Reclamada por el príncipe vampiro - Capítulo 47

47: Capítulo 47 47: Capítulo 47 Ragnar empujó la puerta de sus aposentos y entró sin reducir la marcha, con el golpeteo de sus botas resonando contra el suelo de piedra.

Detrás de él, Circe permaneció inmóvil en el umbral, con su figura enmarcada por la luz que se derramaba desde el pasillo.

Se quitó el abrigo, lo arrojó sobre una silla cercana y se giró para mirarla al darse cuenta de que no lo había seguido.

—¿No vas a entrar?

—preguntó él, frunciendo ligeramente el ceño al ver que ella seguía sin moverse.

Pero Circe se quedó clavada en el sitio, con los hombros rectos y los brazos rígidos a los costados, como si se preparara para algo.

—Dijiste que cambiarías nuestros arreglos para dormir —dijo ella, recordándole la conversación que tuvieron después de que regresara de su biblioteca.

Su voz era firme a pesar de la tensión que se aferraba a ella como una armadura.

Él le dio la espalda y se dirigió hacia la cómoda al otro extremo del dormitorio, abrió uno de los cajones y comenzó a revolver su contenido.

Ni siquiera la miró al hablar.

—Dije que iba a reconsiderarlo.

Nunca prometí cambiar nada.

Los pensamientos de Circe se detuvieron en seco.

Su mirada se endureció.

—¿Qué?

—preguntó.

No porque no hubiera oído lo que él dijo, sino porque quería darle la oportunidad de retractarse y corregir su declaración.

Sus dedos se flexionaron a los costados, cerrándose en puños y luego soltándose, una y otra vez.

—Nunca te prometí nada.

Dije que lo pensaría y ya lo he hecho.

Mi respuesta es no.

—La voz de Ragnar era dura como el acero.

Circe parpadeó lentamente, como si esas palabras necesitaran tiempo para asentarse en su mente.

—Ah —dijo ella en voz baja, casi para sí misma.

Sus ojos perdieron el enfoque por un instante, mirando a la nada.

No hubo gritos, ni una diatriba furiosa como él medio esperaba.

Simplemente avanzó, sus pies cruzando el umbral con un propósito silencioso, el suave chasquido de sus zapatos repiqueteando contra el pulido suelo de piedra.

Ragnar no se giró, pero sus sentidos se agudizaron, siguiendo sus movimientos por el rabillo del ojo.

La vio acercarse al tocador, su mirada recorriendo la habitación, primero la cama, luego la mesita auxiliar, buscando algo.

Sus hombros se tensaron cuando sus ojos se posaron en el delicado jarrón posado en el borde del tocador.

Una cosa pequeña y frágil llena de flores silvestres frescas.

Vio cómo su mirada se oscurecía con determinación.

Entonces, sin dudarlo, caminó con decisión hacia él, agarró el jarrón con un movimiento rápido, echó el brazo hacia atrás y se lo arrojó con todas sus fuerzas, apuntando directamente a su cabeza.

El jarrón surcó el aire, un borrón de color y cristal.

Él se agachó justo a tiempo, y el agudo viento de su paso le rozó un lado de la cabeza.

Un instante después, explotó contra la pared detrás de él con un estruendo atronador, haciendo que los fragmentos de cristal llovieran sobre el suelo.

Siguió un silencio.

Tenso y resonante.

Ragnar se enderezó lentamente, con el pulso martilleándole en los oídos.

Él no habló, y ella tampoco.

La miró fijamente, aturdido hasta el silencio, con una expresión atrapada entre la incredulidad y la indignación contenida.

Apretó la mandíbula y entrecerró los ojos como si luchara por dar sentido al repentino cambio en su comportamiento.

Pero Circe no se inmutó.

Mantuvo la barbilla alta y la espalda recta con desafío mientras se adentraba en la alcoba, cada uno de sus pasos deliberado y lento, como un depredador acechando a una presa herida.

Dejó que sus dedos se deslizaran por los bordes tallados de los muebles, las sillas, un baúl, el tocador, dejando rastros invisibles tras de sí, cada movimiento lleno de una gracia escalofriante.

No había ni un atisbo de ira en su rostro.

No había casi nada en absoluto, solo una fría e inquebrantable concentración.

El silencio persistía en el aire.

Era el tipo de silencio que gritaba, una calma que prometía caos.

Su mirada barrió la habitación con una precisión espeluznante hasta que se posó en un candelabro de plata que descansaba sobre la mesita auxiliar.

Ragnar vio el momento exacto en que ella lo notó.

Su concentración se agudizó y sus ojos se detuvieron en el objeto apenas un segundo más de la cuenta.

—Basta ya —espetó él, con la voz baja pero tensa por la creciente frustración.

No era una súplica.

Era una orden.

Una nacida de los nervios que se deshacían rápidamente.

Pero Circe no se detuvo.

No estaba ni cerca de haber terminado, y en algún lugar en el fondo, Ragnar debía de saberlo.

No estaba allí para montar una rabieta o llorar en sus manos.

Nunca había sido de las que lo hacían.

Circe siempre había sido una mujer de acción y los grilletes de acero que la familia real le había puesto no cambiarían ese hecho.

No, estaba allí para dejar clara su postura y se aseguraría muy bien de que él la entendiera.

Puede que él tuviera las llaves de su prisión, pero ella todavía tenía su orgullo, su voluntad, su fuego.

No se dejaría manipular, ni por él, ni por nadie en Lamora.

Sobre todo, no permitiría que la tomaran por tonta bajo el pretexto de una falsa amabilidad y promesas.

Él necesitaba aprenderlo a fondo, incluso de forma dolorosa.

Antes de que el temperamento de ella estallara por completo.

Porque si no lo hacía, si seguía tensando la cuerda como si el espíritu de ella fuera algo que se pudiera doblegar a su conveniencia, temía que pudiera perder el control de verdad.

Y si eso ocurría, no necesitaría un arma.

Lo mataría con sus propias manos, en un arrebato de ira ciega, antes de que él tuviera la oportunidad de ayudarla a ella o a su hermano a escapar de este maldito reino.

Circe envolvió sus dedos alrededor del candelabro, sopesando su peso en la mano.

Era más pesado que el jarrón y estaba destinado a hacer más daño con el impacto.

Sin decir palabra, se lo lanzó, esta vez con más fuerza que la primera.

Ragnar apenas lo esquivó por lo cerca que estuvo de golpearle en plena cara.

Se apartó de un salto en el último segundo, haciendo que el proyectil errara su objetivo.

Circe soltó un bufido de fastidio y fue a por su siguiente arma, pero él fue más rápido.

Cerró la distancia entre ellos y le arrebató la mano antes de que pudiera hacer contacto.

La ira brilló en sus ojos.

Intentó zafarse de su agarre, pero él lo apretó con más fuerza.

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