Reencarnado como Napoleón II - Capítulo 13

13: Rutina diaria 13: Rutina diaria Un día después.

La luz del sol se colaba por los altos ventanales, el polvo flotaba perezosamente en el aire y los sirvientes ya se movían por los pasillos con pasos suaves y en voz baja.

En algún lugar lejano, un reloj dio la hora.

En algún lugar más cercano, un niño se removió.

Napoleón II se despertó antes que sus asistentes.

Siempre lo hacía.

La pequeña cama era demasiado grande para él, con madera tallada y sábanas bordadas pensadas más para la ceremonia que para la comodidad.

Se incorporó y se quedó sentado un momento, parpadeando mientras sus ojos se acostumbraban a la luz.

Satisfecho, se deslizó fuera de la cama y caminó sobre la alfombra hasta la ventana.

El pestillo era pesado para sus pequeñas manos, pero lo abrió con un esfuerzo ya practicado.

Las cortinas se abrieron.

Desde allí, observó a los sirvientes que trabajaban en los patios; le resultaba relajante.

Entonces, llamaron a la puerta.

—¿Su Alteza?

—llamó suavemente una voz de mujer.

—Adelante —respondió Napoleón II.

La puerta se abrió y reveló a Madame de Montesquiou, su institutriz, ya vestida para la jornada.

Hizo una pausa, como solía hacer, al oírle hablar con tanta claridad y calma.

Aquello todavía la inquietaba.

—Otra vez se ha despertado temprano —dijo ella, ocultando su inquietud con una sonrisa.

—Quería ver el amanecer —respondió él.

Ella cruzó la habitación y se arrodilló a su altura para ayudarlo a vestirse.

La rutina era precisa.

Primero la camisa.

Los botones.

El chaleco.

Unas botas pequeñas lustradas hasta brillar como un espejo.

Mientras ella trabajaba, Napoleón II hacía preguntas.

No las de un niño.

—¿Cuántos carruajes han salido de palacio esta mañana?

Ella vaciló.

—Creo… que cuatro.

—¿Y ayer?

—Cinco.

Él asintió.

—Entonces las entregas son normales.

Madame de Montesquiou no preguntó cómo sabía él que eso era importante.

El desayuno se servía en un comedor más pequeño, alejado de los grandes salones.

Pan caliente.

Leche.

Fruta.

Comía con pulcritud, sin quejarse, escuchando más que hablando mientras los sirvientes murmuraban entre ellos.

Después del desayuno venían las lecciones.

Sus tutores llegaban en orden.

Primero, idiomas.

Francés, naturalmente, aunque Alfred ya lo hablaba mejor que la mayoría de los adultos.

Luego alemán, por insistencia de María Luisa.

A continuación, latín, aunque simplificado.

Después, geografía, con mapas extendidos sobre la mesa.

Por último, matemáticas, que sorprendían a los tutores por la rapidez con la que era capaz de calcular.

Se comportaba como se esperaba de un príncipe.

Escuchaba.

Respondía.

Hacía preguntas que hacían dudar a hombres adultos.

Cuando lo corregían, no ponía mala cara.

Cuando lo elogiaban, no sonreía en exceso.

Absorbía la información como un libro de contabilidad absorbe la tinta, lo que provocaba que los tutores susurraran entre ellos cuando él no miraba.

Se usaban palabras como prodigioso, genio, precoz y otros sinónimos de la palabra inteligente.

Al mediodía daba un corto paseo por los jardines, siempre acompañado.

Los guardias lo seguían a una distancia respetuosa.

Caminaba despacio, con las manos entrelazadas a la espalda, en una imitación inconsciente de su padre.

A veces se detenía a ver a los soldados hacer instrucción.

A veces observaba a los obreros reparar muros o podar setos.

A veces, simplemente se quedaba de pie y escuchaba.

Después del almuerzo venía el tiempo libre.

Para la mayoría de los niños, eso significaba juguetes.

Para Napoleón II, significaba libros.

Tenía a su disposición el arsenal de libros de la biblioteca, con contenidos de historia, política, geografía, ciencias, religión, matemáticas, etcétera.

Ocasionalmente, María Luisa, su madre, se reunía con él.

No era la crianza contemporánea en la que la madre suele pasar el día con su hijo.

Siendo María Luisa la Emperatriz Francesa, su tiempo se dividía entre las obligaciones de la corte, la correspondencia, las audiencias y el constante y silencioso escrutinio al que era sometida como archiduquesa austriaca en una corte francesa que nunca olvidó del todo sus orígenes.

Se sentaba a su lado en la larga mesa de lectura, con los guantes quitados y la postura erguida, observándolo a él más que a las páginas que tenía delante.

Napoleón II rara vez levantaba la vista cuando ella llegaba.

Siempre lo sabía.

El leve cambio en la cadencia de los pasos era suficiente.

—¿Te gusta ese libro?

—dijo ella en voz baja.

—Sí —respondió él, pasando una página.

Ella echó un vistazo al libro abierto.

No era un libro de ilustraciones.

Era un tomo de historia simplificado, con los márgenes llenos de pequeñas anotaciones con letra de niño, flechas, fechas y nombres subrayados.

—¿Entiendes todo eso?

—preguntó ella.

—La mayor parte —dijo él—.

El resto lo entenderé más tarde.

Ella aceptó esa respuesta, porque discutir con él nunca llevaba a nada productivo.

Se quedó quizás media hora.

Leyó en voz alta una vez cuando él se lo pidió.

Le corrigió la pronunciación cuando se le escapó una cadencia del alemán.

Le sacudió el polvo de la manga cuando se inclinó demasiado cerca de las estanterías.

Luego, el deber la reclamó.

Napoleón II la vio marcharse sin expresión alguna y volvió a su libro.

A media tarde, pasaba de la lectura a la escritura.

Y en ese momento, prefería estar solo.

Pero los Guardias Imperiales seguían presentes, de pie en un rincón de la sala.

Y lo que escribía eran sus recuerdos de su pasado: cualquier cosa, historia, conocimientos científicos, etcétera.

Debía dejar constancia de ellos mientras su memoria aún estuviera fresca.

Hizo eso hasta la cena, cuando fue llamado por la propia Madame de Montesquiou.

Esta vez no llamó.

Entró con una ligera inclinación de cabeza, en señal de formalidad.

—Su Alteza.

Es la hora.

Napoleón II cerró la carpeta de cuero, la deslizó de nuevo en el armario y se puso de pie sin quejarse.

Un sirviente le ayudó a arreglarse el abrigo.

Otro le limpió la tinta de los dedos.

Los guardias se pusieron en fila detrás de él mientras lo escoltaban por los pasillos.

La cena se celebró en un modesto comedor formal, no en el gran salón.

Las velas bordeaban la mesa.

Platos de porcelana.

Cubiertos de plata alineados con esmero.

Todo medido.

Controlado.

Napoleón ya estaba sentado cuando entró su hijo.

Por supuesto, Napoleón II actuaba como un niño y Napoleón lo trataba como tal.

—¿Cómo está el heredero de Francia?

—dijo Napoleón mientras comía su chuleta de cordero.

—He oído que está bien —dijo María—.

Según sus tutores, los ha estado agotando —terminó, con una leve sonrisa en los labios—.

Dicen que hace demasiadas preguntas.

Napoleón cortó otro trozo de carne.

—Bien.

Oír eso me hace sentir que el futuro de Francia está asegurado.

—Por supuesto, nuestro hijo es un genio, después de todo.

Y así transcurría su rutina diaria, y no veía la hora de crecer rápido para poder hacer algo significativo.

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