Reclamada por el príncipe vampiro - Capítulo 85

85: Capítulo 85 85: Capítulo 85 ADVERTENCIA DE CONTENIDO SENSIBLE: AHOGAMIENTO
Los nobles revoloteaban a su alrededor, su parloteo era un suave murmullo bajo los resplandecientes candelabros.

Las damas susurraban detrás de sus abanicos, entrecerrando los ojos cada vez que miraban en su dirección.

Los lores le lanzaban miradas furtivas desde el otro lado del salón de baile.

Ragnar los veía a todos.

Sentía su escrutinio como un toque físico, como dedos fantasmales que trazaban las afiladas líneas de su rostro y el contorno de sus hombros.

Fingió no darse cuenta de ninguno de ellos.

Había tres tipos de personas que lo observaban, y la mirada en sus ojos hacía fácil distinguirlos.

El primer grupo eran los que lo apoyaban, nobles que aún albergaban la esperanza de que el trono algún día llevara un nombre diferente, su nombre.

Se alineaban con él no por amor, sino por estrategia, ambición y el deseo de sobrevivir a cualquier caos que el gobierno de la reina pudiera desatar con el tiempo.

El segundo grupo lo miraba con una inquietud apenas disimulada.

Desconfiaban de lo que representaba, de lo que podría llegar a ser algún día.

Para ellos, Ragnar era esquivo, impredecible, una criatura nacida de sombras y rumores.

Temían lo que podía hacer, no solo con su posición, sino con las sombras que se doblegaban a su voluntad y obedecían cada una de sus órdenes.

Y luego, estaba el último grupo, los que lo despreciaban abiertamente.

Su desdén era latente y absoluto.

La mayoría no eran más que marionetas de la reina, leales a su poder y ciegos a su corrupción.

No dudarían en clavarle un cuchillo en la espalda si tuvieran la oportunidad.

Para ellos, la existencia de Ragnar era una mancha en el linaje real.

Un vástago bastardo de un demonio, indigno del título de príncipe de Lamora.

Eran elitistas que se aferraban a las arcaicas costumbres de sus ancestros como si fueran salvavidas.

Idealizaban la era del reinado del Rey Marzen como la edad de oro de Lamora, a pesar del derramamiento de sangre, la tiranía y la crueldad que la habían definido.

Anhelaban regresar a esa brutalidad, convencidos de que su estatus los protegería de sus consecuencias.

Ansiaban la carnicería desde la seguridad de sus altas torres de marfil y, por encima de todo, despreciaban a los humanos.

Los veían como seres inferiores, apenas algo más que ganado.

Así que cuando Ragnar, el príncipe ilegítimo de Lamora, se casó con una mujer humana, su indignación fue inconmensurable.

A sus ojos, fue una ofensa grave, sumada al ya imperdonable pecado de su nacimiento.

El hecho de que la lujuria del rey y la manipulación de la reina hubieran orquestado ambos eventos importaba poco.

Su odio no era lógico.

Culpaban a Ragnar de todo, incluso de aquello sobre lo que no tenía control.

Pero en ese momento, la silla vacía a su lado preocupaba a Ragnar más que los nobles que lo rodeaban.

Circe llevaba demasiado tiempo fuera.

¿Adónde podría haberse ido?

No creía que intentara escapar, no mientras su hermano permaneciera bajo su custodia.

Circe podía ser imprudente, incluso desafiante a veces, pero había una cosa sobre ella que Ragnar sabía con una certeza inquebrantable: su devoción por Rowen era incondicional.

Sin previo aviso, Ragnar se levantó de su silla, interrumpiendo a media frase al lord que estaba hablando.

—Disculpe —dijo bruscamente, alejándose a grandes zancadas antes de que el hombre pudiera protestar.

Abrió de un empujón las grandes puertas dobles y salió al aire frío de la noche, sus ojos escudriñando los oscuros terrenos de la finca.

El frío le calaba la piel, pero apenas lo sentía.

Su mirada saltaba de sombra en sombra, buscando cualquier rastro de ella.

Aceleró el paso, sus botas crujían sobre la grava y las hojas secas mientras seguía su instinto más que la lógica.

Algo iba mal.

La quietud en el aire lo oprimía como una advertencia.

Se estaba acercando al límite de los terrenos del oeste cuando un chapoteo repentino llegó a sus oídos.

Fue fuerte y frenético, y provenía de la dirección del estanque.

Recordaba su ubicación de visitas anteriores.

Los sonidos se volvieron más desesperados a medida que se acercaba y, justo cuando el estanque apareció a la vista, alcanzó a ver una mano delgada asomando por la superficie, pero desapareció al segundo siguiente.

Había alguien en el estanque.

La sangre de Ragnar se heló.

Corrió hacia adelante, desabrochándose el abrigo y quitándose los zapatos de una patada mientras corría.

Llegó al borde y se arrojó al agua sin pensarlo dos veces; el impacto gélido le quitó el aire de los pulmones.

