Reclamada por el príncipe vampiro - Capítulo 48

48: Capítulo 48 48: Capítulo 48 La mano de Ragnar se cerró alrededor de su muñeca, con una fuerza que le dejaría un moretón.

Su agarre era tan firme como unos grilletes de acero, clavándose en la tierna piel de su muñeca.

A Circe se le cortó la respiración.

Intentó zafarse de un tirón, pero fue inútil.

Tiró de ella bruscamente, obligándola a levantar la vista hacia su rostro, hacia sus ojos.

Una tormenta de agitación se gestaba en sus profundidades.

Algo más hondo que le revolvió el estómago, aunque se negó a demostrarlo.

Se irguió y levantó la barbilla.

No le daría la satisfacción de ver miedo o arrepentimiento en su expresión.

Su espalda rozó el borde de la mesita auxiliar.

La fría madera la ancló a la realidad y agudizó sus sentidos.

Deslizó la mano libre a su espalda, con los dedos moviéndose frenéticamente sobre la superficie de la mesa en una búsqueda desesperada.

Necesitaba algo.

Cualquier cosa que pudiera usar como arma.

No se quedaría ahí parada dejando que la acorralara como a una criatura indefensa.

Pensó en sacar la daga que aún llevaba sujeta al muslo, pero descartó la idea.

El objetivo no era mutilarlo, sino herirlo lo suficiente como para darle una lección.

Pero con cada segundo que pasaba sujetándole la muñeca, más ansiaba el firme peso de la daga en su mano.

Ahí estaba.

Sus dedos se cerraron en torno a un objeto grueso encuadernado en cuero.

Un diario.

No era mucho, pero serviría.

Sin dudarlo, lo agarró y lo blandió en un arco cerrado, apuntando directamente al lateral de su cabeza.

Si lo golpeaba con la suficiente fuerza, la soltaría.

Tenía que hacerlo.

****
Ragnar se movió más rápido de lo que ella había previsto, deteniendo el diario en pleno aire.

Se lo arrancó de las manos antes de que pudiera golpearlo y lo arrojó al suelo sin miramientos, con las páginas abriéndose en abanico.

Antes de que ella pudiera siquiera intentar alcanzar otro objeto para lanzárselo, la mano de él salió disparada de nuevo y le apresó la otra muñeca.

Circe soltó un bufido de rabia, un sonido nacido tanto de la furia como de la incredulidad.

Se retorció mientras la sujetaba, intentando con todas sus fuerzas zafarse, pero él solo apretó más en respuesta.

Tenía los ojos fijos en ella, no con ira, sino con algo más complejo.

Algo estratificado e indescifrable.

La miraba como se mira a una criatura salvaje: peligrosa, impredecible y, sin embargo, extrañamente hipnótica.

Había cautela en su postura, sí, pero bajo ella persistía una fascinación pura y reticente.

Ella lo intrigaba y lo fascinaba, mucho más de lo que alguien como ella debería.

Desde el momento en que se arrodilló ante él en el salón del trono de su padre.

Incluso ahora, mientras lo atacaba y luchaba por escapar, sin dejar de mirarlo como si fuera la mugre bajo sus zapatos.

—¡Suéltame!

—espetó, con la voz cargada de veneno mientras se revolvía contra él.

Pero no lo hizo.

Siguió luchando, forcejeando y debatiéndose, con la respiración cada vez más agitada, hasta que, poco a poco, la energía abandonó sus extremidades.

Sus hombros se hundieron y sus brazos quedaron flácidos.

No soportaba la derrota, pero reconoció lo inútil que era seguir luchando.

Al menos, por ahora.

Ragnar observó su cambio de actitud sin aflojar el agarre.

—Ahora —dijo en voz baja, casi como si engatusara a un animal asustado para que saliera de su escondite—, ¿quieres decirme por qué me lanzas cosas a la cabeza?

Su voz era amable.

Demasiado amable.

Circe no se fiaba.

—Quiero mis propios aposentos —dijo, antes de bajar la mirada a los dedos que aún le rodeaban firmemente las muñecas—.

Y quiero que me sueltes.

—¿Por qué?

—preguntó él.

—Porque me estás haciendo daño en las muñecas —respondió Circe.

Su tono dejaba meridianamente claro que lo consideraba un idiota por no captar lo obvio.

—No.

No me refería a eso —dijo Ragnar en voz baja, con un matiz de frustración tiñendo su voz.

Alivió la presión en el brazo de ella al instante, pero no la soltó por completo.

Su agarre seguía siendo firme, pero ahora más suave, consciente de no volver a sujetarla con tanta fuerza.

Había vuelto a dejarse llevar.

A veces no era consciente de su propia fuerza y tendía a usarla sin cuidado.

Era un soldado, y la gente a la que se enfrentaba solía estar armada, igual de bien entrenada y curtida en la batalla.

Hombres que sabían devolver los golpes, que vestían acero, lucían cicatrices y contaban con sangrar.

