Reclamada por el príncipe vampiro - Capítulo 87

87: Capítulo 87 87: Capítulo 87 Las puertas del dormitorio se cerraron con un chasquido tras ellos mientras Ragnar se adentraba en la habitación.

El silencio del lugar era denso y opresivo, y los envolvía como una segunda piel.

Varias velas parpadeaban sobre la repisa de la chimenea y las mesas, proyectando largas sombras contra las paredes y bañando la estancia en un resplandor dorado y vacilante.

—Bájame —dijo Circe en voz baja.

Esta vez, Ragnar la escuchó.

La puso de pie con suavidad, tratándola como si estuviera hecha de cristal y pudiera hacerse añicos si la soltaba demasiado rápido.

Su vestido empapado se le ceñía al cuerpo, pesado por el agua del estanque, y él no pudo evitar notar cómo temblaba, no solo por el frío, sino por lo que acababa de ocurrir.

Sin decir palabra, cruzó la habitación hacia el frío hogar.

Se agachó, colocó unos leños nuevos en una pila ordenada y les prendió fuego.

Mientras las llamas crepitaban y cobraban vida, el calor empezó a extenderse lentamente por la estancia.

Cuando se enderezó, Ragnar se giró para mirarla, recorriéndola con la mirada de la cabeza a los pies.

Buscó cualquier moratón, rasguño o herida que se le pudiera haber pasado por alto, pero no encontró ninguno.

Aun así, su mirada se detuvo en la tela empapada de su vestido.

El tejido mojado debía de ser insoportable contra su piel.

—Llamaré a alguien para que te ayude a quitarte esa ropa —dijo, mientras ya se dirigía a grandes zancadas hacia la puerta.

Se detuvo con la mano en el pomo pulido y miró por encima del hombro.

Sus ojos se encontraron con los de ella y su voz se suavizó—.

Investigaré lo que ha pasado y te juro que haré todo lo que esté en mi mano para asegurarme de que nada como esto vuelva a sucederte.

Circe quería creerle, de verdad que quería.

Pero no era la primera promesa que le hacía de protegerla, y alguien ya se había acercado lo suficiente para herirla.

Lo suficiente para intentar matarla.

Si no se hubiera defendido con todas sus fuerzas, ahora mismo estaría muerta, flotando sin vida bajo la superficie del estanque de Lady Maelis.

Y ni siquiera sabía por qué la había atacado aquel hombre.

¿Qué lo había llevado a tal violencia?

¿Y si había otros como él, escondidos a plena vista?

Al fin y al cabo, se dio cuenta Circe, la única persona en la que de verdad podía confiar era en sí misma.

Ella no respondió.

Ragnar esperó un momento más, luego le dedicó un asentimiento rígido y solemne antes de salir sigilosamente de la habitación.

Mientras avanzaba a grandes zancadas por el pasillo que se alejaba de su alcoba, vio a tres doncellas que se acercaban.

Cada una llevaba cubos llenos de agua tibia, cuyas asas tintineaban suavemente a cada paso.

Redujo el paso al acercarse a ellas.

—Ayúdala a quitarse esa ropa mojada —le ordenó a una de las doncellas.

La joven hizo una rápida reverencia en señal de acatamiento.

Era joven, con pecas que le salpicaban las mejillas y el puente de la nariz, y tenía los ojos muy abiertos y solemnes.

Ragnar no se detuvo.

Sus pasos lo llevaron hacia las profundidades de la mansión en un vano intento de quemar la energía inquieta y bullente que le subía por el pecho.

Sentía la sangre demasiado caliente, una presión en la cabeza.

Temía que, si no encontraba una forma de liberar la tormenta de su interior, regresaría a la finca Hawthorne y arrasaría con el lugar.

Exigiría respuestas, exigiría saber cómo un asesino armado se había colado entre sus patrullas sin ser visto.

Incluso bajo el manto de la noche, alguien debería haber oído la pelea.

Alguien debería haber visto las salpicaduras de agua.

Pero nadie lo había hecho.

Así no estaba estable, no en ese estado.

Sus sombras estaban demasiado cerca de la superficie.

Siseaban en sus oídos, arañaban los límites de su control, gruñendo a cada paso que daba.

Había sido Circe quien casi había perdido la vida esa noche y, sin embargo, Ragnar solo podía pensar en Luria.

Luria, yaciendo en un charco de su propia sangre.

Luria, en una noche que debería haber sido hermosa.

Sus ojos perdiendo el brillo, su piel perdiendo el color mientras la vida se le escapaba con cada latido.

El recuerdo de su primera noche de bodas se retorcía junto con los sucesos de esa noche, formando una amarga mezcla de dolor, rabia y autodesprecio que amenazaba con ahogarlo.

Si iba a la finca Hawthorne ahora, no se marcharía en paz.

Mataría a alguien, y si lo hacía, si desataba esa parte de sí mismo que tanto había luchado por enterrar, solo conseguiría que los nobles presentes lo vilipendiaran aún más.

Para ellos, ya no sería un hombre preocupado que se había quedado conmocionado tras ver a su esposa a punto de morir; se convertiría en el monstruo atroz que no puede mantener a raya a sus viles sombras.

Ragnar ni siquiera se dio cuenta de dónde estaba hasta que se detuvo.

Estaba de pie ante la puerta de Casilo.

Sin dudarlo, levantó el puño y llamó tres veces a la pesada madera.

Pasó un instante y la puerta se abrió con un crujido.

Casilo apareció en el umbral, y le bastó una mirada al rostro de Ragnar para hacerse a un lado en silencio y dejarlo pasar.

—Has vuelto antes de lo esperado —comentó Casilo mientras cerraba la puerta tras ellos.

Ragnar no respondió de inmediato.

Su mirada se clavó en un punto de la pared mientras hablaba con voz grave y rota.

—Alguien ha intentado matar a Circe esta noche.

El agresor intentó ahogarla en el estanque de Lady Maelis.

Los ojos de Casilo se abrieron de par en par por un instante, pero su expresión se tornó rápidamente indescifrable.

—¿Sabe Lady Maelis lo que ha pasado?

—No —respondió Ragnar—.

Pero no tardará en saberlo.

—Se giró entonces hacia Casilo, con expresión sombría—.

Circe ha matado al hombre.

Su cuerpo sigue en la propiedad.

Casilo frunció el ceño.

—¿Cómo se encuentra?

Es algo horrible por lo que pasar.

—Está conmocionada, pero ilesa —dijo Ragnar—.

Al menos físicamente.

No le he encontrado ninguna herida, pero no puedo quitarme la sensación de que no ha sido algo fortuito.

Creo que el primer atentado contra la vida de Circe y este están conectados.

Casilo se acercó y bajó la voz.

—¿Y tú?

¿Cómo estás?

Ragnar vaciló.

—Yo no soy el que casi se ahoga —dijo finalmente.

—No —asintió Casilo en voz baja—.

Pero eres el que casi pierde a otra esposa.

Y ha ocurrido solo tres días antes del aniversario de la muerte de Luria.

Esas palabras golpearon a Ragnar como una cuchillada en el pecho.

Era el pensamiento que lo había atormentado desde el momento en que sacó a Circe del agua y, ahora, dicho en voz alta, se volvía ineludible.

Enviar a un asesino a por Circe tan cerca del aniversario del asesinato de Luria no era solo crueldad.

Era un mensaje, una burla.

Un recordatorio de lo que había perdido antes y de lo que podía volver a perder.

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