrucada en el hueco de su brazo, parpadeando lentamente mientras ahuyentaba los últimos vestigios de sueño. Apenas se movió, demasiado cómoda y satisfecha en su posición como para molestarse en cambiar de postura.

Un momento después, su mirada se desvió hacia arriba y se volvió plenamente consciente del hombre que yacía a su lado.

Él todavía tenía los ojos cerrados, con las pestañas oscuras contra su piel y el pecho desnudo donde las sábanas se habían deslizado. La luz de la mañana se derramaba en la alcoba en pálidas cintas, suavizando los definidos rasgos de su rostro. Ella lo estudió en silencio, absorbiendo la belleza masculina de su cara. Sus cejas oscuras, la línea firme de su nariz, la suave curva de sus labios y la cicatriz que le cruzaba la frente.

A todas luces, la cicatriz debería haber estropeado su apariencia. Debería haberle restado atractivo. En cambio, hacía lo contrario. Le confería una severidad y una irresistibilidad que a menudo le robaban el aliento cada vez que lo miraba demasiado de cerca.

Con más frecuencia de la que le gustaría admitir, se sorprendía a sí misma mirándolo fijamente tal como lo hacía ahora, trazando un mapa de su rostro solo con los ojos, como si lo viera por primera vez. Y cada vez, esa extraña emoción en su pecho crecía y se expandía, presionando hacia afuera hasta que parecía demasiado grande para caber en su caja torácica.

Su mirada descendió. Observó el ascenso y descenso constante de su pecho mientras respiraba, de forma lenta y regular en su sueño. Tenues cicatrices surcaban su piel: pequeñas marcas pálidas esparcidas por los relieves musculares, evidencia de las batallas que libró y en las que sobrevivió. Sintió un hormigueo en los dedos por el impulso de tocarlas, de recorrer sus caminos y conocer sus historias. Quería presionar sus labios contra cada una de ellas.

No se había dado cuenta de lo intensamente que lo miraba hasta que una risa grave y ronca rompió el silencio.

—Es siempre un deleite ser el objeto de tu atención, esposa.

El sonido de su voz, áspera por el sueño, le provocó un agradable escalofrío por la espalda.

Alzó la vista hacia su rostro y lo encontró ya observándola, con un brazo todavía acunándola y una lenta sonrisa curvando sus labios.

Por un momento, solo pudo abrir y cerrar la boca, con las palabras abandonándola por completo mientras el calor le subía por el cuello hasta las mejillas.

—¿Cómo te hiciste la cicatriz de la cara? —preguntó en su lugar, ya que fue lo único que se le ocurrió en ese instante.

En el momento en que la pregunta salió de sus labios, deseó poder retirarla.

Ragnar le había dicho que no había preguntas prohibidas entre ellos, pero ella sabía que era mejor no tocar ciertos temas. Y la cicatriz, grabada permanentemente en su rostro, parecía una de esas cosas. Se preparó para su reacción, esperando que su cuerpo se pusiera rígido, que su expresión se cerrara, que se apartara de ella por completo.

Pero nada de eso sucedió.

—Sucedió mientras estaba destinado en la frontera sur —dijo con calma, las palabras fluyendo sin vacilación. Habló con naturalidad, como si la pregunta no le molestara en absoluto. —Mis tropas y yo fuimos atacados por un grupo de soldados extranjeros. Nos tomaron completamente por sorpresa.

Su pulgar trazó una línea lenta y ociosa a lo largo de su brazo mientras continuaba. —Al final los sometimos, pero antes de eso, uno de ellos consiguió acuchillarme la cara. Casi me saca un ojo. Se le escapó un suspiro divertido. —Me aparté antes de que pudiera hacer algo peor. Pero aun así fue un milagro que saliera de allí prácticamente ileso.

Había ocurrido solo unos días antes de su boda. En aquel entonces, todavía vanidoso y joven, la cicatriz le había preocupado sin cesar. Pero Luria le había asegurado que no cambiaba nada, que no alteraba cómo lo veía. Poco después, asuntos mucho más urgentes habían surgido para acaparar su atención, y la marca en su rostro le pareció insignificante en comparación.

Ahora, era simplemente una parte de él. No era diferente de sus manos o su pelo. Algo en lo que ya no pensaba mucho.

—Te hace parecer muy impresionante —dijo Circe en voz baja, y luego vaciló mientras el calor le inundaba las mejillas—. Y… guapo. Muy guapo.

Observó cómo una sonrisa se extendía lentamente por su rostro. Se veía innegablemente complacido por sus palabras.

—Si viene de ti, entonces debe de ser verdad —dijo él, con la risa entretejiendo sus palabras.

Tras un momento, su expresión se suavizó, y el humor dio paso a algo más tierno y reflexivo.

—¿Puedo preguntarte algo yo también?

No vio ninguna razón para negarse. Circe asintió, con la mirada demorándose en el perfil de su rostro mientras esperaba.

—¿Puedes contarme algo de tu vida antes de Lamora?

La petición la sobresaltó más de lo que esperaba, aunque sabía que no debería haberlo hecho. Era inevitable que lo preguntara. Si no era ahora, sería algún día.

Su mente se aceleró, rebuscando entre los recuerdos más seguros. Podía hablarle de su hermano mayor, de lo unidos que estuvieron de niños. Podía hablar de su madre y de las historias que solía contarle sobre criaturas antiguas y mitos olvidados.

Podía mencionar a su doncella favorita en Westeria y las pequeñas y temerarias travesuras en las que se habían metido.

Sin embargo, las palabras que tenía en la punta de la lengua no eran ninguna de esas cosas.

En cambio, eran cosas que nunca antes había expresado en voz alta, secretos que había guardado sola.

—Cuando era muy joven, descubrí que podía sentir cuándo la gente mentía. Era instintivo. No sé cómo empezó, porque simplemente siempre fue algo que podía hacer —dijo con suavidad. Solo ahora se daba cuenta de que debía de estar ligado a su poder, pero en aquel entonces no tenía ni idea, era demasiado joven para cuestionarlo o encontrarle sentido.

Ragnar no la interrumpió, aunque ella sabía que esta revelación debió de ser una sorpresa. Su silencio le dio el espacio que necesitaba, y ella se aferró a él.

—Nunca se lo conté a nadie —continuó en voz baja—. Tenía miedo de que no me creyeran o, peor aún, de que me miraran como si fuera algo extraño. No quería eso, así que me lo guardé para mí. Se lo oculté a todo el mundo, incluso a mi propia madre. Sus dedos se crisparon ligeramente sobre las sábanas. —Pero de algún modo mi padre se enteró, y… —su voz se quebró.

Bajó la mirada, alisando la suave tela con la mano como si se anclara en el presente. —Solo tenía ocho años cuando me arrastró a presenciar un juicio por primera vez. Me hizo sentarme a su lado después de darme instrucciones en privado sobre lo que esperaba de mí. Tenía que asentir cuando el acusado decía la verdad y negar con la cabeza cuando mentía. Se le hizo un nudo en la garganta. —Castigaba a los mentirosos con más dureza. A veces condenaba a muerte a gente por delitos menores como robos en la calle y otras faltas leves, simplemente porque intentaban mentirle. Me dijo que era lo menos que podía hacer por mi reino.

Tragó saliva. —Pero yo solo era una niña, y esas muertes pesaron mucho sobre mí. Todavía lo hacen. Sobre todo sabiendo que yo fui la razón de que ocurrieran.

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