Recuperando a mi Luna secreta - Capítulo 137

Capítulo 137: Capítulo 137: Dos borrachos

Punto de vista de Allison

Abrí la puerta de un empujón con tanta fuerza que las bisagras temblaron, y me detuve en seco justo a tiempo para oír el final de la frase de Bellingham.

—Pre…

Entrecerré los ojos. —¿Pre qué?

Bellingham no era el tipo de hombre que dejaba las frases a medias, ni que dejaba que la emoción se filtrara en su voz. Pero tenía la pinta de alguien que acababa de darse cuenta de que había cruzado una línea.

Su mandíbula se tensó.

—Preocupada —dijo finalmente, demasiado rápido—. Siempre estaba preocupada por… la ambición. Ya sabes cómo es.

Enarqué una ceja. —Eso no es lo que ibas a decir.

Me dedicó una sonrisa tensa y demasiado educada y se ocupó en enderezar un posavasos que no necesitaba que lo enderezaran.

Lo miré fijamente un instante más.

—¿De qué estaban hablando exactamente? ¿Noche de poesía en el bar de los traumas emocionales?

Casi esperaba que alguien trajera un proyector y se pusiera a citar a Rupi Kaur.

Los ojos de Lucian se posaron en mí con una fuerza que me hizo enderezar la espalda.

Esa mirada: intensa, sin parpadear, con un aire demasiado descarnado.

Parecía un hombre que a duras penas lograba mantenerse entero y, por un segundo, me pregunté si el alcohol era lo único que lo había deshecho.

Esos ojos —profundos, atormentados y vidriosos— se fijaron en mí como si yo fuera lo único que lo anclaba a la habitación.

Dentro de mí, Jasmine se agitó, inquieta.

No le gustaba que la observaran como a una presa.

Bajé la vista, de repente fascinada por el borde de la mesa. Cualquier cosa con tal de evitar esa mirada.

A mi lado, Bellingham se ajustó las gafas con precisión mecánica.

En el lapso de un latido, había pasado de la emoción sin filtros a una cara de póquer de profesor de manual.

Si no hubiera oído su voz quebrarse segundos antes, podría haber creído que se había pasado los últimos diez minutos hablando de los patrones del clima.

Lucian, por otro lado, seguía mirándome como si no me hubiera visto en años.

—¿Seguimos bebiendo? —pregunté, intentando inyectar algo de ligereza a mi tono.

Salió demasiado cortante, demasiado frágil.

—Si no, deberíamos irnos.

Lucian parpadeó, como si acabara de recordar que no estábamos solos.

—Sí —dijo, con la voz áspera, como papel de lija arrastrado sobre grava.

Sorbió por la nariz ligeramente y, por primera vez en mucho tiempo, pareció…

Perdido.

—Vamos a terminarnos estas primero.

—

El resto de nuestra velada fue extrañamente armoniosa.

Como si alguien hubiera pulsado un interruptor mientras yo estaba en el baño.

No tenía ni idea de lo que había pasado durante esos quince minutos que estuve fuera, pero fuera lo que fuera, había cambiado por completo la energía.

Ya no se lanzaban puyas. Solo bebían en silencio. Un vaso tras otro.

Me recordaban a dos veteranos de guerra retirados que, por accidente, habían creado un vínculo traumático bebiendo bourbon.

Había algo extrañamente tierno en su pesadumbre mutua.

No tuve el valor de interrumpir su alto el fuego bañado en whisky.

Por desgracia, mi compasión significó que terminé la noche con dos hombres completamente incapacitados.

Me palpitaba la cabeza mientras les hacía señas a dos camareros para que me ayudaran a cargar sus cuerpos flácidos en mi coche.

Conseguí un conductor a través de una aplicación y luego me subí al asiento del copiloto para poder vigilar a mi equipaje humano.

Desde delante, miré hacia atrás.

Bellingham y Lucian estaban desplomados en extremos opuestos del asiento trasero como tristes sujetalibros.

Cada uno apoyado contra su respectiva ventanilla, muertos para el mundo.

Solté un suspiro y miré al techo.

¿Qué broma cósmica estaba pagando esta noche?

Un día entero de gestión de crisis, y ahora dirigía una sala de desintoxicación móvil.

Dejamos a Bellingham primero. Su casa estaba más cerca.

Le ayudé a entrar, me aseguré de que la puerta quedara cerrada con llave tras él y volví al coche.

Esta vez, me senté en el asiento trasero.

Lucian no se había movido.

Le di un codazo en el hombro. —Oye. ¿Adónde te llevo?

Entornó los ojos. Los párpados a medio caer, pero extrañamente enfocados.

Entonces, sin previo aviso, me atrajo hacia él.

Apretó el rostro contra la curva de mi cuello como si fuera su hogar.

—Adondequiera que vayas, voy yo —masculló, con el aliento cálido sobre mi piel.