No importaba si era Circe o no.

Alguien se estaba ahogando y tenía que ayudar.

No podía permitirse llegar demasiado tarde.

El estanque era más profundo de lo que parecía.

Desde la superficie, daba la ilusión de ser poco profundo e inofensivo.

Pero por debajo, era un mundo de sombras turbias y un frío que calaba hasta los huesos.

La visibilidad era escasa, pero los agudos ojos de Ragnar captaron un movimiento, una ráfaga de seda que se desplazaba hacia abajo.

Dos figuras.

Un hombre y una mujer, hundiéndose lentamente hacia el fondo.

La tela del vestido de la mujer florecía a su alrededor como una flor moribunda.

Había observado ese vestido el tiempo suficiente al principio de la noche como para reconocerlo ahora sin lugar a dudas.

Circe.

Su corazón dio un vuelco doloroso en su pecho.

Tenía los ojos cerrados, sus extremidades colgaban flácidas a los costados.

Ya no luchaba, ya no se esforzaba por alcanzar la superficie.

El mismo vestido que la había convertido en el centro de atención en el baile ahora la arrastraba hacia abajo como un ancla.

Un tipo de miedo terrible y familiar se apoderó de él, uno que solo había experimentado una vez antes.

Apretó los dientes y obligó a sus extremidades a moverse, nadando más fuerte y más rápido que nunca.

La alcanzó justo cuando el cuerpo de ella se posaba sobre el fondo fangoso del estanque.

Le rodeó la cintura con un brazo y se impulsó desde el suelo, abriéndose paso a patadas de vuelta a la superficie.

Tras emerger del agua, la arrastró a tierra firme con brazos temblorosos y se desplomó a su lado sobre la hierba.

Su aliento salía en jadeos entrecortados, pero su pánico no dejaba lugar al descanso.

Se volvió hacia ella de inmediato, con los ojos desorbitados por la preocupación.

—Circe —musitó, con la voz teñida de desesperación.

Su piel estaba fría al tacto y por un momento apenas parecía que respiraba.

Verla así, inconsciente a su lado, le trajo recuerdos del pasado, de Luria yaciendo inerte y sin vida en sus manos.

Esos recuerdos amenazaban con devorarlo por completo.

Pero la mujer a su lado era Circe, no Luria, y solo por esa razón luchó contra las pesadas mareas de su pena y dolor para mantenerse firmemente en el presente.

Entonces, de repente, empezó a toser.

Un chorro de agua brotó de su boca y nariz; cada arcada sonaba como si se la arrancaran del pecho.

Ragnar se movió rápidamente, poniéndola de lado para ayudarla a expulsar el agua.

Su cuerpo temblaba sin control, sus respiraciones eran cortas y entrecortadas.

No sabía si era el frío o el miedo lo que la hacía temblar tan violentamente.

Quizás eran ambos.

—Circe —dijo de nuevo, con la voz quebrada al pronunciar su nombre.

Ella abrió los ojos de golpe e inmediatamente se llevó las manos al estómago, palpando frenéticamente la parte rasgada de su vestido como si esperara encontrar una herida que no estaba allí.

Cuando su mirada finalmente se encontró con la de él, desorbitada y aterrorizada, algo se rompió dentro de él.

Su control se hizo añicos y no pudo contenerse más.

Tiró de ella para enderezarla y la estrechó entre sus brazos, sujetándola con fuerza contra su pecho.

Sus manos temblaban al aferrarla, sus cuerpos resbaladizos y mojados por el estanque.

—Circe —susurró una y otra vez como una plegaria, como si decir su nombre pudiera de alguna manera borrar lo que acababa de suceder.

Ella no se resistió a su abrazo.

Quizás estaba demasiado débil para hacerlo.

Quizás necesitaba el contacto tanto como él.

Permaneció en silencio durante un largo rato y su voz tembló cuando finalmente habló.

—Intentó matarme —susurró—, intentó ahogarme.

Él…

Sus palabras se apagaron mientras otra oleada de escalofríos la invadía.

Ragnar apretó la mandíbula.

El atacante debía de ser la segunda figura que se hundía en el estanque.

Circe había luchado contra él el tiempo suficiente para sobrevivir.

Esa era la única razón por la que estaba aquí ahora, en sus brazos, respirando, y nunca había estado más agradecido por su ferocidad que en ese momento.

A pesar de la alegría y el alivio que sentía en ese instante, la rabia se enroscaba con fuerza en su pecho, hirviendo justo bajo la superficie.

Alguien la había atacado de nuevo, casi la había matado.

Entrecerró los ojos mientras volvía a mirar el estanque, recorriéndolo con la mirada.

Pero se detuvo cuando algo le llamó la atención.

Allí, flotando justo en la superficie del estanque, había un trozo de tela de color rojo intenso que se burlaba de él con su presencia.

Su mente regresó al instante al asesino que murió en las mazmorras de Gonan.

Allí también había habido un paño de color rojo intenso.

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