Ella no era uno de ellos.

Ragnar tuvo que recordarse a sí mismo que Circe, por muy terca que pareciera, seguía siendo humana, una mujer.

Una mujer de lengua afilada, desafiante y exasperante, pero una mujer al fin y al cabo, lo que la hacía más frágil, aunque se comportara de forma totalmente opuesta.

—¿Por qué estás tan desesperada por tener tus propios aposentos?

—preguntó, realmente perplejo.

Habían pasado días enteros en la misma habitación en el palacio.

Atrapados juntos sin nada más que tensión, silencios obstinados y el ocasional comentario mordaz, y ni una sola vez había ella sacado a relucir el problema del espacio.

Entonces toleraba su presencia.

¿Por qué ahora no?

Circe se irguió con una brusca exhalación, su expresión volviéndose incrédula, como si la sola pregunta fuera demasiado estúpida como para considerarla.

—¿Por qué iba a querer compartir una habitación contigo?

—espetó, el veneno enroscándose en sus palabras como un látigo.

Parecía ofendida, como si la proximidad de él la ultrajara.

Ragnar frunció el ceño, y sus labios se torcieron en una mueca de disgusto.

¿Qué tenía de ofensivo compartir una habitación con él?

¿Acaso lo consideraba una compañía insoportable?

¿O era simplemente que quería estar sola, sin que él vigilara cada uno de sus movimientos, respirara su mismo aire y durmiera bajo el mismo techo?

Apretó la mandíbula.

—¿Si no es aquí, dónde exactamente piensas dormir?

—preguntó, aunque ya sabía que la respuesta no importaría.

No iba a consentir sus caprichos.

No iba a darle lo que quería.

Permitirle alojarse en otro lugar significaría perder el control de la situación.

Estaría fuera de su alcance, libre para urdir planes en la tranquilidad de su propia intimidad, que era exactamente el tipo de cosa que ella haría.

Sobre todo al caer la noche, cuando el silencio facilitaba la conspiración y la ejecución de su planeada fuga.

Mantenerla cerca, contenida y al alcance de la mano era la única forma de asegurarse de que no se le escurriera entre los dedos como el humo.

Y si era sincero consigo mismo, había otra razón, una que prefería no analizar demasiado.

La encontraba fascinante.

Exasperante, sí, pero fascinante al fin y al cabo.

Observarla era como mirar fijamente a una serpiente enroscada, hermosa y peligrosa a partes iguales.

Siempre existía el riesgo real de que lo apuñalara en el pecho mientras dormía, pero, de algún modo, empezaba a pensar que quizá mereciera la pena correr el riesgo.

—Hay otras habitaciones en este lugar, ¿no es así?

E incluso si no las hubiera, preferiría dormir en la cocina o en los establos —espetó, con la barbilla alzada en un gesto de desafío—.

Me arriesgaría a dormir en el bosque antes que compartir esta habitación contigo.

Su terquedad era tan exasperante como admirable.

Ragnar debería haberse ofendido; la mayoría de los hombres lo habrían hecho.

Sus palabras eran más que un insulto, eran una declaración de absoluto desdén.

Pero en lugar de sentirse menospreciado, se encontró cautivado por ella.

Un fuego ardía en su mirada, puro e indómito.

No era solo furia, era poder, salvaje y peligroso.

El tipo de fuego que podría reducir a cenizas un reino entero si se dejaba sin control.

Antes de que ninguno de los dos pudiera volver a hablar, un golpe seco en la puerta interrumpió el momento.

La tensión que se había estirado entre ellos como la cuerda de un arco se rompió de golpe.

La mirada de Ragnar se desvió hacia la puerta, y en esa distracción, Circe aprovechó la oportunidad.

Con un tirón brusco, se zafó de su agarre y retrocedió unos pasos, poniendo distancia entre ellos.

Respiraba de forma irregular y se frotó la muñeca, donde la presión de la mano de él había dejado un dolor sordo y punzante justo bajo la piel.

Ragnar no se movió, y algo parecido a la culpa cruzó su rostro al verla frotarse las muñecas.

—Adelante —dijo, con la voz más firme de lo que en realidad se sentía.

La puerta se abrió lentamente con un crujido, sus goznes gimiendo bajo el peso.

Nieah apareció en el umbral.

Entró, hizo una profunda reverencia y luego centró su atención en Circe.

—Alteza —dijo—, su hermano desea verla.

Por un instante, Circe no se movió, pero algo en su expresión cambió y volvió a enfocarse.

Como si las palabras de Nieah le hubieran recordado quién era, y qué era lo verdaderamente importante.

Su hermano.

—Sí, por supuesto —murmuró, dirigiéndose ya hacia la puerta antes de que la frase hubiera abandonado del todo sus labios.

No le dedicó a Ragnar ni una segunda mirada al pasar a su lado, como si la interacción entre ellos no hubiera ocurrido, mientras la tela de su falda susurraba en torno a sus piernas al caminar.

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