Nuestro conductor no dijo ni una palabra, pero vi que miraba por el espejo retrovisor como si estuviera viendo una telenovela.

Se aclaró la garganta. —¿Destino, señora?

Intenté apartar a Lucian.

No se movió. Un peso muerto y sólido. Como superpegamento con abdominales.

—¿Y si te dijera que vivo en un contenedor de basura? —espeté.

—Entonces viviré allí también —masculló sin dudarlo un instante.

—Cualquier lugar en el que estás huele a hogar.

Se le quebró la voz. Entonces, algo cálido me golpeó la clavícula. Una lágrima.

—Mientras no sean arenas movedizas —susurró.

Parpadeé. —¿Qué?

¿De qué demonios estaba hablando?

Me di por vencida.

—Apartamentos Paddington —le dije al conductor.

Lucian tenía un apartamento en el edificio de al lado del mío. Me sabía el código.

El conductor me ayudó a llevarlo hasta el sofá.

Le di una generosa propina. Se la había ganado.

Sentía la garganta como un papel de lija. Fui a la cocina a por agua.

Me detuve. Miré a Lucian, sonrojado y medio acurrucado en el sofá.

Cogí un segundo vaso.

Le di un codazo en la rodilla. —¿Quieres agua?

Nada.

Estado de embriaguez: totalmente desconectado.

Dejé el vaso y me di la vuelta para irme cuando unos dedos se cerraron en torno a mi muñeca, firmes y repentinos.

Miré hacia atrás. Lucian estaba completamente despierto.

Tenía los ojos inyectados en sangre, desenfocados, pero de algún modo fijos en los míos. Tristes. Descarnados.

—¿Tuviste depresión?

Su voz era áspera, como grava empapada en whisky. Apenas un susurro.

Me quedé helada.

Y entonces mentí. —No.

—Por favor, no me mientas —murmuró.

Su tono cambió: bajo, suplicante, casi infantil.

Tiró de mí para sentarme a su lado en el sofá y apretó la palma de mi mano contra su mejilla.

—Cuéntamelo todo. Yo…

—¿Y entonces qué? —lo interrumpí, con voz cortante.

Ahora estaba medio inclinada sobre él, incómoda y desequilibrada en todos los sentidos.

—Lo próximo que vas a decir será «cancelemos el divorcio», ¿verdad?

Lucian sorbió por la nariz. —De verdad que no quiero divorciarme.

Dejé que sostuviera mi mano allí por un segundo.

Su piel estaba caliente. Húmeda. Temblaba, solo un poco.

Entonces lo dije. En voz baja pero clara.

—Lucian…, ¿no podemos simplemente dejarnos ir el uno al otro?

Su reacción fue inmediata. Y extraña.

Su voz se quebró en los bordes, a medio camino entre la rabia y el pánico.

—Todo el mundo me dice que te deje ir. ¿Qué soy, un puto pastor? ¡No! No te dejaré ir.

Se incorporó demasiado rápido, tambaleándose.

—¡Me pasaré toda la vida aferrado a ti si es necesario!

Me levanté y le di una patada en la espinilla. No muy fuerte. Lo justo.

—Contrólate.

Luego me di media vuelta y salí furiosa, dando un portazo.

Punto de vista del autor

Lucian había intentado seguir a Allison, pero su equilibrio tenía otros planes.

Se desplomó de nuevo en el sofá, parpadeando hacia la puerta como si lo hubiera traicionado personalmente.

—Podrías al menos… haberme echado una manta por encima —masculló a la habitación vacía.

Ni rastro de la manta. Solo un cojín de adorno con borlas.

Lo agarró y lo abrazó contra su pecho como si fuera yo.

—Ese cabrón de cuatro ojos está jugando sucio —le musitó al cojín.

—Diciendo mentiras. Que si estabas deprimida. Intentando hacerme sentir culpable para que me marche.

Sorbió por la nariz de nuevo.

—Y tú tampoco eres una santa —añadió, fulminando el cojín con la mirada.

—Siempre con el tema del divorcio. Divorcio por aquí, divorcio por allá. ¿Qué, tienes una tarjeta de fidelidad en el registro civil? ¿Una más y te regalan un café?

Desvarió. Maldijo. Se disculpó. Volvió a maldecir.

Las palabras se enredaban. La lógica desapareció. Pero el dolor permaneció.

Finalmente, el agotamiento ganó.

Se giró sobre un costado, con los brazos todavía apretados con fuerza alrededor del cojín.

Las borlas se le engancharon bajo el codo.

Incluso medio inconsciente, se dio cuenta.

Con un cuidado exagerado, las liberó y luego le dio unas palmaditas suaves al cojín, como si tuviera sentimientos.

—Lo siento, cariño. Te he vuelto a aplastar el pelo. La próxima vez tendré más cuidado.

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